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13、这一次，没有冷言冷语 ...
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余茵被清晨的阳光晃醒，眼皮沉得厉害，睁开眼时，脑子里还晕乎乎的，直到胃里传来一阵轻微的酸胀，才猛地想起昨晚那阵钻心的疼——冷汗浸透睡衣，浑身发僵，连呼吸都不敢用力的滋味，还残留在四肢百骸里。
她侧过身，指尖无意识地抚上胃腹，那里已经不疼了，只剩点淡淡的暖意，像有人用掌心焐过许久。床头柜上放着一杯温凉的水，杯沿还留着浅浅的指印，旁边叠着一条干净的毛巾，带着阳光晒过的味道——是昨晚擦过她冷汗的那条。
记忆忽然清晰起来。
是小花冲进来的，声音里满是慌；是小花扶着她靠在怀里，喂她喝汤，掌心的温度透过薄薄的睡衣传过来，烫得她心尖发颤；是小花轻轻拍着她的背，声音柔得像月光，说“我在呢”。
余茵的脸颊倏地泛起热，耳廓又开始发烫。她想起自己昨晚的狼狈——蜷缩在人怀里，攥着人家的衣角不肯放，连句软话都没说，反倒还带着从前的别扭劲儿。
她慢慢坐起身，被子滑落下来，露出肩头——那里还残留着小花身上淡淡的桂花香，是她从前总用的那款洗衣液的味道。
卧室门虚掩着，能听见客厅里传来轻微的声响，像是切菜的动静，混着米粥的甜香，一点点飘进来，漫满了整个屋子。
余茵望着那道门缝，眼底的冷硬渐渐化开，取而代之的是几分说不清道不明的软。她抿了抿唇，掀开被子下床，脚步放得极轻，朝着那阵烟火气的方向走去。
脚步越走越近，客厅里的动静更清晰了——是刀刃切过青菜的轻响，混着米粥咕嘟冒泡的声响，阳光透过窗帘缝隙斜斜照进来，在地板上投出细碎的光斑，空气里飘着小米粥的甜香，还有她最爱的清炒小白菜的鲜。
余茵站在厨房门口，悄悄往里看。
尚小花系着那条洗得发白的围裙，背对着她，正低头给锅里的小白菜淋上少许生抽。她动作轻缓，侧脸在晨光里柔和得不像话，发尾还沾着点水汽，是今早洗漱过的痕迹。锅里的菜“滋啦”一声，腾起的热气模糊了她的轮廓，却让这满室的烟火气，瞬间有了家的模样。
听见身后的脚步声，小花猛地回头，手里的锅铲顿了顿，眼睛亮了亮，又很快垂下眼帘，语气放得小心翼翼：“醒了？胃……好点没？”
余茵没说话，只是站在原地看着她，目光落在她手里的锅铲上——从前她做饭，也是这样，总爱问她“咸不咸”“够不够辣”“有味道没”。
“粥快好了，”小花见她不答，又低下头翻炒着菜，声音轻得像怕惊扰了什么，“还有你爱吃的清炒小白菜，没放太多油，对胃好。”
余茵喉间动了动，终于挤出一句，声音还有点哑：“……你怎么知道我醒了？”
“听见脚步声了。”小花把菜盛进盘子里，转身时刚好撞进她的目光里，那眼神里有期待，有忐忑，还有藏不住的温柔，“快洗手吃饭吧，粥要凉了。”
余茵没动，只是看着她端着菜往餐桌走的背影，忽然想起昨晚她抱着自己时的温度，想起她轻声说“我在呢”，想起三年来无数个这样的清晨——原来那些被她刻意尘封的时光，从来都没真正过去。
她轻轻吸了口气，脚步终于迈开，朝着餐桌走去，这一次，没有冷言冷语。
两碗米粥、一盘清炒小白菜、一碟腌黄瓜，显得格外温软。两人相对而坐，筷子碰到碗沿的轻响，成了屋里唯一的声音。
尚小花扒拉着碗里的粥，目光落在碗沿的豁口上——那是当年余茵洗碗时摔的，她念叨了两句“毛手毛脚”，却还是小心翼翼地留到现在。她偷偷抬眼，瞥见余茵正用筷子夹着小白菜，动作放得极慢。
余茵没看她，指尖捏着筷子的力道却渐渐松了。粥是熬得刚好的稠度，米香混着淡淡的清甜，小白菜炒得鲜绿，没放过多调料，刚好衬出本身的嫩。每一口都熨帖着胃，也熨帖着心里那片空了三年的地方。
有一次，小花夹菜时不小心碰到了余茵的筷子，两人同时顿了顿，又飞快地收回手。
没人提昨晚的胃疼，没人提三年前的分开，也没人提今早厨房里的烟火气。可那些没说出口的话，都顺着粥的温度，顺着夹菜时的小心翼翼，悄悄融进了沉默里——不是尴尬的冷场，是久别重逢后，彼此都在小心翼翼试探的温柔。
余茵先放下筷子，碗里的粥还剩小半碗，却比平时吃得多了些。她抬手擦了擦嘴角，终于开了口，声音很轻：“……粥熬得还行。”
小花猛地抬头，眼里瞬间亮了亮，像落了星光：“那……我下午再给你熬？”
余茵没应声，只是拿起碗，起身往厨房走，背影在暖光里，竟少了几分从前的冷硬。
