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24、和解的烟火 ...
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江家的客厅，是在那个暮春的傍晚彻底炸开的。
江磬和江笙牵着手站在玄关，指尖相扣的力道大到指节泛白。母亲端着果盘的手猛地一抖，苹果滚落在地，发出沉闷的声响。父亲坐在沙发上，手里的报纸“啪”地拍在茶几上，脸色铁青：“你们再说一遍？”
江笙的声音发颤，却还是抬头，目光执拗地看着父母：“我们在一起了。不是闹着玩的。”
“胡闹！”父亲猛地站起身，声音震得客厅的吊灯都晃了晃，“你们是双胞胎！是亲兄弟！传出去别人怎么看我们江家？你们还要不要脸？”
母亲捂着脸哭出声，手指颤抖着指向江笙：“我就知道你从小就黏着你哥，黏出这么些不知廉耻的事！江笙，你怎么能这么毁了你哥，毁了你自己啊！”
江磬往前站了一步，将江笙护在身后，脊背挺得笔直，语气平静却坚定：“是我先喜欢上他的，和他没关系。要怪，就怪我。”
“你闭嘴！”父亲气得浑身发抖，扬手就要打过来，被母亲死死拉住。客厅里乱作一团，哭声、呵斥声混在一起，像一把钝刀子，割得江笙心口生疼。他攥着江磬的衣角，眼泪掉得更凶，却死死咬着唇不肯再哭出声。
那天之后，家里的气氛降到了冰点。
父母不许他们再睡一个房间，不许他们同桌吃饭，甚至不许他们私下说话。饭桌上，江磬替江笙夹一筷子青菜，母亲都会立刻把那盘菜端走，眼神里的失望像针一样扎人。父亲更是连看都不看他们一眼，整日阴沉着脸，烟一根接一根地抽。
江笙瘦了一圈，眼底的光黯淡了不少，练笙的时候指尖都在抖，调子吹得断断续续。江磬看在眼里，疼在心里，却只能在深夜里，偷偷溜到江笙的房门外，隔着门板低声说：“别怕，有我。”
江笙靠在门后，捂着嘴无声地哭，眼泪浸湿了衣袖。
转机是在那个深秋的雨夜。
江笙发了高烧，烧得迷迷糊糊，嘴里一直喊着“哥”。母亲手忙脚乱地找退烧药，父亲沉着脸去开车，却发现车胎不知什么时候瘪了。窗外的雨下得瓢泼，叫救护车的电话打了半天都占线。
江磬二话不说，背起江笙就往外冲。他单薄的脊背被雨水打透，却把江笙裹得严严实实，脚步稳得不像话。江笙趴在他背上，滚烫的脸颊贴着他的后颈，含糊地喊：“哥……冷……”
“不冷，”江磬的声音带着湿意，却异常温柔，“马上就到医院了。”
父母跟在后面，看着江磬深一脚浅一脚地走在雨里，看着他把江笙护得滴水不漏，看着他的背影在雨幕里，倔强得像一株不肯弯折的青松。母亲的眼泪又掉了下来，这一次，却不是因为愤怒和羞耻。
江笙住院的那几天，江磬寸步不离地守着。他替江笙擦脸，喂他喝粥，夜里趴在床边，握着他的手不肯松开。父母来看望时，总能看到这样的画面——江磬坐在床边，低声和江笙说着话，江笙靠在床头，眉眼弯弯的，眼底的光一点点回来了。
他们之间的氛围，是旁人插不进去的。那种从骨血里透出来的亲近和默契，是二十多年的时光，一点点刻进骨子里的。
出院那天，父亲沉默地开车，母亲坐在副驾驶，看着后视镜里，江磬悄悄替江笙拢紧围巾的动作，忽然开口：“回家吧。炖了鸡汤。”
江磬和江笙愣在原地，相视一眼，都看到了彼此眼底的震惊。
那天的晚饭，母亲把鸡汤盛了满满两碗，一碗推到江磬面前，一碗推到江笙面前。父亲放下手里的烟，叹了口气，声音沙哑：“你们……自己选的路，自己走。别后悔。”
没有歇斯底里的指责，没有声泪俱下的劝阻，只有一句沉甸甸的叹息。
江笙的眼泪瞬间涌了上来，他哽咽着喊：“爸……妈……”
母亲别过头，擦了擦眼角，声音带着鼻音：“哭什么？吃饭。以后……不许再让自己生病。”
江磬握着江笙的手，指尖微微颤抖，眼眶泛红。
后来的日子，慢慢缓和了下来。
父母不再刻意阻止他们的亲近，江笙练笙的时候，母亲会端来一盘切好的水果，江磬整理古籍的时候，父亲会递给他一盏亮一点的台灯。除夕夜，一家人围坐在电视机前看春晚，江笙靠在江磬的肩上，手里攥着一颗糖，偷偷塞到江磬嘴里。
母亲看着他们，没说话，只是笑了笑。父亲端起酒杯，抿了一口，眼底的阴霾，终于散了。
窗外的烟火炸开，绚烂的光映在玻璃窗上，也映在一家人的脸上。那些曾经的歇斯底里和痛苦挣扎，都在这烟火里，慢慢化作了和解的温柔。
江磬低头，看着靠在自己肩上的江笙，嘴角弯起一个浅淡的弧度。他知道，往后的路还长，但只要他们在一起，只要家里的灯还亮着，就什么都不怕了。
