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1、镜中仙
我 ...
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我醒来的时候，嘴里含着一枚铜钱。
铜钱锈迹斑斑，上面压着模糊的字迹。我伸出舌头舔了舔——咸的，像血，又像眼泪。
“醒了醒了！”有人尖着嗓子喊，声音像指甲划过瓷器，“妈妈您快来看，这丫头睁眼了！”
我试图坐起来，却发现身体不听使唤。不——准确地说，身体听了使唤，但不是我以为的那种使唤。我的手太小了，白得像剥了壳的菱角，指甲泛着淡淡的粉色，像桃花瓣贴在指尖。我愣愣地看了很久，脑子里嗡嗡作响。
这双手不是我的。
“叫什么名字？”一个慵懒的女声从上方传来，带着沉沉的脂粉气，像隔夜的牡丹，艳得发腻，又隐隐透着一丝腐烂的甜。
我张了张嘴，喉咙里发出一个陌生的、柔得能掐出水的声音：“我……”
只一个字，我就闭上了嘴。
这声音也不是我的。
我叫沈今河。至少在上一刻——或者说，在另一个世界里——我叫沈今河。二十三岁，男，程序员，母胎solo，熬夜猝死的概率比中彩票高一万倍。我记得最后一个画面是电脑屏幕上的蓝光，密密麻麻的代码像瀑布一样倾泻下来，然后我的太阳穴像被人钉进了一根钉子，世界就黑了。
再然后，就是这枚铜钱，这双手，这个声音。
“吓傻了？”那个慵懒的女声带了一丝不耐烦。我勉力抬起头，终于看清了说话的人。
那是一个三十出头的女人——不，不能叫女人，得叫妇人。她穿着一件绛紫色的对襟褂子，料子是好料子，暗纹织金的牡丹在烛光下流转着油腻的光。她的脸保养得极好，白净丰腴，眉梢眼角却有一种刀锋般的锐利。她斜斜地倚在一张黄花梨的美人榻上，手里捏着一杆翡翠烟枪，指甲上染着凤仙花汁，红得像刚舔过血。
她的眼睛是琥珀色的，瞳孔里映着跳动的烛火，像两口深不见底的井，井底沉着不知道多少年的枯骨。
“妈妈问你话呢！”先前那个尖嗓子又响了。这次我看清了，是一个十二三岁的小丫鬟，瘦得像根豆芽菜，脸上却涂着厚厚的脂粉，白得像戴了张面具，只在两颊点了两团猩红的胭脂，圆圆的，像两个血手印印在脸上。
“柳儿，别吓着她。”妇人漫不经心地说，把烟枪在榻沿上磕了磕，灰烬簌簌地落在地上，像骨灰。
我慢慢坐起来，这才注意到自己身处一个什么样的地方。
房间很大，却逼仄得让人喘不过气。四周摆满了屏风，每一扇上都画着不同的美人图——有的在梳妆，有的在抚琴，有的在扑蝶，有的在醉酒。画工极细，细到美人们睫毛上的泪珠都清晰可见。但诡异的是，所有的美人脸上都挂着同样的表情——不是笑，也不是哭，而是一种介于两者之间的、说不清道不明的空洞。
像在看着什么，又像什么都没看。
烛台是铜的，铸成莲花形状，莲瓣上刻满了密密麻麻的铭文，我一个都不认识。但那些文字会动——我发誓它们会动——像一条条细小的蛇，在铜面上缓缓游走。
空气里弥漫着浓得化不开的香气，是沉香混着龙涎香，再掺了什么我说不上来的东西。那味道甜得发苦，苦得发腥，像嚼了一朵正在腐烂的花。
“我……”我又开口了，这次努力多说了几个字，“我在哪儿？”
妇人笑了。她笑起来的时候，眼角炸开几道细纹，像瓷器上的开片，反而增添了一种惊心动魄的美。
“醉仙楼。”她说，语气像在说一件再寻常不过的事，“你是新来的姑娘，我花了一百两银子从人牙子手里买的。”
我脑子里“轰”的一声。
青楼。
我穿越到了青楼。
而且——
