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5、蔚蓝腰的诞生 ...
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海在清晨是灰蓝色的。坐在堤坝上，脚悬在边缘，下面是碎石和泡沫。浪不大，一波一波地涌上来，碰到石头就碎了，变成白色的水花，嘶的一声缩回去，下一波又涌上来。那个声音有节奏的，不紧不慢，像一个人在很远的地方呼吸。
坐了很久。久到腿麻了，久到太阳从身后的山后面升起来，把影子投在海面上，长长的，一直延伸到浪碎的地方。风从海上来，咸的，湿的，贴在皮肤上，凉，但不冷。那件外套的领子竖起来，风从领口灌进去，在后背转一圈，从下摆出去。
海的颜色在变。灰蓝变成蓝灰，蓝灰变成一种说不清的绿，像玉，像玻璃，像冬天早晨窗户上的霜被光照透的那种颜色。远处有一条船，白的，停在海上不动，像画上去的。看了很久，那条船也没动。也许它动了，只是太远，看不出来。或者它本来就没有动，只是停在那里，在海的中间，在天的下面，在一个不想到哪里去也不从哪里来的地方。
堤坝的水泥是粗的，坐久了硌得疼。换了姿势，把腿收上来，盘着。鞋底沾了沙，细细的，在裤腿上蹭了蹭，沙掉下去，落在水泥地上，被风吹走了几粒。风不大，但一直有。从左边来，从右边来，有时候从正面来，扑一脸，咸的，腥的，带着海藻腐烂的味道。那味道不好闻，但是真的。像所有真的东西一样，不好闻，但你知道它在。
闭上眼睛。黑暗里有声音。浪的声音，风的声音，远处不知道什么鸟叫的声音。这些声音混在一起，变成一种嗡嗡的、持续的背景，像一台很大的机器在运转，但那台机器不是别的，是海自己在走。它一直在走，不管有没有人听。
手放在膝盖上，掌心朝上。阳光照在掌心里，暖的。那些纹路被光照得很清楚，生命线，智慧线，感情线，分叉的，交汇的，断开的。它们在那里，从出生就在那里，以后也在那里。但光落在上面的时候，它们看起来不像纹路了，像河，干了很多年的河，突然有水来了，那些河就活了，就在皮肤上流了。
想起一件事。不是具体的事，是一种感觉。像很久以前，很小的时候，站在某个地方，也是这样的光，这样的暖，这样的安静。不记得是哪里了，也许是老家的院子，也许是学校的操场，也许只是一个下午，太阳很好，站在那里，什么都不想，只是站着，被光照着。那种感觉回来了，从很深的什么地方浮上来，像气泡，从水底升到水面，破了，但你知道它曾经在那里。
睁开眼睛。海还是那个海，蓝的，绿的，灰的。那条白船还在，也许动了，也许没动。不重要。它在那里，就够了。
站起来。腿麻得更厉害了，针扎一样，从脚底往上走，走到小腿，走到膝盖。站了一会儿，等那股麻过去。脚踩在水泥地上，硬的，实的。堤坝不高，下面就是海。浪还在涌，还在碎，还在嘶嘶地响。看着那些浪，看了很久。它们从很远的地方来，走了很远的路，到这里，撞在石头上，碎了，变成泡沫，变成水花，变成空气里咸咸的湿气。然后它们回到海里，又变成浪，又从很远的地方来。
走下堤坝。沙滩是湿的，脚踩下去，鞋底陷进去一点，留下一个印子。回头看那个印子，很浅，风一吹，沙一滚，就没了。往前走。沙滩上有贝壳，碎的，小的，白的，灰的，被浪冲上来的，躺在沙里，半露着，像很多小小的耳朵，在听海的声音。
