1、相遇 ...
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青龙十年，战乱纷非，百姓民不聊生
在C国的某个寺庙里，杨凡十七岁那年的深秋，师父留下一张纸条，走了。
纸是粗劣的毛边纸，被砚台压着，搁在他每日清晨洒扫的那张旧木桌上。墨迹有些洇开了，但师父的字他认得——每一笔都像是刻进去的，压着纸背。
凡儿：
为师下山寻个根器好的孩子，给你做师妹。这段时间，让师弟师妹们好生练功，莫要荒废。不必念我。
杨凡把纸条捏在手里，对着空荡荡的禅房，轻轻念了一遍。声音落在四壁，又弹回来，像石子投进枯井。
师父以前也出过门，但从没留过这样的话。“不必念我”四个字，横竖看着都像在遮掩什么。
他把纸条叠好，塞进贴身的内袋。
师父走后的第三天，师母的咳疾重了。
她原本就有旧伤，是许多年前逃难时落下的根子。师父在的时候，日日亲自煎药；师父不在，这差事便落到杨凡头上。他端着药碗坐在床沿，看师母就着他的手一口一口吞咽，喉间发出细微的、破碎的嘶声。
“你师父……”师母放下碗，气息短促，“是不是说了去哪？”
“没说。”杨凡垂着眼，“只说是去找个好苗子。”
师母没再问。她的目光越过杨凡的肩头，落在窗棂上那片将落未落的枯叶上，很久没有移开。
那眼神，杨凡后来回想起来，像是早已知道什么。
师父不在的日子，练功房里照旧寅时亮灯。
杨凡站在廊下敲更板，“咚、咚、咚”，三声过后，师弟师妹们揉着眼睛从厢房出来，最小的那个还拖着半截被角。山里的秋晨冷得浸骨，哈出的气是白的，脚踩在青石板上，霜碴子嘎吱作响。
“扎马步，一炷香。”
杨凡的声音不高，但没人敢懈怠。师父走后，他就是这院里的大师兄。
当然，懈怠的人也不是没有。
小师弟阿桂扎到半炷香就开始晃，膝盖偷偷往外撇，被杨凡从背后拿戒尺轻轻点了一下，立刻站直了，嘴里却不服气地嘟囔：“大师兄，师父在的时候都没这么严……”
“师父在的时候，你没赶上好时候。”杨凡把戒尺收回袖里，语气平淡，“师父像你这个岁数，一个人在山里遇过狼。”
阿桂不吭声了。
香灰一节节跌落。天边翻起蟹壳青，山鸟开始叫。杨凡站在队列末尾，看着师弟师妹们头顶蒸腾的白气，忽然想起师父从前说的。
“练功就是磨命。磨得过去的，留下来；磨不过去的，去哪里都一样。”
师父从不说多余的话。
可这一回，师父留下的话太少了。
师母是在师父走后的第四十九天走的。
那天落着极细的雨，像针尖，落在瓦上几乎没有声音。杨凡守在床前，看师母的呼吸一点点浅下去，最后那一下，她忽然睁开了眼。
不是看他。
是看向他身后——那扇门。
师母的嘴唇翕动，杨凡俯下身去，听见几个破碎的音节：
“……告诉他……我不怨……”
然后，那口气就散了。
杨凡跪在地上，替师母合上眼睛。他的手在抖，但脸上没有泪。师弟师妹们跪在门外，雨丝斜飘进来，把他们的衣摆洇成深色。
那天晚上，杨凡在师父的禅房里坐到后半夜。他没有点灯，也没有哭，只是把师父留下的那张纸条又拿出来，借着月光，一个字一个字地看。
“不必念我。”
他把纸条重新叠好，放回内袋最深处。