我低头看了一眼自己的身体。薄薄的亵衣下，身体曲线柔美得不像话。胸前的弧度，腰肢的纤细，髋骨的圆润——每一寸都是极致的女性化，美得近乎不真实。我抬起手，摸了一下自己的脸。手指触到的皮肤细腻得像丝绸，却又冰凉得像玉石。我的手指沿着颧骨滑下来，经过鼻梁、嘴唇、下颌——每一个轮廓都精致得像是被人用刻刀一点一点雕出来的。
美。很美。美得不可描述。
但我曾经是个男人。
“叫什么名字？”鸨母又问了一遍。
我张了张嘴，下意识想说“沈今河”，但那个名字卡在喉咙里，像一根鱼刺。我不知道为什么说不出来，只是有一种强烈的直觉——这个名字不属于这里，不属于这具身体，不属于此时此刻。
“不记得了？”鸨母挑了挑眉，“不碍事。到了这儿，都得换个名字。”
她上下打量了我一眼，目光像一把软尺，精确地丈量着我的每一寸价值。然后她满意地点了点头，像鉴赏完一件上等的瓷器。
“从今天起，你叫夜澜。”她说，“夜里的夜，波澜的澜。”
夜澜。
我在心里默念了一遍这个名字，忽然感到一阵没来由的战栗。不是因为名字本身，而是因为当这两个字在我心中响起的时候，我听见了另一个声音——
很遥远，很模糊，像从深井底部传来的一声叹息。
或者说，像一句回声。
“妈妈，”那个叫柳儿的小丫鬟忽然凑到鸨母耳边，压低声音说，“可是……她还没画皮呢。”
鸨母的脸色变了一下。
很微妙的变化，像湖面上被投入了一颗小石子，涟漪荡开又迅速消失。她重新看向我，目光变得复杂起来，里面有审视，有犹豫，还有一丝我读不懂的东西。
“不急。”她最终说，站起身，绛紫色的衣摆在地上拖出一道沙沙的声响，“先养着。等她……适应了再说。”
她走到门口，忽然停下来，侧过头说了一句莫名其妙的话：
“夜澜，记住——这世上的美人，都是画出来的。你既然天生就长了这么一张脸，要么是上辈子积了大德，要么就是……造了天大的孽。”
门关上了。
烛火跳了跳，屏风上的美人们似乎动了一下。我盯着它们看了三秒，然后非常确定——它们确实动了。那个梳妆的美人转过了头，那个抚琴的美人停下了手指，那个扑蝶的美人手里的团扇微微抬起，遮住了半张脸。
它们在看我。
我闭上眼睛，深呼吸了三次。然后在心里对自己说：
沈今河，你是一个程序员。你逻辑清晰，思维缜密，擅长在混乱的数据中找出规律。不管这个世界他妈的有多疯，你都要用脑子活下去。
然后我睁开眼，发现那个扑蝶的美人已经不在屏风上了。
她站在我的床边，手里拿着团扇，扇面上画着一只蝴蝶——但那蝴蝶正在扇面上挣扎，翅膀上的鳞粉簌簌地往下掉，像是在试图从画里飞出来。
美人对我笑了一下。
她的嘴里没有牙齿，只有一排密密麻麻的、细小的眼睛。
我听见自己发出了这具身体的第一声尖叫。
那声尖叫又细又脆，像瓷器摔碎的声音。而在我尖叫的同时，我听见了另一个声音——从我的胸腔里，从我的骨骼里，从这具不属于我的身体的每一个毛孔里——传来的笑声。
是女人的笑声。
很美，很轻，很疯。
像是在说：欢迎回家。
尖叫过后，我昏了过去。
再醒来时，房间里已经什么都没有了。屏风上的美人们恢复了正常的姿态——梳妆的梳妆，抚琴的抚琴，扑蝶的扑蝶。那个站在我床边的美人回到了屏风上，团扇遮面，蝴蝶安静地停在扇面上，翅膀完好无损。
我盯着她看了很久，久到烛泪堆了满满一烛台，像一树凝固的红珊瑚。
然后我慢慢坐起来，开始系统地检查这具身体。
首先是脸。房间里没有镜子，但我摸得出来——额头饱满，眉骨不高不低，鼻梁挺直但不过分锋利，颧骨恰到好处地支撑起面部的轮廓，下颌线条柔和中带着一丝倔强的弧度。嘴唇很薄，唇峰清晰，摸上去像两片冰凉的玫瑰花瓣。
这是一张毫无瑕疵的脸。