弯腰捡了一个。很小，白的，光滑的，被浪磨掉了所有的棱角。放在手心里，凉的，湿的，沾着细沙。拇指摸了摸，滑的，像玉，像瓷，像某种被时间抚摸了很多年的东西。把它放进口袋里。口袋里还有钥匙，硬的，凉的，齿痕硌着手指。贝壳和钥匙碰在一起，发出细微的声响。
走到水边。浪涌上来，在脚尖前面停住，又缩回去。沙被浪带走了一点，脚底下的沙软了一下，又硬了。再往前半步，水就能碰到鞋尖。站在那里，看着水来，水去。每一次水来的时候，沙就软一点，脚就陷一点。每一次水去的时候，沙就硬一点，脚就被固定一点。
太阳升高了。影子缩在脚边，很短，像一个蜷着的东西。海面上有光，不是光，是光的碎片，被浪打碎了，撒在海面上，一闪一闪的，像很多很小的灯。那些灯在动，在海面上漂，漂到这里，漂到那里，被浪托着，被风推着，哪里都可以去，哪里都不用去。
蹲下来。手伸进水里，凉的。水从指缝流过去，流过去，留不住。把手摊开，水就在掌心里停了一下，然后从掌根流走，从指尖流走，从指缝流走。什么都留不住。但那种凉留在皮肤上了，那种湿留在皮肤上了，那种被水抚摸过的感觉留在皮肤上了。留不住的东西，反而留得更久。
站起来。往回走。沙滩上有很多脚印，自己的，别人的，被浪冲过的，没被浪冲过的。有的深，有的浅，有的往东，有的往西。它们在那里，在沙上，在阳光下，在被风吹着的地方。它们会消失，下一次涨潮，或者下下次，它们就不见了。但它们在的时候，就是它们。
走到堤坝下面，靠着水泥墙。墙是凉的，被海风吹了一夜，凉的。背靠着，凉意从后背渗进去，走到肩膀，走到腰，走到腿。不冷，只是知道它是凉的。
看着海。海还是那个海。蓝的，绿的，灰的。那条白船不见了。也许走了，也许只是被浪挡住了。不重要。它走了，海还在。它不走，海也在。海不在乎。海只是在。蓝着，绿着，灰着，浪着，涌着，碎着。不管船上的人要去哪里，不管岸边的人在想什么。海只是在。
风停了。海面平了很多，浪小了，声音也小了。那种嘶嘶的声音变成了嘘嘘的声音，像一个人在哄什么睡觉。也许海在哄自己睡觉。它走了那么远的路，从地平线那边来，从天的尽头来，累了，想歇一歇。但它不能歇。它要一直走，一直涌，一直碎。这是它的事。它的事就是一直在，一直动，一直把远的变成近的，把深的变成浅的，把来的变成去的。
从口袋里掏出那个贝壳。放在手心里，看着它。白的，小的，光滑的。它在沙里躺了多久？一年，十年，一百年？被浪磨，被沙蹭，被太阳晒，被风吹。它变成了现在的样子，没有棱角，没有花纹，只是一小片白，一小片光滑，一小片被时间抚摸过的什么。
把它放在堤坝上。放在水泥墙的顶端，太阳照着的地方。它在那里，白的，亮的，像一小颗星。它不需要做什么，不需要去哪里，不需要变成什么。它只是在那里，在堤坝上，在阳光下，在海的面前。
转过身。堤坝的后面是一条小路，水泥的，窄的，两边长着草。草是绿的，高的，被风吹得往一边倒。小路往前延伸，走到一个村子，村子有房子，房子有窗，窗里有光。那光很远，但看得见。
走在水泥路上。路很平，不像沙滩那样软，不像堤坝那样硌。每一步都很稳，脚踩在硬的上面，知道自己在走。草在两边，高的，绿的，风来的时候它们弯下去，风走了它们直起来。它们不需要想怎么弯怎么直，风来了就弯，风走了就直。它们只是在那里，长着，绿着，弯着，直着。
