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15、锢 ...
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客厅里，午后稀薄的阳光透过巨大的落地窗，漫不经心地洒在光洁如镜的深色地板上，却驱不散一室的冷清。
空气像是凝固的琥珀，包裹着昂贵家具散发出的木质香与一丝若有若无的、松香的清冷气息。应洵穿着一身剪裁利落的深灰色套装，身姿笔挺地坐在沙发上，仿佛她不是置身于家的客厅，而是音乐厅的后台。
她的目光落在斜对面的青年身上，那眼神，与其说是关切，不如说是一种审视，一种对精密仪器运行状态的评估。
“Lance，小提琴你有多久没练了？” 应洵的声音平缓，没有太大的波澜，却像一把薄而锋利的刀片，精准地切入了一片看似平静的虚伪。
她看着谢澜斯，几不可闻地叹了口气，那叹息里听不出多少失望，更像是对一个不按流程操作的项目的轻微不耐。
谢澜斯厌烦地皱了皱眉。他正漫无目的地刷着手机，屏幕上跳跃的光影映在他没什么表情的脸上，显得格外空洞。
母亲的问话打断了他徒劳的、试图寻找某个特定消息或动态的举动。他放下手机，指尖在冰凉的屏幕边缘无意识地摩挲了一下。
“知道了。会练的。” 他回答，声音带着一种被强行压抑下去的躁意，语调清冷，像冬日结冰的湖面，听不出情绪，却透着拒人千里的寒意。
应洵仿佛没有察觉到他语气中的抗拒，或者说，她并不在意。
她优雅地端起面前的白瓷茶杯，抿了一口微烫的茶汤，动作流畅而标准，如同经过千百次排练。放下茶杯时，她轻描淡写地投下另一枚炸弹：“下个月有国际青少年小提琴比赛，国内选拔赛你要参加。最近多练练。”
这句话像一根针，瞬间刺破了谢澜斯努力维持的平静假象。
他猛地抬起头，那双总是显得过分沉静，甚至带着点漫不经心慵懒的眸子，此刻清晰地掠过一丝愠怒。“我什么时候说要参加了？你有没有问过我的想法？”
应洵的视线与他相撞，没有丝毫退让。她的眼神是冷静的，甚至可以说是冷酷的，带着一种基于“为你好”的、不容置疑的权威。“Lance，” 她加重了语气，每个音节都清晰而有力，“海浩和我，都是希望你能够在小提琴上有所发展。这是你父亲生前最大的愿望。”
“海浩”。
这两个字如同一个被封印的咒语，一旦念出，便能轻易地捆住谢澜斯的四肢百骸。
他的眉头狠狠一拧，下颌线瞬间绷紧，像是承受了某种无形的重击。
那个名字代表着他无法挣脱的过去，一个温柔却同样沉重的枷锁。谢海浩，他的父亲，那位在片场挥洒才华、在画布上涂抹色彩的导演兼业余画家，最终却败给了长期透支健康带来的心脏衰竭，早早离世。
别墅里至今还摆放着他生前画的那些色彩浓郁、充满生命张力的花卉，与这栋房子如今冰冷压抑的氛围格格不入。
那些花，在无人精心打理的日子里，似乎也渐渐失去了鲜活，蒙上了一层看不见的灰尘。
父亲的期望，母亲的执念，像两条交织的锁链，从他懵懂幼年时便缠绕上来。
别的孩子在草地上追逐打闹，他必须在琴房里对着枯燥的音阶和练习曲；别的少年在讨论游戏和梦想，他的世界里只有琴弓、指板和一份份必须达标的练习记录。
他曾试图反抗，但父亲温和却坚定的眼神，母亲不容置疑的要求，以及那句“这是为你的未来铺路”，将他所有萌芽的叛逆都扼杀在摇篮里。
小提琴，这原本可以倾诉心声的乐器，于他而言，早已异化成了一座华丽的牢笼。
此刻，母亲再次搬出父亲，无异于用他最无法反驳的理由，强行关闭了他可能发出的任何异议。
谢澜斯眼底翻涌的怒意一点点沉寂下去，最终化为一种更深沉的、近乎死寂的冷漠。
他别开视线，望向窗外空旷的花园，那里，一株父亲亲手种下的玉兰树正孤零零地立着，花期已过，只剩满树沉默的绿意。
“别跟我提以前，” 他的声音低了下去，带着一种疲惫的沙哑，“我练就是了。”
这三个字，他说得毫无分量，轻飘飘的，却仿佛用尽了他此刻所有的力气。
不是妥协，而是厌倦了无休止的、注定无效的争辩。
“嗯。” 应洵得到了想要的回答，便不再多言。
她站起身，整理了一下根本没有褶皱的衣角，步履从容地走出了客厅，回到二楼她那间同样一丝不苟、如同样板间的卧室兼书房。高跟鞋敲击地面的声音在空旷的别墅里回响，清脆，规律，却冰冷得没有一丝人情味。
偌大的空间里，终于只剩下谢澜斯一个人。
寂静像潮水般涌来，瞬间将他淹没。
这栋别墅太大了，大得足以容纳昂贵的家具、名家的画作、父亲留下的遗物，却似乎容不下一个少年真正想要的自由和温度。
他的目光掠过客厅一角摆放的那把小提琴——装在名贵的琴盒里，被擦拭得一尘不染，像一件供奉着的圣物，等待着被使用，却从未被真心拥抱。