师母的后事是杨凡一手操办的。棺木是师父早年备下的杉木，漆了七遍，一直收在后院的柴房里。风水先生来看过，说这块坡地背山面水，是块吉壤。
杨凡跪在坟前，纸钱烧成灰，随风扑了他一脸。
师父，你在哪里。
师母入土后的第七天，看门人老周头拄着拐杖，颤巍巍地来敲杨凡的门。
“大……大师兄，”老周头不习惯这样称呼一个十七八岁的后生，舌头打了结，“门口……门口有个女娃。”
杨凡搁下笔，起身。
山门是旧年间留下的石砌门楼，门板是樟木的，被风雨浸成深褐色。杨凡推开门，晨雾还未散尽，湿漉漉地贴着地面。
台阶下站着一个孩子。
六七岁光景，瘦得像只野猫，头发黄而稀疏，胡乱扎着两条辫子。她穿着不知从哪里捡来的旧棉袄，袖口磨出了棉絮，脚上的布鞋有一只破了洞，大脚趾露在外面，冻得发红。
杨凡站在门槛上，低头看她。她也抬头看杨凡，不躲不闪，也不开口。
“你叫什么？”杨凡问。
女孩把手伸进怀里，摸出一封信，递上来。
信封是牛皮纸的，边角磨毛了，封口用火漆封着，火漆上压着一枚纹章。杨凡认得那纹章——是师父早年行走江湖时用的印记，一只展翅的鹞鹰，衔着一枝断剑。
杨凡没急着拆信。他蹲下身，平视女孩的眼睛。
“谁送你来的？”
女孩终于开口，声音干涩，像很久没喝过水：
“一个大人。骑马。把我放在台阶下面，指了指门，说‘到了’。然后就走了。”
“那大人长什么样？”
女孩想了想：“穿黑的。脸看不清。”
杨凡沉默片刻，起身往里走，走了两步，回头。
“进来。”
女孩被带进东厢房，阿桂张罗着去打热水，几个师姐翻箱倒柜找干净衣裳。杨凡独自进了禅房，掩上门，拆开那封火漆信。
师父的字。他一眼就认出来了。
凡儿亲启：
一路追查，发觉当年那桩事竟还有些尾未收干净。为师需往南边再走一趟，归期不定。这女娃是我途中遇见的，根骨奇佳，是个练武的好苗子，你且收下。她叫楚希。
不必寻我。
杨凡把信看了三遍。
第一遍，逐字逐句。第二遍，只看落款。第三遍，什么也没看进去，只是攥着那张纸，指尖发白。
“楚希。”他把这个名字含在齿间，轻轻碾过。
那桩事。当年。
师父从不提“当年”。
杨凡六岁被师父捡回来时，那桩事就已经过去了。他只隐约从师母的只言片语里拼凑出一些碎片：大火、仇家、一夜之间死了很多人。师父活下来，带着师母逃进这座深山，从此闭门不出。
十五年。师父从没提过“回去”。
可现在，他回去了。
杨凡把信纸叠好，和上一张纸条放在一起。两张纸，一薄一厚，压在内袋里，贴着心口的位置，硌得微微发疼。
新人入门的仪式定在当天晚上。
这是山里的规矩，代代相传。杨凡记得自己进门那天，师父亲手给他系上一枚铜钱编的五色绳，师母在一旁笑着，眼里有光。
那是很久以前的事了。
礼厅在练功房后面，平时落着锁，钥匙只有师父和杨凡有。杨凡推开门，里面有一股樟木与陈年香灰混合的气味，沉沉的，像浸透了岁月。
正堂挂着一幅中堂，是师祖留下的手迹，只有一个字：
守。
杨凡点起长明灯，灯焰一簇簇亮起来，映得墙壁上的暗纹隐隐浮动。那是历代门人留下的掌印，经年累月，油脂沁入木纹，在灯下泛着幽暗的光泽。
楚希换上了师姐们改小的旧道袍，头发重新梳过，露出一张清瘦的脸。她跪在蒲团上，脊背挺直，眼睛望着那幅“守”字，一眨不眨。
