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4、一梦八十载 ...
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主碉堡像头巨大的怪兽，蹲在夜色里，枪口还在喷吐着火舌。冲锋的战友一个个倒下，尸体在地上叠成了堆，却没人停下。
他们踩着同伴的尸体往前冲，喊杀声震得地都在抖。
我混在人群里，像颗被裹挟的石子。子弹在耳边呼啸，有战友的血溅在我脸上，温热的，带着铁锈味。
我想起梦里的广场，那些欢呼的人，他们永远不会知道，这胜利的路，是用多少尸体铺成的。
离碉堡还有十米的时候，一颗炮弹在不远处炸开。气浪把我掀倒在地，耳朵里嗡嗡作响，什么也听不见。
我挣扎着爬起来，发现胳膊被弹片划开了道口子，血顺着袖子往下淌，滴在炸药包上，晕开一小片暗褐。
我咬着牙，继续往前爬。
地上的血太多了，滑得像抹了油。我好几次差点滑倒，全靠手里的枪撑着。碉堡的机枪还在响，子弹打在我身边的地上，泥土溅了我一脸。
突然，我看见前面有个熟悉的身影，是二柱子。他不是昨天就牺牲了吗？我揉了揉眼睛，再看时，那身影又消失了，只剩下地上的半截枪。
是幻觉。打了太久的仗，人都快疯了。
离碉堡还有五米的时候，我听见了组长的声音，他说“快上”；听见了小三子的声音，他说“俺要天天吃白面馒头”；还听见了梦里那孩子的声音，他说“谢谢你们”。
这些声音混在一起，像支奇怪的曲子，在我脑子里盘旋。
我摸到碉堡的墙了，冰凉的，带着雨水的潮气。墙根处有个炸出来的缺口，正好能容下一个人。
我把炸药包塞进去，掏出火柴，划亮了。
火苗在风里抖了抖，像颗微弱的星。我点燃了引线，看着火星“滋滋”地往前爬。
就在这时，后背突然传来一阵剧痛，像被烧红的烙铁狠狠烫了一下。我猛地往前一扑，撞在碉堡的墙上，眼前瞬间黑了下去。
倒下的瞬间，我好像看见小三子了，他站在不远处，笑着朝我招手，手里还拿着半块白面馒头。他说：“二狗，你看，俺吃上馒头了。”
引线还在“滋滋”地响，像在催我。
我笑了笑，意识慢慢沉下去。
真好啊，能做个这样的梦。
意识是被一种奇异的暖包裹住的。
像跌进了晒过太阳的棉絮堆，那些尖锐的疼、刺骨的冷，都被滤成了模糊的影。后背的伤口还在隐隐作痛，却像隔着层厚厚的水，钝钝的，不那么灼人了。
我趴在碉堡冰冷的墙根下，眼皮沉得像灌了铅，却偏生能看清些细碎的光——是引线燃烧的火星，正“滋滋”地舔着潮湿的空气，像条小金蛇，一寸寸往炸药包爬。
风里飘来些奇怪的味。有硝烟的呛，有血的腥，还有……一丝甜。
这甜味很轻，像从很远的地方飘来，混在火药味里，竟不冲突。
我翕动了下鼻子，忽然想起梦里那半块带芝麻的饽饽，麦香裹着甜，在舌尖漫开时，连牙缝里都淌着暖。
眼前的黑开始发晃，像被风吹皱的水。
最先浮上来的是卖包子的胖大娘。她系着洗得发白的围裙，站在蒸腾的热气里，手里的铁铲敲着铁锅“当当”响。
白胖的包子在笼屉里挤着，褶子像朵刚开的花。她递过来的那个肉包，油纸被热气浸得发软，咬开时肉汁烫了舌尖，鲜得人想落泪。
“孩子，趁热吃”——她的声音混在早市的喧嚣里，像块温吞的糖，慢慢化在心里。
