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45、紫色殿堂·三花物语（二）心跳序章 ...
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林梓桁在那句“是什么？”的问询中僵住了。
不是愤怒，不是反驳，而是一种被彻底看穿的羞耻感。泠韹站在那里，月光在他身上镀上一层冷银色的边，仿佛他不是从城市的霓虹中走来，而是从某个更高维度的艺术圣殿降临于此，专门来审判他这个不肖的模仿者。
“您……”林梓桁的喉咙干涩得发疼，“您怎么会出现在这里？”
泠韹没有回答这个问题。他的目光掠过林梓桁的肩膀，看向远处那片在夜色中显得更加朦胧的薰衣草田，眉头几不可察地蹙了一下，像是在看一片野蛮的、需要修剪的杂草。
“逃避是懦夫的选择。”泠韹终于开口，声音平静得像在陈述乐理，“你的左耳听不见了，所以你的右手也失去了握笛的力气？你的心脏长在右边，所以连直面缺陷的勇气也偏移到了别处？”
每一个字都精准地刺在林梓桁最深的伤口上。他知道！他居然连自己心脏的位置都知道！
“您调查我？”林梓桁的声音颤抖起来。
“不需要调查。”泠韹终于将视线移回到他脸上，那目光锐利得能解剖灵魂，“十年前，在你父亲的追思会上，你就站在我身边。你哭得喘不上气时，下意识捂住的是右边胸口。一个细心的医学生都能看出端倪。”
林梓桁如遭雷击。十年前……那个灰蒙蒙的雨天，那个站在父亲灵柩旁一言不发、却让所有音乐家都敬畏三分的神秘年轻人……竟然就是泠韹？可他看起来，和当年几乎没有变化。
“您认识我父亲。”这不是疑问句。
“我认识他的音乐。”泠韹纠正道，语气里第一次出现了一丝极淡的、近乎缅怀的东西，“那是不该存在于人间的完美。可惜，短暂如流星。”
他突然向前走了一步，距离近得林梓桁能闻到他身上清冷的雪松香气，与薰衣草田的浓郁芬芳格格不入。
“而你，”泠韹的声音压低了，却更具穿透力，“你完美继承了他的容貌，继承了他的乐器，甚至继承了他心脏的位置——这个可笑的、不完美的生理缺陷。但你继承不了他的灵魂。你的《弱水残花》，每一个音符都在尖叫‘看啊，我在模仿我的父亲’，每一个转调都在乞求‘请你们像爱他一样爱我’。拙劣，可悲。”
林梓桁的指尖深深掐进掌心，疼痛让他勉强维持着站立。他想怒吼，想反驳，但所有的言语都堵在喉咙里，化成了难堪的沉默。因为泠韹说的……该死的准确。
“跟我来。”泠韹突然转身，朝田埂外走去。
“去哪里？”
“Jupiter艺行。”泠韹头也不回，“既然你选择躲在这里自怨自艾，不如让你看看，什么才是真正的‘声音’。”
林梓桁迟疑了。理智告诉他应该拒绝，应该逃离这个毒舌又高高在上的男人。但心底深处，那个被父亲音乐滋养长大的孩子，那个对“完美”依然存有执念的灵魂，却被“真正的‘声音’”这几个字攫住了。
他最终跟了上去。
Jupiter艺行坐落在江维市最繁华的艺术区，却奇异地保持着一种遗世独立的静谧。建筑通体由深色玻璃和哑光金属构成，线条冷硬简洁，入口处没有任何招牌，只有门楣上一个抽象的、由音符构成的紫罗兰徽记在幽幽发光。
踏入其中的瞬间，林梓桁右耳捕捉到的城市喧嚣骤然消失，取而代之的是一种绝对的、经过精密计算的安静。空气里流淌着极淡的白麝香，温度恒定在令人舒适的程度。大厅挑高极高，墙壁是吸音的深灰色材质，地面光可鉴人。
最引人注目的，是大厅中央悬浮着的巨大水晶雕塑——那是一朵正在绽放的紫罗兰，每一片花瓣都由无数细小的棱镜构成，缓缓旋转，将头顶柔和的光线折射成千万道流转的虹彩。
“很美，不是吗？”泠韹的声音在大厅里产生轻微的回响，“绝对的对称，精确的光学折射，恒定的旋转速率。没有意外，没有瑕疵，每一秒的状态都可以被数学模型完美预测。”