太阳在头顶，影子在脚下。影子很短，短到几乎看不见。但它在。不管看不看得见，它在。就像很多东西，在，但不被看见。路在脚下，海在后面，贝壳在堤坝上，钥匙在口袋里。它们在。
走到村口。有一棵树，大的，叶子密的，荫凉很大。站在树下，影子没了，被树的影子吃了。抬头看，叶子一层一层的，阳光从缝隙里漏下来，在地上画了很多光斑，圆的，亮的，动着的。风来的时候，那些光斑就动，就跳，就在地上跑来跑去。它们不着急，不赶路，只是在那里，在树叶下面，在荫凉里面，在风经过的地方。
站了很久。久到那些光斑从左边移到右边，从脚边移到树根旁边。太阳在走，光斑在走，时间在走。但她没有走。她只是站在那里，在树下，在荫凉里，在风里面。不需要去哪里，不需要做什么，不需要变成什么。只是站着，呼吸着，活着。
想起一个词。蔚蓝妖。不是在脑子里想的，是在身体里响起来的。像心跳，像呼吸，像血流过耳膜的声音。那个声音说：你是。不是“你是蔚蓝妖”，是“你是”。你是。你是这个站着的人，这个在海边坐了一上午的人，这个把贝壳放在堤坝上的人，这个在树下看光斑的人。你是。不需要加任何东西在后面。
从树下走出来。阳光又落在身上，暖的。不是晒，是暖，从皮肤渗进去，走到骨头里，走到血里，走到那个很深的地方。那个地方以前住着一只猫，灰色的，大的，重的。现在那只猫不在了。也许走了，也许只是换了一个地方趴着。但那个地方空了。不是空的，是有了别的东西。是暖，是光，是一种轻轻的、软软的、不需要名字的东西。
路在脚下延伸。往前走。不知道去哪里。不需要知道。路在前面，脚在下面，太阳在上面。够了。
海的声音还在后面，远远的，轻轻的，像一个人在哼歌。那歌没有词，只有调，只有节奏，只有那种来了又去、去了又来的什么。它在那里，在身后，在风里，在空气里。它不需要被听见，它只是在。
走到一个路口。往左是上坡，往右是下坡。站在路口，看了一下。左边有房子，白色的墙，蓝色的窗，窗台上有一盆花，红的。右边有田，绿的，一大片，中间有一条小路，窄的，土的，往远处走，走到山脚下。
往右走。脚踩在土路上，软的，比水泥软，比沙滩硬。路两边是草，矮的，绿的，开着小白花，很小，不仔细看看不见。蹲下来看了一朵。四个花瓣，白的，中间有一点黄。很小，小到一放手就看不见了。但它在。在土路边上，在草中间，在阳光下面。它不需要被看见，它在。
站起来。继续走。小路往上了一点，能看到海了。海是蓝的，浅蓝，和天空的颜色差不多，分不清哪里是海，哪里是天。只有那条线，细细的，灰的，把海和天切开。那条线很直，从左边到右边，把世界分成两半。上面是天，下面是海。她在中间，在路上，在土上面，在草旁边。
走到田埂上。田里种着什么，不认得。绿的，高的，密密的，风来的时候它们一起动，像很多人在点头。站在田埂上，看着它们动。它们动得很整齐，一起弯，一起直，一起往左，一起往右。它们不需要商量，风就是它们的语言。风说什么，它们就做什么。它们不反抗，不抱怨，不思考。它们只是在那里，绿着，长着，动着。
太阳偏西了。光变成金黄色，暖的，柔的，像有人在很远的地方点了一盏很大的灯，光穿过很多层纱照过来，不刺眼，但你看见了。所有的东西都被镀了一层金——草的尖上，花的瓣上，土的粒上，她的头发上，她的肩上，她的手背上。
