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18、弦 ...
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暮色四合，天际最后一抹暖橘被沉沉的铅灰色云翳吞噬。
那间宽敞得近乎空旷的客厅里，没有开主灯，只有角落一盏落地灯散发着昏黄而局限的光晕，如同舞台上的追光，恰好笼罩在对峙的母子二人身上，将这方空间映照得如同一个无声的审判庭。
空气凝滞，带着山雨欲来的沉重。昂贵的熏香余韵与书卷气息混合，却压不住那无形中弥漫开来的硝烟味。
墙上，应洵年轻时在维也纳金色大厅演奏的巨幅海报占据着视觉中心。海报上的她，一袭黑色曳地长裙，颈间夹着小提琴，微仰着头，眼神专注而睥睨，仿佛整个世界都匍匐在她的琴音之下。
此刻，这画像如同一个具象化的权威符号，沉默地施加着压力。
谢澜斯站在客厅中央，手中紧紧攥着一份打印出来的大学志愿预填表。纸张边缘已被他手心的汗浸得微皱，上面“临床医学”几个字，是他斟酌数月，最终鼓起勇气写下的未来航向。
这轻飘飘的一张纸，此刻却重逾千斤。
他的对面，母亲应洵端坐在那张意大利定制的丝绒沙发里，背脊挺得如同练习了千万次的持琴姿势，优雅，却带着一种不容置疑的坚硬。
她手中也拿着一份表格，清晰印着“国立音乐学院——小提琴表演专业”。
她保养得极好的脸上看不出喜怒，只有那双遗传给谢澜斯的、此刻却锐利如鹰隼的眼睛，像两束冰冷的激光，锁定在儿子身上，仿佛要穿透他的血肉，看清他脑中所有“离经叛道”的念头。
“澜斯，”应洵终于开口，声音如同她演奏莫扎特时那般清晰、冷静，却潜藏着不容反驳的力度，像琴弓压在最细的那根弦上，“我不想再重复无意义的争论。你准备什么时候，把这个不成熟的念头，”她用指尖轻轻点了点自己膝上的表格，动作优雅，却带着裁决的意味，“彻底纠正过来？”
谢澜斯感到喉咙发紧，他吞咽了一下，努力让声带振动，发出属于自己的声音：“妈，这不是不成熟的念头。学医，是我深思熟虑后的决定。”
“决定？”应洵的唇角极轻微地向上牵动了一下，那并非笑容，而是一种听到极不和谐音时，本能流露出的、带着怜悯与不耐的嘲讽，“你才十八岁，谢澜斯，你告诉我，你懂什么是决定？你的人生蓝图，从你三岁我让你第一次触碰琴弦的那一刻起，就已经由最优秀的‘设计师’为你勾勒完毕了！通往维也纳、茱莉亚的道路，我用了半生心血为你铺就，扫清了所有障碍！你的名字，未来应该印在音乐厅烫金的节目单上，应该回响在雷鸣般的掌声里，而不是淹没在医院的消毒水气味、病人的呻吟和无止境的病历报告中！”
她的语速逐渐加快，音调升高，属于艺术家的激情与属于母亲的专制奇异地混合在一起，形成一股强大的压迫感。
“那是你为我设计的人生！是你想走的路！”压抑的情绪如岩浆般终于冲破理智的薄壳，谢澜斯猛地从旁边的单人沙发上站起，身高的优势并未给他带来丝毫底气，反而因为激动而显得身形微晃，“是！您是一位卓越的小提琴家！您是应洵，这个名字在音乐界如雷贯耳！所有人都仰望您，赞美您！可我是谢澜斯！”他几乎是低吼出声，眼眶不受控制地泛红，“我不想永远活在‘应洵儿子’的光环或者说阴影之下！我不想我的人生，仅仅成为您辉煌人生的一个延续、一个注脚！更不想我的未来，只是在黑白琴键和四根琴弦之间，一遍又一遍、精确无误地重复您走过的轨迹！”
“重复？”应洵霍然起身，一直维持的优雅姿态出现了裂痕，流露出被挑战权威的震怒与深切的失望，“你管这叫做‘重复’？谢澜斯，你知不知道，这世界上有多少人倾尽所有，只为换取你口中所谓的‘重复’的机会？你的手指天生就是为了按弦而生的！你的乐感、你对旋律的理解，哪一样不是源自于我，在我的严格要求下才臻于完善？可现在，你要抛弃这一切？去学那劳什子医学，去触碰那些血淋淋的□□，去面对那些毫无美感的生老病死？”她的声音因愤怒而微微颤抖，“你这是背叛！不仅是对你与生俱来天赋的可耻浪费，更是对我这十五年来含辛茹苦、倾注所有心血的彻底背叛！”
