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86、chapter85. 钟 ...
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宗珩走出咖啡馆，风雪立刻将他包裹。
他没有立刻朝镇口走去，而是站在咖啡馆门前的屋檐下，看着漫天飞舞的雪花。冷风像刀子一样刮在脸上，带着雪粒的刺痛，但他浑然不觉。
他只是站在那里，从大衣内侧口袋里拿出那个密封袋。
隔着透明的塑料，他能看清那件浅灰色的运动上衣，看清上面的污渍。灯光从咖啡馆窗户透出来，照在密封袋上，让那些污渍在阴影里显得更加刺眼。
他的手指收紧，塑料发出细微的窸窣声。
万鹤殊的话还在耳边回响——“岁逐那孩子，有时候就是太热情。”
心脏又传来一阵尖锐的刺痛。
他当然知道那是假的。污渍是伪造的，故事是编造的，万鹤殊的目的就是为了激怒他，让他失去理智。
但理性知道是一回事，本能反应是另一回事。
在看到那件衣服、那些污渍的瞬间，他的脑子里确实不受控制地浮现出画面——司韵在城堡里，在那个疯子身边，被强迫，被伤害，哭着喊他的名字。
那种冰冷的、近乎灭顶的恐惧和愤怒，像潮水一样将他淹没。即使现在知道是假的，那种感觉依然残留在胸腔里，沉甸甸的，压得他几乎喘不过气。
他深吸一口气，冰凉的空气灌入肺部，带来细微的刺痛。然后他将密封袋重新放回口袋，贴在心口的位置。
衣服是真的。司韵确实穿着它，在城堡里。
这个认知，比任何伪造的污渍都更让他感到沉重。
他拉紧大衣领子，低头走进风雪中。脚印在雪地上留下一串深深的痕迹，很快又被新的雪花覆盖。
走到镇口时，马克的车已经等在那里。林逸飞坐在副驾驶，看见他过来，立刻下车拉开车门。
“宗先生，没事吧？”林逸飞低声问，目光在他脸上扫过。
宗珩摇摇头，坐进后座。车门关上，隔绝了风雪。
车子缓缓启动，驶回山间木屋的方向。车内很安静，只有引擎低沉的轰鸣和轮胎碾过积雪的咯吱声。
宗珩靠在后座，闭上眼睛。指尖又无意识地在膝盖上敲击，一下，又一下。
他在思考，在计算，在推演接下来的每一步。
万鹤殊的动机已经清楚——她嫉妒，她想借他的手除掉司韵这个“威胁”。这给了他们一个机会，一个可能从内部打开缺口的机会。
但方岁逐那边……依然棘手。
司韵现在在他手里，每一分每一秒都可能面临危险。
时间不多了。
宗珩睁开眼，看向窗外。雪还在下，将山林覆盖成一片纯净的、无声的白。远处，城堡的方向已经完全看不见了，只有一片深沉的、被雪雾笼罩的黑暗。
司韵就在那片黑暗里。
在等他。
他握紧了拳头，指甲深深掐进掌心。
“逸飞。”他开口，声音在安静的车厢里显得格外清晰。
“在。”
“联系我们在日内瓦的人。”宗珩说，眼神在昏暗的光线下闪烁着冰冷而决绝的光，“我要在二十四小时内，拿到进入那座城堡的合法途径。”
林逸飞愣了一下：“老板，风险很大，可能会打草惊蛇……”
“顾不上了。”宗珩打断他，声音低沉而坚定，“方岁逐是个疯子，他的耐心有限。我们必须在他对司韵做出更极端的事之前，把她带出来。”
他顿了顿，看向窗外越来越大的风雪，一字一句地说：
“不惜一切代价。”
*
人偶房的门在身后轻轻合拢，隔绝了那一屋子空洞的注视。
走廊里的空气似乎都清新了些。司韵深深吸了一口气，冰凉的空气灌入肺部，让她因紧绷而微微眩晕的头脑清醒了几分。
她跟在方岁逐身后半步，目光扫过两侧墙壁上的狩猎战利品。