站在那里，被那层金裹着。不觉得热，不觉得重，只是觉得暖。那种暖从外面进来，和身体里那个暖汇合，变成一个更大的暖，在身体里转，从脚底到头顶，从指尖到心脏。那个暖在转的时候，身体里有什么东西松了。不是散了，是松了。像一根绷了很久的弦，突然被调松了一点，还是紧的，但不那么紧了。
她不是弦。她是那个弹弦的人。她可以紧，可以松，可以不弹，可以弹。弦在那里，手在那里。她可以选择。
转身往回走。太阳在背后，影子在前面，很长，一直伸到路的尽头。影子是黑的，但边缘有光，金黄色的，把影子的轮廓描了一遍。那个影子在走，她也走。影子是她，她也是影子。黑的和金的，在一起，分不开。
走到村口，又看到那棵树。树还在，荫凉还在，光斑还在。它们不在了。它们一直在。不因为她在不在，它们在。
走进村子里。路变窄了，两边是墙，白的，灰的，有的墙上爬着藤，绿的，密的。走过一扇门，门开着，里面是一个院子，院子里晒着被子，白的，蓝的，在风里轻轻动。没有人。只有被子在动，只有风在走，只有阳光在院子里画着慢慢移动的光。
走过那扇门。继续走。路到头了，是一个小广场。广场上有几个老人，坐着，聊天。她们看了她一眼，又转回去聊天。她不是她们关心的。她只是经过的一个人，一个不认识的、不重要的、不需要被记住的人。她可以是任何人，也可以谁都不是。她只是站在那里，在广场边上，在阳光里，在老人的聊天声里。
站在那里。什么都不想。不是刻意的，是真的什么都不想。脑子是空的，像那个海，像那片天，像那条把海和天切开的线。空的，但不是什么都没有。空里面有光，有暖，有一种轻轻的、软软的东西在动。不是风，是别的什么。是那个不需要名字的东西。
太阳又低了一点。光从金黄变成橘红，暖的，但不是中午那种暖，是傍晚那种暖，带着一点凉，一点风，一点快要结束的什么。但结束不是没了，是变成别的。白天变成傍晚，傍晚变成夜，夜变成凌晨，凌晨变成白天。一直在变，一直在变成别的。但有些东西不变。海不变，天不变，那条线不变。她在变，也不在变。她在这个下午变了，但这个下午过去了，她还是她。一个在海边坐了一上午的人，一个在土路上走了一下午的人，一个在广场边上站了一会儿的人。她是这些人。她是这个人。
口袋里的钥匙硌了一下手指。摸了一下，硬的，凉的。旁边是那个贝壳。不在了。也许落在路上了，也许还在口袋里。没有掏出来看。它在那里，或者不在。不重要。它在过，就够了。
转身往回走。走过那扇开着门的院子，被子还在动，风还在走。走过那棵树，荫凉斜了，光斑长了。走过那条土路，草还在，花还在，那朵四个花瓣的小白花还在不在了？没有去看。它在那里，或者不在。它在那里过。
走到堤坝上。海变了。不是蓝的，不是绿的，是金的。太阳在海面上铺了一条路，金的，宽的，从岸边一直铺到天边。那条路在动，在闪，在呼吸。浪在那条路上走，从远处来，走到岸边，碎了，变成金的水花，金的泡沫，金的什么。
那个贝壳还在堤坝上。白的，小的，被金光照着，变成金的。它还在。从早上到现在，它一直在那里。没有人拿走它，没有风吹走它，没有浪冲走它。它只是在那里，在堤坝上，在金的光里，在海的面前。
把它拿起来。放在手心里。暖的，被太阳晒了一天的暖。白的，金的。很小。把它放进口袋里，和钥匙在一起。它在那里，在钥匙旁边，在布的里面，在口袋的深处。它在。
