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11、大火 ...
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火是从半夜里烧起来的。
那时候顾祈安还不叫顾祈安，他只有小名，叫安安。
窗外的月亮被浓烟遮得发黑，刺鼻的烧焦味钻进鼻腔时，他还缩在小床上，抱着妈妈白天刚缝好的布兔子，迷迷糊糊地揉眼睛。
下一秒，剧烈的爆炸声从客厅炸开。
火光猛地窜上窗户，把黑夜照得通红。
“安安！捂住鼻子！别出来！”
是爸爸的声音，嘶哑，被浓烟呛得破碎。
他吓得浑身发抖，抱着布兔子缩在墙角，听见外面噼里啪啦的燃烧声，听见木头断裂的巨响，听见妈妈撕心裂肺的哭喊，还有爸爸拼命挡在前面的低吼。
“你带着安安走！我去断火！”
“要走一起走——”
房门被烫得发红，浓烟从门缝里疯狂涌进来，熏得他睁不开眼，喉咙火辣辣地疼。他想喊爸爸妈妈，却只能发出细碎的咳嗽声，眼泪不受控制地往下掉。
他太小了，小到连恐惧都不知道该怎么完整表达，只知道世界在一瞬间塌了。
烫人的热浪扑过来，小床的边缘被火星舔舐，床单一点点卷起来。
他慌得往角落里缩，左手下意识撑在身后发烫的铁架上。
“滋——”
皮肉烧焦的声音，细小却清晰。
剧痛一瞬间从手腕窜上头顶，他疼得浑身抽搐，眼泪砸在伤口上，却连哭出声的力气都被浓烟掐断。他只能死死咬着唇，把布兔子抱在怀里，缩成一团小小的、发抖的影子。
外面的声音越来越弱。
爸爸的吼声没了。
妈妈的哭声也没了。
只剩下火在烧，在笑，在吞噬一切。
他以为自己要死了。
小小的身子缩在墙角，左手腕的伤口疼得麻木，眼前一阵阵发黑，浓烟呛得他快要窒息。他看着火光映红整个房间，看着熟悉的家一点点变成灰烬，心里只有一个念头：
爸爸妈妈不要我了。
火舌快要舔到他衣角的那一刻，房门被人猛地撞开。
是消防员。
他被人抱起来，裹进湿冷的毯子里，离开那片滚烫的地狱。
他趴在消防员的肩头，最后回头看了一眼。
曾经温暖的家，只剩下一片焦黑的废墟。
再也没有灯光，没有饭菜香，没有睡前故事，没有爸爸妈妈的拥抱。
那天之后，他再也没有说过一句话。
医生说是大火留下的应激创伤，心理性失语，不知道什么时候能好。
他被送到福利院，穿着洗得发白的旧衣服，左手腕缠着厚厚的纱布，伤口愈合后，留下一道狰狞蜿蜒的疤痕，从手腕爬进小臂，像一条永远甩不掉的蛇。
没有人知道他叫什么。
没有人知道他经历了什么。
所有人都说，这孩子被大火吓傻了，哑巴了，废了。
他缩在走廊的柱子后面，看着外面热闹的人群，看着别人嬉笑打闹，看着阳光落在别人身上，觉得那一切都和自己无关。
他是从火里剩下来的。
是烬余。
不配温暖，不配光亮，不配被人记住。
直到那天，九月的风带着夏末的余温，梧桐叶被晒得发亮。
一个穿着小西装、抱着小提琴盒的少年，脚步轻轻走到他面前，弯下腰，声音柔软得像一束光：
“你叫什么名字？”
他不敢抬头，不敢说话，只敢伸出那只带着伤疤的手，轻轻握住对方温热的指尖。
然后，一笔一顿，在那干净的手心，写下自己唯一记得、却再也不敢拥有的姓。
顾。
力道轻得像羽毛，却烫得心口发麻。
少年愣了愣，然后笑得眼睛弯弯，认真又郑重地对他说：
“既然你没有名字，那我给你取一个吧。”
“你就叫顾祈安。”
“祈愿平安。”
那一瞬间，大火留下的浓烟，好像终于被风吹散了一点。
缩在柱子后面的小小身影，第一次抬起头，看向那个发光的少年。
眼睛很黑，很亮，像重新看见一整片星空。
原来烬余之后，也会有光。
原来从火里剩下来的他，也可以被人赐一句——
祈愿平安。
