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26、核心 那家店 ...
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那家店开在核心区的一条巷子里，离气象塔不远。慕臣弃站在门口，看着那块招牌——木头的，上面刻着“门前”两个字，字迹歪歪扭扭的，像小孩子写的。他认出那是念门的字。
店不大，里面摆着几排架子，架子上全是门前的东西。废铁皮敲的雕像，破布缝的袋子，辐射尘染的布。那个中间人站在柜台后面，看见他们进来，从柜台后面绕出来，搓着手。
“来了。”他说。
慕臣弃没理他。他在店里走了一圈，看那些东西。每一个东西旁边都贴着一张小纸条，上面写着做这个东西的人的名字。从第十区来的女人——袋子。从第九区来的老人——雕像。从第七区来的年轻人——布。那些名字他大多不认识，但知道他们是谁。是那些坐在市场边上、低着头做东西的人。
“卖得怎么样。”锦庭阅问。
那个中间人搓着手。
“好。”他说，“特别好。核心区的人没见过这些东西。他们说这是真的。”
慕臣弃停在一个架子前面。架子上摆着一个小雕像，废铁皮敲的，敲的是一个人站在一扇门前。那个人脸看不清楚，但姿态很清楚。是在等，是在看。纸条上写着：从第九区来的老人，阿福的父亲。
慕臣弃看着那个名字。阿福的父亲。阿福是那个把营养砖给了别人、自己饿死的人。他的父亲在门前做雕像，敲铁皮，卖到核心区来。
“这个卖了多少。”他问。
那个中间人走过来，看了一眼。
“五个。”他说，“还有人预订。”
慕臣弃没说话。他站在那里，看着那个小雕像，看着那行字。阿福的父亲。那个老人他见过，很瘦，背很驼，每天坐在市场边上敲铁皮。他不知道他在敲什么，现在知道了。
“他儿子死了。”他说。
那个中间人愣了一下。
“什么。”
慕臣弃指了指那个雕像。
“他儿子叫阿福。把营养砖给了别人，自己饿死了。埋在妈旁边。”
那个中间人没说话。他站在那里，看着那个小雕像，看着那行字。
“他不知道。”他说，“他没说过。”
慕臣弃没理他。他转过身，往门口走。走了几步，停下来，看着门口那块招牌。念门写的字，歪歪扭扭的，但很认真。
“她什么时候写的。”他问。
那个中间人想了想。
“前几天。”他说，“她妈带她来的。她说想给店写个招牌。”
慕臣弃站在那里，看着那两个字。门前。一个孩子写的，一个从门里出来的孩子，一个叫念门的孩子。
锦庭阅走到他身边。
“走吧。”他说。
他们走出那家店，走进核心区的街道上。阳光很亮，照在那些光鲜的建筑上，照在那些干净的路上。沈念跟在后面，手里拿着那叠纸，东张西望。
“你第一次来核心区。”慕臣弃说。
沈念点了点头。
“第一次。”
他看着那些建筑，那些街道，那些从身边走过的人。那些人穿着干净的衣服，脸上没有辐射尘，走路的姿势和门前的人不一样。他们走得很快，低着头，不看旁边的人，不看那些建筑，不看那些招牌。
“他们在赶什么。”沈念问。
锦庭阅想了想。
“什么都不赶。”他说，“只是习惯了。”
他们走了很久，走到气象塔下面。那座塔很高，通体银色，在阳光下闪着光。锦庭阅站在那里，抬头看着塔尖。
“你以前在上面。”慕臣弃说。
锦庭阅点了点头。
“八年。”
他看着那些窗户，那些他待过的房间。现在那里有另一个人，做着他做过的事，改季风方向，调控降雨量，让核心区的人活得更好。
“想上去看看吗。”慕臣弃问。
锦庭阅摇了摇头。
“不想。”
他转过身，往来的方向走。走了几步，停下来，看着那条巷子，那家店的招牌。门前。那两个字在阳光下很显眼，歪歪扭扭的，但很认真。
“回去吧。”他说。
他们往门前的方向走。走出核心区，走过那条隧道，走进那片棚户区。天快黑了，火堆开始亮起来，那些人从棚子里走出来，坐在火堆旁边，吃东西，说话，活着。