但最让我不安的不是这张脸有多美，而是它的触感——太光滑了。光滑到不像人类的皮肤，倒像是……瓷器。
对，瓷器。那种经过烈火焚烧、釉彩覆盖之后呈现出的、冰冷而完美的光滑。
我顺着脖子往下摸。锁骨精致得像蝴蝶的翅膀，肩胛骨的弧度优美得近乎残忍。胸口——
我停了一下。
胸口有两团柔软的、温热的、确凿无疑的女性特征。我用手托了托，分量不轻，手感真实得令人绝望。
我用那个柔得能掐出水的声音骂了一句脏话。
声音好听极了，像泉水叮咚。但内容粗鄙不堪，两相对比产生了一种荒诞的喜剧效果。
我继续往下检查。腰肢细得不合理，我两只手合拢几乎就能围住。髋骨宽大，骨盆的形状完全是女性的。腿很长，比例惊人，肌肉线条流畅而柔韧。
最后，我深吸一口气，伸手探向了两腿之间。
空的。
什么都没有。
光滑的，柔软的，什么都没有。
我盯着头顶的帐子发了很久的呆。帐子是淡粉色的薄纱，上面绣着鸳鸯戏水的图案。那些鸳鸯绣得极好，羽毛根根分明，眼睛是黑色的丝线绣成的，圆溜溜的，像活的一样。
我看着那些鸳鸯，鸳鸯也看着我。
然后我发现其中一只鸳鸯眨了眨眼。
我没有再尖叫。我只是平静地移开了视线，在心里做了一个决定：
不管这具身体是怎么回事，不管这个世界是怎么回事，我都不会疯。
至少——不会现在就疯。
“姑娘醒了？”
一个温软的声音从帐外传来，像棉花糖在热牛奶里化开的声音。我掀开帐子，看见一个十六七岁的少女端着一碗热气腾腾的东西站在床边。
她和柳儿完全不同。柳儿像一根涂了脂粉的豆芽菜，而这个少女——
她美得让人心疼。
不是那种惊艳的美，而是那种让人看了之后心里会微微发酸的美。她的脸很小，下巴尖尖的，眼睛是那种极浅的褐色，像秋天的溪水，清澈见底却又深不可测。她的嘴唇很苍白，没有涂任何胭脂，却有一种病态的、脆弱的美感。她穿着一件月白色的褙子，乌发简单地挽了个髻，斜斜地插着一支银簪，簪头上镶着一颗米粒大小的红宝石，像一滴凝固的血。
“我叫沈吟霜，”她轻声说，把碗放在床边的矮几上，“妈妈让我来照顾你。”
沈吟霜。
我在心里默念这个名字，忽然注意到一件事——她也姓沈。
巧合吗？
“你多大了？”我问。声音还是让我不适应，每次开口都像在听别人说话。
“十七。”她低下头，睫毛在脸颊上投下一片阴影，“来这儿三年了。”
三年。十四岁进来的。
我看着她，她始终没有抬头。她的手指无意识地绞着衣角，指节泛白，像是在忍耐什么。
“你在怕什么？”我问。
她猛地抬头，褐色的眼睛里闪过一丝惊恐。那惊恐转瞬即逝，迅速被一层温顺的、驯服的笑意覆盖。
“没有，”她说，“姑娘多虑了。”
她在说谎。
我在另一个世界做了五年程序员，每天的工作就是从无数行代码中找出那个藏得最深的bug。久而久之，我练出了一种近乎直觉的能力——一眼就能看出哪里不对劲。
沈吟霜浑身都不对劲。
“喝药吧，”她把碗往我面前推了推，“妈妈说了，您的身子骨弱，得好好养着。”
我低头看了一眼碗里的东西。那是一碗黑色的汤药，浓稠得像墨汁，表面漂浮着几片不知道是什么植物的花瓣，殷红殷红的，像碎掉的心脏。
“这是什么药？”
“安神用的，”沈吟霜说，“每个新来的姑娘都要喝。”
我端起碗，凑到鼻子底下闻了闻。气味很复杂——底下是草本的苦涩，中间有一丝甘甜，而最上面——
最上面是一层极淡的、几乎察觉不到的腥味。
像血。
“你先喝一口。”我把碗递到沈吟霜面前。
她的脸色变了。那种变化极其细微——瞳孔微微收缩，嘴角微微下拉，下颌的肌肉微微绷紧——但在我眼里，这些信号清晰得像红灯警报。
