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1、岁山与真正 南城入 ...
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南城入秋的傍晚总是带着一股说不清的味道，像是桂花混着煤灰，甜里裹着腥。
吾丘岁山走在申真正左边，两人刚从东市的茶铺出来，手里还拎着半斤没喝完的龙井。真正说了什么笑话，岁山笑了，笑得恰到好处，眉眼弯起来的弧度像是用量角器量过的，多一分太假，少一分太冷。
真正其实一直觉得哪里不对。
他跟岁山认识四年了。四年，足够一个人把另一个人摸透。可真正每次试图往岁山心里多走一步，就像踩进一团棉花里，软绵绵地陷下去，脚下什么都没有。岁山会帮他挡酒，会在他手头紧的时候不动声色地垫上饭钱，会在他被人找麻烦时站在他前面——这些事情岁山做起来滴水不漏，周到得不像个二十出头的年轻人。可真正从没听岁山提过他的家人，没见他喝醉过，甚至没见过他发脾气。
一个人怎么可能不发脾气。
“真正，”岁山忽然停住脚步，“你往那边走。”
声音变了。
真正抬起头，顺着岁山的目光看过去。巷口立着一根老石柱，是前朝留下的拴马桩，青灰色的柱身上爬满裂纹和青苔，顶上蹲着一只残破的石兽，面目已经风化得模糊不清。天还没黑透，巷子里却突然暗了一截，像是有人把光的音量拧小了。
岁山盯着那根柱子，瞳孔微微收缩。
真正认识岁山四年，头一回在他脸上看到这种表情。不是害怕，更接近某种被抓住后颈的警觉，像是走在街上突然听见有人在身后叫自己的真名——而那个真名不该被任何人知道。
真正顺着他的视线往下移。柱子在墙根投下一团影子，很普通的一团。然后那团影子动了。
不是光影变化的那种动。是像一摊水被从底下往上顶了一下，边缘朝外扩了一圈，又缩回去。真正脑子里“嗡”的一声，他本能地想说点什么，嘴巴刚张开，后脑勺就挨了一下。不是被人打的，更像是有什么东西从意识内部往外撞了一下，眼前的石柱、影子、岁山紧绷的侧脸，一瞬间全部被抽走。
他倒下去的时候听见岁山喊了他一声，声音很远，像隔着一层水。
然后就是黑的。
真正醒来的时候，发现自己躺在自家床上。
被子盖到胸口，鞋脱了，外衣叠好搭在椅背上。窗外天色已经全黑，桌上点着一盏油灯，灯芯刚剪过，火苗安静地立着。岁山坐在床边的凳子上，见他睁眼，放下手里的茶杯。
“你走到一半突然晕过去了。”
岁山的语气很平，带着一点恰到好处的担心，不多不少，刚好够让一个刚醒过来的人觉得安心。
真正撑着床板坐起来，脑袋里还是闷的，像是塞了一团湿棉花。他努力回想晕倒前的事——东市，茶铺，回来的路，然后是一根柱子。对，柱子。那根拴马桩他走过不下百回，从来没什么特别，可今天岁山看它的眼神不对劲。
“那根柱子。”真正揉了揉太阳穴，“你当时在看什么？”
岁山的神情没有变化。“什么柱子？”
“巷口那根拴马桩。你停下来看它，然后我才晕的。”
岁山沉默了两个呼吸，然后笑了笑，笑容和平时一模一样，弧度精准。“你记错了吧。我们是走东巷回来的，东巷没有拴马桩。”
真正张了张嘴。
东巷确实没有拴马桩。拴马桩在西巷口。他每天都走西巷回家，今天也不例外，可岁山说的是东巷。他仔细回忆，脑子里那条路线变得模糊不清，像是被人拿橡皮擦过一遍又描上去的，轮廓还在，细节全乱了。
岁山把茶杯递给他。“喝口水。明天请个大夫看看，别是气血不足。”
真正接过杯子，低头喝水的时候，从杯沿上方看了一眼岁山。岁山坐在灯影里，半边脸被光照着，半边隐在暗处，表情温和，姿势放松，什么都看不出来。
可他总觉得岁山在逃避什么。
“岁山。”真正放下杯子，“你是不是有什么事没跟我说？”
岁山想起了他的养母。
