10、十 六个月 ...
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六个月后，欧晋安收到了陈泽希的一封邮件。不是微信，是邮件。一个很长的邮件。
欧晋安：
我不知道该从哪里开始。我写了删，删了写，已经写了十几天了。最后我决定不删了，想到哪写到哪。你不用回。我只是想说。
你走之后，我病了大概有两个星期。不是感冒，是起不来床的那种。我请了假，躺在床上，窗帘拉死，跟你高二那时候一模一样。我不吃东西，不喝水，不做任何事情，就躺着。我想你。我想你做的那个难吃的蛋糕，上面有个歪歪扭扭的爱心。我想你穿我的卫衣的样子，领口太大，你的锁骨露出来。我想你在我家收拾东西的样子，把茶几擦干净，把啤酒罐扔进垃圾桶，每一件事情都做得那么认真，好像你在做最后一遍。你确实在做最后一遍。
我后来去看了心理医生。你信吗？我去的。不是因为我突然想通了，是因为有一天我在便利店的塑料椅子上坐了一整夜，坐到天亮了，店员出来扫地，看了我一眼，说“先生你没事吧”。我说没事。然后我忽然想到你那天说的话——你说我们都在扮演不是自己的角色。我想了很久，想我到底在扮演谁。然后我想到了我妈。
我从小到大，我妈对我说的最多的一句话就是“你离了我不行”。她说这句话的时候有时候是笑着的，有时候是生气的，但不管什么语气，意思都一样：你需要我，所以你必须听我的。我小时候信了。我以为这就是爱——你需要我，我需要你需要我。两个人绑在一起，谁也别想走。谁走了，谁就是背叛。
我对你就是这样的。我一直觉得你需要我。从高二开始，我就觉得如果没有我，你会死掉。这个念头让我觉得自己很重要，让我觉得自己活着有意义。但后来我慢慢发现——不是你需要我，是我需要你需要我。我需要你依赖我，需要你离不开我，需要你永远欠我的。这样我就永远不会被抛弃了。
我说“只有我要你”的时候，我自己都没有意识到，那是我妈的声音。那是我妈在说话。不是我。我复制了她的句式，她的逻辑，她爱人的方式。我复制了她，然后把它用在了你身上。
你走的那天晚上，我在便利店里坐了很久。我看着你走，看着你的背影消失在路口。我想追上去，但我的腿动不了。不是没有力气，是有一个声音在我脑子里说：“追什么追，他迟早要走的，所有人都会走的。”那个声音也是我妈的。
我不知道该怎么爱人。我真的不知道。我把我妈给我的那套东西用在了你身上，我以为那是爱，但它是毒药。你吃了七年的毒药，终于吃不下去了。
我没有资格求你回来。我只是想让你知道，我知道了。我知道我做了什么。我知道那不是爱。
谢谢你没有删掉我。谢谢你回了一个“嗯”。那个“嗯”让我哭了两个小时，但哭完之后我觉得好多了。因为那个“嗯”的意思是，你还活着，你还在这个世界上，你没有因为我而消失。
这就够了。
祝你快乐。不是那种“你应该快乐”的快乐，是那种真的、你自己的、跟我无关的快乐。
——陈泽希
欧晋安读完这封邮件的时候，坐在自己家的地板上。他的新家是一个小开间，比之前的
单间大一点，有一个小阳台，阳台上放了一盆绿萝。绿萝长得很好，叶子垂下来，在风里轻轻晃。
他把手机放在地板上，仰头靠着床沿，看着天花板。天花板上没有光斑了，因为他换了遮光窗帘。房间里很暗，但不是那种令人窒息的暗，是一种让人感到安全的暗。像闭上眼睛之后看到的那种暗，带着橙红色的血管纹理。
他没有哭。但他的胸口有一种很复杂的感受——不是疼，不是酸，是一种被拧紧之后慢慢松开的感觉。像一个攥了很久的拳头，终于一根手指一根手指地展开了。指关节是酸的，手掌上有指甲掐出的月牙印，但手是打开的。
他拿起手机，打了几个字。删了。又打了几个字。又删了。最后他打了三个字，发了出去。
“我知道。”
他发完之后，把手机放在一边，站起来，走到阳台上。夜风吹过来，凉的，带着楼下花坛里泥土的气味。绿萝的叶子在风里轻轻晃，像一个在点头的人。
他抬头看天。城市的夜空看不见星星，只有一架飞机在移动，红色的灯一闪一闪的，像一颗在跳动的、遥远的心。
欧晋安想起医生说的那句话：“爱的方式就是爱本身。”他现在觉得这句话是对的，但它不完整。
完整的话应该是：爱的方式就是爱本身，但你要先学会辨认什么是爱，什么不是。不是所有让你感到温暖的东西都是爱——热水袋也是暖的，但它不会拥抱你。不是所有让你感到疼痛的东西都是伤害——打针也是疼的，但它会治好你。
他和陈泽希之间的东西，有温暖，有疼痛，但它既不是爱也不是治疗。它是两个人用各自的伤口互相磨擦，擦出来的热量可以取暖，但伤口永远不会愈合。
现在，伤口暴露在空气里了。它会疼。但空气也会让它结痂。
欧晋安把手放在阳台的栏杆上，金属的栏杆被夜风吹得冰凉。他的手是暖的。手心贴在冰凉的栏杆上，冷和热碰在一起，形成一种温和的、不尖锐的触感。不烫，也不冰。只是存在。
他站在那里，站了很久。直到那架飞机的红色灯光消失在天际线后面，直到楼下的花坛里有一只猫叫了一声然后安静了，直到风停了，绿萝的叶子不再晃了。
他转身回了房间。
苔藓还在他身上。它一直都在。它是在他出生那天就长在那里的，是潮湿的童年，是母亲皱着眉的手，是九十九块两双包邮的鞋，是十七岁的秋天那双沾着泥的帆布鞋。
苔藓不会消失。它已经是他皮肤的一部分了。
但苔藓不需要被切除——它只需要被看见，被承认，被允许存在。然后，在苔藓的旁边，会长出别的东西。不是玫瑰，不是向日葵，可能只是另一株苔藓。但它是新的。它是他自己养出来的。
淤青会褪色。
苔藓不会。
但苔藓也是活的。
【完】
作者有话说
第10章 十