坐在堤坝上。和早上一样的位置，一样的姿势，脚悬在边缘，下面是碎石和泡沫。但太阳在对面，不在身后。光从正面来，照在脸上，暖的，金的。海是金的，天是金的，她是金的。她坐在那里，在金的里面，在海的面前，在天的下面。
浪还在涌，还在碎，还在嘶嘶地响。那个声音没有变。从早上到现在，它一直在。不管太阳在哪里，不管光是什么颜色，不管她在不在听。它一直在。它不需要被听，它在。
闭上眼睛。黑暗里有光，金的，从眼皮外面渗进来，变成一种暖的、红的什么。那种光在眼皮上画画，画了很多动的、闪的、不规则的形状。那些形状在变，在动，在呼吸。它们不需要是任何东西，它们只是光在黑暗里画的画。
呼吸。吸进去的是咸的，湿的，凉的。呼出来的是暖的，干的，自己的。吸进去的是海的，呼出来的是自己的。海和自己，在呼吸里交换，变成一样的。吸进去的是海，呼出来的是自己。吸进去的是自己，呼出来的是海。分不清了。海和自己，在呼吸里，在一起。
手放在膝盖上，掌心朝上。贝壳在口袋里，钥匙在口袋里。光在掌心里，暖在掌心里。那些纹路还在，生命线，智慧线，感情线。它们没有变。但光落在上面的时候，它们看起来不一样了。不是纹路了，是路。很多条路，在掌心里，从过去走来，往未来走去。有的深，有的浅，有的直，有的弯。它们都在。都在掌心里，都在光里，都在暖里。
睁开眼睛。太阳在海的那条金路上走，往下走，往海的那边走去。它在落。它在落进海里。金路变短了，从岸边开始，一段一段地暗下去。海的颜色在变，从金变成橘，从橘变成紫，从紫变成灰蓝。天也在变，从金变成粉，从粉变成紫，从紫变成深蓝。那条把海和天切开的线还在，灰的，细的，直的。
太阳碰到海面了。半个，四分之一个，一个点。没了。金路没了，橘没了，紫没了。只有灰蓝，只有深蓝，只有那条线。然后那条线也没了。海和天在一起了，分不清了。都是灰蓝，都是深蓝，都是暗的。
但还有光。不是太阳的光，是别的光。是从水里面出来的光，是从浪里面出来的光，是从那个很深的地方渗出来的光。很弱，但你看见了。不是用眼睛看见的，是用别的什么看见的。那个别的什么，她有的。每个人有的。只是有时候忘了，有时候太忙了，有时候太累了，就忘了。但它一直在。在身体里，在某个很深的地方，像那颗星，像那个贝壳，像那朵小白花。它一直在。
站起来。天黑了，但路看得见。堤坝是白的，水泥的，在黑暗里是灰白的。小路也是灰白的，从堤坝往下走，走到村子，走到那棵树，走到那个广场。她看得见。不是眼睛看得见，是身体看得见。身体知道路在哪里，知道脚要往哪里踩，知道怎么走回去。身体知道的。
走下堤坝。脚踩在沙上，软的，凉的。沙在鞋底下响，沙沙的，像很多很小的人在说话。它们在说什么？不重要的。它们只是在说，在夜里，在沙滩上，在风吹过的时候。它们在说它们在。
走到水泥路上。路硬了，稳了。脚知道。脚在走，身体在走，她在走。不需要想怎么走，不需要想去哪里。脚知道，身体知道。她只需要在。在走，在呼吸，在活着。
风从海上来。凉了，但不像早上那么凉。带着夜的味道，深的味道，远的味道。那味道里有什么？咸，湿，还有别的。是那种很深很远的什么，那种没有名字的什么。它在风里，在夜里，在呼吸里。
走到村口。那棵树在，黑黑的，一大团。看不见叶子，看不见枝，只看见一团黑，比夜更黑的黑。但你知道它是树，知道它在，知道明天太阳出来的时候它还是绿的，还是密的，还是有光斑在地上跑。