“我……我不能喝，”她说，声音有些发紧，“这是给您喝的。”
“为什么不能？”
“因为……”她犹豫了一下，“因为药性不同。每个人的药都是单独配的。”
这个解释听起来合理，但她的表情出卖了她。她在害怕，不是怕这碗药，而是怕我不喝这碗药。
我没有再追问。我把碗端起来，仰头一饮而尽。
药液入喉的瞬间，我感觉有什么东西顺着食道滑进了胃里——不是液体，而是某种更实在的、有重量的东西。像一颗种子，顺着我的喉咙一路滚下去，最后落在胃的底部，沉甸甸地停在那里。
沈吟霜看着我喝完，脸上露出了一个如释重负的表情。那个表情只持续了一秒，然后她就恢复了温顺的模样，收拾了碗勺，起身告辞。
走到门口时，她忽然停下来，背对着我说了一句话：
“夜澜姑娘，您……别照镜子。”
门关上了。
我坐在床上，盯着那扇紧闭的门，心里反复咀嚼着这句话。
别照镜子。
为什么？
我环顾四周，发现这个房间里确实没有一面镜子。梳妆台上只有梳子和胭脂水粉，铜镜的位置是空的，只留下一个圆形的灰尘印痕，像是被人刻意拿走的。
我下了床。脚踩在地上的感觉很奇怪——地板是木头的，但踩上去的触感不像木头，倒像踩在某种活物的皮肤上，温热的，微微起伏的，像是在呼吸。
我低头看了一眼地板。
木纹很漂亮，水波状的纹理一圈一圈地荡漾开去，像涟漪。但如果你仔细看——非常仔细地看——你会发现那些纹理其实不是木头天然的花纹，而是某种极其细密的、被压缩到极致的……
笔画。
对，笔画。像有人用一支极细的毛笔，在地板上密密麻麻地写满了字，然后用某种工艺把这些字压平、打磨、上漆，最终呈现出木纹的样子。
我蹲下来，把脸贴到地板上，眯起眼睛仔细看。
那些字我大半不认识，但偶尔能辨认出一两个——像是某种古篆，结构繁复，线条诡谲。其中一个字我盯了很久，越盯越觉得它在动，像一只被压扁的虫子正在挣扎着恢复原形。
那个字的意思是——
“鬼”。
我站起来，决定不再研究了。这个世界每一寸都透着诡异，如果我每一样都深究下去，不等别人来害我，我自己就先疯掉了。
我走到窗边，推开了窗户。
外面的景象让我愣了很久。
月亮很大，大得不正常。它挂在天空的正中央，圆得像被人用圆规画出来的，边缘清晰得近乎锋利。月亮的颜色不是银白色的，而是一种淡淡的、病态的黄色，像一块陈年的象牙，或者一颗老旧的牙齿。
月光洒下来，照亮了整条街。
街很宽，两旁的建筑都是木质结构，飞檐翘角，雕梁画栋，典型的中国古代风格。但每一栋建筑的屋檐下都挂着灯笼——不是红色的灯笼，而是白色的，素白素白的，像丧灯。
灯笼上写着字。每个灯笼上的字都不一样，但我能看懂其中几个——
“醉”、“梦”、“死”、“空”、“幻”。
街上有人。不，不一定是人。那些“东西”在街上走来走去，穿着各色的衣服，有的华美，有的朴素，有的破烂。它们走路的方式很奇怪——不是一步一步地走，而是像在水面上漂，脚步轻得几乎没有声音。
月光照在它们身上，它们没有影子。
我正准备关上窗户，忽然看见街对面的一棵老槐树下站着一个人。
那是一个老人，佝偻着背，穿着一件灰色的长衫，手里拄着一根竹杖。他正仰着头看着我——不，不是看着窗边的我，而是看着我的房间的某个角落。
他的眼睛是白色的，没有瞳孔，像两颗煮熟了的鸡蛋。
但他的脸上有一个表情——他在笑。
那笑容里有一种深沉的、古老的悲悯，像一个殡仪馆的老员工看着一具新鲜的尸体，心里想着：又是一个。
我关上窗户，后退了三步，深呼吸了四次。
然后我转过身，看见了房间里最诡异的一样东西。
那是一幅画。
