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22、豆浆摊的余温 ...
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第十二天，祁安想去巷口的那家豆浆摊。
摊车是辆掉漆的三轮车，车斗里架着口大铁锅，凌晨四点就开始冒热气，豆香能飘出半条街。他和秦淮读高中时，总爱早起绕远路来买豆浆，两块钱一碗，加一勺白糖，烫得龇牙咧嘴也舍不得放下。
祁安记得，高三那年冬天，他发着低烧去考试，秦淮天没亮就去排队，把保温桶揣在怀里，一路跑着送到考场。豆浆还是热的，秦淮的手却冻得通红，搓着耳朵说：“快喝，喝完就不冷了。”他当时捧着保温桶，看着秦淮鼻尖的白霜，眼泪差点掉在豆浆里。
后来他出国，最想念的就是这口豆浆。国外的超市里也有盒装豆浆，却总喝不出那股烫嘴的甜，更没有谁会把保温桶揣在怀里，跑着送来。
祁安特意起了个大早，凌晨五点就出了门。秋晨的风带着凉意，吹得路边的树叶沙沙响，路灯还亮着，昏黄的光把他的影子拉得老长。
走到巷口时，果然看到了那辆熟悉的三轮车。摊主是对中年夫妇，正忙着往碗里舀豆浆，白雾缭绕中，女人的声音带着烟火气：“来啦？还是老样子？”
祁安愣了愣，才反应过来她是在问自己。他走上前，笑着点头：“嗯，两碗豆浆，多放糖。”
“好嘞。”男人应着，麻利地盛好豆浆，用粗瓷碗装着，递给他，“刚熬好的，小心烫。”
祁安接过碗，指尖触到滚烫的瓷壁，像被烫了一下，却舍不得松开。豆香混着热气扑面而来，和记忆里的味道分毫不差，他吹了吹，小心翼翼地喝了一口，甜丝丝的暖流顺着喉咙滑下去，熨帖得心口都暖了。
“好久没见你来了，”女人擦着手，笑着说，“跟你一起来的那个高个小子，前阵子倒来过，也是要了两碗豆浆，坐这儿喝了半天，问你什么时候回来。”
祁安的动作顿了顿，低声说：“他……有事。”
“也是，你们都长大了，忙得很。”女人叹了口气，“那时候你俩总抢最后一勺糖，他每次都让着你，自己碗里的豆浆淡得像水。”
祁安喝着豆浆，没说话。他想起秦淮抢他糖罐时的样子，嘴上说着“你都够胖了还吃糖”，手里却把自己碗里的糖悄悄拨给他一半，豆浆确实淡得发寡，他当时没察觉，现在想来，那点淡里藏着的，全是没说出口的疼惜。
巷口渐渐热闹起来，上班族匆匆走过，学生背着书包赶去学校，有人停下来买豆浆，和摊主熟稔地搭着话，烟火气一点点漫开来，把清晨的凉意驱散了不少。
祁安慢慢喝完一碗豆浆，把空碗递给摊主，准备起身离开。
“不等那小子了？”男人笑着问。
祁安愣了愣，随即摇了摇头：“不等了。”
他付了钱，转身往回走。晨光已经爬上屋顶，把瓦片染成一片金红，空气里的豆香越来越淡，却在心里留下了一片温热。
回到公寓时，护工已经做好了早餐。客厅的沙发上放着一个行李箱，是秦淮说的“老宅里的东西”。祁安走过去，蹲下身拉开拉链。
里面大多是他的旧物：几件洗得发白的T恤，一本缺了页的素描本，还有那个他以为早就丢了的画夹——正是他在画室没找到的那个。
他的心跳漏了一拍，小心翼翼地把画夹拿出来。翻开第一页，就是那张秦淮补屋顶的素描，阳光在纸面上流淌，少年的侧脸温柔得像幅画。画夹最后一页，夹着一张泛黄的纸条，是当年罚站时秦淮传给他的，上面画着个歪歪扭扭的笑脸，写着：“别生气啦，放学请你吃冰棍。”
祁安的指尖抚过那张纸条，忽然觉得眼眶发烫。原来这些东西，秦淮都替他收着，像收藏着一段不敢触碰的时光。
他把画夹放回行李箱，拉上拉链，轻轻推到墙角。这些回忆，他会带走，却不会再反复翻看了。就像那碗豆浆，喝的时候暖得烧心，放下了，也只剩一点余温。
还有一天。
他想好好睡一觉，然后去机场，和这座城市，和过去的一切，做个正式的告别。
窗外的阳光越来越亮，照在地板上，映出一片温暖的光斑。祁安走到窗边，看着楼下匆匆而过的行人，忽然觉得很平静。
该回忆的都回忆了，该告别的也都告别了。
剩下的路，他会自己走下去。
像喝一碗热豆浆，烫过，甜过，最终还是要放下碗，继续往前走。
只是那点藏在舌尖的甜，会永远留在记忆里，在某个寒冷的清晨，悄悄暖一下心。
