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7、同住 ...
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太阳挂在西山，余晖洒在三人并行的影子上，拉得悠长。李砚忽然停下脚步，回望那戏台飞檐，在暮色中如一只欲飞的鸟。老城渐隐于黄昏，而那些旧日的声响，仿佛正从地底缓缓浮起，与今夕的风轻轻和鸣。他听见李桐轻声说：“有些东西，走得再远也丢不掉。”江青则望着巷口那盏刚亮起的灯笼，喃喃道：“就像这光，一百年前也是这样亮的。”李砚没有说话，只是将手轻轻抚过石栏上一道深深的刻痕，仿佛触到了某个陌生又熟悉的手印。那一刻，过去与现在悄然交叠，如落叶归根，无声却笃定。
中春的火烧云很好看，像打翻的砚台泼洒在天边，映得老城的瓦脊也染上暖色。李砚想起祖父曾说，火烧云是岁月的信使，每一片红都载着未说完的故事。他望着巷口那盏摇曳的灯笼，光晕微微颤动，仿佛与百年前的某夜悄然重合。江青收起相机，轻声道：“有些光，从来不曾熄灭。”风掠过檐角，带起一片梧桐叶，旋舞片刻，终落于石板缝隙。李桐弯腰拾起，叶脉清晰如旧时地图，指向未知的归途。
“晚上去夜场园玩吗？”江青发出邀约。
夜场园只有晚上才会开放，算是北疆这里的夜生活，灯火通明如白昼，人流如织，喧嚣裹挟着笑语在霓虹间流转。受众人体大部分都是年轻人，却也有带着孩子来的父母，夹杂着各地口音的交谈声此起彼伏。
李桐看了看李砚，李砚点了点头，目光仍停留在那片梧桐叶上，随即轻轻放进衣兜。三人汇入街巷的人流，霓虹渐次亮起，映在湿漉漉的石板上，如星河倾泻。喧闹声由远及近，糖炒栗子的香气裹挟着电子乐的节奏扑面而来。李桐忽然笑了：“这不就是他们当年盼着的未来吗？”江青举起相机，将镜头对准一座老墙上的投影灯，“百年灯火，原来一直有人在续写。”李砚望着投影在老墙上的流动光影，斑驳中浮现出戏台昔日的彩绘雕栏，恍然如梦。孩童追逐着光斑奔跑，笑声撞入深巷，仿佛叩醒了沉睡的回音。他轻抚衣兜里的梧桐叶，叶脉的纹路与掌心的纹路悄然重合，像一种无声的应答。江青按下快门，镜头里，老墙与霓虹交织，过去与此刻共生。那一刻他忽然明白，所谓传承，不是固守灰烬，而是让余火点燃新的光。
烟火在夜空炸开，映亮老墙斑驳的刻痕，也照亮了孩童仰起的脸庞。李砚忽然想起祖父藏在箱底的那本手札，泛黄纸页上密密匝匝记着戏文与星图，最后一页只写着：“火尽薪传，光自有来处。”风穿巷而过，吹动衣角，江青的相机定格了这一刻：霓虹与古檐同框，笑语共更鼓相和。李桐望着远方轻声道：“他们若看见，该有多欢喜。”灯火如河，流淌在旧城肌理之中，不熄，亦不灭。烟火散去，余烬如星雨般坠入巷尾，落在那片梧桐叶的轮廓上。李砚掏出叶子，霓虹映照下，脉络竟似与老墙投影中的戏台梁柱隐隐相接。江青轻点相机屏幕，回放的画面里，孩童奔跑的轨迹与百年前庙会的线稿重叠，仿佛时光从未断流。
江青的手机响了，江夫叫他回家，江青只好抱歉，他先回去了。
李桐望着江青离去的背影，霓虹在他脚下拉出一道渐淡的光痕。风又起，梧桐叶在掌心微微颤动，仿佛回应着远处未歇的鼓点。李砚低声说：“火种从来不怕夜长。”
李桐带着李砚游玩这夜场园。
买糖葫芦的摊主笑着递来两串红亮的糖葫芦，李桐接过，将其中一串递给李砚。李砚指尖触到冰糖壳的刹那，脆响伴着酸甜在舌尖绽开，恍惚间仿佛听见旧戏台下卖糖人的铜铃轻晃。远处霓虹流转，映得糖霜也染上七彩，一如童年记忆里那般晶莹。李桐顺着那一串咬下一颗山楂，笑意沁入眉梢：“这味道，也没走样。”
李砚被李桐这种动作吓了一跳，手中的糖葫芦险些掉落。他怔怔望着李桐嘴角的糖渍，那抹红如此鲜活，他从没与他人这样共享过一口甜。
