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65、情已终梦一场 ...
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老书店的木门吱呀作响，穿堂风卷着落叶掠过书架，摊在桌面上的稿纸被吹得簌簌翻飞，字迹遒劲却带着几分颤抖——
原来没有跨越出三次元的重逢，没有中区府湾A栋18楼806的大平层，没有补办的身份证。
宋知礼坐在飘窗上，怀里抱着已经磨得发亮的深棕色日记，指尖还沾着未干的墨水。阳光透过爬墙虎的缝隙落在他身上，鬓角的白发早已爬满，背也驼得厉害，身边的摇椅空荡荡的，月季花丛下埋着团子的骨灰，书店里只有他一人的呼吸声。
那些关于出租屋的晨光、18楼的江景、公司里的神仙眷侣，全是他写在稿纸上的幻想。
自从在书架夹层发现秋笙的日记，知道他回到了自己的世界，宋知礼就开始动笔。
他把秋笙日记里的遗憾一一填补：让自己跨越时空找到他，让他顺利晋升总监，让两人光明正大地相爱，让所有流言蜚语都变成祝福。
他写了一本又一本，稿纸堆起来比书架还高。每一个字都带着他的思念，每一个情节都藏着他的渴望。
他骗自己，只要写得足够真实，那些美好就会成真；只要故事没结束，秋笙就还在他身边。
风把最后一页稿纸吹到地上，上面写着：“他们在18楼的阳光房里，摇椅并排，江景开阔，永远在一起。”
宋知礼弯腰去捡，动作迟缓而僵硬。他看着纸上的字迹，又抬头看向空荡荡的摇椅，眼底的光亮一点点暗下去，只剩下无边的寂寥。
书店里的茶香早已散去，只剩下纸张的陈旧气味。他把日记抱在怀里，像是抱着秋笙的幻影，低声呢喃：“秋笙，我给我们写了最好的结局，你看到了吗？”
风穿过书店，卷起稿纸纷飞，像是无声的回应。
宋知礼靠在飘窗上，闭上眼睛，嘴角带着一丝浅浅的笑意。
在他编造的故事里，他和秋笙永远幸福；在现实的漫长岁月里，这些文字就是他唯一的慰藉，支撑着他走过一个又一个孤单的日夜。
书页还在翻飞，故事没有尽头。
只要他还在写，秋笙就永远活在他的文字里，活在他的思念里，让他在这漫长的时间长河里，不至于太过孤单。
山间的风带着草木的枯涩，吹得宋知礼的白发凌乱地贴在额角。
他拄着拐杖，一步步挪到半山腰的墓碑前，每一步都透着岁月的沉重——这是他来的第35个祭日，距离秋笙“睡着”的那天，已经过去了整整35年。
墓碑上的照片依旧清晰，宋秋笙笑得温和，眉眼清隽，永远停留在了最好的年纪。
而站在墓前的宋知礼，早已不复当年的模样，背驼得厉害，脸上刻满了沟壑，浑浊的眼睛里蒙着一层水雾，手里还攥着一束新鲜的白色桔梗。
“秋笙……”他的声音嘶哑得像被砂纸磨过，几乎不成调，“这可能是我最后一次来看你了。”
拐杖重重地戳在泥土里，支撑着他摇摇欲坠的身体。他缓缓弯腰，把桔梗放在墓碑前，指尖颤抖着拂去碑上的薄尘，动作轻得怕惊扰了沉睡的人。
“35年了啊……”他坐在带来的小马扎上，声音轻得像叹息，“我把书店守好了，团子也埋在了它喜欢的月季花丛下。
我写了好多故事，故事里我们在一起了，在你的世界，有大平层，有阳光，没有分离。”
风从山间吹过，带着呜咽般的声响。他絮絮叨叨地说着，像从前在书店里那样，分享着那些只属于他们的琐碎：“今年书店的月季又开了，和你在的时候一样好看。我还是每天躺在摇椅上晒太阳，好像你还在我身边，笑着说我油嘴滑舌。”
“我老了，走不动了。”他咳嗽了几声，浑浊的眼睛里滚出几滴泪珠，顺着皱纹滑落，“医生说，我没多少日子了。这样也好，终于能去找你了。”
他抬手，轻轻抚摸着墓碑上的名字，指尖的温度透过冰冷的石碑，像是在触碰爱人的脸颊：“秋笙，等我。这次，我一定不会让你等太久。”
夕阳西下，把他的影子拉得很长很长，单薄得仿佛一阵风就能吹散。他坐在墓碑前，直到最后一丝余晖消失在山间，才缓缓起身，拄着拐杖，一步一回头地往山下走。
那背影佝偻而孤单，却带着一种释然的平静。
35年的等待，35年的思念，35年的自我慰藉，终于要画上句号。
或许当山间的月季再次盛开时，墓前会多一块小小的墓碑，上面刻着宋知礼的名字。
而这对跨越了生死与三次元的恋人，终将在另一个世界重逢，续写那个被风吹散的、最美好的故事。
雨丝斜斜扫过青砖墙，打湿了爬墙虎的叶片，也打湿了摇椅上的人。
宋知礼躺在秋笙当年常躺的位置，姿势安详，怀里紧紧抱着那本深棕色的日记，指尖还扣着一页未写完的稿纸。
白发被雨水濡湿，贴在他沟壑纵横的脸上，浑浊的眼睛轻轻闭着，嘴角带着一丝浅浅的笑意，像是只是睡着了，梦见了那个等了35年的人。
巷口早餐店的老板娘最先发现不对。雨下了半个多小时，她收拾完店面出来，看见宋知礼还躺在摇椅上，雨水顺着他的脸颊往下淌，却丝毫没有动弹。
“宋老板？宋老板？”老板娘试探着喊了两声，没得到回应，心里一紧，快步走过去。伸手一碰，才发现他的身体已经凉透了，僵硬得没有一丝温度。
“哎……”老板娘重重叹了口气，眼眶瞬间红了。她招呼着隔壁花店、水果店的老板过来，几个人小心翼翼地把宋知礼从摇椅上抬起来，动作轻得怕惊扰了他。
“35年了，每天都在这儿晒太阳，等着早逝的那个宋老板……”花店老板手里还拿着刚剪的桔梗，声音哽咽，“现在好了，终于能团聚了。”
水果店老板默默找来一块干净的布，盖在宋知礼身上：“他走得安详，没遭罪，和十几年前的那个宋老板一样…。”
雨还在下，打在书店的玻璃窗上，噼里啪啦地响，像是在为这段跨越半生的思念送行。
摇椅还留在原地，被雨水冲刷得发亮，旁边的月季花丛在雨中微微摇曳，白色的花瓣落了一地。
邻居们按照宋知礼的遗愿——那是他多年前就托付给早餐店李老板的——把他和秋笙合葬在了一起。
墓碑上没有多余的文字，只刻着两人的名字，还有一束永远盛开的白色桔梗。
书店的门再也没有打开过，巷口的摇椅渐渐积了灰尘，爬墙虎慢慢覆盖了门窗。
可附近的人都记得，曾经有个白发老人，每天躺在摇椅上晒太阳，怀里抱着一本日记，守着一间书店，等了一个人整整35年。
后来，有人说，在一个阳光明媚的午后，看见书店的门虚掩着，摇椅上坐着两个年轻人，一个眉眼清隽，一个温柔含笑，他们相视而笑，身边趴着一只圆滚滚的猫，阳光洒在他们身上，温暖得不像话。
那是宋知礼用一生写就的结局，也是他们跨越生死与时光，终于重逢的模样。