杨凡站在她身侧，低头看着她。
“从今日起，你是本门弟子。”他的声音不高，但在空旷的礼厅里回荡，压住了外面的风声，“当守心、守志、守诺。守得住，山门永远为你开着；守不住，自己去师父跟前领罚。”
楚希没有回答。她只是跪着，把头深深低下去，前额触地。
那一跪，跪了很久。
杨凡望着她瘦削的背脊，忽然想起自己入门那天。师父的手按在他头顶，掌心的温度隔着发丝渗进来，师父说：
“凡儿，从今往后，你有家了。”
杨凡把视线移开，望向门外浓稠的夜色。
师父，你又去哪里找你的家？
楚希入门的头一个月，几乎不说话。
她不是不会说——偶尔被问急了，也能吐出三五个字——而是不想说。像一只受过惊的野猫，缩在角落里，安静地观察四周，只等危险靠近就立刻逃开。
杨凡没逼她。
练功的时候，他让楚希站在队列最末，跟着师兄师姐们扎马步、走桩、打沙袋。她力气小，一套拳打下来歪歪扭扭，阿桂在旁边偷笑，被杨凡瞪了一眼，立刻收起笑脸。
“基础要打牢。”杨凡走到楚希面前，把她的手臂往上抬了抬，纠正肩肘的角度，“你现在差，不要紧。一年、两年、十年，总会练出来。”
楚希垂着眼睛，嗯了一声。
那天夜里，杨凡起夜去柴房添炭，路过练功房，看见里面亮着一盏豆大的灯。
他推门进去。
楚希独自站在木桩阵中央，一遍一遍地走步。她的腿在抖，额头上挂着汗珠，顺着脸颊滴下来，砸在地砖上，洇出一个个深色的圆点。
她看见杨凡，停住了，抿着唇，像做错事的孩子。
杨凡没说话。他走到木桩阵边上，把灯芯拨亮了些。
“晚上练功，”他的声音不高，“记得添炭。后半夜冷。”
楚希望着他，很久，轻轻点了一下头。
那是她第一次对杨凡露出那种眼神——不是戒备，不是疏离，是某种小心翼翼的、试探着的信任。
杨凡转身往外走，走到门口，脚步顿了一下。
“你师父给你留的信，我收着。”他没回头，“等你想看了，来找我。”
身后没有回答。
杨凡踏进夜色里，身后的那盏灯，亮到很晚。
日子像山间的溪水，表面平静，底下有看不见的暗流。
杨凡每天寅时敲板、卯时练功、辰时早课、申时温书。师父不在，他就是众人的师父，给师弟师妹们讲解拳理、纠正招式、批改练功笔记。阿桂的字写得像狗爬，杨凡罚他重抄了十遍《清静经》，抄到半夜，阿桂趴在桌上睡着了，墨糊了一脸。
楚希的字也写得不好，但她从不抱怨。杨凡布置的功课，她一句一句抄，抄完了工工整整叠好，放在杨凡案头。
一年。两年。三年。
楚希从那个瘦得像野猫的孩子，渐渐抽条长高，眉眼也舒展开来。她的话还是不多，但偶尔会在早课上接阿桂的茬，噎得阿桂脸红脖子粗，引得满堂大笑。她的拳也渐渐有了模样，一套入门拳打下来，肩肘舒展，气息绵长。
杨凡站在廊下看，忽然有些恍惚。
师父走了三年了。
三年间，师父没有回来过。也没有信。
杨凡托人往南边打听过，没有回音。他也动过下山寻人的念头，但每次走到山门口，看见台阶下那棵老槐树——楚希当年站过的地方——他就又折回去。
师弟师妹们还在这里。师母走了，师父不在，他不能再走。
每年除夕，杨凡会在师父的禅房里多摆一副碗筷，温一壶师父爱喝的米酒，搁在空着的座位前面。