那些被钉在墙上的鹿角、野猪头、狐狸皮毛，在昏暗光线下泛着陈旧死亡的光泽。
方岁逐走得不急不缓，脚步声在厚地毯上几乎无声。他的背影挺拔，浅灰色羊绒衫在走廊壁灯的光晕里显得温和儒雅。但司韵知道，这温和之下是深不见底的寒潭。
“刚才那个房间，”她忽然开口，声音在空旷走廊里显得清晰，“是你一个人布置的？”
方岁逐脚步未停，只微微侧过头，镜片后的目光在她脸上停留一瞬：“大部分是。有些藏品是家父早年收集的，我接手后重新整理过。”
他的语气轻松，像在谈论一件寻常的爱好。
司韵没再接话。她的目光落在走廊尽头一扇彩绘玻璃窗上。那是圣母怀抱圣婴的图案，晨光透过彩色玻璃，在地板上投下一片斑斓的光影。红、蓝、绿、黄，像被打碎的宝石，美得不真实。
她忽然想起宗珩公寓里那面落地窗。烨城春日的阳光透过玻璃洒进来，温暖、真实，带着人间烟火的气息。
心脏某处轻轻抽痛了一下。
“饿了吗？”方岁逐的声音将她拉回现实。他已经停下脚步，站在一扇拱形门前，转身看她，脸上浮起惯常的温和笑容，“这个时间，该用午餐了。”
司韵抬眼看向他。走廊里光线昏暗，他站在光影交界处，一半脸被壁灯照亮，一半隐在阴影里，表情显得有些模糊。
“还好。”她说。
“还是吃点。”方岁逐推开那扇门，做了个“请”的手势，“这次我们不那么正式，就在小餐厅。”
门后是一个比昨晚小得多的餐厅。圆形餐桌，铺着浅米色的亚麻桌布，只摆了两副餐具。阳光透过一扇拱形窗户照进来，在桌面上投下一块明亮的光斑。窗外是城堡的后花园，积雪覆盖的草坪上立着几座大理石雕像，此刻都戴上了白色的雪帽。
空气里有种温暖的食物香气——烤面包、炖肉、香料混合的味道。
方岁逐很自然地走向靠窗的位置坐下，然后指了指对面的椅子：“坐。这里风景好。”
司韵走过去坐下。她的位置正对着那扇窗，能看见花园深处一条被积雪覆盖的小径，蜿蜒着消失在杉树林里。
午餐很快就端上来了。一个年轻的女佣，穿着比昨晚那些更简单的黑白制服，安静地将托盘里的菜肴一一摆上桌：奶油蘑菇汤、烤小羊排配迷迭香、煎芦笋、还有一篮刚出炉的面包。
菜式精致，但分量适中，不像昨晚那样铺张。
方岁逐拿起餐巾铺在膝上，动作优雅如常：“尝尝看。厨师是本地人，做阿尔卑斯山区菜很拿手。”
司韵拿起汤匙，舀了一勺蘑菇汤送进嘴里。奶油香浓，蘑菇鲜嫩，温度恰到好处。确实美味。
但她吃得心不在焉。她的目光时不时扫过餐厅四周——门的位罝、窗户的尺寸、壁炉的位置、墙上的油画题材……每一个细节都在她脑海里快速勾勒、定位、储存。
多年的绘画训练让她对空间和结构有种本能的敏感。她能记住光线的角度、阴影的形状、物体之间的比例关系。这座城堡虽然复杂，但并非无迹可循。
“合胃口吗？”方岁逐的声音响起。
司韵抬眼，发现他正看着她，眼神里带着一丝询问。
“很好。”她说，顿了顿，又补充道，“比昨晚的自在。”
这句话她说得很自然，语气里甚至带着一点放松。就像一个人终于卸下了部分防备，愿意在陌生环境里流露出一点真实的感受。
方岁逐的眼底闪过一丝微光。那是一种捕捉到细微变化的、猎人般的敏锐。
“那就好。”他微笑，切下一小块羊排，动作慢条斯理，“昨晚是我考虑不周。想着正式些，反而让你不舒服。”
司韵低头喝汤，没接话。
餐厅里安静了片刻，只有刀叉偶尔碰触瓷盘的轻响。阳光在桌面上缓慢移动，光斑从桌沿移到中央，照亮了银质盐罐上精细雕刻的葡萄藤花纹。
“这座城堡，”司韵忽然开口，目光落在窗外花园里的一座雕像上，“建了多久了？”
