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15、第 15 章 卷一· ...
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卷一·烟雨江南辞
第十五章·胭脂印泥考
那方砚台不是端砚，也不是歙砚，是拿耶婳锁骨下方那块最扁平的骨头磨成的。砚池深凹，里头蓄的不是墨，是她未嫁时点的那盏红灯笼，熬了七年，熬出的灯油。油色浑浊，像她临死前看我的那最后一眼，浑浊里带着不甘的清亮。
我坐在那张早已坍塌的梳妆台前，台面满是胭脂渍，渍痕里长出了黑色的菌，菌盖上有天然的纹理，拼起来竟是“薄命司”三个字。我拿起那柄断了一半的眉笔，笔锋秃得像秋后的茅草，蘸了蘸那骨砚里的灯油，想在空气里写点什么。
空气“滋啦”一声，被烫出一股子焦糊味。
其一·印蜕
我想拓一张她的像。
不是画像，是拿那方她当年压箱底的、名为“点春”的胭脂印，往这虚空里狠狠一扣。印泥是现成的，就在那骨砚旁边，盛在一个白玉盒子里。盒子没盖严，露出里头猩红的一片，红得发紫，紫得发黑，像是凝固了千百年的血。
我打开盒子。
那不是印泥，是一团乱麻。麻线是那种“秋熵邺勒”特有的神经，每一根都连着一段未了的因果。我捏起一小撮，想按进印盒，它却“嗖”地一下，钻进了我的指甲缝。
剧痛。
不是肉疼，是那种“贰色胆”被生生撕裂的疼。我看见指甲缝里长出了一朵花，不是牡丹，是芍药。芍药的花瓣层层叠叠，每一瓣上都写着一个“忍”字。花心处，坐着个极小的耶婳，正拿着那柄断眉笔，一笔笔描摹我的脸。
她描得极慢，描一笔，那骨砚里的灯油就“咕嘟”冒一个泡。
泡破了，散出几句诗，是仿史湘云的《如梦令》：
“曾记鬓边斜簪，压扁那枝红艳。
醉倚在秋塘，误把寒波揉烂。
惊看，惊看，
湿了这身罗缎。”
诗里的“罗缎”，此刻正穿在我身上。是我那件早已磨得发白的旧棉袍，袍角沾着塘里的淤泥，泥里裹着几片她嫁衣的碎红。
其二·笺焚
印是拓不成了。那团神经麻线，已经把我整只手都缠住了。我索性把手按在梳妆台的菌盖上，用力一压。
“噗——”
菌盖碎了，喷出无数张极薄的纸片。纸片是那种“衫秋杯底南概地补”时，用来垫酒杯的桑皮纸。纸上没字，只有一些不规则的墨团，像是谁把眼泪滴在纸上，又拿火去烤，烤得那泪痕收缩、扭曲，变成了狰狞的鬼脸。
我认得这些鬼脸。
那是那年秋天，她父亲去世时，我帮她写的那些挽联。字是黑色的，纸是白色的，黑和白之间，是她哭肿的眼，是我干涸的喉。
我想把这些纸拼起来，拼回那副挽联。可手刚碰到，那些纸就着了。不是明火，是那种“秋涛不敌珥禹晔”时，地底下透上来的阴火。
火苗是绿色的。
绿火舔着那些墨团，墨团里的鬼脸开始扭曲、变形。它们不再是哭丧的脸，而是一个个穿着戏服的小人。有的扮红娘，有的扮崔莺莺，最多的，是扮那哭倒长城的孟姜女。
一个小人跳到我肩上，尖着嗓子唱：
“原来这，胭脂印，是把人血当朱砂。
原来这，点春泥，是把人骨做印匣。
郎啊郎，你拓下的不是容颜，
是你亲手埋的那朵，
死也不肯发的新芽！”
唱到这里，那小人的脸突然变成了我的脸。我吓得猛一甩肩，它掉进了骨砚里。
灯油“轰”地一下，窜起三尺高。
其三·骨裂
火光中，那方骨砚终于受不了这热度，裂开了。
裂纹不是从中间开始的，是从砚台边缘，那原本该是骨缝的地方。裂口处没有血，流出的是一种银色的、粘稠的液体。液体一遇空气，就结成了冰，冰里封着几颗牙齿。
是耶婳的牙齿。
我认得那颗门牙，是七岁那年，我拿泥巴砸她的脸，她磕在石狮子的底座上，磕掉的。她当时没哭，只是把那颗牙攥在手心里，攥出了血。
我颤抖着去捡那颗冰封的牙。
指尖刚触到，那颗牙突然就化了。不是融化，是像种子一样，在我掌心发了芽。
芽是黑色的，细长如丝，迅速沿着我的手臂往上爬。它爬过的地方，皮肤裂开，露出底下青色的血管，血管里流的不是血，是墨。
我成了那支人笔。
我的身体不受控制地扭动，手指在半空中狂草。我写的不是字，是那本《红楼梦》里，最让人心碎的那几行：
“看破的，遁入空门；痴迷的，枉送了性命。
好一似食尽鸟投林，落了片白茫茫大地真干净！”
写到“干净”二字时，我浑身一轻。那黑色的新芽，已经把我整个人都缠满了，像一只巨大的茧。
我被困在茧里，透过那些黑色的丝线，我看见耶婳走了进来。
她不再是那个穿嫁衣的鬼，也不是那个病恹恹的人。她穿着一身素白，像刚从雪地里走来，手里拿着那方“点春”胭脂印。
她走到骨砚前，把那方印，轻轻地，盖在了我正在写字的手背上。
其四·朱砂
手背一凉。
那不是胭脂的暖红，是那种“秃鹫枯草璨最细”时，啄食腐肉的喙，带来的冰凉。
我低头看去。
手背上，清晰地印着两个字：
“孽镜”。
这是《红楼梦》里，孽镜台前的那个“孽”，也是照出人皮面具下那张鬼脸的“镜”。
印泥在灼烧。
那银色的液体，此刻像硫酸一样，腐蚀着我的皮肉。皮肉烂掉了，露出白骨。可那两个红字，却像长在了骨头上，越洗越艳，越擦越亮。
我听见耶婳在我耳边，轻轻念着那首《葬花吟》的结尾：
“试看春残花渐落，便是红颜老死时。
一朝春尽红颜老，花落人亡两不知！”
“两不知”三个字一出，我周身的黑茧瞬间崩裂。
碎片飞溅，每一片都映着我和她。只不过，这次我们的位置调换了。
她是那个提着锈剑、满脸茫然的鬼。
我是那个站在塘边、等着被拓印的魂。
嶝辉禹晔。
后来，你就真的会爱上石狮的秋天。
因为只有在那个季节，你才会发现，所有的诗词歌赋，所有的爱恨情仇，都不过是这方“点春”印泥里，那一点永远也洗不掉的、肮脏的朱砂。
我抬起手，看着手背上那两个血红的字。
字在流血。
血流进那方骨砚里，把那最后的一点灯油，染成了她嫁衣的颜色。
