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15、街头石砾 路人掷石砾 ...
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六月将尽，梅雨终于彻底收了。天放晴了，可那晴不是春天那种暖洋洋的晴，是夏天那种毒辣辣的晴，太阳像一团火挂在头顶上，晒得青石板发烫，晒得河水发亮，晒得人走在路上，影子缩成小小的一团，踩在脚底下，像一摊化了的墨。
谢春生撑着一把伞，与其说是遮阳，不如说是想把自己藏起来。这些日子他越来越习惯把自己藏起来了——走路低头，说话小声，能不和人打交道就不和人打交道。他不知道自己从什么时候开始变成这样的，也许是课本上被人写字的那天，也许是走廊上那些目光第一次落在他身上的那天，也许是更早，早到他还没有意识到的时候，那些东西就已经像霉菌一样潜进了他的生活，等他发现时，整个人都已经霉了，从里到外，从骨头到皮肉。
他已经好几天没和谢秋死一起走了。不是不想，是不敢。那天在桥头，他问谢秋死课本上有没有被人写过字，谢秋死说“没什么”。可他看见了他眼底一闪而过的那个表情——不是愤怒，不是委屈，是一种已经习惯了什么、已经不再指望什么的平静。那种平静比愤怒更让他心疼，也比愤怒更让他害怕。
害怕的不是那些人的闲话，不是课本上的字，不是走廊上那些躲躲闪闪的目光。他害怕的是，谢秋死会慢慢习惯这一切，习惯被孤立，习惯被指指点点，习惯一个人扛着所有的东西，然后有一天，他不再需要他了。那个人不需要他的陪伴，不需要他的关心，不需要他的那句“一辈子”。
他想到这里，脚下的步子就慢了。可他还是每天放学去那条巷口等着，谢秋死也还是会来，只是两个人走在一起时，都不怎么说话了。以前是他说得多，那人听着；现在连他也不说了，因为不知道该说什么。课本上的字？不想提。家里的事？不想提。那些人的目光？不想提。可除了这些，他们之间还有什么可说的呢？
他忽然发现，那些窃窃私语，那些避之不及的目光，不仅抢走了他们的平静，还偷走了他们的语言。偷走了那些轻松的、不用过脑子的、说了就忘忘了又说的废话。偷走了他趴在天台栏杆上，指着星星问“那颗叫什么来着”的闲情。偷走了他在戏台上笨拙地吻他之后，红着脸说“那你以后要一直亲我”的勇气。
那些东西，都在这个六月里，一点一点地被人偷走了。
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那天放学，谢春生照例在巷口等着。谢秋死来了，两个人一前一后走出巷子，沿着山塘街往西走。阳光很好，河水很亮，卖糖粥的摊子还在老位置，只是老板看见他们时，目光躲了一下。以前他会笑眯眯地招呼：“小谢！又来喝粥？”今天他没有。他只是低着头，忙着手里的活，假装没看见。
谢春生从他面前走过，走过去了才敢回头看了一眼。还是那个摊子，还是那个人，可那声“小谢”已经没了。像山塘街的河水，今天流的和昨天流的不是同一捧水，他以为一切都没变，其实什么都在变。
两个人走到桥头的时候，对面走过来一群人。四五个男生，穿着校服，勾肩搭背的，有说有笑。谢春生认识其中两个——三班的，还有隔壁职高的，以前在球场上见过，不算熟，但见面会点头。今天他们没点头。
那群人走过来，走到他们面前时，忽然停了。谢春生的脚步也跟着停了。他抬起头，目光落在最前面那个男生脸上。那个人他认识，姓周，三班的，就是上次在操场上用那种眼神看他的那个。他嘴角挂着那丝若有若无的笑，眼睛在谢春生和谢秋死身上来回扫了两遍，然后偏头对旁边的人说了句什么，声音不大不小，正好让他听见。
“……不知道丢人。”
旁边的人笑了，那种笑声不大，可刺耳得很，像指甲划过黑板。谢春生攥紧了单车车把，指节发白。他没有停下来，继续往前走，走得很慢，每一步都像是踩在棉花上。他能感觉到那道目光还钉在他背上，还有第二道，第三道，第四道。那些目光像苍蝇一样，嗡嗡地围着他，赶不走，甩不掉。他加快脚步，想赶紧离开这截桥。
身后忽然响起一个声音：“变态。”