酒从热放到冷，没人动过。
杨凡端起来，自己喝完。
师父，你欠我们一顿年夜饭。
楚希十八岁那年，师父回来了。
那天傍晚没有晚霞，天灰蒙蒙的，压得很低。杨凡正在练功房指点阿桂改一个出拳的发力姿势，忽然听见外面有人喊：
“大师兄！山门那边……好像有人回来了！”
杨凡的心猛地缩紧。他把戒尺往阿桂手里一塞，拔腿就往外跑。
山门还是那道石砌门楼，樟木门板半敞着。台阶下，一个人骑在马上，一动不动。
杨凡停在三步之外。
他认出了那匹马——枣骝马，左耳后有一块白斑。他认出了那身衣服——藏青色的长衫，袖口有他亲手缝补过的针脚。他甚至认出了那握着缰绳的手——骨节粗大，虎口有经年磨出的老茧。
可他认不出那张脸。
师父坐在马背上，眼睛睁着，望着他。
那眼睛没有光。
杨凡张了张嘴，喉咙里像塞了棉花。他想喊“师父”，但那两个字卡在喉间，怎么也冲不出来。
他往前走了一步。
又走了一步。
他走到马前，伸手去扶师父的手臂。那手臂硬邦邦的，隔着衣衫透出一股不该属于活人的凉。
杨凡没有缩手。
他把师父从马上接下来，像小时候师父抱着他那样，把那个瘦削的老人揽进怀里。
师父的身体已经僵硬了。他的眼睛还睁着，望着杨凡，嘴唇微微张开，像有什么话还没说完。
杨凡跪在地上，抱着师父，很久没有动。
师弟师妹们围在他身后，没有人敢出声。阿桂的眼泪流了满脸，死死咬着嘴唇不让自己哭出来。
楚希站在人群最后面，望着那具端坐在马背上的、早已冰冷的尸身，又望向杨凡弓起的脊背。
她的眼睛里有什么东西沉了下去。
师傅是三日后到的。
老师傅提着木箱进门，查验了小半个时辰，出来时脸色凝重。
“致命伤在后心，”他压着声音，“窄刃、细长、从肋骨缝里刺进去，避开了大血管。这种手法……”
他顿了顿。
“不是寻仇，是灭口。”
杨凡站在廊下，面朝着院中那棵老槐树。他没有回头，声音也听不出情绪：
“凶器，能看出是什么吗？”
“像是一种锥刺。”仵作说，“老夫早年见过一回，是南边某些隐秘门派的惯用兵器。但那个门派……几十年前就没人走动了。”
杨凡沉默了很久。
“……多谢。”
仵作叹了口气，拎着木箱走了。杨凡依然站在原地，望着老槐树光秃秃的枝丫。
楚希从廊柱后面走出来，站在他身侧。
“大师兄。”她唤他。
杨凡没有应。
楚希也不再说话。她陪他站着，从午后站到黄昏，从黄昏站到暮色四合。院中的灯一盏盏亮起来，照在他们身上，投下两道并排的长长的影子。
终于，杨凡开口了。
“师父说过，”他的声音很低，像在自言自语，“他欠很多人。他欠师祖、欠师母、欠那些死在几十年前那个夜晚的同门。他说他要还。”
他顿了顿。
“他没说他还欠我。”
楚希望着他的侧脸。灯影里，那张年轻的脸上没有泪，但眼尾有细细的红丝。
“师父也没说，”杨凡的声音轻得像一片落叶，“他还欠他自己。”
那天夜里，杨凡第一次在楚希面前哭。
他哭得没有声音，只是肩膀轻轻地抖。楚希没有劝他，也没有离开。她只是坐在门槛上，望着天井里那一小方灰白的夜空。
很久以后，她说：
“我们会找到那个人。”
杨凡抬起脸，眼尾还是红的。
楚希没有看他。她的声音很轻，却很稳。
“我会帮你。”