厨房里的光是从一扇小窗透进来的，下午的太阳斜着照进来，落在灶台上。养母站在那道光里，袖子挽到肘弯，一只手握着木勺，另一只手把切好的菜推进锅里。锅里的汤滚着，咕嘟咕嘟地响，白汽从锅盖边缘冒出来，把她半个身子罩在雾气里。
她侧过头来看他。阳光落在她脸上，她的眼睛弯了一下。不是大笑，是嘴角往上抬了一点点，眼角挤出几道细纹，像石子投进水面漾开的涟漪——很轻，很浅，漾到一半就收住了。然后她转回去，继续搅那锅汤。
汤是藕和排骨炖的。藕切成滚刀块，炖久了，边缘已经化进汤里，把汤染成淡淡的乳白色。排骨是早晨从市集上买回来的，焯过水之后血沫撇得很干净，炖到这时候，肉已经从骨头上微微脱开了。她舀起一勺汤，低头吹了吹，尝了一口，又往锅里撒了一点盐。盐是从一个粗陶小罐里捏出来的，她捏盐的时候小指微微翘着，像捏着一只蝴蝶。
她盛了一碗，端着走过来。碗是粗瓷的，碗沿上有一个极小的缺口。汤盛到碗沿下面一寸的位置，不多不少。她把碗放在桌上，又从筷笼里抽出一双筷子，并齐了，搁在碗上。
“烫。”她说了一个字。
然后就站在旁边看着他。手在围裙上擦了擦，围裙是蓝布的，洗了很多次，颜色已经淡了。她擦手的动作很慢，从手背擦到指尖，再从指尖擦回手背，像那个动作本身就是一个可以慢慢做的事。
岁山端起碗。汤的热气扑在脸上，带着藕的甜和排骨的咸。他低头喝了一口。烫的，烫得舌尖麻了一下。但那口烫从喉咙滑下去之后，胃里是暖的。
她还在看着他。阳光从她背后照过来，她的脸在阴影里，但眼睛亮着。那种亮不是光线造成的，是看着一个人喝自己炖的汤的时候，眼睛里自己就会有的东西。她没说话，只是站在那里，手搭在围裙上，指腹上还沾着一点盐粒，在阳光里亮晶晶的。
岁山思绪回到现实，的手指在膝盖上轻轻收了一下，幅度小得几乎不可察觉。他没回答这个问题，只是站起来，把真正按回枕头上。“你刚醒，别想太多。我明天再来看你。”
他走到门口的时候，真正在床上翻了个身，面朝墙壁，没有再追问。门合上了。
岁山走出申家大门，夜风灌进领口，带着桂花和煤灰的气味。他在台阶上站了一会儿，然后沿着墙根走进巷子深处，一直走到没有灯火的地方，才停下来。
月光照不到这里。
他对着面前的黑暗开口，声音压得很低，低到像是从喉咙里硬挤出来的。
“不要伤害我的朋友。”
空气安静了一瞬。
然后那团黑暗动了。
墙根下的影子原本是躺在地上的，像一摊泼出去的墨。此刻那摊墨从地面剥离，沿着墙壁往上攀爬，像一只倒着生长的黑色藤蔓。它爬到一人高的位置停下来，然后朝外鼓胀、拉长，从墙体里拽出一个人形的轮廓。
很高，很细。
它的身体比例不对。四肢长得过分，像是被人抓住头和脚硬生生抻开过，肘关节和膝关节的位置比正常人多出一截，站在那里，头顶几乎够到屋檐。没有五官，整张脸是一块光滑的黑，可岁山知道它在看自己。
它低下头，把那张没有五官的脸凑近岁山。
“你身为怪祟，”它的声音像是用指甲刮陶片，又尖又细，每个字都在空气里划出毛刺，“却保护人类吗？”
岁山抬起头，目光平静。
“不是。”
黑影的脑袋歪了一下，幅度很大，几乎歪到肩膀上，像一只正在辨认猎物的鸟。然后它动了。
没有任何预兆。黑影的右臂猛地向前一探，五指并拢成锥形，直刺岁山面门。岁山侧身，那道黑锥擦着他脸颊划过去，在他左小臂上撕开一道口子。布料裂开的声音和皮肉被割开的声音几乎是同时响起的，紧接着才是疼痛。
血从伤口里涌出来。红的。
黑影低头看着自己指尖沾上的血迹，发出一声短促的、像是笑又像是咳的声音。“红的。和人类一样。”
岁山没有低头看伤口。他右手伸向腰后，握住剑柄，拔出来的时候剑身带起一声轻鸣。
那把剑不长，比普通的佩剑短了大约三寸，剑身窄而薄，刃口泛着一层暗沉的冷光。不是铁的冷光，是某种更旧的、像是从很深的地方捞上来的光。
黑影再次扑上来。这一次两条手臂同时甩出，在半空中拉成两条黑色的鞭子，左右交错着抽过来。岁山矮身从两条鞭子之间的空隙穿过去，剑锋横切，在黑影的右肩上撕开一道裂口。黑色的“皮肉”朝两边翻卷，露出里面更深的黑。