“怎么了？”李桐歪头看他，糖葫芦在唇齿间咬断的脆响像一句未说完的话。
李砚没有说话，继续放入一个山楂，酸甜涌上舌尖，仿佛童年被重新唤醒。
继续走进，是一堆堆的烧烤摊炭火明灭，映红了摊主额角的汗珠，也照暖了递串的指尖。李砚接过烤得微焦的肉串，香气裹挟着烟火气扑面而来，恍若旧时庙会巡游时，街角那缕勾人驻足的秘制酱香。李桐咬下一口，舌尖咂摸的不只是滋味，更是岁月未曾掩埋的鲜活。火光摇曳中，两人并肩而立，影子融进巷子深处，像两行续写的诗句，不疾不徐，落在时光未尽处。炭火渐弱，余烬里滚出一颗煨熟的红薯，表皮焦黑，掰开却露出绵软橙黄。李桐将它递给李砚，指尖沾着灰也顾不得擦。“趁热。”他说。李砚捧着那份温热，忽觉这巷子不只是灯火长明，更是人心深处不肯熄的念想。远处鼓声歇了，可脚步未停，新的笑语正沿着石板路漫延开来。烟火散场处，旧影与今夕悄然相认，如同那本手札所言——光自有来处，也必有去向。李砚轻抿一口红薯，甜香在口中化开，暖意顺着喉间滑落，仿佛将整夜的风都熨帖了。他望着巷口那盏摇曳的灯笼，忽明白所谓传承，并非固守残影，而是让光在新路上继续生长。指尖残留的糖渍与炭灰交织，竟似老墙投影中那幅未完成的戏文图谱，正由他们一步步续写下去。
灯笼的光晕在石板上缓缓游移，如同旧墨在宣纸上洇开的纹路。李砚将最后一口红薯吃完，舌尖余甜未散，巷子深处忽有孩童追逐而过，手中的风车在晚风里转个不停，仿佛衔来了多年前某个春夜的回响。
深处又是饰品店，玲珑小灯映着玻璃橱窗，各色发卡、手链泛着微光，像凝住的星屑。李桐驻足在一只木质簪子前，纹路如旧时戏服上的缠枝莲。他想起母亲匣中那支残簪，已然断裂，却仍压着泛黄的戏单。李砚轻触玻璃，倒影里两人并肩模糊，仿佛共赴一场未启程的约定。店门叮咚一响，风铃轻颤，恰似岁月低语。
李砚在戒指铺前停下脚步，橱窗内一枚素圈银戒静静卧在深红丝绒上，光泽温润如旧年月色。他忽然想起手札扉页那句“执手之约，不在金玉，而在目光相接时的懂得”。李砚买了一枚银戒，想要给姐姐送去。在李砚前脚出去的时候，李桐自己买了一对戒。
摊主是个老婆婆，“你们会永远幸福的走下去。”李桐没有拒绝老婆婆的话，只是轻微的笑了笑，笑意在唇边漾开，如同暮色里悄然绽放的晚菊，温柔而克制。
里面又是玩具店，李砚给李桐买了一个玩偶，“桐哥，谢谢你开学以来的照顾。”玩偶的布料柔软，带着淡淡的樟脑香，像是从旧时光里打捞出来的记忆。李桐接过，指尖轻轻抚过
玩偶的绒线帽檐，眼中映着巷外流光。“你我本是相互照应，”他低声道，声音轻得像风拂过屋檐下的纸灯笼。两人继续前行，脚步踏在青石板上，与远处传来的晚钟轻轻应和。李砚握紧手中银戒，心下明白，有些承诺不必宣之于口，如同那夜手札中的墨迹，历久愈深。烟火渐稀，长巷未尽，而光仍在向前蔓延。
巷子尽头是一条小溪，溪水潺潺，映着天边残存的烟火余晖，波光里碎金浮动，仿佛载满了未说完的絮语。李桐去买了一个河灯，“我们放个河灯吧，它会寄托着我们的愿望前往远方。”李砚随着李桐一起将河灯轻轻放入水中，萤火般微光随涟漪缓缓漂远。溪流无声，却似载着两人心底未曾言尽的期许，流向月光无法照见的幽深处。灯火渐行渐远，如同那些未完成的戏文、断簪上的纹路、手札里的墨痕，在时间之外静静延续。李砚望着水面泛起的圈圈光影，忽然懂得，所谓远方，不在河的尽头，而在每一次并肩驻足的回望里。
夜深了，月亮也慢慢的下落了。
“李砚，今晚你还回宿舍吗？”赵宇问道。
李砚知道，这个点就算赶回学校，宿舍门也已经锁了。
李桐瞟到了李砚手机内容，“怎么了？是宿舍门锁了，回不去了吗？”李桐问。