挂在床对面的墙上，我之前因为角度问题没有注意到。画上画着一个女人，穿着大红色的嫁衣，头戴凤冠，坐在一面铜镜前梳妆。
画中的铜镜里，映出了女人的脸。
但女人的脸和镜中的脸不一样。
女人的脸是美的——美得不可描述的那种美，和我现在这张脸几乎一模一样。
而镜中的脸——
镜中的脸没有五官。光滑的、苍白的、像鸡蛋一样的面孔上，什么都没有。没有眼睛，没有鼻子，没有嘴巴。但那张空白的脸上有一种表情——一种“正在被注视”的表情。
我看着画中的镜中脸，镜中脸也在看着我。
然后我注意到一个细节——画中女人手里拿着的那把梳子，齿缝间夹着几根头发。那几根头发是红色的，像血丝一样细，从梳子上垂下来，一直垂到画的边框。
头发在动。
不是在画里动，而是从画里伸出来，像植物的根系一样，沿着画框爬下来，顺着墙壁往下蔓延，朝我的方向——朝我的脚踝——伸过来。
我低头看着那些红色的发丝一点一点地靠近，心里忽然涌上一个荒谬的念头：
这不科学。
然后我笑了。
在这个疯狂的、诡异的、处处透着不可名状之恐怖的世界里，我居然在用“这不科学”来安慰自己。
我确实在疯。
或者——我已经疯了。
那些红色的发丝触到了我的脚踝。
冰凉的，像蛇的舌头。
但我没有动。我只是站在那里，低头看着那些发丝缠绕上我的脚踝，一圈，两圈，三圈——
然后它们松开了。
像被烫到了一样，猛地缩了回去，缩回画里，缩回那个没有五官的镜中脸的后面。速度快得像见了鬼。
我低头看了看自己的脚踝。发丝缠绕过的地方，留下了一圈淡淡的红色印记，像纹身，又像某种烙印。
印记的形状是文字——
“劫”。
我盯着这个字看了很久，然后听见了一个声音。
不是从外面传来的，而是从我的身体里——从我的胸腔里，从我的骨骼里，从我的血液里——传来的。
是一个女人的声音。
很美，很轻，很疯。
她说：
“你终于来了。”
然后我笑了。
我不知道为什么要笑。我只是觉得——在这样一个世界里，笑和哭已经没有区别了。
我笑着走到梳妆台前，坐下来。
梳妆台上摆着各式各样的胭脂水粉——黛粉、胭脂、口脂、额黄、花钿——每一件都精致得不像话，盛在瓷碟里，瓷碟上画着细密的青花，青花的纹路是——
是眼睛。
密密麻麻的眼睛，布满每一个瓷碟的内壁和外壁。那些眼睛是睁开的，瞳孔朝上，像在注视着你往脸上涂抹的每一样东西。
我拿起一盒胭脂，打开盖子。
胭脂的颜色很正，是那种浓艳的、近乎滴血的正红色。表面光滑如镜，映出了我的脸——
我终于看见了自己现在的模样。
那是一张美得令人窒息的脸。
眉如远山含黛，目似秋水横波。鼻若琼玉雕成，唇似樱桃初破。肌肤胜雪，吹弹可破，隐隐透着一种玉质的光泽。
但最让人移不开目光的是那双眼睛。
我的眼睛。
不——这具身体的眼睛。
那是一双极深的黑眸，深得像两口古井，井底沉着看不见底的黑暗。但那黑暗中又有什么东西在发光——不是光芒，而是某种更幽微的、更暧昧的东西。
像一面破碎的镜子，每一片碎片里都映着不同的画面。
我凑近了看，试图从胭脂的倒影中看清自己的眼睛深处。
然后我看见了——
在那双眼睛的最深处，有一扇门。
门上挂着一把锁。
锁上刻着一个字：
“封”
我盯着那个字，忽然感到一阵剧烈的头痛。像有什么东西在我的颅骨内部凿洞，一下一下的，节奏缓慢而坚定。
痛到极致的时候，我看见了碎片。
无数的碎片，像打碎的万花筒，在我的视野里旋转、飞舞、碰撞——
一个男人站在悬崖边，背对着我，衣袂飘飘。他转过身来，脸是一片模糊的光。
一个女人跪在祭坛前，双手被铁链锁住，她在笑，嘴里念着听不懂的咒语。
一座城市沉入海底，无数的气泡从废墟中升起，每一个气泡里都有一张脸。
