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2、寒潮 ...
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话题始终离不开他们共同痴迷的艺术。婉清会用指尖蘸了茶水，在斑驳的木桌面上勾画：“振华，你唱《情探·阳告》里那句‘海神爷啊……’，那种悲愤欲绝的爆发力，我觉得可以用断裂的金石纹来表现，线条要有崩裂感，颜色得是沉郁的靛青里透一点绝望的赤红。”
凌振华凝神看着，低声哼唱起那一段，用声音去应和、验证她笔下的构想。
小巷深处飘来采芝斋的甜香，他买一包松子糖，两人分食，糖粒的微甜在舌尖化开，伴着深入灵魂的艺术探讨，是平淡日子里最沁人心脾的滋味。
一次深谈，凌振华说起幼时学艺的艰辛，寒冬腊月里手指冻得僵硬麻木，仍要一遍遍练习枯燥的指法，师父的藤条抽在手背上火辣辣的疼。
婉清安静地听着，手中的炭笔无意识地游走，笔下线条不再是捕捉动态的锐利，而变得异常温柔、绵长，如同无声的抚慰，缠绕着那些沉甸甸的过往。
桂子飘香的季节，凌振华邀请林婉清来到了他独居的小院。院子不大，却收拾得干净雅致，墙角一株老桂树开得正盛，碎金般的花瓣落了满地，甜香浓郁得化不开。
“来，试试这个。”凌振华搬出他心爱的琵琶，调了调弦。
他坐在桂树下的石凳上，指尖拨动，《林冲夜奔》中“大雪飘，扑人面”的悲怆旋律流淌而出。寒风呼啸、英雄末路的愤懑苍凉，被他用声音演绎得淋漓尽致。
婉清坐在他对面的小竹椅上，速写簿摊在膝头。她没有看他的脸，目光追随着他拨弦时手臂肌肉的贲张，感受着那旋律中蕴含的千钧之力。
炭笔在纸上疾走，不再是柔美的云纹莲藤，线条变得刚硬、顿挫，充满金石撞击般的力度，仿佛要将那英雄的悲愤和风雪的酷烈都凝固在方寸之间。
一曲终了，余音仿佛还在金桂的甜香里萦绕。
凌振华放下琵琶，起身从屋内捧出一个紫檀木小匣，珍而重之地打开。
里面是几块折叠整齐、色泽已显陈旧的丝绸缎面。“这是家里早年织锦坊留下的老缎子，花样…都算得上精细。”
婉清小心地接过，指尖抚过那冰凉的丝面。纹样是传统的缠枝莲、龙凤呈祥、福寿连绵，构图繁复，色彩浓丽。“是精细，”她点头，随即话锋一转，带着专业审视的冷静，“但也仅止于精细了。匠气太重，失了生气。就像…被规矩框死的唱腔，再准，也少了打动人心的魂。”
她拿起其中一块深青色底、金线织就缠枝莲纹的旧缎，铺在石桌上。
又翻开速写簿，找到刚才描绘《林冲夜奔》力量感的那几页草图。
炭笔重新落下，她大胆地将那刚劲顿挫的线条感，融入原本圆滑柔媚的缠枝莲纹中。
莲藤的走势被赋予了刀劈斧凿般的棱角，花瓣的边缘带上了风雪般的锐利，整幅纹样在传统框架下，骤然焕发出一种沉雄悲怆的生命力！
“这……”凌振华凑近了看，呼吸不由得一窒。他伸出手指，小心翼翼地抚过那炭笔勾勒的、尚未成为实物的纹样，指尖竟微微颤抖。
仿佛触摸到的不是纸，而是失落的弦音，是另一种艺术形式里呼之欲出的魂魄。他看到了古老僵死的纹样获得新生的可能，这可能性，竟源于他赖以生存的评弹艺术！
他猛地抬头看向婉清，眼中是毫不掩饰的惊叹与燃烧的希望。
夕阳的金辉透过桂树的枝叶缝隙，斑驳地洒在石桌的画纸上，也落在两人身上。
他们相对而坐，中间是摊开的旧缎和崭新的草图。茶已微凉，桂香愈浓，小院里弥漫着艺术灵感激烈碰撞后留下的、令人沉醉的芬芳。
一种比艺术共鸣更深沉、更温热的东西，在无声的凝视和指尖不经意的触碰间，悄然滋长。
凌家老宅的厅堂，高敞而森严。
沉重的紫檀木家具泛着幽暗的光泽，空气里浮动着陈年线香和樟木箱混合的沉闷气味。这里的时间仿佛凝滞，与外面渐次热闹起来的苏城格格不入。
凌振华被父亲凌永年一个电话急召回来。
厅堂上首，凌永年端坐在宽大的太师椅里，面色沉郁如铁。
这位凌家织锦坊昔日的掌舵人，虽已退居幕后，威严却丝毫未减。
他将一份《吴门日报》重重拍在紫檀条案上，发出“啪”的一声脆响，震得案上一个青花茶盏里的茶水都溅了出来，在深色的木面上洇开一团难看的湿痕。
报纸文化版的一角，赫然登着一张凌振华在引凤书场后台调弦的照片，旁边配着一段对他这位“评弹界新秀”的溢美之词。
“跪下！”凌永年的声音不高，却像淬了冰的刀子，带着不容置疑的威压。
凌振华脊背挺直，站在堂中，一动不动，眼神倔强地迎着父亲的目光。
“好，好得很！”凌永年怒极反笑，指着报纸的手指微微颤抖，“我凌家的脸，都让你丢到报纸上去了！堂堂织锦坊少东家，跑去当‘说书先生’？那是下九流的行当！是供人消遣的玩意儿！你让祖宗的脸往哪搁？让织锦坊这块百年招牌往哪搁？！”
他胸膛剧烈起伏，每一句斥责都像重锤砸在凝滞的空气里。
“爹，评弹是艺术，不是……”凌振华试图辩解。
“住口！”凌永年厉声打断，猛地站起身，条案又是一震，“艺术？能当饭吃？能撑起这偌大的家业？能对得起你身上流的凌家的血？”
他踱步到儿子面前，浑浊的老眼逼视着他，“我且问你，你整日浸在那书场里，弹弹唱唱，林家那位才女小姐，书香门第，你拿什么配得上人家？靠你那把破三弦？还是靠你这一身‘下九流’的名声？嗯？”
