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6、第六章 夜杀 温吟在生死 ...
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雪夜。
长街尽头，悬着两盏死气风灯。
灯火在风里摇，把人的影子撕成碎片，又拼上，再撕碎。温吟数着窗外的惨叫，数到第七声时，停了。
不是风停。是惨叫停了。
她推开门。长街上横着七具尸体，每一具都睁着眼，每一具都保持着死前最后一个表情——不是恐惧，是疑惑。他们没看清自己是怎么死的。
顾忘尘站在血泊中央。他的灰衫被血浸透，不知是别人的还是自己的。他在咳嗽，咳得整个人弯成了一张弓。
“还有六个。”他擦去嘴角的血。
“你怎么知道是十三个？”
“因为青云观的规矩，是十三。”
他的话音落下时，长街两端同时响起了脚步声。
六个人。六柄剑。剑身漆黑，剑尖一点猩红——那是淬过剧毒的标记。青云观十三煞，江湖最贵的杀手组织。前三柄剑值万金，后十柄剑加在一起，也不如前三柄中的任何一柄。而现在这六柄剑，都是排名前十的煞星。
顾忘尘只出了一招。两根手指，刺穿了第七柄剑的咽喉。
第八柄剑从背后劈下，剑锋砍入他的左肩，入肉三寸。他没有躲，因为他正在用同一只手废掉第九柄剑的右腕。剑落地。腕断。第十柄剑已到面门，剑尖离他的眉心只差一厘。
温吟忽然动了。她的身形快得像一缕烟。
她是青云楼少主，江湖第一聪明人。但她也是女人，一个练过武的女人。没有人知道她会武功。这十六年来，她从不在人前动武。但这一刻，她从袖中抽出了一柄软剑。剑身细如柳叶，在雪光中泛着幽蓝。
第十柄剑的剑尖，被挑飞了。不是被砍断的，是被一股极巧的力道从侧面卸开的。剑气未尽，在那杀手的手背上划开一道细线，不深，但恰好割断了他扣剑的筋脉。
“你——”顾忘尘回头，眼中有惊。
“闭嘴。”温吟的声音比自己预想的更冷。
第十一柄剑、第十二柄剑、第十三柄剑，同时动了。三柄剑，三个方向，封死了所有退路。这是青云十三煞的合击之术，从未失手。
顾忘尘忽然将温吟拉到身后。他的手很冷，但力道很稳，稳得让她来不及反抗。然后他做了一个所有人都不理解的举动——他伸出右手，用那两根紫红色的手指，依次弹在三柄剑的剑尖上。剑尖碎了。碎得莫名其妙，碎得毫无道理。
三柄剑的主人低头看着自己光秃秃的剑身，终于露出了恐惧的神色。他们开始后退。但后退的路已经被一个人挡住了——不是顾忘尘，是温吟。
温吟的软剑在雪中轻轻一抖，剑尖上的血滴落，在雪地上烫出三个细小的洞。三柄断剑齐齐落地。三个人跪倒在雪地里，不是被打倒的，是吓倒的。
“回去告诉你们观主，”温吟的声音很轻，但每一个字都像钉子钉进骨头，“顾忘尘的命，我买了。谁敢动他，就是动青云楼的存货。”
最后三个人逃了。逃得很快，快得像被鬼追。温吟转过身，看着顾忘尘。
他的左肩还在流血。嘴唇是紫色的，眼神却亮得惊人。
“你会武功。”他说。
“会。”
“为什么从不用？”
温吟收起软剑，剑身弹回袖中，脸上又恢复了那种疏离的淡漠。
“因为我不配。”
三个字，轻得像叹息。但顾忘尘听懂了。这十六年，他在用自己的武功惩罚自己，她又何尝不是？他废的是武功，她废的是敢用武功的自己。两个不配用剑的人，今夜却为了彼此拔了剑。雪落无声。
顾忘尘张了张嘴，想说什么。但温吟已经转身，朝马车走去。
“那个问题。”顾忘尘忽然开口。
温吟停步。
“你问过我欠谁。”他的声音沙哑得几乎听不清，“欠你。”
又是这两个字。但这一次，温吟没有追问。她站在那里，背对着他，肩膀在风雪中微微发抖，但声音依旧平稳得像刀：
“我知道。”
她上了马车。车门关上的那一刻，顾忘尘看见她用袖子擦了一下眼角。他不确定那是雪水，还是别的什么。他希望是雪水。
