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1、一 许多年 ...
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许多年前，在北平老城的一个胡同里有一家老照相馆，是这个胡同的第一家照相馆，有一个至今百年不变的规矩：
客人照完相三日后可取，若超过三年不来，相片上的人像会慢慢褪色，直到消失。
掌柜的说：“相纸吸人气，人若是不在这世间了，相片便也就留不住了。”
那些无人认领的相片，掌柜的会收在一个樟木箱子里，那个箱子里的相片越来越多。
1.
民国三十二年春，北平。
老城飘着细雨，细得像针，斜斜扎在青石板上。
我的照相馆在胡同的最深处，是这个胡同的第一家照相馆，算的上是老店了，木门老旧，玻璃橱窗上留着一层常年擦不掉的薄灰，门楣上的“沈记照相馆”早已被岁月磨得温润。
那天临近傍晚，两个年轻人推门而入，男生穿着半旧的中山装，身形清瘦，女生一身素色旗袍，留着齐耳短发。看着就是一身的书卷气，眉眼间安静又带着坚韧。
“掌柜的，我们要拍张照片，三年后来取您看可以吗？”男生声音温和，微笑着询问，“黑白就好。”
我应了声，从柜台后面出来，引着他们到照相机前，“请吧。”
背景是一块洗得褪色的墨色绒布，边角起了毛，却干净平整，一架老式座机相机摆在中央，黄铜镜头擦得锃亮，黑布从上面垂落，我掀开黑布，透过镜头看去。
“再靠近些，肩膀挨紧。”我双手扶着相机，隔着黑布出声，“再笑一笑，随意些就好。”
女生微微侧身，往男生那边移了半寸，两个人并肩而立，肩膀紧紧挨着，两只手交握在身前，笑得坦荡，眼眸中好似还闪着光亮。
那时战火纷飞，早已蔓延到了北平，城内外的枪炮声总是隐隐传来，街上的人们步履匆匆，蒙着一层惶然。
唯有眼前的他们，干净的像是不曾被乱世磋磨过，眼底的坦荡与光亮我在多年后的太平时见过。
“咔嚓”一声。
我按下快门，“好了。”放下黑布又盖上了照相机。
“等战事结束了我们就来取。”男生低头看向身旁的女生，声音不大，却是字字郑重，“以三年为期，到时候不管身在何处，我定会回来，把这张照片收好，到时候我们放一辈子。”
“好。”女生抬眼看他，眼底盛着春雨，盛着春光，轻轻地点头。
“两位来写一下名字吧，我好洗出来后保存。”我站在柜台后面，木制柜台上放着一根笔和一张纸。
两个少年拿起笔，一笔一划地在那张纸上写下他们的名字，名字挨在一起，和他们一样。
陆泽明，林婉敏
照相机的那一声轻响定格了一九四三年的春，也定格了两个年轻人永不兑现的来日方长。
2.
洗相片用的是暗房，那天的夜晚，屋内的红灯昏暗，药水带着刺鼻的凉意，鼻腔里充满了药水的味道。
相纸在我眼前的清水里缓缓显影，少年人眉目清晰，笑意温柔，在黑白光影里，连周身的空气都似乎变得安静了下来。
我将相纸烘干，压平，收进牛皮纸袋里，在上面写下他们的名字，就想他们写在纸上的一样，最后放在了取件柜的最上层。
老照相馆一直都有规矩，自开业那天便有的。
三日不取，逾期不催；三年不来，人影渐淡，相纸褪色，那便是相纸吸尽了主人在人世间留下的所有气息——人不在了，念想也就留不住了。
夜晚雨已经停了，我站在门口，那一晚的月亮不算圆但亮，很亮，我望着它，心里无端生出一丝空茫。
在这乱世之中，最信不得的就是约定，更何况还是三年之久，可少年人的诺言赤城滚烫，眼底的光亮，让人不忍心戳破。
3.
第一年，春雨又至。
取件柜最上层的牛皮纸袋安安静静，无人来取。
我将那张相片从里面取出，装在小小的玻璃相框里，摆在橱窗了最显眼的位置。相纸完好，少年的眉眼未淡分毫，只是边角有些微微泛黄，像是被岁月轻轻吻过。
老街的这条胡同依旧，甚至是北平依旧。
只是行人更少了，常有逃难的人拿着行李匆匆走过，从玻璃窗前一瞬间的闪去，让人来不及看清眉目。
我守在我的照相馆，擦着镜头，拍着相片，接待寥寥客人。
每日清晨，我都要用干净的绒布，细细擦拭橱窗的每一张照片，却总忍不住多看两眼笑得最纯粹、最坦荡、最光亮的那两个少年。
我在等，每每看向门口我都在等，等那两个微笑着走进照相馆的人影，等他们再次走进照相馆，笑着说一句：“掌柜的，我们来取相片。”
4.
第二年，秋意浓厚。
如今战事吃紧，城里更是日日戒严，枪炮声愈发的沉重，老街变得冷清，我每日看向门口，鲜少能看到人影走过。
我看向橱窗，看向那张相片，心头阵阵发沉。
橱窗里的相片不多了，但那张相片还是安静的待在那里。
不记得从何时开始的，可能是几日前，相片里的陆泽明在慢慢变淡，他的轮廓一点一点的开始它的变化。
陆泽明挺拔的肩膀蒙上一层薄薄的白雾，眉眼边缘也渐渐模糊，像是要融进黑白底色里。
我用干净的绒布擦拭那张照片，指尖轻轻拂过冰凉的玻璃，心里清楚这规矩的含义。
人影变淡，怕是性命垂危，这样的年代多是客死他乡，埋骨战场，再也回不来了。
林婉敏的模样依旧清晰，眉眼温柔，笑意浅浅，像是还在固执的等待，是在等待他们的三年期，还是等待陆泽明呢？
我日日擦拭，日日观望，橱窗上的相片越来越少，不是被主人取走，就是人影消散，回到了它最终的归宿，取件柜最下面的那个樟木箱子里，箱子里的相片也越来越多。
相片上的白雾我也在等，期待着它散去，期待着那两个少年来将它取走。
可日子一天天过去，那层白雾越来越浓。
5.
