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26、渐沉的暮色 ...
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一个月后，南方的秋意更浓了些。榕树的叶子开始泛黄，偶尔有几片被风吹落，打着旋儿落在院子里，铺成一层薄薄的金毯。
祁安的身体，也像这渐深的秋意，一点点沉了下去。
他开始变得嗜睡，常常是坐在窗边看一会儿书，眼皮就重得抬不起来，迷迷糊糊地睡过去，再醒来时，窗外的天色已经暗了大半。护工阿姨不放心，搬了张躺椅放在院子里，让他能晒着太阳小憩，可他大多时候还是宁愿待在屋里，觉得这样更安静。
脸色是肉眼可见的苍白，连指尖都透着淡淡的青，像是蒙着一层薄霜。体重掉得厉害，以前合身的衣服现在空荡荡地挂在身上，领口松松垮垮的，露出嶙峋的锁骨。护工变着花样给他做营养餐，炖得软烂的排骨汤，熬得绵密的杂粮粥，他却没什么胃口，往往吃几口就放下了，说“饱了”。
咳嗽也加重了，尤其是在夜里，常常咳得停不下来，胸腔里像是有把钝刀在反复拉扯，疼得他蜷缩起身子，额角渗出冷汗。他怕吵到邻居，总是用被子蒙住头，压抑着声音，直到咳够了，喉咙里涌上腥甜的铁锈味，才敢慢慢掀开被子，喘着气平复。
窗台上的铃兰倒是长得不错。他听了花店老板娘的话，放在背阴的窗台，按时浇水，那些小小的花苞竟真的慢慢鼓了起来，露出一点莹白的花瓣尖，像害羞的小姑娘，藏在叶片后面，偷偷打量着这个世界。
祁安还是会画画，只是速度慢了很多。他坐在窗边的椅子上，把素描本放在腿上，笔尖划过纸面，留下轻浅的痕迹。画得最多的还是那几株铃兰，从最初的蔫软，到后来的舒展，再到如今含苞待放的模样，一页页翻过去，像一部无声的生长日记。
这天午后，他又坐在窗边睡着了。阳光透过玻璃照在他脸上，睫毛在眼下投下一小片阴影，呼吸轻得像羽毛。护工阿姨轻手轻脚地走进来，想给他盖条毯子，却发现他手里还攥着那支秦淮送的旧钢笔，笔帽上的“淮”和“安”早已被磨得模糊，却依旧被他攥得很紧。
护工叹了口气，轻轻替他掖了掖被角。她知道这孩子心里装着事，从北方来的时候就带着股化不开的郁气，这一个月虽然平静，却总像缺了点什么，像幅没上色的画，空落落的。
祁安醒来时，天色已经近黄昏。夕阳的光透过窗户，把房间染成一片温暖的橘红，落在他的手背上，却没什么温度。他动了动手指，才发现钢笔还在手里，指节因为用力而有些发白。
他松开手，把钢笔放在桌上，目光落在窗台上的铃兰上。有一朵铃兰不知什么时候悄悄开了，小小的白色花朵垂下来，像个精致的铃铛，凑近了闻，能闻到一股淡淡的、清冽的香，和记忆里老宅的铃兰，一模一样。
他撑着椅子扶手慢慢站起来，走到窗边，轻轻碰了碰那朵新开的铃兰。花瓣很软，带着点微凉的湿意，像少女的指尖。
“开了啊。”他轻声说，声音沙哑得厉害。
护工走进来，看到开花的铃兰，笑着说：“真好，总算没辜负你天天照顾。”
祁安笑了笑，没说话。他想起小时候，老宅的铃兰第一次开花，他兴奋地拉着秦淮来看，秦淮蹲在花丛边，看了半天，说“没有安安好看”，气得他追着秦淮打，两人在院子里跑了好几圈，最后累得躺在草地上，看着天上的云，笑得喘不过气。
那时的风是暖的，花是香的，连空气里都飘着无忧无虑的甜。
“祁先生，该吃药了。”护工把温水和药片递过来。
祁安接过，就着水咽下去，药片划过喉咙，留下一点苦涩的味道。他最近越来越怕吃药，不是怕苦，是怕看到那些药瓶上的标签，时刻提醒着他所剩无几的时间。
“阿姨，”他忽然开口，“帮我把画夹拿过来吧。”
护工把那个藏在衣柜里的画夹取出来，递给祁安。他坐在窗边，慢慢翻开，里面是他这些年画的画，大多是秦淮的样子，少年时的，青年时的，笑着的，皱眉的，每一张都藏着他没说出口的心事。
翻到最后一页，那张泛黄的纸条掉了出来，上面是秦淮画的歪歪扭扭的笑脸，写着“别生气啦，放学请你吃冰棍”。
祁安捡起纸条，指尖抚过那些幼稚的字迹，忽然觉得鼻子有点酸。他想起秦淮当年说这话时的样子，耳尖红红的，眼神却带着点讨好的狡黠，像只做错事却想撒娇的大型犬。
原来，那些被他以为早已遗忘的细节，一直都藏在心底，像埋在土里的种子，在某个不经意的瞬间，就悄悄发了芽。
天色彻底暗了下来，远处的路灯亮了，昏黄的光透过窗户照进来，落在画纸上，映出秦淮年轻的笑脸。祁安合上画夹，放在胸口，慢慢躺回床上。
睡意又涌了上来，像温柔的潮水，一点点将他淹没。他闭上眼睛，仿佛又闻到了铃兰的清香，看到了老宅后院的阳光，听到了秦淮笑着喊他“安安”。
也许这样睡着，也挺好的。
至少在梦里，他还能回到那个夏天，和秦淮一起，在铃兰丛边，笑得像个孩子。
窗外的风穿过榕树，发出沙沙的声响，像一首低沉的摇篮曲。那朵新开的铃兰，在夜色里静静散发着微光，像一颗落在窗台的、小小的星辰。
