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20、潮起潮落 ...
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南方的雨季总是拖得漫长，咸腥的海风卷着雨丝，拍打在渔村的旧码头上。育期坐在自家的渔具店门口，手里编着渔网，目光却黏在对岸那栋亮着灯的小屋里——那是徐透水的家。
他们的故事，是从海边的一次“意外”开始的。
育期是土生土长的渔村人，祖祖辈辈靠海吃海。他性子闷，话少，皮肤被海风和烈日晒成了深褐色，手上布满了渔网勒出的茧子。他唯一的爱好，就是傍晚时分坐在码头，听海浪拍岸的声音。
徐透水是外来的。他背着画板，提着行李箱，像一朵不合时宜的云，飘落在这个闭塞的小渔村。他说他是来写生的，喜欢这里的海，喜欢这里的风，喜欢这里的安静。
第一次见面，是育期救了他。
那天台风过境，徐透水不听劝，非要去海边画巨浪。一个浪头打过来，他连人带画板被卷进了海里。育期正好在附近收网，想都没想就跳了下去，把他从死神手里抢了回来。
徐透水呛了好几口海水，缓过来后，看着浑身湿透的育期，红着脸说了声“谢谢”。育期没说话，只是把他的画板捡起来，递给他，转身就走。
徐透水却缠上了他。
他每天都会来渔具店，看育期编渔网，看育期修渔船，看育期沉默地望着大海。他会给育期带自己烤的饼干，会给育期讲城里的故事，会把画好的大海拿给育期看。
“育期你看，这是昨天的晚霞，红得像火。”
“育期你听，我录了海浪的声音，很好听。”
“育期你……能不能陪我去海边走走？”
育期总是沉默，却会默默收下他的饼干，默默听他说话，默默陪他去海边。
海边的风，吹软了育期的心。他开始习惯身边有个叽叽喳喳的身影，习惯饼干的甜香，习惯徐透水的画里，有他的影子。
徐透水的画里，有育期编渔网的样子，有育期修渔船的样子，有育期坐在码头看海的样子。每一幅画，都带着温柔的光。
他们会在清晨一起去看日出，金色的阳光洒在海面上，波光粼粼；会在午后一起躲在渔具店，听雨声敲打着屋顶，徐透水画画，育期编网；会在傍晚一起坐在码头，听潮声漫过旧堤岸，分享同一副耳机里的歌。
少年心事，像海边的贝壳，藏在沙砾里，悄悄发着光。
育期以为，这样的日子会一直持续下去。直到徐透水画完他的海，直到他们一起看遍渔村的春夏秋冬。
可徐透水终究是要走的。
那天，徐透水的父母打来电话，催他回城。他父亲给他找了一份很好的工作，在美术馆，前途无量。
徐透水把自己关在小屋里，一整天都没出来。育期坐在码头，听了一整天的潮声，心里像被什么东西堵住了，闷得发慌。
晚上，徐透水来找他。他手里拿着一幅画，画的是育期坐在码头看海的背影，背景是漫天的晚霞。
“育期，”徐透水的声音带着哽咽，“我要走了。”
育期的心，猛地一沉。他攥紧了手里的渔网，指尖泛白，却一句话也说不出来。
“我不想走，”徐透水看着他，眼里含着泪，“我喜欢这里，喜欢……”
他的话没说完，就被育期打断了。育期的声音很哑，带着一丝不易察觉的颤抖：“走吧。城里好，比渔村好。”
徐透水愣住了，他看着育期冷漠的侧脸，心里像被刀割一样疼。他想问，你就没有一点舍不得吗？想问，你心里到底有没有我？
可话到嘴边，却变成了一句：“这幅画，送给你。”
育期接过画，指尖碰到徐透水的手，冰凉的。他别过头，不敢看徐透水的眼睛：“一路顺风。”
徐透水笑了，笑得比哭还难看。他转身，一步步走向码头，背影在夜色里，单薄得像一张纸。
育期站在原地，看着他的背影，直到船鸣响起，直到船影消失在海平面，直到潮声漫过旧堤岸，淹没了他的脚步声。
他手里的画，被海风刮得哗哗作响。画里的少年，还在望着大海，可画外的人，已经不见了。
徐透水走后，育期的生活，又回到了从前的样子。
他每天编渔网，修渔船，坐在码头看海。只是，渔具店门口再也没有饼干的甜香，海边再也没有叽叽喳喳的声音，他的身边，再也没有那个背着画板的少年。
他把徐透水送的画，挂在渔具店的墙上。每天看着画里的自己，看着画里的晚霞，心里空荡荡的。
徐透水会寄信来，信里写着城里的生活，写着美术馆的工作，写着他画的新的画。可他从来没问过育期，过得好不好。
育期会回信，信里写着渔村的海，写着码头的潮声，写着渔具店的渔网。可他从来没说过，他想他。
他们像两条平行线，隔着千山万水，再也没有交点。
几年后，徐透水成了小有名气的画家。他的画展在城里举办，主题是“海”。画展的海报上，是一幅少年坐在码头看海的背影，背景是漫天的晚霞。
有人问他，这幅画里的少年，是谁？
徐透水笑了，眼里带着泪光：“是我心里的一道疤，是我永远回不去的旧堤岸。”
而在遥远的渔村，育期正坐在码头，手里拿着徐透水寄来的画展海报。
海风卷着潮声，漫过旧堤岸。他看着海报上的画，看着画里的少年，看着海平面的方向，轻声说：“我很想你。”
可潮声太大，这句话，终究是被淹没了。
潮起潮落，年复一年。
旧堤岸的石头，被海浪磨得光滑。渔具店的墙上，画里的晚霞，依旧红得像火。
只是，再也没有人，陪他一起看海了。