第三年，冬雪漫天
那张相片还在橱窗的那个位置，相片上陆泽明的身子大半都已透明，只剩下靠近林婉敏的小半张侧脸，能勉强辨认出主人的样子，说出主人的名字，他眼底的那一层光亮已经彻底消失，只留一片虚无的灰白。
我知道，他死了。
可能死在某一场无人知晓的战役，埋骨荒郊，也不知道有没有寄回过一封家书，那许诺三年归期的少年，如今三年期已至，却有一个永远的留在了炮火纷飞的岁月，只剩下林婉敏的微笑。
又过了三年，抗战终于胜利。
街上久违的鞭炮声响，人们喜极而泣，这个小胡同也终于迎来了它的喜乐与安宁。可我的照相馆里，依旧没有人来取那张相片。
慢慢地橱窗上的相片换了又换，只有那张相片，守在那个位置，一动不动。
不久，林婉敏的脸也开始发白、模糊。
先是身上的素色旗袍渐渐淡去，再是眉眼轮廓一点点消融，最后，连她的浅浅笑意也化作一片虚无。
我猜，或许是战乱流离，她辗转他乡，如今终得太平，去了执念；或许是等了一年又一年，耗了所有希望，也不幸死于乱世；又或许是心死之后，隐入人海，将这段就往一同埋在了过去。
这世间的离别大多悄无声息，连告别都来不及。
那张相片终于从橱窗上被拿下，只是不是它的主人，而且被我拿起，那张已经泛黄，只剩下一片墨色绒布背景的黑白相片，永远的待在了那个樟木箱子里。
6.
此后数十年，岁月更迭，时代翻涌。
解放，变革，动荡，安稳。胡同里的人来了又走，身边的人也渐渐离去，父母作古，邻居离散，我也从当年那个二十出头的青年，熬成了如今满头白发的老人。
一辈子待在这个老胡同，守着这一家小小的照相馆，守着一箱子无人认领的相片。
那些相片里，有没有等到爱人的孤人，有没能回家的游子，有早早夭折的孩童，有乱世里离散的家人。每一张褪色的相纸背后，都是一段无人知晓的遗憾，一句无法兑现的承诺，一场永远落空的等待。
它们一张张整齐的叠放在铺了防虫樟脑的樟木箱子里，泛着黄，只留下各色背景，我合上箱子，像是封存了一整个时代的思念与悲欢。
7.
一九八六年，夏蝉鸣鸣
老胡同要拆迁了。
推土机的轰鸣声日日在不远处响起，青石板被掀翻，老房屋被推倒，熟悉的街巷，终将消失在时代的变迁里，耳边蝉鸣不停，我的老照相馆，陪了我半个世纪，也到了落幕的时候。
无儿无女，无牵无挂。我收拾好店里的物件，搬出那个沉重的樟木箱子，在空荡荡的店门口，点起了一盆炭火。
火光在我眼前跳跃，我坐在小马扎上，从箱子里一张张拿出那些相片，缓缓丢进火盆。
我看到了，在那些相片上，有的是孩童嬉笑，有的是夫妻合影，有的是少年意气，有的是阖家欢乐。在相纸与火光相遇的那一刻，那些早已模糊、消失的人影，骤然变得清晰，像是主人从岁月里短暂归来，而后，随着相纸在火焰中蜷曲，发黑，变为灰烬，直到彻底归于虚无。
我一张张的烧，心里平静无波，一辈子也算是见惯了生死别离。
直到，我的拿到了陆泽明和林婉敏的那一张，墨色绒布背景。
相片已经泛黄发脆，边角也变得破损，几十年的时光，早已将人影磨的透明，连层淡淡的轮廓都不曾留下，像是从未存在过。
我指尖轻轻抚摸着相纸，几十年的等待，几十年的沉默，更是几十年无人知晓的沉默，都封存在这张薄薄的脆弱的纸页里。
我抬手，将相片凑近炭火。
就在火焰舔舐相纸的那一刹那，原本消失的人影，瞬间变得清晰、鲜活。
他们并肩而立，眉眼坚韧，笑得坦荡，眼底盛着一九四三年春日里的星光。没有战火，没有等待，没有离别，更没有生死相隔，一如初见那日，眼里是永不褪色的来日方长。
只有短短的一瞬。
火光腾起，相纸瞬间蜷曲发黑，少年的模样落入炭火之中，化作细碎的灰烬，再次消散于炭火。
我静静坐在原地，望着跳动的火光，箱子里的相片一张张落入炭火，我看着它们清晰过后又彻底消散。
“原来，你们不必来取了。”
我守了一辈子的规矩，等了一辈子的客人，现在终于明白，这世间所有没来得及圆满的约定，所有藏在时光里的思念，所有跨越生死的等待，不必等人归来，不必亲手认领。
只等一场火，便可重逢。
只此一瞬，便是圆满。
樟木箱子的相片没有了，火盆开始渐渐熄灭，归于沉寂。
我抬头看向门楣上的“沈记照相馆”，回望空荡荡的照相馆，只剩我一人。
胡同的风穿过破门，呜呜作响，和耳边一直不停的鸣鸣蝉叫，像是一场漫长岁月里，温柔又郑重的叹息。
