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11、献祭 季然在会场 ...
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季然在会场看见宋宁了。
隔着攒动的人头，她静静望着这边，脖颈线条在冷光下白得醒目。
有点突然，他本该走过去，像往常一样，用适当的语气，问一句“觉得怎么样”。
对他们关系来说，甚至算得上一个温和的推进。
但他没有。
Tilda恰好在这时靠过来。她也是个有意思的玩家，放得开，懂规则。
长发带着浓郁的、不属于他的暖香，扫过他肩线。
那一刹那，他颈侧的肌肉下意识绷紧，但他不仅没躲，反而将肩头微微侧过去，仿佛在镇压刚刚那一瞬间的僵硬。
他想，宋宁应该看见了。
也好。
“季然？”
Tilda的声音将他拉回来，带着一点小心的探寻。
“嗯？”他回过神，笑了笑，指尖无意识地摩挲着冰凉的杯壁，“抱歉，刚才说到哪儿了？”
他重新融入这场合应有的节奏里，得体地微笑，适时地颔首。只是指尖依旧在杯壁上缓缓地、一圈又一圈地打着转。
好像有什么东西，在他还没想清楚要不要留住的时候，已经自己决定离开了。
宋宁在黑暗里睁着眼。
头疼，像有根细弦在太阳穴后面缓慢地绞紧。所有理智的声音都在说，算了。像以前很多次一样，转身，走开，当没发生过。她擅长这个。
可这次不行。
三十年，第一次有人像一道过于强烈的光，劈进她规整的世界，让她看清自己里面原来也有这么多皱褶、阴影，和不合时宜的渴望。她在意。哪怕这在意让她像个赤手空拳、在黑暗里跌撞的孩子。
她只是想要一个答案。不是质问，不是挽回，甚至与自尊无关。像小时候躲在那棵高高的槐树上，终于不再等天色彻底黑透，自己爬下来，走到父亲面前，问出那句攒了许多年的话：
你到底，有没有找过我？
她拿起手机。屏幕的光在黑暗里，像一小块浮冰。
脑中所有的声音尖利地啸叫。她做了一个毫无意义的动作——将冰冷的屏幕紧紧压在唇上。那触感不像亲吻，像给沸腾的理智烙下一个沉默的封印。
几秒后，她移开。玻璃上留下一个模糊的、雾状的唇印。
她打字，发送。
“你在哪儿？”
主动权的让渡。不留余地的赌注。不回，很好；回，也很好。
凌晨两点，季然回到公寓。
应酬刚散，酒意未消，喝得有点多，虽然Tilda替他挡了不少。
手机在口袋里震了一下，他拿出来。
宋宁。
他以为她不会再联系了。至少不会这么快，不会用这种方式。她太清醒，该看懂他展厅里那场无声的“劝退”，然后体面离场，及时止损。
屏幕上只有四个字，一个问号。
头痛细细密密地爬上来。他放下水杯，指尖在屏幕上悬停。
应该不理的。像处理所有可能越界的麻烦一样。
可能确实是喝多了，手指自己动了。
解锁，点开定位，发送。
一个精确的坐标，他在霄云路的公寓。几乎从不示人的私人领域。
锁掉屏幕的声音在寂静中格外清脆。他扯了下嘴角，觉得自己像个被查岗的、异常配合的男友。
可心底那片从傍晚就盘旋不去的、莫名的烦躁，却因这个信息，奇异地，平息了。
随便。
四十分钟后，门铃响了。
宋宁站在门外走廊昏暗的光线里，身上还带着夜风的凉意。
她抬眼看他，像走投无路的小兽，最后望一眼追捕者的眼睛。
眼眶有些红，一道泪在忍到极限后决堤而出，白瓷一样的脸划过一种惊心动魄的、易碎的美。
季然的心里划过一丝不忍，抬起手摸摸她的脸，声音是自己都未察觉的放软：
“怎么了？”
话未说完，她已踮脚吻了上来。
毫无章法，带着点不管不顾的凶狠，生涩得完全背离“勾引”的技巧。
他在她笨拙的唇齿间，尝到夜风的凉，泪水的咸，和一种近乎绝望的、破釜沉舟的勇气。
季然没动。
然后她的手从他颈侧滑下，环住他的脖颈，手指插入他后脑的短发间，带着不容置疑的力道，将他拉得更近。
他闷哼一声，手臂收紧，将她更深地楔入怀中。
季然的吻不再审慎，克制被点燃，化为侵略性的探索。
衣衫褪去之后，季然的手掌烙铁般抚过她颤抖的脊背，所过之处，点燃一片陌生的战栗。
没有前戏，没有安抚。他的进入是一种近乎残酷的熟稔。
她齿尖陷进他肩头，像找到了唯一一个支点。
疼，但不只是疼，更像某种坚硬的、保护了她很久的外壳，被从内部敲裂的脆响。
她看见他眼中映出的自己，陌生，失控，却生动。
沉默变得震耳欲聋，只有喉间压抑的喘息与肌肤撞击的声响。
落地窗外，城市灯火在无声流淌，沉睡如深海。
窗内，最后那层名为“理智”的薄冰彻底迸裂，沉入被本能与渴望搅动的、深不见底的黑暗。
第二天清晨，卧室里光线昏暗。
季然的身侧是空的，床上只有一片微微下陷的褶皱，余温已散尽。
他睁开眼。身体像经历了一场高强度的搏斗，每一块肌肉都储存着昨夜的记忆。
但精神却异常清明、通透，仿佛颅内长久以来的、低沉的嗡鸣声，突然停止了。
季然坐起身，目光扫过空荡的另一侧。空气凝滞，浮动着昨夜未散尽的、甜腻而混乱的气息。
然后，他下床，赤脚踩在冰冷的地板上，走向浴室。
脚步很稳。