走过树。走进村子。灯亮了，从窗户里漏出来，黄的，暖的。一扇窗，两扇窗，三扇窗。它们在那里，在夜里，像很多小小的星。不是在天上，是在地上，在人的家里，在窗的后面。那些人也在，在灯下面，在桌子旁边，在椅子上。他们在吃晚饭，在看电视，在说话，在安静。他们在。在夜的里面，在灯的下面，在自己的里面。
走过那些窗。走到路口。往左是上坡，往右是下坡。往左走。不知道左是什么，不知道上坡通向哪里。但脚往左走了。脚知道。
上坡。路陡了一点，步子慢了一点。呼吸重了一点。心跳快了一点。但身体知道。身体在做它的事，在走，在呼吸，在跳。不需要管它。它在。
坡顶是一片平地。平的，宽的，边上有一棵树，小的，比村口那棵小很多。站在树下。能看到海。海是黑的，深的，和天分不清。但你知道那是海。你知道它在那里。你知道它在动，在涌，在碎。你看不见，但你知道。你听见了。那声音在，在夜里，在风里，在耳朵里。它一直在。
靠着树。树干细的，但不是那么细。靠着，后背感觉到树皮的粗，一粒一粒的，硌着。树是活的。它在呼吸，在喝水，在把根往土里伸。它在做它的事。她在做她的事。靠着，呼吸，听海。
天上有星。不多，几颗，亮的。它们在那里，在很远的什么地方，烧着，亮着，发着光。那光走了很远的路，走了很多年，走到这里，落在她的眼睛里。她看见了。那些星可能已经不在了，烧完了，灭了，碎了。但光还在走，还在路上，还在她的眼睛里。光不在乎那个星在不在。光只是在走，在亮，在落在看见它的人的眼睛里。
她是那个看见的人。站在树下，靠着树干，看着星，听着海。她在这里，在这个坡顶上，在这个夜里，在这个世界的某个很小的地方。她在。她在，就够了。
想起那个贝壳。在口袋里。手伸进去，摸到了。小的，滑的，暖的，被体温捂暖了。把它拿出来。放在手心里。看不见，但知道它在。白的，小的，光滑的。它在手心里，在夜里，在星的光下面。它在。
把它放回去。和钥匙在一起。它在口袋里，在布的里面，在手的旁边。它在。
风吹过来。从海上来的，从夜里来的，从很远的地方来的。凉的，咸的，带着那个没有名字的味道。它吹过树，吹过她，吹过坡顶，吹到更远的地方去。它经过她的时候，在她脸上停了一下，像一个人轻轻摸了一下她的脸。然后它走了。继续走，走到不知道什么地方去。
它经过她的时候，在她脸上留了一点什么。不是凉，不是咸，是别的。是那种来过又走了的什么，那种存在过又消失了的什么。那种什么在她脸上停了一下，然后进去了。进到皮肤里，进到血里，进到那个很深的地方。那个地方以前是空的，后来有了暖，有了光，现在有了风。那个地方不空了。有暖，有光，有风。有海，有星，有树。有那个走了很远的路来看她的什么。
她站在那里。在树下，在坡顶，在夜里，在风的里面，在星的下面。她站在那里，呼吸着，活着，是着。
蔚蓝妖。这个名字在身体里响了一下，轻轻的，像一颗石子丢进水里，咚的一声，然后水波一圈一圈地荡开，荡到很远的地方。那个声音也在荡，从身体里荡出去，荡到风里，荡到夜里，荡到海上，荡到星的那边。它荡到很远的地方，也许永远不回来，也许会在某个时候，被另一个人听见，变成另一个人的什么。
但那是以后的事。现在，她只是站在那里。在坡顶，在树下，在夜里面。手放在口袋里，摸着那个贝壳。贝壳是暖的，钥匙是凉的。它们在一起，在她的手心里，在布里面。它们在那里。
