6、尾声 后来他 ...
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后来他们还是常去颐和路散步，常在先锋书店的斜坡上并肩看书，常在玄武湖畔的长椅上坐到天黑。南京的梧桐一年比一年高，秦淮河的灯影一年比一年亮。紫峰大厦的顶端，那颗信号灯夜夜闪烁，俯瞰着这座古老又年轻的城市，俯瞰着这座城里千千万万的故事。
林深有时候会想，如果那天他没有去杜厦图书馆，如果他没有坐在那个靠窗的位置，如果他翻书的声音再大一些，如果他抬头的时候顾淮刚好在低头——也许一切都不一样了。
但生活里没有如果。
生活里只有南京的梧桐大道，紫金山的晨雾，秦淮河的灯影，先锋书店的十字架，玄武湖的晚风，颐和路的黄墙，鸡鸣寺路的樱花，上海路的咖啡香，老门东的青石板，还有顾淮。
只有顾淮。
那年在杜厦图书馆三楼靠窗的位子上，他翻开一本盖着先锋书店印章的《窄门》，扉页上的油墨味已经淡了，但书页间夹着的那张纸条还在。
纸条上只有两个字，笔画干净利落，像建筑图纸上的线条。
顾淮。
窗外梧桐叶沙沙地响，紫金山的轮廓在夕光里镀了一层金，南大校园里有人在弹吉他，琴声断断续续地飘过来。林深把那两个字看了很久，然后折好纸条，夹回书页里。
他抬头看向对面。
那个人还在那儿。
（全文完）