那个从第十区来的女人坐在她的摊位后面，还在缝袋子。她看见慕臣弃，招了招手。
“去了。”她说。
慕臣弃点了点头。
“去了。”
她看着他，等了一会儿。
“怎么样。”
慕臣弃想了想。
“卖得好。”他说，“你的袋子，卖了很多。”
她笑了。那笑容很短，很轻，但很清楚。
“那就好。”她说。
她低下头，继续缝下一个袋子。
慕臣弃站在那里，看着她缝。她的手很快，针线在布上穿来穿去，那些灰色的布在她手里变成一个个小袋子。她缝得很认真，像在做一件很重要的事。
“你叫什么。”他问。
她抬起头，愣了一下。
“什么。”
慕臣弃看着她。
“你叫什么名字。”
她沉默了一会儿。
“没有名字。”她说，“我们那里的人，没有名字。”
慕臣弃没说话。他站在那里，看着她，看着那双在火光下亮着的眼睛。
“我给你取一个。”他说。
她愣住了。
“什么。”
慕臣弃想了想。
“叫阿布。”他说，“你缝袋子，就叫阿布。”
她看着他，看了很长时间。然后她低下头，继续缝下一个袋子。
“阿布。”她说，声音很低，像在对自己说。
“好。叫阿布。”
慕臣弃站在那里，看着她缝。她缝得很慢，一针一针的，每一针都很认真。那个叫阿布的女人，从第十区来的，走了不知道多少天，她妈死在离门前一百多里的地方。她现在在门前缝袋子，卖给核心区的人，赚钱，买营养砖，活着。她叫阿布。
锦庭阅走过来。
“你给她取了名字。”他说。
慕臣弃点了点头。
“阿布。”
锦庭阅看着那个女人，看着她在火光下缝袋子的样子。
“好名字。”他说。
那天晚上，慕臣弃坐在那块碑旁边，看着那些坟。沈念坐在他旁边，手里拿着那叠纸，在火光下写东西。他写得很慢，一笔一划的，像在刻字。
“你在写什么。”慕臣弃问。
沈念没抬头。
“阿布。”他说，“你把她的名字记上。”
慕臣弃没说话。他看着沈念把那两个字写在一张新纸上。阿布。从第十区来的，她妈死在离门前一百多里的地方。现在在门前缝袋子。
“你记了很多名字。”慕臣弃说。
沈念点了点头。
“四百多个死的。两百多个活的。”
他看着那叠纸，看着那些密密麻麻的字。
“还会更多。”
慕臣弃没说话。他只是坐在那里，看着那些坟，看着那块碑，看着那个写名字的年轻人。沈念。从核心区来的，听了沈渡的话，走到门前，开始记名字。他记了四百多个死的，两百多个活的。他会继续记，记到记不动为止。
“你知道吗。”锦庭阅说。
慕臣弃看着他。
“什么。”
锦庭阅指了指那叠纸。
“这些名字，”他说，“以后会有人看吗。”
慕臣弃想了想。
“会。”他说，“念门会看。那些孩子会看。他们会长大，会知道这些人是谁。”
他看着那些纸，那些名字。
“他们会记住。”
沈念抬起头，看着他们。
“那我继续记。”他说。
他低下头，继续写下一个名字。
那天夜里，慕臣弃躺在床上，听着外面的声音。风停了，很安静。锦庭阅躺在他旁边，也没睡。
“你知道吗。”锦庭阅说。
慕臣弃没说话。
“我今天在核心区，”锦庭阅说，“看见那些人走路的样子。很快，低着头，不看旁边的人。”
他顿了顿。
“我以前也是那样的。”
慕臣弃没说话。
“在塔上的时候，”锦庭阅说，“我从来不看下面。只往上看，看天，看云，看那些要改的东西。从来不看下面。”
他停了一会儿。
“现在下来了，才看见。”
慕臣弃听着他的声音，听着那些话。八年，他坐在塔上，不看下面。现在他下来了，看见了。看见那些棚子，那些火堆，那些从各个地方来的人。看见阿布缝袋子，看见阿福的父亲敲铁皮，看见沈念写名字。看见那些活着的人。
“看见了就好。”他说。
锦庭阅没说话。他们躺在那里，听着外面的安静。
第二天早上，慕臣弃起来的时候，阿布已经坐在她的摊位后面了。她低着头缝袋子，旁边放着一碗水，一个营养砖，几个已经缝好的小袋子。她看见慕臣弃，招了招手。