黑影发出一声尖啸，身体猛地一缩，然后朝四面八方炸开，变成数十条细长的黑色触须，从上下左右同时朝岁山缠绕过来。
“求你了，我不想杀了你。你是我的同胞。”岁山道，眼神中透露着不忍与挣扎。但是黑影却丝毫不顾，仍然吼叫着扑来，要置岁山于死地。
岁山后退半步，脚跟在青石地面上碾了一下，然后旋身。剑光画出一道弧线，斩断正面扑来的三根触须，落地时顺势滚翻，躲过头顶压下来的另外两根。他单膝跪地的时候剑已经举起来了，剑尖对准黑影躯干正中，向上斜挑——这一剑从它的左肩劈进去，从右肋穿出来，几乎把它整个上半身斜着切开。
黑影的身体裂成两半，上半截歪向一侧，下半截还站在原地。
岁山没给它重新合拢的机会。第二剑横斩，从腰部将它彻底劈断。
黑影的上半身落在地上，下半身晃了晃，也跟着塌下去。它倒下的姿态不像人，更像一截被砍断的树，直挺挺地砸在青石路面上。
然后血涌出来。
大量的血，从断裂的黑色躯体里喷涌而出，在地面上迅速铺开。红的，温热，在月光下泛着暗沉的铁锈色。和人类的血一模一样，连铁锈味都一样。
岁山站在血泊中央，血漫过他的鞋底，浸湿裤脚。他低头看着地上正在缓慢融化的黑色残躯，剑尖垂向地面，血沿着剑刃一滴一滴往下落。
他忽然觉得很累。
不是体力耗尽的那种累。是更深的，从骨头缝里往外渗的那种疲惫。他蹲下去，单膝跪在血泊里，把剑插在地上撑着，想站起来，膝盖刚发力就软了。然后他索性不起来了，往后一仰，躺进那摊红色的温热里。
天上有月亮，被巷子两侧的屋檐切成长条，悬在他头顶。
黑影最后的哀嚎还在巷子里回荡，像风吹过空酒瓶的呜咽。
真正是听见那声哀嚎之后跑出来的。
他原本躺在床上，脑子还在反复转着东巷和西巷的事。然后他听见了——不是正常的声音，是某种像铁片刮骨头的高频啸叫，尖锐到几乎要从耳朵钻进去，在颅骨内壁上反复剐蹭。他从床上弹起来，鞋都来不及穿好，拉开门就往声音的方向跑。
他跑进巷子的时候，第一眼看见的是地上的血。
太多了。多到不像一个人能流出来的量。血泊在月光下泛着暗红的光，从巷子中段一直蔓延到墙根，边缘处已经开始渗进青石砖的缝隙里。
然后他看见了岁山。
吾丘岁山仰面躺在血泊正中央，浑身都被血浸透了。外衣、里衣、头发，全部贴在身上，分不清是衣服本来的颜色还是被血染的。左臂上有一道很深的伤口，皮肉翻卷，血还在往外渗。
他的眼睛半睁着，看着天上那条被屋檐切出来的月亮，瞳孔涣散，嘴唇微微翕动，像是在说什么，但没有声音。
“岁山！”
真正冲过去，血泊在他脚下溅开。他跪下去，双手穿过岁山的腋下把他从血里捞起来，岁山的头往后仰，整个人的重量全部压在真正的手臂上，像一具被抽掉骨头的身体。
真正伸手去按他左臂的伤口，手指刚碰到伤口的边缘就滑开了，全是血。他撕下自己的袖子，手在发抖，撕了两次才撕开，用力缠在伤口上端扎紧。布条刚缠上去就被染透了。
然后他意识到不对。
血泊的范围太大了。岁山左臂的伤口虽然深，但那个出血量远远到不了这个程度。真正抱着岁山，目光扫过巷子——除了岁山，巷子里没有第二个人。没有打斗的痕迹，没有其他人的脚印，青石地面上只有血，铺开的、没有任何方向性的血，像是从岁山身体正下方同时向四面八方涌出来的。
这不对。
这根本不对。
怀里的岁山忽然动了一下。真正低头，看见岁山半睁的眼睛终于聚焦了，视线落在他脸上，停了一秒，然后嘴角往上牵了牵。
不是平时那种精确的、恰到好处的笑。
是累极了的、没力气再撑下去的笑，弧度歪歪扭扭，像小孩画出来的月亮。
“你怎么又回来了。”
岁山的声音轻得像一张被揉皱的纸。
然后他的眼睛合上了，头往真正胸口一歪，呼吸变得又浅又慢。
真正抱着他，跪在一地来历不明的血泊里，脑子里全是岁山刚才那个歪歪扭扭的笑。
四年了。
他第一次觉得吾丘岁山是一个真实的人。
