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8、第 8 章 ...
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夜风把路边的香樟树叶翻了个面，露出背面灰白的绒毛。
相寻壑走在青梧路上。这条路在夜里和白天的气质完全不同——白天是拥挤的、嘈杂的、充斥着各种生活气味的市井街道，但现在，店铺都关门了，行人寥寥无几，路灯的光在地面上投出一个个昏黄的圆，像散落在地上的铜钱。
他走得很慢。
手指在口袋里还捏着那三张扑克牌，塑料边缘硌着掌心，带来细微的痛感。林晚筝的话在脑子里回响：“那种人，像漩涡。看着危险，但又忍不住想靠近。靠近了，就可能被卷进去，出不来了。”
她说的对。
也不对。
对的是危险的部分——轻缚羽确实像个漩涡，那种混乱的、带着烟味和薄荷糖清冽的气息，那种警惕又偶尔露出孩子气的矛盾性格，那种刻在墙上的名字和缠住翅膀的线条……所有这些都在形成一种引力，无形的，但确实存在的引力。
不对的是“可能被卷进去”。对相寻壑来说，不是可能，是必然。从他七岁觉醒那天起，从他知道自己必须以某个特定灵魂的气息为食那天起，他就注定要被卷进某个漩涡里。唯一的区别是，这个漩涡是轻缚羽。
他停下脚步。
面前是一栋老旧的居民楼。红砖墙面，五层高，阳台都封着铁栏杆，有些栏杆上还晾着没收的衣服，在夜风里轻轻晃动。三楼最左边的窗户黑着——那是他刚刚用手机查到的地址，轻缚羽家的窗户。
402室。
相寻壑抬头看着那扇窗户。玻璃反着路灯的光，看不见里面。但他能感觉到——很微弱，但确实存在——那团淡金色的气息光尘就在那里，在睡眠中缓慢旋转，像深海里的水母，随着呼吸的节奏一张一缩。
轻缚羽在睡觉。
这个认知让相寻壑心里某个地方轻轻动了一下。那个白天总是皱着眉、说话带刺、浑身戒备的少年，现在正在这扇窗后安静地睡着。会做梦吗？会梦到什么？会梦到初中的台球室吗？会梦到那些打牌赢钱买烧烤的夜晚吗？
还是会梦到更早的、被遗忘的过去？
比如那条巷子，比如跳房子的粉笔格子，比如手腕上的伤口和白色手帕？
相寻壑靠在路边的电线杆上。铁质的杆子很凉，透过衬衫的布料渗进来。他闭上眼睛，尝试调动感知——不是吸收，只是感知。距离太远了，正常情况不应该感觉到，但或许是因为最近接触频繁，或许是那些记忆碎片的连接，他竟然真的捕捉到了一丝微弱的气息波动。
很轻，很淡，像隔着毛玻璃看的烛火。
但那确实是轻缚羽的气息。沉睡状态下的气息更平和，更温暖，少了白天的尖锐和戒备，多了种柔软的、几乎可以说是温顺的质感。相寻壑贪婪地吸收着那一点点散逸的能量——像沙漠里的旅人舔舐叶片上的露水，微不足道，但聊胜于无。
头痛又开始隐隐作祟。
不是记忆闪回的剧痛，是另一种——能量匮乏的钝痛。刚才在台球室、在学校、在路上，他都在吸收轻缚羽残留的气息，但那些毕竟只是残留，浓度太低，不足以维持太久。他的身体在抗议，在渴求更多、更直接、更浓郁的补给。
而补给源就在那扇窗户后面。
只要他上楼，敲门，随便找个借口——比如送遗忘的课本，比如通知临时改时间，哪怕只是说“路过，来看看”——就能靠近到足够近的距离。一米，甚至半米。在那个距离下，他能吸收到足够维持好几天的能量。
但他不能。
不是因为家族规定，不是因为道德约束，是因为某个更简单的原因：轻缚羽会醒。那个警惕得像野猫一样的少年，会在门被敲响的瞬间就清醒过来，会用那种带着睡意但依然锐利的眼神盯着他，会问“你他妈大半夜来干嘛”。
然后信任会再次崩塌。
好不容易建立起来的、脆弱的、基于“交易”的平衡，会被彻底打破。
相寻壑睁开眼睛。
窗户还是黑的。夜风吹过，晾在栏杆上的某件衬衫袖子飘起来，像在招手。他盯着那截袖子看了很久，然后转身，继续往前走。
不能去。
至少今晚不能。
他沿着青梧路继续走。路过一个小卖部，卷帘门已经拉下，但门缝里透出微弱的光，还有电视的声音——深夜剧场的台词，模糊不清。路过一个公共电话亭，玻璃碎了半边，里面贴满了小广告。路过一个垃圾桶，桶边有只野猫在翻找食物，听见脚步声，警觉地抬起头，绿眼睛在黑暗里发亮。