一面铜镜碎成千万片，每一片碎片里都映着同一张脸——我的脸。
一把梳子掉在地上，齿缝间夹着几根红色的头发。
一朵花在火焰中盛开，花瓣是白色的，花蕊是黑色的。
一颗心脏被挖出来，还在跳动，血管像触手一样在空中挥舞。
碎片越来越多，越来越快，最终汇聚成一道洪流，将我淹没。
我尖叫着从梳妆台前跌倒在地，额头磕在地板上，那些密密麻麻的“鬼”字震动着，像在欢呼。
然后一切安静了。
我趴在地上，大口大口地喘气，额头抵着冰凉的地板。
那个女人的声音又响了。
这次她说了很长的一段话。声音从我的身体深处传来，像地震前的次声波，听不见却震得我五脏六腑都在颤抖：
“三千世界，不过一场大梦。梦中有梦，梦里套梦，你以为是醒，其实是在更深的一层梦里。你以为是真，其实是在更浅的一层妄里。你以为你是你，其实你是所有曾经做过这个梦的人。你以为你穿越了，其实你只是回来了。”
我抬起头，额头上一片冰凉。我伸手摸了一下，指尖沾到了液体——
不是血。
是胭脂。
红色的、浓艳的、像融化了的红宝石一样的胭脂，从我额头的伤口里渗出来。
但我的额头上没有伤口。
那些胭脂是从皮肤下面渗出来的——从毛孔里，一滴一滴地，像眼泪一样，沿着我的鼻梁淌下来。
我抹了一把脸上的胭脂，看着指尖的那一抹红。
很美的颜色。
像落日的余晖，像盛开的玫瑰，像新嫁娘的红盖头。
也像血。
我忽然想起了鸨母说的话——
“这世上的美人，都是画出来的。”
原来如此。
我的脸不是天生的——是被画出来的。
被谁画的？
什么时候画的？
为什么画？
我一无所知。
但我隐隐约约地感觉到——答案就在这面不存在的镜子里。
门外传来脚步声。
很轻的脚步声，像猫踩在雪地上。但我的耳朵——这具身体的耳朵——异常灵敏，能听到常人听不到的声音。
脚步声在门口停了一下，然后门被推开了。
进来的是一个男人。
或者说，是一个长得像男人的东西。
他很高，至少一米九，瘦得像一根竹竿。穿着一件墨绿色的长衫，袖口和下摆绣着金色的云纹，但那些云纹不是绣上去的——它们是活的，在布料上缓缓流动，变幻着形状。
他的脸很白，白得像纸，五官却异常深邃——高挺的鼻梁，薄薄的嘴唇，狭长的丹凤眼。眼珠是墨绿色的，和长衫的颜色一样，瞳孔是竖直的，像猫。
但最引人注目的是他的头发。银白色的长发，披散在肩上，发尾微微卷曲，像月光凝结成的丝线。他的发间插着一支玉簪，玉簪的顶端雕刻着一朵花——
曼珠沙华。
彼岸花。
他站在门口，居高临下地看着趴在地上的我，嘴角微微上扬，露出一个似笑非笑的表情。
“新来的？”他的声音很低，很沉，像大提琴的C弦，震动频率刚好能让你的胸腔产生共鸣。
我没有说话，只是看着他。
他迈步走进来，每一步都走得很慢，很优雅，像在跳一支只有他自己听得见音乐的舞。他走到我面前，蹲下来，伸出右手——
那只手很好看，手指修长，骨节分明，指甲修剪得很整齐。但他的指甲是黑色的——不是涂了指甲油的那种黑，而是从指甲根部生长出来的、自然的、像黑曜石一样的黑色。
他用食指挑起我的下巴，迫使我仰起头看他。
近距离下，我看见了他瞳孔深处的东西——
在那双墨绿色的、竖直瞳孔的眼睛里，我看见了一座城市。
一座沉在海底的城市。废墟中游弋着发光的鱼群，它们在破碎的窗框间穿梭，在坍塌的屋檐下筑巢。城市的最高处，有一座钟楼，钟楼的指针停在了某个时刻——
十二点。
不，不是十二点。是零点。
一天的结束，也是一天的开始。
“有意思，”他松开我的下巴，站起身来，低头看着我，“你身上有‘封’的印记。谁给你封的？”