师父与师母合葬的那天，落着小雪。
杨凡跪在坟前，一锹一锹地填土。师弟师妹们跪在他身后，白布包头，麻衣覆身，没有人说话。只有铁锹铲进泥土的声音，沉闷、规律，像某种古老的节拍。
楚希跪在第一排，脊背挺得笔直。雪花落在她的眉睫上，积了薄薄一层，她没有拂。
碑是杨凡亲手刻的。师父的名讳，师母的名讳，并排躺着。他刻完最后一个字时，凿子从掌心滑落，虎口渗出血珠，他没有擦。
“师父，”他跪在碑前，声音不高，“师母，你们安息。”
他没有说“报仇”两个字。但那两个字压在舌根底下，沉甸甸的，像铅。
头七那夜，杨凡守灵守到后半夜，实在撑不住，伏在师父的棺边睡着了。
他做了一个梦。
梦里他站在一片无边的黑暗中，脚下没有实地，像悬在半空。远处有一点光，忽明忽灭，像萤火，又像香烛。
他往那光的方向走。
走了很久，光越来越近，他渐渐看清——那是一扇门。
门是漆黑的，高大沉默地矗立着，没有纹饰，没有门环，只有一条细细的缝隙，透出里面微弱的、摇曳的光。
杨凡伸出手。
在他触到门扉的一刹那，门自己开了。
里面什么都没有。只有更深的黑暗，和黑暗中一个背对着他站立的人影。
那人穿着玄色的长袍，身量颀长，静静伫立在虚空的中央。
杨凡张口想问“你是谁”，但喉咙像被什么扼住，发不出声音。
那人没有回头。
他抬起手，朝虚空里轻轻一指。
杨凡顺着他的手指望去——
黑暗裂开一道缝。缝里是山门、练功房、老槐树。缝里是楚希独自站在木桩阵里，额上挂着汗珠。缝里是师父端坐在马背上，眼睛睁着，望着他。
那道缝越裂越大，光涌进来，黑暗像潮水一样退去。杨凡猛地睁开眼，发现自己还伏在棺边，满脸是泪。
窗外，天已经亮了。
第七日。
杨凡清早起来，照例去师父灵前上香。他推开门，香炉还在，供果还在，烛台还在。
棺材不见了。
他的心猛地沉下去，转身就往外跑。
广场上已经围了一圈人。师弟师妹们站在那里，没有人说话，没有人动。阿桂的脸惨白，嘴唇抖着，一个字都吐不出来。
杨凡拨开人群。
师父的棺木横陈在广场正中央，盖子被掀开了，斜倚在一旁。
师父的遗体端坐棺中，背脊挺直，双手交叠置于膝上。他的眼睛睁着，望着天——那片灰白的、低垂的天。
有人把他的遗体从灵堂抬了出来。
有人让他坐在这里，像活着时一样。
杨凡站在原地，周身血液像被抽干了。他听见自己的心跳，一下，一下，擂在耳膜上。
楚希不知何时站到了他身侧。
“大师兄。”她的声音压得很低，低到只有他们两个人能听见，“你看师父的手。”
杨凡顺着她的目光望去。
师父的双手交叠在膝上。左手覆着右手，指节微微曲起。
那不是入殓时被摆放的姿态。
那是握刀的姿势。
杨凡缓缓跪下去，膝盖触到冰凉的青石板。
师父。你死了，还要告诉我什么。
师父的遗体在当夜重新入殓。棺木被抬回灵堂，杨凡亲自封上钉。
他封钉的时候，师弟师妹们跪在门外，没有人敢哭。楚希跪在最前面，垂着头，望着自己放在膝上的手。
钉锤敲下去，一声一声，钝重地砸进每个人的心里。
第七根钉封完，杨凡放下锤子，转过身来。
“我要下山。”他的声音不高，但很稳，“去找杀师父的人。”
没有人应声。没有人敢应声。
阿桂抬起头，嘴唇翕动，想说什么，被身边的师姐悄悄扯了一下袖子。