方岁逐顺着她的目光看去：“主体建筑是十九世纪末建的，1902年完工。当时的主人是一位瑞士银行家，痴迷狩猎，所以选了这片山腰，方便进山。”
他顿了顿，镜片后的眼神带着探究，“你好像对建筑很感兴趣？”
“以前学过一点绘画。”司韵说，语气随意，“对空间和结构比较敏感。”
“是吗？”方岁逐身体微微前倾，手肘撑在桌面上，“我还以为你只对珠宝设计感兴趣。你在伦敦圣马丁的作品，我看过几件，很有灵气。”
司韵的指尖几不可察地收紧。他知道她在圣马丁读过书，这不奇怪。但那种被彻底调查过的感觉，还是让她脊背发凉。
“都是过去的事了。”她垂下眼，叉子无意识地拨弄着盘里的沙拉。
“可惜了。”方岁逐说，语气里似乎带着真诚的惋惜，“如果你继续走下去，现在应该已经是小有名气的设计师了。”
司韵没接话。她端起水杯喝了一口，冰水滑过喉咙，带来短暂的清醒。
甜点上来时，窗外传来一阵钟声。
“当——当——当——”
深沉，悠远，带着金属特有的震颤。一共响了四下。
“四点了。”方岁逐看了一眼窗外，“时间过得真快。”
司韵放下甜品勺：“这座城堡里，好像没有其他钟表？”
方岁逐挑眉，眼神里划过一丝警惕：“你注意到了？”
“从昨天到现在，我在房间里、走廊里，都没看到任何时钟。”司韵说，语气像闲聊，“只能靠那个机械钟报时。”
“是我父亲的习惯。”方岁逐靠向椅背，“他说现代时钟的滴答声太吵，破坏老房子的宁静。所以城堡里除了塔楼那个百年的机械钟，其他钟表都收起来了。”
他说着，用叉子指了指餐厅墙上一幅油画。那是一幅狩猎场景:几个穿着十九世纪猎装的男人，牵着猎犬，站在林间空地上，脚下躺着一头刚被击毙的雄鹿。画技精湛，但透着一股冰冷的、对死亡的炫耀。
“这些画都是原主人的收藏？”司韵问。
“大部分是。”方岁逐点头，“我祖父买下城堡时，连同里面的陈设一起收购了。他说，这些东西能保留时间的味道。”
时间。又是这个词。
司韵想起那些人偶房里永恒凝固的“美”，想起方岁逐说“有些美可以被保存下来，成为永恒”。
她握汤匙的手指微微收紧，但脸上没什么表情:“你祖父也喜欢狩猎？”
方岁逐笑了。那笑容有点复杂，混合着怀念、嘲弄，和一些司韵看不懂的情绪。
“痴迷。”他说，“这座城堡周围的森林，以前都是他的私人猎场。他设计过各种陷阱、机关，就为了捕捉那些‘完美的猎物’。鹿要角最对称的，狐狸要皮毛最光亮的，野猪要獠牙最锋利的。”
他的语气很平静，但司韵听出了一丝寒意。
“他收藏战利品，”方岁逐继续说，目光扫过走廊方向，“就像有些人收藏艺术品。只不过他的艺术品，是曾经活生生的东西。”
司韵的胃里涌起一阵轻微的不适。她放下汤匙，拿起水杯喝了一口。
冰水滑过喉咙，带来短暂的清明。
“所以走廊里那些……”她没说完。
“都是他的藏品。”方岁逐接话，语气轻松得像在介绍一幅画，“我接手后本来想撤掉，但想想，留着也好。算是一种纪念。”
纪念什么？纪念对生命的剥夺？还是纪念那种将活物变成静止展示品的权力？
司韵没问出口。她只是点了点头，目光重新落回窗外:“城堡很大。除了主楼，还有别的建筑吗？”
这个问题问得随意，像是一个初到陌生环境的人，出于好奇的自然询问。
方岁逐看着她，镜片后的眼神深邃。几秒后，他笑了:“有兴趣参观？吃完我可以带你走走。”
司韵抬眼，迎上他的目光。她的眼神很平静，甚至带着一点恰到好处的、被勾起兴趣的光。
“可以吗？”她问。
“当然。”方岁逐微笑，“我的荣幸。”