谢春生停下了。不是他想停，是他的脚不听使唤了。那两个字像钉子一样钉进他的后脑勺，钉进他的脊椎，钉进他的骨头里。他站在桥上，一动不动，脑子空空的，什么也想不了。“变态”。他听过这两个字，在课本上，在别人的窃窃私语里，在心里想了一遍又一遍却从来没有说出口过。他知道会有人说的，迟早的事。可真听见了，还是像被人当胸打了一拳，疼得他喘不过气。
他没有回头。他不敢回头。他怕回头看见那张脸，怕记住那张脸，怕以后每次闭上眼睛都会看见那张脸，听见那两个字。他站在那里，站了很久，久到身后的脚步声远了，笑声散了，那群人走了。然后他听见了另一个声音，很近，是从他身边传来的。
“走吧。”谢秋死说。
那声音很轻，很平，没有怒气，没有委屈，只是很平静地说了两个字——“走吧”。可谢春生从这两个字里听出了很多东西。他听出了那个人已经习惯了这种话，听出了那个人已经不是第一次被人这样叫，听出了那个人之所以这么平静，是因为他已经练出了一副铁石心肠。可这副铁石心肠是什么时候练出来的？是在多少个被人指着鼻子骂的日日夜夜里，一点一点磨出来的？他不敢想。
他转过头，看着谢秋死。那人站在他旁边，脸上淡淡的，看不出什么表情，还是那副清清冷冷、与世无争的样子。可谢春生看见了他眼底一闪而过的东西，不是愤怒，不是委屈，是一种很轻很轻的、像水面上的涟漪一样稍纵即逝的东西——他在忍。他把那些话咽下去了，把那些字咽下去了，把那道钉在背上的目光也咽下去了，咽到肚子里，咽到心里，然后用他那种淡淡的、什么都无所谓的表情盖住，盖得严严实实，谁都看不见。
谢春生看着他，忽然觉得鼻子酸得厉害。他深吸一口气，把那点酸压下去，攥紧车把，推着单车往前走。谢秋死走在他旁边。两个人谁也没说话，谁也没有回头看。太阳很烈，把他们的影子缩成小小的一团，踩在脚底下，像两摊化了的墨。
路边的树上有蝉在叫，声嘶力竭的，吵得人心烦。谢春生走着走着，忽然听见身后有什么声音，不是蝉叫，不是脚步声，是一种更尖锐的、破空而来的声音。还没有等他反应过来，一个东西砸在他后脑勺上，疼得他眼前一黑。他踉跄了一步，扶住旁边的栏杆才没有跌倒。
石子落在地上，滚了滚，停在他脚边，灰色的，拇指大小，棱角很尖。他低头看着那颗石子，后脑勺传来一阵钝痛，不是特别疼，可比任何疼都让他觉得恶心。
他被一颗石子砸了。不是因为打架，不是因为吵架，是走在路上，忽然就被人砸了。他蹲下来，伸手摸了摸后脑勺，指尖触到一个小包，鼓鼓的，热热的。
“谢春生！”谢秋死的声音从旁边传来。他抬起头，看见谢秋死已经转过身，朝着石子飞来的方向看去。他顺着他的目光看过去，不远处的巷口站着几个人，还是刚才那几个人，还是那个姓周的。他手里掂着另一颗石子，嘴角挂着他惯常的笑，正看着他们，像猫看着被自己按住的老鼠，不急不忙的，等它们跑，等它们挣扎，等它们筋疲力尽，再一口咬下去。
“变态——”又一声。
谢春生站起来，拉了拉谢秋死的袖子：“走吧。”
谢秋死没有动，他站在那里，看着那几个人，脸上还是那副淡淡的模样，可谢春生看见了，他的手在发抖。不是怕，是忍。
“谢秋死。”谢春生又叫了一声，拉了拉他的袖子，“走吧。”
谢秋死低下头，看着他的手，看了一会儿，然后点了点头。两个人转过身，继续往前走。身后传来哄笑声，还有石子落地的声音，一颗，两颗，三颗，有的落在他们脚边，弹起来，又落下去，骨碌碌地滚到河里去。有的砸在单车的轮子上，发出清脆的响声。有一颗擦着谢春生的耳朵飞过去，砸在墙上，弹回来，落在他脚边。
他没有回头，也没有跑，只是推着单车，一步一步地往前走，既不快也不慢，和往常一样。谢秋死走在他旁边，和他并着肩。两个人都没有说话，身后那些声音追了他们一段路，然后渐渐远了，最后被风吹散，听不见了。
走到那条窄巷子口的时候，谢春生停下来。他松开单车车把，蹲下来，蹲在墙根底下。他不跑了，因为他知道已经安全了，那些人不会跟到这里来。这里是他和谢秋死分开的地方，是每天说“明天见”的地方，是他心里最后的一块干净的地方。那些人不会来这里的，他们不配来。
他蹲在墙根底下，把脸埋进手臂里，肩膀开始抖。一下，两下，三下。他没有哭出声，只是肩膀在抖，抖得很厉害，像是打摆子。后脑勺那个包还在疼，一跳一跳的，和心跳一个节奏。咚，咚，咚。
谢秋死蹲下来，蹲在他旁边。他没有说话，也没有伸手碰他，只是蹲在那里，陪着他。两个少年蹲在窄巷子的墙根底下，一个把脸埋进手臂里，一个看着地上的青石板。蝉还在叫，声嘶力竭的，叫得人心烦。太阳从头顶照下来，把他们两个人的影子缩成小小的一团，贴在一起，分不清谁是谁。