杨凡的目光掠过每一张脸。他看见了恐惧、迷茫、不知所措。他也看见了另一些东西——压着的愤怒、憋着的眼泪、咬着牙不肯出声的痛。
“你们不必跟着我。”他说，“这是私仇，是我和师父的事。”
“那师父和我们呢？”
一个声音响起来。
杨凡循声望去。
楚希从队列中站起来，拍去膝上的尘土。她望着杨凡，眼中有一种他从未见过的光——不是愤怒，不是悲伤，是一种极深的、极静的……认定了什么的神情。
“师父也是我们的师父。”她的声音不高，但每个字都清晰、平稳，“师母也是我们的师母。你一个人下山，当我们是什么？”
杨凡望着她。
十八岁的楚希站在熹微的晨光里，眉眼还带着少女的稚气，脊背却已经挺得像一杆标枪。
他忽然想起七年前，那个站在山门台阶下、瘦得像野猫的小女孩。
“注意安全”师弟师妹们异口同声地说
“好。”他说。
他没有再说“你们不必跟着我”。
下山那日，天晴得刺眼。
杨凡锁上山门，把钥匙贴身收好。师弟师妹们背着行囊站在身后，阿桂的红眼眶还没褪尽，师姐把每个人的干粮袋又检查了一遍。
楚希站在队伍最末，望着门楼上那三个褪色的大字。
她在这里住了十一年。
十一年，她从只会躲在角落里的小兽，长成能独当一面的大人。十一年，她学会了一套拳、半部经、一门手艺，和一个永远等她回来的家。
她把视线收回来，转身上路。
杨凡走在最前面。他的背影还是那个背影，宽肩、窄腰、步子迈得很稳。楚希看着那个背影，忽然想起师父还在的那些年，杨凡也是这样跟在师父身后，一步不落。
现在轮到他走在最前面了。
山路很长，弯弯曲曲地隐进雾里。楚希跟在队伍里，听着鞋底碾过碎石的声音，听着风声穿过松林，听着自己平稳的呼吸。
她不知道前面有什么在等着他们。
她只知道，她要走完这条路。
下山后第一个月，他们借住在一座荒废的土地庙里。
杨凡每日清晨出门，四处打探消息，入夜才回来。师弟师妹们轮流值守、练功、整理师父留下的旧物。阿桂从师父的遗物里翻出一本泛黄的笔记，字迹潦草，记着一些地名和人名，大多数都被墨迹晕染得看不清楚。
“南陵”、“陈氏”、“腊月十九”、“火”——
楚希一个字一个字地辨认，把这几个词记在心里。
第二个月，他们得到第一条线索。
杨凡从一个老镖师口中打听到，师父出事那段时间，南边确实有人见过类似凶器的兵器。那是个极隐秘的组织，江湖上几乎没人愿意提它的名字——鬼使。
“鬼使可以不是人，也可以是人，但……他们都”老镖师压着嗓子，浑浊的眼睛里透出几分惧意，“是替阴司办差的。”
杨凡没有追问。他把“鬼使”两个字收进心里，像收进一粒种子。
那天夜里，楚希做了一个梦。
梦里她站在一片极浓的雾气中，伸手不见五指。
她往前走，脚下没有路，却每一步都踏在实处。雾在她身周流动，像活物，轻轻擦过她的面颊、手腕、裸露的脖颈，凉得像冬夜浸过井水的绸缎。
她走了很久。
雾渐渐薄了。前面出现一道门——极高、极黑、沉默地矗立着，没有纹饰，没有门环，只有一条细细的缝隙。
楚希伸出手。
她的指尖触到门扉的那一瞬，门无声地敞开。
门后是长长的甬道，两侧遥遥亮着灯火。那灯光很弱，不足以照亮黑暗，只够让来人看清脚下的方寸之地。