“给你。”她说，递过来一个袋子。和上次那个一样，灰色的，用辐射尘染过的那种灰。
慕臣弃接过来。
“又送。”
她点了点头。
“送。”她说，“你让我进来的。你给了我名字。”
慕臣弃没说话。他把那个袋子塞进口袋里，和上次那个放在一起。两个袋子，灰色的，一样的。
“你缝了多少个了。”他问。
她想了想。
“一百多个。”她说，“都卖了。”
她低下头，继续缝下一个。
慕臣弃站在那里，看着她缝。她的手很快，针线在布上穿来穿去。那些布在她手里变成一个个小袋子，卖到核心区去，挂在那些干净的人的墙上，柜子里，身上。他们不知道缝这些袋子的人叫什么，不知道她从哪儿来，不知道她妈死在离门前一百多里的地方。他们只知道这是“门前的手艺”，是“真的东西”。
“你知道吗。”锦庭阅说。
慕臣弃看着他。
“什么。”
锦庭阅指了指阿布。
“她以前说，等她死了，让人用布盖脸。现在她缝袋子，让人活着的时候用。”
慕臣弃没说话。他站在那里，看着阿布缝袋子的手。那些手很瘦，骨节很粗，指甲缝里嵌着洗不掉的辐射尘。但那双手在动，在做东西，在活着。
“变了。”他说。
锦庭阅点了点头。
“变了。”
那天下午，沈念来找他们。他手里拿着那叠纸，翻到其中一页，递给慕臣弃看。那一页上写着一个名字：锦庭阅。后面写着一行小字：气象塔前执掌者，从塔上下来，住在门前。
慕臣弃看着那行字。从塔上下来，住在门前。
“你记的。”他说。
沈念点了点头。
“每个人都记。”他说，“你也记了。”
他翻到另一页，上面写着：慕臣弃，第七区污染清理员，凿了妈那块碑。
慕臣弃看着那页纸，看着自己的名字。慕臣弃，第七区污染清理员，凿了妈那块碑。他站在那里，看着那行字，看了很长时间。
“写得好。”他说。
沈念把那叠纸收回去，抱在怀里。
“我继续记。”他说。
他转过身，往那些棚子的方向走。走了几步，停下来，回过头。
“明天还要记。”
然后他走了。
慕臣弃站在那里，看着他的背影消失在那片棚子里。那个从核心区来的年轻人，听了沈渡的话，走到门前，开始记名字。他记了四百多个死的，两百多个活的。他记了阿布，记了阿福的父亲，记了锦庭阅，记了他自己。他会继续记，记到记不动为止。
“你知道吗。”锦庭阅说。
慕臣弃看着他。
“什么。”
锦庭阅指了指沈念消失的方向。
“他记的那些名字，”他说，“以后会变成一本书。”
慕臣弃没说话。
“一本很厚的书。”锦庭阅说，“写满了名字，从哪儿来，怎么死的，怎么活的。念门会看，那些孩子会看。他们会知道这些人是谁。”
慕臣弃站在那里，看着那个方向。一本书，写满名字。从第十区来的，从第九区来的，从第七区来的，从核心区来的。死的，活的。都有名字。
“好。”他说。
那天晚上，他们坐在火堆旁边。阿布还在缝袋子，阿福的父亲还在敲铁皮，老周在和谁说话，苏沅在教孩子认字。念门坐在那些孩子中间，跟着念。人，门，活。
慕臣弃坐在那里，看着那些人。阿布，阿福的父亲，老周，苏沅，念门。还有那些他认识或不认识的人。他们从各个地方来，走了不知道多少天，死了很多人，活下来的人坐在这里。在火堆旁边，在棚子里，在门前。
锦庭阅坐在他旁边。
“你在想什么。”他问。
慕臣弃沉默了一会儿。
“在想沈渡。”他说，“他说他想死在门前，和他妹妹近一点。他死了，埋在那儿。现在他妹妹也有碑了。”
他看着那块碑，那一个字。妈。
“他们在一起了。”
锦庭阅没说话。他们坐在那里，坐在火堆旁边，看着那些光。风从废土区的方向吹来，带着辐射尘的味道，但那些火堆还亮着，那些人还在说话，那些孩子还在跑来跑去。
阿布缝完了最后一个袋子，收好针线，站起来。
“走了。”她说。
慕臣弃点了点头。
“明天见。”
她笑了。那笑容很短，很轻，但很清楚。
“明天见。”
她转过身，往那些棚子的方向走。走了几步，停下来，回过头。
“那个名字，”她说，“阿布。谢谢你。”
然后她走了。