我不知道他在说什么。但我注意到——他说“封”这个字的时候，我额头上的胭脂又开始渗出来了，一滴一滴的，像在回应他。
他看到了那些胭脂，瞳孔微微收缩了一下。
然后他笑了。
那个笑容很好看，但好看得让人发冷。像冬天的阳光——明亮，温暖，但你知道它照不透骨头里的寒意。
“原来如此，”他说，“你是‘画中人’。”
画中人。
这三个字落地的瞬间，房间里所有的屏风同时发出了“沙沙”的声响。我转过头，看见屏风上的那些美人——她们全部转过了头，全部看着我，全部——
全部在流泪。
她们的眼泪是红色的，像稀释了的血，沿着脸颊淌下来，滴在屏风的边框上，发出“滴答滴答”的声音。
“别看了，”男人说，“她们只是嫉妒你。”
他转身走向门口，走到门槛处时停下来，侧过头。
“我叫裴钧，”他说，“是这家青楼的……客人。如果你需要帮助，可以来找我。”
他顿了一下，补充道：“不过我的帮助很贵。你得拿东西来换。”
“什么东西？”
他回过头，墨绿色的眼睛在烛光下闪烁着幽冷的光。
“你的记忆。”
门关上了。
裴钧走了。
我坐在地上，额头的胭脂还在渗，但我已经不在乎了。
我在想他说的话——画中人。
我是画中人。
不是真人，而是画中人。
那么——画我的人是谁？
画我的那幅画在哪里？
最重要的是——
如果我是画中人，那我曾经的记忆——沈今河，程序员，熬夜猝死，另一个世界——那些记忆是真的吗？
还是说，那些也是画上去的？
我闭上眼睛，试图回忆沈今河的人生。
我记得我的父母。父亲是中学老师，教物理的，头发总是乱糟糟的，鼻梁上架着一副厚厚的眼镜。母亲是护士，手很巧，会织各种花样的毛衣。我记得小时候住的那个小区，楼下有一棵歪脖子梧桐树，夏天的时候会结出一串串的梧桐果，风一吹就哗啦啦地响。
我记得高考那年，我考了六百多分，去了一个还不错的大学，学了计算机。我记得大学室友老张，打呼噜像开拖拉机，但人很好，每次考试前都会给我划重点。我记得毕业后进了公司，工位在二十三楼，窗外能看到半个城市的天际线。我记得项目上线那天，我们整个团队熬了通宵，凌晨四点的时候有人点了一份烧烤外卖，大家围在一起吃凉了的羊肉串，笑得像个傻子。
这些记忆太真实了。
真实的温度、气味、触感——全都那么清晰。
但在这个世界里，真实本身就是一个可疑的概念。
我忽然想起了一句话——不知道在哪里看到的，也许是某本书里，也许是某个电影里——
“如果你分不清什么是真实的，什么是不真实的，那你就已经疯了。但如果你意识到自己分不清，那你还有救。”
是吗？
真的有救吗？
我睁开眼睛，发现自己不知什么时候已经站了起来。我站在梳妆台前，面前没有镜子，但我能感觉到——有什么东西在注视着我。
不是屏风上的美人，不是画中的无脸女，不是窗外的老槐树下的白瞳老人。
而是更近的——更近的——就在我的皮肤下面。
在我的这层被画出来的皮肤下面，有什么东西在注视着我。
我抬起手，看着掌心。
掌心的纹路很清晰，生命线、智慧线、感情线——三条主线交织在一起，形成了一个奇怪的图案。
那个图案是一个字。
一个我认识的字——
“渡”。
渡河的渡，渡劫的渡，渡人的渡。
我盯着这个字，忽然笑了。
笑声从喉咙里溢出来，柔美的、银铃般的笑声，在这个诡异的房间里回荡。笑着笑着，眼泪就下来了。
眼泪是红色的。
像胭脂。
像血。
像这个世界的底色。
我抹了一把眼泪，看着指尖的那抹红，轻声说了一句在这个世界的第一句——发自内心的、不是出于恐惧也不是出于困惑的——话：
“行吧。既然来了，那就……渡一渡。”
（第一章完）