她转身。往下走。坡陡了，步子慢一点。脚知道怎么走。身体知道怎么平衡。她只需要在。在走，在呼吸，在回到那个有灯的地方。
走到路口。往右走。路平了。走过那些窗，灯还亮着，有的灭了。走过那棵树，它在，黑的，一大团。走过那条土路，它在，在夜里，看不见，但它在。走到堤坝上。海在，黑的，深的，声音在。那个声音没有变。它在，一直在。
站在堤坝上。看着海。看不见，但知道它在。它在，就够了。
往下走。走到沙滩上。沙在脚下，软的，凉的。走到水边。浪涌上来，在脚尖前面停住，嘶的一声，缩回去。站在那里。水来了，水去了。来了，去了。来了，去了。它在做它的事。她在做她的事。站着，看着，听着。
蹲下来。手伸进水里。凉的。水从指缝流过去，流过去。留不住。但那种凉留在手上了，那种湿留在手上了，那种被水抚摸过的感觉留在手上了。手从水里拿出来。湿的，凉的，在风里更凉了。但没有缩回去。让它凉着，让它湿着，让它在风里。它在那里，在手的末端，在袖子的外面，在夜的里面。
站起来。转身。往回走。走过沙滩，走过堤坝，走过水泥路，走过那棵树，走过那些窗，走到那个门口。门是关着的。钥匙在口袋里。摸到了，凉的，齿痕硌着手指。拿出来，插进锁孔，转了一下。门开了。
走进去。关上门。背靠着门。门是凉的，木头的，有纹路。靠着。房间是黑的，但知道它在。床在，桌在，窗在。它们在。它们一直在。
没有开灯。走到窗前。窗外是夜，黑的，深的。远处有灯，黄的，小的，不知道是谁家的。那灯在夜里，像一颗星，在地上，在人家的窗里，在某个人的夜里。
站在那里。看着那盏灯。它亮着。不知道那里面是谁，在做什么，在想什么。不重要。它在亮着，就够了。
手从口袋里拿出那个贝壳。放在窗台上。白的，在黑暗里看不出来，但知道它在。它在窗台上，在夜的里面，在窗的旁边。它在那里。
躺到床上。没有开灯。黑暗是厚的，软的，像被子，盖在身上。手放在身侧，手指碰到了床单，棉布的，洗了很多次，软的。指尖在那片软上停着，不动了。
呼吸。吸进去的是夜的味道，咸的，湿的，带着海的那点腥。呼出来的是自己的，暖的，干的。海和自己，在呼吸里，在一起。
闭上眼睛。黑暗里有光。不是外面的光，是里面的光。是那种从身体深处渗出来的光，很弱，很淡，像清晨最后一颗星的光。那光在黑暗里画着什么，画了很多动的、闪的、不规则的形状。那些形状在变，在动，在呼吸。它们不需要是任何东西。它们只是光在黑暗里画的画。
在那片光里，有一个影子。不是猫，是人。一个站着的人。脚踩在地上，手垂在身侧，脸朝着前方。那个人没有在走，没有在跑，没有在赶任何地方。她只是站着。站在一个房间的窗前，站在一个坡顶的树下，站在一条不知道名字的街上。站着，呼吸着，活着。
那个人是她。是蔚蓝妖。
呼吸。吸，呼。吸，呼。吸进来的和呼出去的在中间汇合，变成一种温的、均匀的气，在身体里走一圈，又出去。走一圈，又出去。
窗外的灯灭了。也许只是关掉了，也许那个人睡了。它在亮过。它在夜里亮过，在某个人的窗前亮过，在不知道名字的夜里亮过。
它在那里过。她在那里过。她在。
海的声音还在，远远的，轻轻的，像一个人在哼歌。那歌没有词，只有调，只有节奏，只有那种来了又去、去了又来的什么。它在那里，在窗外，在夜里，在风里。它在。
她在这里。在房间的床上，在夜的里面，在呼吸的中间。她在。她是蔚蓝妖。