马车远去。顾忘尘站在雪地里，低头看着自己的手。那两根紫红色的手指还在发抖，但今晚，它们不是为自己抖的。他在救她的时候，手抖了一下。不是怕，是她的发丝从他指间滑过，带着十六年前那个雪夜的气味。那时候她十岁，跑得太急，发辫散开，也是这样滑过他的手指。那一刻他的心跳漏了一拍，杀手的剑便砍进了他的肩膀。
“她拔剑了。”顾忘尘喃喃自语，对着漫天的雪，也对着十六年前那个死去的人，“师兄，她终于敢拔剑了。”
他的嘴角浮起一丝笑。不是苦笑，是一种极淡极淡的欣慰，像是替一个永远不会回来的人感到高兴。
青云楼。
温吟坐在暖阁里，手里握着那只白玉药瓶。瓶身依旧冰凉，药膏的香气早已散尽，但她还在握着。老管事站在门外，不敢进来。他已经站了很久。
“小姐。顾公子回来了。”
“伤得重吗？”
“左肩中了一剑，不深。但血把半边身子都染红了。”
“他自己回的偏院？”
“是。”
“叫了大夫没有？”
“叫了。但他不开门。”
温吟的手指攥紧了药瓶。“他不开门，是等着伤口烂掉吗。”她说给自己听。
她起身下楼。脚步很急，急得不像一个沉稳了十六年的少主。但她不在乎。今晚发生的事太多了，多得让她没力气再戴那张冷漠的面具。偏院的门关着，里面没有点灯。
“开门。”
没有回应。
“我说开门。”她的声音沉下去，沉到门缝里。
门终于开了。顾忘尘靠在门框上，左肩的伤口还在渗血。黑暗中看不清他的脸，只能看见他眼里的那点微光，像是疲惫，又像是别的什么。
“你来做什么。”
“上药。”
“不必——”
“我说上药。”
她推开门，把他按在椅子上，点亮油灯。灯下他的肩膀血肉模糊，伤口边缘的皮肉翻开，里面嵌着细碎的剑刃碎片。她上次给他上药时，只看见他指尖的茧，没看见这个——十六年前就该愈合的伤口，至今还渗着血。顾忘尘想躲。
“别动。”
温吟用药膏敷在伤口上。动作轻了，碎片挑不出来。动作重了，他的肌肉会痉挛。她的手指在他肩上游走，一寸一寸，挑出那些暗藏的碎铁。有些是今晚新添的，有些，已经和皮肉长在了一起。
“这些旧伤。”她的声音很轻。
“没什么。”
“十六年前？”
“……”
“那一夜，他代你挡的是谁？”
顾忘尘没有回答。但他的沉默，就是答案。
“青云观要杀的人，是你。”
“是。”
“所以该死的是你。”
“是。”
温吟把最后一片碎铁挑出来，然后抬起眼。
“十六年前，我对一个人说过一句话。”她忽然开口，语调平得不像活人，像在背诵一段刻在骨头上的铭文，“我说，该死的是我。他说，你活着。我说，为什么。他说——”
顾忘尘的脸色忽然变了。
“——因为我师弟。”
她看着他。他的眼，他的唇，他那只残废了十六年的手，那两根紫红色的手指。
“我以为是同门之谊。现在我才明白。”她的声音终于开始发抖，“他不是替你去死。他是替你去完成。”
顾忘尘的呼吸停了。
“完成什么？”
温吟没有回答。她只是从袖中取出一张纸。纸很旧，旧得发黄。纸上只有一行字，墨迹很新——
“别怕。”
那是十六年前，那个少年按着她的头时说的两个字。她一直以为那是师兄对她说的。
但不是。
师兄的字迹她认得。师兄的字飘逸洒脱，这行字却端正如刀刻。她以前不懂，为什么那一句“别怕”要用这么重的力道来写。现在她懂了。
写字的人，这辈子只敢用两个字来偿还十六年。
温吟放下药瓶，站起身。她走到门口，脚步停住。“我本来打算利用你。”她没有回头，“现在也是。”
顾忘尘没有说话。
“但利用和利用之间，”她顿了顿，声音里有什么东西碎了，“也分有的能赎，有的不能。”
门关上了。脚步声渐远，最后消失在风雪里。
顾忘尘靠在椅背上，低头看着肩头被包扎好的伤。药膏是青云楼最好的金疮药，一瓶值千金。瓶身刻着一枝梅花。和上次那瓶一样，瓶口积着灰。他忽然意识到——这些药瓶，她从十六年前就备着。不是为他。是为那个回不来的人。但今晚，她打开了两瓶。
风雪一夜未停。偏院的灯也亮了一夜。
灯下，顾忘尘看着自己的右手。指腹上的茧在灯下泛着暗黄的光泽。那是十六年苦役磨出的茧，也是送剑谱时被纸页划破又结痂的茧。
她终于认出了“别怕”是谁的笔迹。
而她不知道的是——那张纸的背面，还有半句他这辈子都不会让她看见的话。