楚希迈进去。
她走得很慢，每一步都能听见自己的呼吸和心跳。身后的门早已阖上，来路融进无边的黑。她没有回头。
甬道的尽头，站着一个人。
玄色长袍，身量颀长。背对着她，一动不动。
楚希停在三步之外。
“你是谁？”
那人没有立刻回答。他缓缓转过身来——
楚希看清了他的脸。
那是一张极年轻的脸，眉眼清淡，像月光下结了薄冰的湖水。他望着她，目光里没有任何情绪，既不像看陌生人，也不像看旧相识。
“风。”他说。
他的声音很轻，像从很远很远的地方传来，隔着山、隔着水、隔着生与死之间那道不可逾越的屏障。
楚希还想再问什么，却发现自己说不出话了。
风抬起手，朝虚空里轻轻一指。
一件黑色的衣袍凭空出现，叠得整整齐齐，落在他掌中。他把它托到她面前。
“从今往后，你是鬼使。”他的声音依然很轻，“收引阴气强盛者，助他们渡往地府，入轮回。”
楚希低头望着那件玄色衣袍。
衣料冰凉，暗纹在灯下隐隐流动，像活物的呼吸。
她没有伸手去接。
“我不是鬼使。”她说，“我是山门弟子。”
风望着她。他的眼瞳极深，深得像望不见底的古井。
“你是。”他说。
楚希猛地睁开眼。
天还没亮。破庙的瓦缝里漏进几缕青白的月光，照在她枕侧。
她侧过头。
一件玄色衣袍叠得整整齐齐，搁在她枕边。
楚希没有告诉任何人。
她把那件衣袍塞进行囊最深处，用几件换洗衣物压住。白天她照常练功、值守、帮杨凡整理线索，夜里她睁着眼躺到后半夜，确认所有人都睡熟了，才敢把衣袍摸出来，借着月光看那上面若隐若现的暗纹。
那不是梦。
她不知道自己为什么会被选中，也不知道“风”究竟是人、是鬼，还是别的什么存在。她只知道，那件衣袍上有一种她无法忽视的气息——不是恶意，却比恶意更让她不安。
像在注视。像在等待。
第三日，她在镇上遇见一个白发老人。
那老人蹲在街角卖纸扎，糊好的童男童女排成一列，纸脸白惨惨的，嘴角勾着永不褪色的笑。楚希从他面前走过，脚步顿了一下。
老人抬起头。
他望着她，浑浊的眼珠迟缓地转了转，忽然咧开没剩几颗牙的嘴，笑了一声。
“最后的胜利，”他说，“一定属于你。”
楚希停住脚步。
“什么？”
老人没有回答。他低下头，继续糊手里那盏未完工的白灯笼，竹篾在他枯瘦的指间穿梭，发出细碎的沙沙声。
楚希站在街角，阳光落在她肩上，暖的。
可她的后背慢慢凉了下去。
楚希没有把梦境和老人的话告诉任何人。
她将那件玄色衣袍压在行囊最底层，白天照常练功、值守、帮杨凡整理线索，夜里却总在同一个时辰醒来，睁眼望着破庙的瓦缝。
月光从那里漏进来，像梦里甬道两侧遥遥亮着的灯火。
第三十七日，他们终于追到了第一条确切的踪迹。
线索指向南陵——师父笔记里反复出现的地名。杨凡决定分头行动，他带阿桂往城西，楚希和两位师姐往城东，约定三日后再会。
楚希独自走在南陵城东的老街。
这里还保留着前朝的模样，青石板路被岁月磨得光滑如镜，两侧的铺子门板半掩，屋檐下挂着褪色的布幌。她穿过一条又一条巷子，脚步不疾不徐，像在寻找什么，又像被什么牵引着。
巷子越来越窄，两边的墙越来越高。
她停下脚步。
面前是一道极窄的巷口，仅容一人侧身通过。巷子里没有灯，从外面望进去，只有一片浓稠的、化不开的黑暗。