火星爬过引线的结，“啪”地爆出个小火花。
画面跟着一颤，晃成了学校的栏杆。绿漆掉了块，露出底下的木头，被雨水泡得发乌。我趴在那里，看墙里的孩子排着队走，蓝白相间的衣裳像片会动的云。
戴红领巾的小男孩仰着脸，眼睛亮得像浸在水里的黑曜石：“老师说，没有你们，就没有我们的好日子。”
他的红领巾被风吹得飘起来，像团跳动的火，映得他的脸通红。
我想告诉他，我们打仗，就是想让你们的红领巾，能一直这么红。
引线烧过半了，火星的“滋滋”声里，好像混进了别的响。
是公园里的戏匣子。咿咿呀呀的唱腔，裹着穿堂风，从海棠树后面飘过来。打太极的老大爷站在光斑里，白胡子沾着点阳光，胳膊伸出去，像要接住从树叶缝漏下来的金粉。
轮椅上的老太太凑过去，在他耳边说了句什么，两人都笑了，皱纹里盛着的，是比阳光更暖的东西。
湖面上漂着片荷叶，托着颗露珠，风一吹，露珠滚进水里，漾开一圈圈碎银。
火星舔到了炸药包的帆布。
画面突然被染成一片红。
是庆典广场的红绸子，从高高的台子上垂下来，被风掀得猎猎作响。“纪念中国人民抗日战争胜利八十周年”——金色的字在太阳底下闪，晃得人睁不开眼。
人群里有人举着小旗子，红的黄的，像片跳动的花海。唱《义勇军进行曲》的声音浪头似的涌过来，有人唱得跑了调，却比任何时候都响亮。
穿军装的老兵敬着礼，勋章在胸前闪，像缀了片星星。
我好像也站在那片红里。
有人拍我的肩，是那个递可乐的花衬衫年轻人，他举着会发光的匣子，屏幕里映着我的脸——哦，原来梦里的我，头发真的白了，脸上的褶子像被犁过的地，可眼睛里，却盛着光。
他说：“大爷，合张影吧，给您留个纪念。”
纪念……什么呢？
是纪念那颗在嘴里化了一下午的麦芽糖？还是纪念战壕里分着吃的半块玉米饼？是纪念老王班长最后那句没说完的“掩护”，还是小三子揣在怀里的碎玉，被血浸得红通通的？
引线烧到了头。
最后的画面，是片绿油油的麦田。风一吹，麦浪像起伏的绿海，穗子沉甸甸地低着头，晃出细碎的响。
老王班长蹲在田埂上，手里掐着根麦秸，嘴里叼着，笑得露出豁了的牙：“你看，这麦子，长得多好。”远处有孩子追着蝴蝶跑，笑声脆得像铃铛。小三子坐在地头，捧着个白馒头，吃得满嘴是渣，含糊不清地说：“二狗，你看，俺吃上了……”
还有二柱子，小李，小张，那些叫得上名、叫不上名的战友，他们都站在麦浪里，朝我招手。阳光落在他们身上，把影子拉得很长，像株株笔直的麦子。
我忽然想起来了。
我们打仗，不是为了被纪念。
是为了这麦浪能一直绿下去，为了孩子的笑声能一直脆下去，为了白馒头能管够，为了穿花衬衫的年轻人能笑着递过来一瓶冒泡的水，为了戴红领巾的孩子，永远不用知道“牺牲”两个字，究竟有多沉重。
炸药包“滋滋”的燃烧声，和梦里广场上的欢呼，突然重叠在了一起。
像支宏大的曲子，起先是细碎的火星，慢慢汇成燎原的火，最后炸成漫天的光。
我觉得身子轻了，像片被风吹起的麦秸，往上飘，往上飘。能看见碉堡在底下越来越小，看见冲锋的战友们举着枪冲过去，他们的身影在硝烟里闪，像一群追着光的鸟。
真好啊。
我笑了笑，把眼睛闭上了。
风里的甜味越来越浓，像那年老乡塞给我的麦芽糖，在嘴里，甜了整整一个冬天。
－正文完－