他走向左侧的走廊，林梓桁默默跟上。走廊两侧是一间间透明的练习室，隔音极好，只能看见里面的人影。
在一个房间里，一个看起来不超过十岁的小女孩正端坐在巨大的三角钢琴前。她的背挺得笔直，手指在琴键上飞舞，弹奏的是李斯特的《钟》。速度快得惊人，每一个音符都清晰准确，节奏分毫不差。但她脸上没有任何表情，眼睛直视着前方的乐谱，像个精致的人偶。
“她一周前才第一次接触钢琴。”泠韹平静地说，“她的父母希望她成为下一个‘神童’。”
在另一个房间，一个少年正在练习小提琴，帕格尼尼的随想曲。他的运弓平稳得不可思议，揉弦的幅度像是用尺子量过，每一次换把都精准到位。但他闭着眼睛，眉头紧锁，仿佛在忍受某种痛苦。
“他有极高的天赋，但情感过剩，总想加入自己的‘理解’。”泠韹评价道，“多余的装饰音，不必要的渐慢……我在帮他修剪这些枝蔓。”
修剪。林梓桁被这个词刺痛了。
他们最终来到走廊尽头一扇厚重的实木门前。泠韹将手掌按在门边的识别面板上，门无声滑开。
房间很大，更像一个私人音乐厅。正中央是一架造型复古的巴洛克式大键琴，通体漆黑，琴身上镶嵌着珍珠母贝拼贴出的紫罗兰图案。四周的墙壁是深紫色的吸音绒，地上铺着厚厚的手工波斯地毯。房间里没有窗户，只有几盏壁灯散发着暖黄色的光。
但吸引林梓桁目光的，是房间一侧整面墙的陈列架。上面摆放着数十支笛子——竹笛、玉笛、骨笛、金属笛……来自不同时代，不同地域。而在陈列架最中心的位置，一个天鹅绒衬垫上，静静躺着一支他再熟悉不过的紫竹笛。
和他手中的那支，几乎一模一样。不，那就是父亲生前最爱用的那支！
“这是……”
“你父亲的遗物。”泠韹走到陈列架前，却没有触碰那支笛子，只是隔着玻璃凝视，“他去世后，他的经纪人处理遗产时，我买下了它。”
“你为什么……”
“因为它曾经发出过这个世界上最接近‘完美’的声音。”泠韹打断他，终于转过身，目光如炬，“而你，林梓桁，你拿着几乎相同的笛子，却连它十分之一的潜力都发挥不出来。这不是乐器的错，是你的错。”
他走向那架大键琴，优雅地坐下。
“听好了。”
泠韹的手指落在琴键上。
第一个音符响起的瞬间，林梓桁的右耳像是被清泉洗涤。那不是寻常大键琴清脆略带金属感的声音，而是一种圆润、温暖、充满空间共鸣的奇妙音色。泠韹弹奏的是一段他从未听过的旋律，复杂精妙到令人咋舌，多声部交织如同精密运转的齿轮，却又奇异地和谐统一。
林梓桁不由自主地屏住呼吸。他听得懂——这音乐在描绘某种宏大的图景：星辰的诞生，潮汐的涨落，四季更迭中万物枯荣的绝对规律……没有情感，没有起伏，只有一种俯瞰众生的、冰冷而恢弘的秩序之美。
这就是泠韹追求的“完美”？剔除了一切人性弱点，纯粹到极致的理性之声？
音乐在达到一个令人眩晕的高潮后，戛然而止。
余音在吸音良好的房间里迅速消散，留下更深的寂静。
“这是《秩序赋格》，我十三岁时的习作。”泠韹的手指离开琴键，“它没有任何‘表达’的欲望，它只是‘存在’。像数学公式，像物理定律，像你父亲笛声中那些无法被模仿的、属于规则本身的颤动。”
他站起身，走到林梓桁面前。
“你的问题，林梓桁，不是你左耳听不见了。”泠韹的声音低而清晰，像手术刀划过皮肤，“是你的心，早就聋了。你被困在对父亲的模仿里，困在对‘完美儿子’这个期待的恐惧里，困在你那可笑的、偏移的心脏所带来的自卑里。你的音乐不是音乐，是这些杂音的集合体。”
他伸出手——不是要打人，而是用食指，极其轻蔑地，点了一下林梓桁手中那支笛子的吹孔。
“真正的音乐，需要绝对的专注，绝对的纯粹，以及……”泠韹的指尖顺着笛身滑下，最终停在林梓桁颤抖的手腕上，“绝对服从于规则的意志。你，有吗？”
林梓桁猛地抽回手，像是被烫到。羞辱、愤怒、还有一丝被说中痛处的恐慌，在他胸腔里炸开。他想把笛子砸在地上，想对着这张完美的脸怒吼。
