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14、番外一：余烬之温 ...
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顶层公寓的书房里，只亮着一盏复古的黄铜台灯，在宽大的红木书桌上投下一圈温暖的光晕。顾烬坐在灯下，指尖划过平板电脑上密密麻麻的并购条款，眉头微蹙，侧脸在光影下显得愈发瘦削分明。
距离那场“强制缔约”已过去数周。一种诡异的平衡在两人之间形成。塞缪尔并未时刻显现，但那无处不在的注视感和通过印记传来的、冰冷的力量流，已成为顾烬呼吸的一部分。他依旧去公司，发号施令，维持着“灰烬暴君”的表象，但内里某些东西，正不可逆转地缓慢质变。
比如，他发现自己开始习惯这间公寓。习惯空气中那丝冰冷的雪松硫磺味，习惯那些昂贵却毫无个人痕迹的物件，甚至……习惯在深夜工作时，感知到那个存在悄无声息地出现在附近。
就像现在。
他没有回头，但指骨上的纹路微微发热，告诉他，塞缪尔正倚在书房的门框上，看着他。
顾烬没有停下手中的工作，甚至没有改变呼吸的频率，只是心脏不受控制地缩紧了一瞬。他学会了在这种注视下维持表面的平静，这是一种必要的生存技能。
“一篇漏洞百出的合同，值得你耗费这么多时间？”塞缪尔的声音低沉地响起，带着一丝慵懒的嘲弄。他缓步走近，阴影随之移动。
顾烬指尖停顿了一下。“法律需要程序，恶魔大人。”他的回答带着一丝不易察觉的、几乎是习惯性的刺，“不是所有人都能像您一样，凭喜好随意篡改规则。”
话一出口，他就有些后悔。这种细微的顶撞像是一种条件反射，是他残存的“自我”在无力地彰显存在。他等待着可能的惩罚——或许是指尖突如其来的灼痛，或许是脑海中尖锐的低语。
然而，什么都没有。
塞缪尔只是走到了书桌旁，冰凉的指尖随意地拂过桌面上摊开的几份纸质文件。然后，他做了一件让顾烬意想不到的事——他伸手，拿走了顾烬右手握着的电子笔。
动作很轻，甚至算不上抢夺。
顾烬下意识地抬头，撞入那双近在咫尺的熔金色竖瞳中。那里面没有怒意，也没有惯常的、看穿一切的玩味，而是一种……深沉的、近乎专注的审视。
“手伸出来。”塞缪尔命令道，语气平淡。
顾烬僵住，警惕地看着他，没有动。
“需要我重复？”塞缪尔的语调微微压低，带上了熟悉的、不容置疑的压力。
顾烬抿紧唇，极其缓慢地，将一直放在桌下的左手伸到了桌面上，摊开。他的掌心因为长期紧绷而微微潮湿，指节分明，苍白得能看到皮肤下青色的血管。那圈黑色的指骨纹路在灯光下显得格外清晰。
塞缪尔没有去看那纹路。他的目光落在顾烬的指尖，那里因为长时间翻阅文件和敲击屏幕，微微泛红，甚至有一处被纸张边缘划出的、几乎看不见的细小痕迹。
然后，他做了一件让顾烬彻底愣住的事。
他拿起桌上那瓶极少被使用、价格堪比黄金的限量版奢华手部精华乳——那是这间公寓里无数他从未碰过的“摆设”之一——倒了一些在自己冰冷的掌心。
接着，他握住顾烬的手腕。
顾烬猛地一颤，下意识想抽回，却被那看似随意、实则无法撼动的力量定住。
“别动。”塞缪尔低声道，另一只手那带着精华乳的、冰凉的指尖，开始极其缓慢地、涂抹在顾烬的指节、虎口、和掌心。
顾烬浑身僵硬，呼吸停滞。
这不是惩罚。
这甚至算不上“感官支配”——塞缪尔并没有刻意放大他的触觉。那触感是正常的，除了对方指尖那异于常人的低温。
冰凉的、细腻的乳液被均匀涂抹开，滋润着干燥的皮肤，舒缓着那细微的、连顾烬自己都未曾在意过的疲惫感。塞缪尔的动作算不上温柔，甚至带着一种程序般的精准和审视，仿佛在保养一件珍贵的乐器或武器。
但这太反常了。太……人性化了。以至于比任何直接的折磨更让顾烬感到毛骨悚然和……无所适从。
“您……做什么？”他的声音干涩得厉害。
塞缪尔没有抬眼，专注着手上的动作，熔金色的睫毛在眼下投下小片阴影。“这具身体现在是属于我的重要资产，顾烬。”他的语气平静无波，如同陈述一个客观事实，“维持它的最佳状态，是我的责任。不必要的损耗，是对收藏品的不尊重。”
资产。收藏品。
冰冷的词汇，却配以如此……难以理解的行为。
顾烬说不出话，只能看着对方那冷白修长、非人的手指，在自己的皮肤上缓慢移动，带来一阵阵诡异的、混合着冰凉与细微滋润感的战栗。那感觉并不难受，甚至……某种程度上是舒适的。但这舒适感本身，就是最可怕的刑罚。
它模糊了界限。它让恨意变得无处着落，让恐惧变得复杂难言。
塞缪尔涂得很仔细，连指缝都没有放过。直到所有乳液都被吸收，顾烬的左手皮肤呈现出一种健康的、微润的光泽，他才松开手。
“现在，顺眼多了。”他评价道，语气依旧平淡，仿佛刚刚只是完成了一项日常维护。
顾烬飞快地收回手，握紧，仿佛想藏起那上面残留的、不属于自己的冰冷触感和气息。指尖那细微的泛红和划痕确实消失了，被一种人工的、“被保养”过的完美所取代。
塞缪尔的目光重新落回他的脸上，似乎对他脸上那难以掩饰的混乱和一丝慌乱很满意。
“工作可以明天继续。”他宣布，“你该休息了。”
这一次，没有强制的睡意袭来。只是一个简单的命令。
但顾烬发现，自己竟然……无法立刻拒绝。
他看着塞缪尔转身离开书房的背影，看着那银发在昏暗光线下滑过的冷光，第一次清晰地意识到一种比疼痛和恐惧更可怕的东西——习惯。
习惯他的存在，习惯他的掌控，甚至……习惯这种扭曲的、看似“无害”的近距离接触。
他低头看着自己那只被精心“保养”过的手，皮肤似乎还残留着那冰凉的、带着奢华香气的触感。
没有灼痛，没有撕裂般的痛苦。
只有一种冰冷的、无声无息的侵蚀，像余烬中一丝看似温暖、实则致命的毒雾，正缓慢地渗入他仅存的壁垒，瓦解着他最后的防线。
他缓缓握紧那只手，指甲抵着掌心，却再也感觉不到之前那种清晰的、属于自我的疼痛。
只有一片被强行赋予的、光滑而冰冷的“完美”。
以及一种沉沦的、万劫不复的预兆。