最近，这种令人窒息的空虚感变本加厉。
不仅仅是因为小提琴，因为母亲的控制，因为那份沉重的期望。
更因为，宋知渡的离开。
宋知渡，和他完全不同的人。
安静，冷淡，像一株生长在阴影里的植物，不张扬，却自有其坚韧的生命力。
那些与他有关的事都像细小的光点，曾经微弱地照亮过他灰蒙蒙的世界。
谢澜斯知道自己对宋知渡抱着一种特殊的情感。
那是一种隐秘的吸引，一种想要靠近却又怕惊扰对方的小心翼翼。他习惯性地用清冷和疏离伪装自己，却在无人注意的角落，目光总会不由自主地追寻那个安静的身影。
他猜测着宋知渡的想法，那个文静的少年似乎对谁都保持着距离，眼神清澈却看不到底。谢澜斯能感觉到两人之间某种微妙的引力，却又无法确定那是不是自己的错觉。
他本是心思缜密、甚至带点腹黑的人，习惯于掌控和算计，可在面对宋知渡时，那些心思全都失了效，只剩下笨拙的试探和隐晦的关心。
他以为，他们之间那根看不见的线会慢慢收紧，总会有水到渠成的一天。
直到那天，宋知渡的座位空了。
起初他以为是请假，后来才从旁人的议论中得知，宋知渡转学了，手续办得悄无声息，没有告别，没有留下只言片语。
他就这样消失了。
像一滴水融入了大海，没有留下任何痕迹。
谢澜斯的世界，在宋知渡离开的那一刻，从原本压抑的灰色，彻底陷入了昏暗。
他试图联系过，却发现所有的联系方式都成了摆设。
那个安静的、似乎永远不会主动掀起波澜的人，就用最决绝的方式，从他的生命里抽离了。
他这种人，大概注定不配拥有什么温暖的光亮。连那一点点偷偷汲取的暖意，最终也被现实无情地夺走。
母亲的要求，比赛的压迫，父亲的遗愿……这些沉重的枷锁再次清晰地勒紧他的皮肉。而宋知渡的离开，则抽走了他最后一点对抗这些压力的心气。
他站起身，脚步有些虚浮地走向那间专属的琴房。
琴房隔音极好，门一关，便与外界彻底隔绝。
正对着琴谱架的是一扇巨大的窗户，窗外是城市繁华的夜景，霓虹闪烁，车流如织，一片热闹的人间景象，却与他毫无干系。
他打开琴盒，取出那把他无比熟悉却又无比陌生的小提琴。琴身线条优美，漆光温润，是无数人梦寐以求的名器。
他熟练地给弓毛抹上松香，动作标准得如同教科书。然后，他将琴架在锁骨与下颌之间，那个位置因为长年累月的练习，已经磨出了一层薄薄的茧。
他抬起手臂，运弓。
刹那间，凌厉而精准的音符从弦上迸发出来。是帕格尼尼的随想曲，以高难度和炫技著称。他的手指在指板上飞速移动，精准地按下每一个音符，音准无可挑剔。琴弓在四根弦上跳跃，带来令人眼花缭乱的快速琶音和双音。
他在演奏，却不是在表达音乐。
那声音里没有情感，没有诉说，只有一种冰冷的、近乎残忍的技巧展示。像一场华丽的刑罚，施刑者与受刑者都是他自己。
每一个完美的音符，都是他对内心痛苦的一次凌迟。他试图用这喧嚣的、占据全部心神的声音，去掩盖心底那片因为宋知渡离开而留下的、死寂的空洞。
脑海里不受控制地闪过一些画面。那些微不足道的细节，此刻却像一根根细针，密密麻麻地扎在他的心上。
为什么不说再见？
为什么一点消息都没有？
在其他地方过得好吗？
这些问题，他永远没有机会问出口了。
琴声越发急促，越发激昂，技巧的复杂程度令人咋舌。
若是有懂行的人在场，定会为这高超的技艺惊叹。但只有谢澜斯自己知道，这完美的技巧之下，是怎样一片情感的荒芜。他像一个最顶级的演员，在空无一人的舞台上，演绎着一场没有灵魂的独角戏。
应洵或许在楼上听到了这“勤奋”的练习声，会感到满意吧。
她想要的，不就是这样一个在赛场上无往不利、为她、为死去的父亲争光的“Lance”吗？
一曲终了，最后一个音符带着尖锐的颤音，戛然而止。
琴房里只剩下他粗重的呼吸声。
汗水从他的额角滑落，沿着清晰的下颌线，滴落在光洁的地板上。他放下琴弓和琴，感觉手臂因为过度用力而微微颤抖。
他走到窗边，看着楼下花园里父亲画过的那些花，在夜色中只剩下模糊的轮廓。它们曾经那样鲜活，如同父亲在世时这个家曾有过的那点短暂温暖。
而现在，一切都冷了。
他拿出手机，屏幕干净得没有任何来自特别关心之人的消息。他点开那个永远不会再亮起的头像，犹豫了很久，最终只是在备忘录里，写下了一句永远不会发送出去的话：
“宋知渡，他们又要我拉琴了。而你，在哪里？”
夜色深沉，包裹着这栋华丽的别墅，也包裹着他那颗早已无处安放、逐渐冷却的心。
比赛、小提琴、母亲的期望……他似乎无力反抗。
而那个或许早已将他遗忘的少年，则成了他在这片昏暗世界里，唯一一点无法触及、却也无法熄灭的星光，提醒着他，他曾经，也可能拥有过另一种截然不同的人生。
只是，那星光，太遥远了。
