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33、沉睡的暖阳 ...
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北方早已落雪的时候，南方的冬天也终于有了模样。榕树的叶子落了大半，光秃秃的枝桠指向灰蒙蒙的天，偶尔有阳光穿透云层，落在地上，也暖得不真切。
祁安清醒的时间越来越少了。
大多数时候，他都陷在沉睡里，眉头微微蹙着，像是在做什么不安稳的梦。秦淮就坐在床边的椅子上，握着他的手，一遍遍地摩挲着他冰凉的指尖，或者用温热的毛巾，轻轻擦拭他的脸颊和手臂，动作轻柔得像对待一件易碎的瓷器。
护工阿姨回来了，看着日渐消瘦的祁安，眼圈总是红红的，却什么也不敢说，只是变着花样想让他多吃点东西。秦淮接过阿姨递来的小米粥，用勺子一点点抿凉了，尝试着喂给祁安，大多时候，祁安只是无意识地抿抿嘴，咽不下几口。
“他以前最爱吃你做的桂花糕。”护工看着秦淮，低声说。
秦淮点点头，眼睛亮了亮。他立刻去厨房，笨拙地学着做桂花糕，糯米粉和得太稀，蒸出来软塌塌的，根本不成形。他没放弃，又试了一次，这次粉放多了，硬得像块石头。直到第三次，才勉强做出点样子，虽然卖相不好，桂花的甜香却很浓郁。
他端着一小碟桂花糕走进卧室，祁安刚好醒着，眼神有些涣散地看着天花板。听到动静，他缓缓转过头，看到秦淮手里的碟子，喉结轻轻动了动。
“尝尝？”秦淮拿起一块最小的，递到他嘴边，声音带着一丝不易察觉的紧张。
祁安张了张嘴，咬了一小口。桂花的甜混着糯米的香，在舌尖慢慢散开，他的眼神似乎清明了些，看着秦淮，嘴角牵起一抹极淡的笑。
“好吃吗？”秦淮追问，像个等待评分的学生。
祁安没说话，只是微微点了点头，又闭上了眼睛，像是耗尽了所有力气。
秦淮却松了口气，像是得到了天大的恩赐。他把剩下的桂花糕放在床头柜上，又握紧祁安的手，指尖能清晰地摸到他手背上凸起的骨节，硌得人心疼。
清醒的时候，祁安偶尔会说几句话，声音轻得像叹息。
“秦……淮……”他会这样唤他，尾音拖得长长的，带着点依赖的软糯。
“我在。”秦淮立刻凑近，把耳朵贴在他嘴边，“我在呢，安安。”
“铃兰……”祁安的目光转向窗台，那里的铃兰早就谢了，只剩下几片枯黄的叶子，固执地留在枝头。
“明年还会开的。”秦淮顺着他的话说，声音哽咽，“等春天来了，我再给你种满窗台，好不好？”
祁安没回答，只是睫毛颤了颤，又沉沉睡了过去。
秦淮知道，没有明年了。
医生的话像根针，时时刻刻扎在他心上——“最多还有一个月”。他不敢算日子，只能一分一秒地数着和祁安在一起的时光，像在守护着即将熄灭的烛火。
他把那支旧钢笔放在祁安的枕边，又把那本素描本摊开在床头柜上，上面画着他们一起走过的草坪、爬过的墙头、看过的录像厅，还有院子里的榕树和窗台上的铃兰。每一页，都写满了他们的名字。
有一次，祁安难得清醒了很久，阳光透过窗户照在他脸上，他忽然说：“秦淮，给我讲个故事吧。”
秦淮愣了愣，想了想，开始讲他们小时候的事。讲那次放风筝线断了，两人在树林里迷路，秦淮把外套披在他身上，说“别怕，有我呢”；讲高中时罚站，秦淮偷偷挠他手心，被班主任瞪了一眼，两人憋笑憋得肩膀发抖；讲十八岁生日，秦淮送他那双篮球鞋，手冻得通红，眼睛却亮得惊人。
他的声音很轻，像在说给空气听，又像在说给时光听。祁安静静地听着，眼神温柔得像一汪水，偶尔会轻轻“嗯”一声，像是在回应。
“那时候……真好啊。”祁安的声音很轻，带着一丝怀念。
“嗯，真好。”秦淮握紧他的手，眼眶热得发烫，“以后……还会好的。”
他知道自己在说谎，却还是想说给祁安听，也说给自己听。
夕阳西下的时候，祁安又睡着了。秦淮替他掖好被角，看着窗外渐渐暗下去的天色，心里一片空茫。他走到窗边，看着那盆早已枯萎的铃兰，忽然蹲下身，捂住了脸。
压抑了太久的呜咽声，终于忍不住从指缝里溢出来，像一头受伤的野兽，在空荡的屋子里低低地悲鸣。
他知道，他的安安，快要离他而去了。
这个认知像一把钝刀，反复切割着他的心脏，疼得他几乎喘不过气。可他不能倒下，他还要陪着祁安，陪他走完最后一段路，哪怕只是静静地坐着，握着他的手，感受着他微弱的呼吸。
夜深了，秦淮趴在床边睡着了，手却依旧紧紧握着祁安的手。月光透过窗户照进来，落在两人交握的手上，像一层薄薄的霜。
祁安的眉头渐渐舒展了，嘴角似乎还带着一丝浅浅的笑意，像是在梦里，回到了那个放风筝的午后，阳光正好，少年的笑声被风吹得很远很远。
秦淮在梦里，好像又听到了祁安的声音，软软地喊他“秦淮”。
他立刻回应：“我在。”
这一次，他不会再离开了。
永远不会。