“背叛……”这个词像一把烧红的匕首，狠狠刺入谢澜斯的心脏，疼得他几乎蜷缩起来。
他眼圈彻底红了，泪水在眼眶里打转，却倔强地不肯落下，“我只是想选择我自己想走的路，想成为我自己想成为的人，这难道就是十恶不赦的背叛吗？妈！”他的声音带着破碎的哭腔和压抑到极致的嘶哑，“我不是您收藏的那把斯特拉迪瓦里小提琴！我不是一件没有生命、必须由您来调试音准、决定演奏曲目的乐器！我是一个活生生、有自己思想、有自己渴望的人啊！”
“正因为你是我儿子！”应洵上前一步，逼近他，试图用多年积威将他压服，“我才更不能眼睁睁看着你被一时的少年意气蒙蔽，走上一条完全不适合你的歧路！医学？那需要的是绝对的理性、冰冷的判断，甚至是对生命的某种疏离！而你，谢澜斯，你的血液里流淌着的是音乐家的感性、激情与浪漫！你现在所谓的‘理想’，不过是青春期不切实际的幻想，是对你必须承担的、与生俱来的责任的逃避！”
“不是幻想！也不是逃避！”谢澜斯固执地摇着头，泪水终于滑落，但他眼神中的火焰却未曾熄灭，反而因为泪水的洗涤显得更加清晰坚定，“那是能让我感觉到真正‘活着’的事情！当我拉琴的时候，技巧再纯熟，我也只觉得我是在完美地执行您的指令，在完成一项被设定好的任务，像一个……一个被无数看不见的线牵引着的木偶！只有在学校的实验室里，当我透过显微镜看到细胞分裂的奇迹，当我捧着厚厚的医学著作，理解人体精妙的运作机制，当我想到未来或许能用双手减轻他人的痛苦时，我才感觉到我的大脑在为我自己思考，我的心脏在为我自己的选择而跳动！我的未来，是由我自己握在手中的！”
“荒谬！彻头彻尾的荒谬！”应洵厉声打断他，保养得宜的手指带着凌厉的气势，几乎要隔空将那份医学志愿表戳穿，“你自己的？没有我日夜督促你练琴，没有我为你延请名师，没有我为你营造最好的艺术环境，你能有今天超越同龄人的修养、专注和毅力？谢澜斯，你清醒一点！离开小提琴，离开我为你铺设的这条路，你将什么都不是！你所谓的‘自我’，在现实面前不堪一击！”
“离开小提琴，我什么都不是……”
谢澜斯喃喃地重复着这句话，声音很轻，却像是一瞬间被抽走了所有的力气。他定定地看着眼前熟悉而又陌生的母亲，看着她因愤怒而微微涨红的脸，看着她眼中那份不容置疑的掌控与……或许深藏其后的、他无法理解的恐惧与爱。
巨大的失望和彻骨的冰凉，如同窗外终于降临的夜幕，一点点将他包裹、吞噬。客厅里那令人窒息的寂静再次降临，唯有墙角那座古董落地钟，固执地发出“滴答、滴答”的声响，冷漠地丈量着这僵持的时刻，像是为一场无可挽回的决裂读秒。
许久，谢澜斯极其缓慢地、几乎是机械地弯下腰，捡起了那张飘落在地的志愿表。
他没有再看母亲，而是将目光投向窗外。窗外已是一片浓得化不开的墨黑，远处的城市灯火如同虚浮的星光，无法照亮近处的晦暗。他的声音变得异常平静，平静得可怕，仿佛所有的情绪都已燃烧殆尽，只剩下冰冷的灰烬：
“妈，也许您说得对。”
他顿了顿，每一个字都像是从胸腔里艰难地挤压出来。
“离开小提琴，我谢澜斯，可能真的什么都不是。”
他抬起头，目光第一次毫无畏惧地迎上应洵的视线，那里面有一种让应洵心悸的、决绝的清醒。
“但如果真是那样……”他轻轻扯动嘴角，形成一个近乎惨淡的弧度，“至少，这个‘什么都不是’的我，是‘我’自己。”
话音落下的瞬间，他不再犹豫，紧紧攥住了那张承载着他反叛与微薄希望的纸张，指节因为用力而再次泛白。然后，他转过身，背对着那个他生活了十八年、此刻却感到无比窒息的家，背对着那个他敬爱、畏惧、也拼命想要挣脱的母亲，一步一步，坚定而又有些踉跄地，踏上了通往二楼的楼梯。
他的脚步声在空旷的客厅里回响，清晰而孤独，一声声，敲打在应洵的心上。
应洵僵硬地站在原地，仿佛化成了一座雕塑。她看着儿子消失在楼梯转角的身影，挺拔的身姿第一次显得有些佝偻和脆弱。
墙上海报里那个光芒万丈、掌控着自己音乐世界的女提琴家，此刻在她的余光中，似乎也黯然失色。
窗外，夜色深沉如墨，浓重得没有一丝光能透进来，将大厅里的一切，连同那无声的战场和碎裂的期望，一同吞没在无边的寂静与黑暗里。