但最后，他只是死死咬住下唇，转身，跌跌撞撞地冲出了那个房间，冲出了Jupiter艺行，冲进了外面潮湿的夜风中。
泠韹没有阻拦。他静静站在原地，听着那仓惶的脚步声远去，直至消失。
良久，他走回陈列架前，隔着玻璃，凝视着那支紫竹笛。冰冷的灰眸深处，掠过一丝极其复杂的、近乎痛楚的神色。
“林栩，”他对着空无一人的房间，用只有自己能听见的声音低语，“你的儿子，比你想象中……还要脆弱得多。”
林梓桁不知道自己是怎么回到薰衣草田的。
他瘫倒在田垄边，剧烈地喘息，右耳里还残留着《秩序赋格》那冰冷华丽的余韵，左耳里则是自己粗重呼吸带来的、闷在头颅里的轰鸣。这两种声音撕扯着他。
泠韹的每一句话都在他脑海里循环播放。
“拙劣，可悲。”
“你的心，早就聋了。”
“你，有吗？”
没有。他没有。他什么都没有。他不是父亲，不是神童，甚至不是一个完整的、能听见全世界的人。
绝望像冰冷的潮水淹没了他。他抓起手边的笛子，用尽全力朝一块石头砸去——但在最后一刻，手腕僵住了。
这是父亲留给他的，最后的念想。
他最终只是颓然松手，笛子掉落在柔软的泥土上。他把脸埋进膝盖，肩膀无声地耸动起来。没有眼泪，只是干涩的、窒息的抽泣。
不知过了多久，一阵沉稳的脚步声靠近。
一双沾着泥点的旧工装靴停在他面前。
“哟，这是被哪个狠心的姑娘给甩了？”萧薰的声音响起，带着他特有的、没心没肺的爽朗。
林梓桁没有抬头。
萧薰也不在意，在他旁边大大咧咧地坐下，从怀里掏出一个牛皮水袋，自己灌了一口，然后递到他鼻子底下。“自家酿的薰衣草蜜酒，甜的，喝点？”
林梓桁摇头。
“行吧。”萧薰收起水袋，抬头看着夜空稀疏的星星，“我说，那位穿得跟要去登基似的紫衣服大爷，是你债主？”
林梓桁猛地抬起头，眼眶通红：“你看见了？”
“我又不瞎。”萧薰咧嘴一笑，露出洁白的牙齿，短髭随之而动，“远远瞧见了，气场强得吓人，我都没敢凑近。他说啥了，把你打击成这样？”
林梓桁张了张嘴，却发现那些刻薄的话语根本无法复述。最终，他只是沙哑地说：“他说我的音乐……什么都不是。”
“哦。”萧薰的反应平淡得出奇。他顺手从旁边拔了一根狗尾巴草，叼在嘴里，“他说不是就不是了？他是谁？天王老子？”
“他是泠韹！紫藤殿堂的……”
“我管他是谁。”萧薰打断他，吐掉嘴里的草茎，“我问你，你吹笛子的时候，开心吗？”
林梓桁愣住了。开心？他已经很久没有想过这个问题了。每一次演奏，都伴随着压力、期待、比较……开心？
“看，答不上来吧。”萧薰拍拍他的肩膀，力道不小，“小哥，音乐这玩意儿，跟我的花一样。你天天琢磨它该怎么长，该多高，该开几朵花，累不累啊？它就该怎么长怎么长！你想怎么吹就怎么吹！”
“可是……如果吹得难听呢？”林梓桁嘶声问。
“难听？”萧薰像是听到了什么笑话，“我告诉你，我这儿半夜里野猫叫春，那声音，啧啧，撕心裂肺，难听吧？但人家唱得高兴！那是它想唱！你呢？你是想唱给那个紫衣服大爷听，还是想唱给你自己听？”
林梓桁再次沉默了。
萧薰站起身，拍了拍裤子上的土：“得了，别在这儿扮忧郁了。明天早上，帮我个忙。”
“什么忙？”
“东边那片地，紫罗兰又开始往这边爬了。”萧薰指了指远处那片在月光下显得格外妖异的深紫色，“我得去把它们‘劝’回去。一个人忙不过来，你来搭把手。工钱嘛……”他促狭地眨眨眼，“管饭，外加听我讲怎么让野花长得比家花还欢实。”
说完，他哼着不成调的小曲，晃晃悠悠地走向田边的小木屋。
林梓桁独自坐在月光下。许久，他慢慢捡起掉在地上的笛子，轻轻拂去上面的泥土。
右耳里，城市永不疲倦的嗡嗡声隐隐传来。
左耳里，依然是那片空茫的死寂。
但在这令人窒息的寂静深处，他似乎……听到了自己心脏跳动的声音。
咚。咚。咚。
沉重，混乱，毫无节奏。
却异常清晰。