不知过了多久，谢春生的肩膀不抖了。他把脸从手臂上抬起来，眼睛红红的，没有泪，红得像是被什么东西烧过。他看着地面，看着青石板上的那道裂缝，看了很久。
“谢秋死。”他开口，声音哑得像砂纸。
“嗯。”
“你以前，也被这样过吗？”
谢秋死没有说话。沉默就是答案。
谢春生看着地上那道裂缝，看了很久，然后站起来，拍了拍膝盖上的灰。他把单车推起来，扶着车把，看着谢秋死。
“明天见。”他说。
谢秋死点了点头。两个人在巷口分开，一个往左，一个往右。走了几步，谢春生忽然回过头。谢秋死还站在原地，背对着太阳，脸上被阴影遮着，看不清表情，可他站在那里，像一株竹子。被风吹过，被雨打过，被人用石子砸过，可他还是站在那里，清清瘦瘦的，谁也不靠着，谁也不依着。
谢春生看着他，忽然很想跑回去，抱住他，抱得紧紧的，不松开。可他只是站在那里，看了几秒钟，然后转过身，推着单车，走了。
那天夜里，谢春生躺在床上的时候，后脑勺的包还在疼。他伸手摸了摸，摸到一个硬硬的鼓包，比下午又大了一些。他把手放下来，看着窗外的月亮。月亮很圆，很亮，从窗棂的这一边照进来，落在他脸上，白花花的，像谁拿手电筒照着他。
他想起今天的事，想起那两个字，想起那颗石子砸在后脑勺上的疼。他以为自己会哭，可他没有。他以为自己会怕，可他也没有。他只是觉得——恶心。像吃饭吃到一半，发现碗里有只苍蝇。不是疼，不是怕，是那种从胃里往上翻的、怎么压也压不住的恶心。
那些人看他们的眼神，那些人说的那些话，那些人扔出来的那颗石子——都让他觉得恶心。他不知道那些人为什么要这样，不知道自己做了什么伤天害理的事。他没有偷，没有抢，没有欺负过任何人。他只是喜欢一个人。喜欢一个人，怎么就成了变态？
他翻了个身，把手伸到枕头底下，摸到那本书。书皮是凉的，那个破了的洞还在，那些字还在，刮掉了一半，还剩一半，歪歪扭扭的，像蜈蚣。他摸着那个破洞，想起今天谢秋死蹲在他旁边时的样子。那人没有说话，没有伸手碰他，只是蹲在那里，陪着他。那人的手在发抖，不是因为怕，是因为忍。
他忍过多少次了？十次？一百次？从第一次被人叫“变态”到现在，他忍了多少次？谢春生不知道。他只知道，从今以后，他也要忍。忍那些目光，忍那些闲话，忍那两个字。忍那颗石子砸在后脑勺上的疼。不是因为他懦弱，是因为他不能反击。反击了，就中了那些人的计。那些人就是想看他们生气，想让他们打架，想让他们被处分，想让他们消失。他们不能消失，就只能忍。忍着，熬着，一天一天地过，过到毕业，过到离开这个小镇，过到没有人认识他们的地方去。
他闭上眼睛，想象那个地方。那个地方有山，有水，有星星。没有姓周的，没有课本上的字，没有“变态”那两个字。他和谢秋死住在一起，每天一起起床，一起吃饭，一起看星星。不用躲躲藏藏，不用低着头走路，不用怕被人看见他们牵在一起的手。
他想着，嘴角慢慢弯了一下。
然后他睁开眼睛，看着天花板。
天花板还是白色的，还是有一道裂缝，从这边一直延伸到那边。月亮还是从窗棂照进来，落在他脸上，白花花的。什么都没有变。他还在这个小镇上，明天还要去上学，还要经过那条桥，还要走过那个摊子，还有可能碰到那群人，还会被人用那种眼神看着，还会听见那两个字，还有可能被石子砸。可他不想走了。他想留在这里。因为这里有人等他——在巷口等他，在桥头等他，在那些指指点点、窃窃私语、躲躲闪闪的目光里等他。
他把手伸到枕头底下，摸着那本书。书皮是凉的，可他心里是热的。他闭上眼睛，想象着明天见面的场景。那人会从巷口走进来，脸上淡淡的，看不出什么表情，可看见他的时候，眼底会有一点光，很轻很轻，像水面上的涟漪。
他也会笑，露出那两颗小虎牙。说：“来了？”
那个人会点点头，说：“嗯。”
然后他们会一起走过那条山塘街，走过那些目光，走过那些闲话。也许还会有人扔石子，也许还会有人喊那两个字。可他们不会跑，不会停，不会回头。他们只会往前走，一步一步地，走到那个窄巷子口，说“明天见”。然后一个往左，一个往右。
明天见。他想着这三个字，嘴角又弯了一下。窗外有夜鸟掠过，叫了一声，远了。月光从窗棂照进来，落在他脸上，白花花的。他闭上眼睛，慢慢地，沉沉地，睡去了。
明天见。