李砚摊了摊手“嗯，宿舍进不去了。”李砚苦笑。李桐低头看了眼腕表，夜风拂起他额前碎发，“那你今晚去我那住吧，我实习，在外租了个房子，还有那么大。”
李砚微微一怔，随即点头，心中涌起一丝暖意。两人并肩拐出长巷，街灯渐疏，月光洒在柏油路上泛着微青的光泽。李桐走在前头，背影清瘦却笃定，像一株静立夜风中的竹。路过便利店时，他停下买了两瓶热茶，递过一罐给李砚，“夜里凉，喝点热的。”窗外城市渐眠，而他们还未尽的话语，正随着灯火一盏盏熄灭，在寂静中沉淀成心底的星。
李桐租的房子不大，但整洁温馨，暖黄的灯光下，木质书架上摆满了医学典籍。但只有一个房间，看得出来李桐一般都是一个人住。他从衣柜里拿出一条干净的毯子，“你睡床，我打地铺就好。”李砚连忙推辞，却被李桐眼神坚定地拦下，“别争了，你是客人。”
“天气凉了，可以睡一张床。”李砚不好意思的说。李桐同意。
当他们洗漱完，时间就来到了第二天的凌晨一点了。窗外的月光悄然移过窗棂，落在床沿如一道银痕。两人并肩而卧，话语渐稀，唯有呼吸在静夜中轻轻交错。李砚望着天花板，忽听李桐低声道：“你还记得小时候背过的《滕王阁序》吗？‘关山难越，谁悲失路之人’。”他没有答，却接道：“萍水相逢，尽是他乡之客。”语罢，室内归于沉寂，唯有夜风轻叩窗棂，似有千言万语藏于无声处。
月光渐渐褪去，晨曦微露时，窗外的梧桐树影轻轻摇曳。李砚侧过头，看见李桐已闭上眼，呼吸均匀，嘴角却还挂着一丝若有若无的笑意。他轻轻拉了拉被角，仿佛怕惊扰了这晨光里的静谧。窗外传来第一声鸟鸣，城市在微明中苏醒，而昨夜那些未说透的心事，早已融进彼此默契的沉默里。他闭上眼，心里默念：“此心安处，便是归途。”
晨光渐渐铺满房间，空气中浮着微尘的轨迹。李砚睁开眼，房间里安静得能听见时光滑落的声音。李桐已经起床去准备早餐，厨房里传来热水壶的轻鸣和瓷勺碰触碗沿的细响。他穿着米色毛衣，袖口微微卷起，指尖沾着水珠，端来一碗热腾腾的燕麦粥，搁在床头小几上。“趁热吃。粥面上浮着几粒红枣，热气氤氲成一片薄雾，模糊了玻璃窗。李砚接过碗，指尖相触的刹那，心跳仿佛漏了一拍。他低头轻啜一口，温热顺着喉咙滑下，暖意在胸腔缓缓铺开。
李砚穿着李桐的衣服，显得有点宽松，衣角还带着他惯用的洗衣液气息，清冽中透着一丝熟悉。他坐在床沿，看着李桐在窗边整理书籍的背影，忽然觉得这方寸空间比过往任何一座城市都更贴近体温。李桐的手指在书脊间缓缓滑过，偶尔抽出一本，轻轻拂去浮尘。阳光斜照进来，映在他侧脸的轮廓上，温和而坚定。
“你的衣服给你洗了，你就先穿着我这件衣服。”李桐说。
李砚“嗯”了一声，目光落在李桐低头整理书页的侧影上，忽然觉得这寻常清晨像被镀了一层柔光。
阳光渐移，书页间的影子悄然拉长。李桐合上最后一本书，转身望来，目光澄澈如初。李砚低头看着手中空碗，粥的余温还留在掌心，像某种无声的承诺。他想说些什么，却终究只是笑了笑，把碗轻轻搁下。窗外的风穿过树叶间隙，洒下斑驳光影，仿佛时间在此刻停驻。
“上午没啥事，你就在这玩吧。”李桐说。李砚应了一声，目光仍停留在那排被整理得整整齐齐的书脊上。他起身踱步到窗前，手指无意识地摩挲着书桌边缘一道浅浅的刻痕，仿佛能从中触碰到往昔的温度。窗外梧桐叶随风轻摆，光影在地上写满无声的诗句。他忽然翻出抽屉里那本旧相册，照片中的李桐站在梧桐树下，笑容清澈如溪流。那时的风也如今日这般轻，吹起他额前的碎发，定格在时光的某一帧。
李桐在那一侧看着自己的书，他要准备考研了，书页翻动间，笔尖在笔记本上沙沙游走，像春蚕咀嚼桑叶。阳光斜切过桌面，将他的影子轻轻压在单词卡片上。李砚合上相册，静静望着那缕落在李桐眉梢的光，仿佛岁月在此刻凝成琥珀。房间里只剩呼吸与笔迹的交响，连尘埃都放慢了漂浮的节奏。