相寻壑与猫对视。
猫盯着他看了几秒，然后弓起背，发出低低的嘶声。不是威胁，更像警告——警告这个深夜独行的人类不要靠近它的地盘。相寻壑停下脚步，猫又看了他一眼，然后叼起找到的半根火腿肠，敏捷地跳上墙头，消失了。
他继续走。
越往前走，街道越熟悉。不是地图上的熟悉，是记忆里的——那些被轻缚羽的气息唤醒的碎片，正在和眼前的景象重叠。左边应该是那家修自行车的铺子，门口总是堆着废弃的车胎；右边应该是那棵老槐树，夏天时会开满白花，香气能飘半条街；前面拐角处应该有个水泥台阶，台阶边缘已经被踩得圆滑……
他走到了拐角。
台阶还在。
水泥台阶，一共七级，边缘确实已经被岁月和无数脚步磨得圆滑。相寻壑在台阶前停下，低头看。台阶缝隙里长着顽强的青苔，在路灯下泛着幽暗的绿光。最下面一级台阶上，有一小块颜色特别深——像是曾被什么液体浸染过，洗不掉，就那样留下来了。
血。
这个认知来得突兀又笃定。相寻壑蹲下身，手指抚过那块深色的痕迹。水泥的粗糙质感透过指尖传来，混合着青苔的潮湿和夜晚的凉意。他能“看见”——不是用眼睛，是用记忆——七年前的画面：
一个小男孩从台阶上摔下来，膝盖磕破了，血滴在水泥上，迅速渗进去。小男孩没哭，只是咬着嘴唇，看着膝盖上那个正在渗血的伤口。另一个孩子跑过来，穿着白衬衫，手里拿着那块绣着暗纹的手帕——
“疼吗？”
“废话！”
“我帮你包扎。”
“你手帕脏了。”
“没关系。”
对话在脑子里回响，清晰得像刚发生过。相寻壑的手指停在血渍上，一动不动。夜风从背后吹来，吹得他衬衫紧贴后背，凉意渗进皮肤。
那个穿白衬衫的孩子是他。
那个摔破膝盖的孩子是轻缚羽。
记忆在这里有了更具体的细节：轻缚羽当时穿着一条深蓝色的短裤，膝盖擦破了皮，血混着灰土，看起来脏兮兮的。他的头发比现在更短，更乱，额前有一缕总是翘起来，怎么压都压不下去。他的眼睛——那个时候的眼睛，还没有现在那么多的戒备和尖锐，更多的是一种孩子气的、因为疼痛而泛起的泪光，但被他硬生生憋回去了。
“你叫什么名字？”小轻缚羽问，声音还带着哭腔，但努力装得平静。
“相寻壑。”
“哪个寻？哪个壑？”
“寻找的寻，沟壑的壑。”
小轻缚羽皱了皱眉，显然没完全听懂，但他点了点头：“我叫轻缚羽。羽毛的羽。”
“为什么是缚羽？”
“我妈起的。”小轻缚羽耸耸肩，这个动作和现在一模一样，“她说我像被绑住的鸟，飞不起来。”
小相寻壑没说话。他低着头，认真地包扎伤口，手指因为紧张而微微发抖。白色的手帕很快被血染红了一角，暗纹的刺绣浸在血色里，变得模糊。
“你会飞吗？”小轻缚羽忽然问。
小相寻壑抬起头，看着他。
“我是说，长大以后。”小轻缚羽说，眼睛亮亮的，“等我长大了，我要飞得很高很高，高到谁也绑不住我。”
风停了。
记忆的碎片散开。
相寻壑还蹲在台阶前，手指按在那块深色的血渍上。夜重新变得安静，只有远处偶尔传来的车声，还有更远处、城市永不熄灭的背景噪音。
他慢慢站起来。
膝盖因为蹲太久而有点发麻。他扶着墙，站直，最后看了一眼那块血渍，然后转身，离开。
脚步比刚才更慢了。
不是因为累，是因为脑子里塞了太多东西：记忆，画面，对话，还有那句“我要飞得很高很高，高到谁也绑不住我”。
轻缚羽想飞。
但七年过去了，他好像还是被绑着——被单亲家庭的负担绑着，被“问题学生”的标签绑着，被那些警告处分和记过记录绑着，被他自己那种带刺的、拒人千里之外的态度绑着。
那根绑住他的线，到底是什么？
相寻壑走到青梧路的尽头。再往前就是大马路了，车流明显多了起来，路灯也更亮。他停下，回头看了一眼来路——整条青梧路隐在夜色里，像一条沉睡的、灰扑扑的龙。
然后他拿出手机。
屏幕的光在黑暗里刺眼。他打开通讯录，手指在“家族联系人”那一栏悬停。光标闪烁，像心跳。
三秒。
五秒。
十秒。
他按下了锁屏键。
屏幕黑了。
他把手机放回口袋，深吸一口气，夜风里混杂着汽车尾气、路边烧烤摊的烟火气、还有城市夜晚特有的、浑浊又生动的味道。
然后他转身，走上了大马路。
路灯把他的影子拉得很长，很长，长到几乎要追上刚刚离开的那个拐角，那个台阶，那块七年前留下的血渍。
还有那个说想飞的男孩。