楚希没有犹豫。
她侧身进去。
巷子比她想象中更深。黑暗从四面八方涌来，吞没光线、声音、方向感。她只能凭直觉往前走，一步，两步，十步，二十步——
黑暗忽然退去。
她站在一座宫殿前。
殿门极高，漆黑如墨，沉默地矗立着。没有纹饰，没有门环，只有一条细细的缝隙，透出里面微弱的、摇曳的光。
梦里见过。
楚希推开那扇门。
门后是长长的甬道，两侧遥遥亮着灯火。她走过无数遍的那条甬道。
她走到尽头。
尽头站着一个人。
玄色长袍，身量颀长，背对着她。和梦里一模一样的姿态。
楚希没有停下脚步。她一直走到他身后三步处，站定。
“风。”
那人缓缓转过身来。
依然是那张眉眼清淡的脸，依然是那双深不见底的、毫无情绪的眼睛。他望着她，像望着一件意料之中终于抵达的东西。
“你来了。”他说。
不是疑问，是陈述。
楚希没有问他“你怎么知道”。她把所有问题咽回去，只问了一个：
“师父是你杀的？”
风望着她。很久。
“不是。”
他的声音很轻，像从很远很远的地方传来。但他没有解释更多。
楚希盯着他的眼睛。
“那你知道是谁。”
风没有回答。
他抬起手，像前一次梦里那样，朝虚空里轻轻一指。
一幅画面在黑暗中铺开——
是一个雨夜。有人骑在马上，背脊挺直，单手握着缰绳。是师父。
他面前站着一个黑衣人。身量与风相似，衣袍也是玄色的，暗纹在雨幕中隐隐流动。
师父开口说了什么。黑衣人没有回应。
然后——
楚希眼前一黑，画面骤然断裂。
她再睁开眼时，甬道还在，灯火还在，风还在她面前。他的脸没有任何变化，像刚才什么都没有发生过。
“你不能看。”他说，“现在还不是时候。”
楚希攥紧了垂在身侧的手。
“什么时候是时候？”
风没有回答。他垂眼望着她，那目光里依然没有任何情绪。
“你会知道的。”他说，“在最后。”
楚希醒来时，发现自己躺在客栈的床上。
窗外天已大亮，市井的喧嚣隔着窗棂隐隐传来。她侧过头，枕边空空如也——没有玄色衣袍，没有暗纹，没有那凉如冬水的触感。
她坐起身，掀开被子。
行囊搁在床尾。她把它拉到身边，探手进去，摸向最底层。
指尖触到一片冰凉。
她把衣袍拽出来，展开，铺在膝上。
暗纹还在。在日光下，它们不再像活物的呼吸，只是静静的、凝固的丝线。
楚希望着那件衣袍，很久。
然后她把它叠好，放回行囊最深处。
三日后，杨凡带着阿桂回来了。
他们查到一条重要线索：杀害师父的凶器——那柄窄刃锥刺——最后一次在南陵出现，是被一个姓陈的商人买走的。这位陈姓商人已于三年前病故，但他的账房先生还活着，如今在城南一间老字号药铺做掌柜。
“明天一早，”杨凡的声音压得很低，“我去会会他。”
楚希坐在窗边，望着窗外沉沉的暮色。
她没有把风的出现告诉他。
不是不信任。是连她自己都不知道，这一切究竟是真实的接引，还是某种更深的、她尚未勘破的陷阱。
她只知道，那件衣袍还压在行囊底层。
她只知道，那些梦还在继续。
她只知道，那个叫风的人说：现在还不是时候。
——那什么时候是？
楚希望着窗外出神。
暮色四合，长街的灯笼一盏盏亮起来，像梦里遥遥点着的灯火
作者有话说
第1章 相遇