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79、第 79 章 石缝里的双生音阶 ...
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沉默的浓度，也变了。
不再是最初那种令人窒息的、带着血腥和绝望的死寂。而是一种……疲惫的、共生的寂静。像两个并肩走在漫长夜路上的人，不需要言语，脚步的节奏，呼吸的频率，偶尔肩膀无意的触碰，就是全部的交流。他们可以在那张一米五的床上，背对背躺着，各自盯着天花板，几个小时不说一句话，却奇异地不觉得尴尬或疏离。空气里流淌着一种沉甸甸的、共享的疲惫，也流淌着一种心照不宣的、“我知道你在，你知道我在” 的确认。有时候，余逝会从漫长的、空洞的怔忪中醒来，发现孟灾不知何时已经坐起身，就着台灯昏黄的光，在看一本厚厚的乐理书，或者对着谱子写写画画。侧脸的线条在灯光下显得冷硬，眉头微蹙，是全神贯注的弧度。余逝就那样静静地看着，看着灯光在他睫毛上投下小小的阴影，看着他因为思考而无意识抿紧的嘴唇。心里那片冰冷的荒原，似乎也会被那一点专注的、属于活着的微光，短暂地照亮一角。
触碰，成了新的语言。
言语是贫乏的，且容易带来误解和伤害。触碰却直接得多。孟灾揉按余逝肩膀的手，从一开始的笨拙、僵硬，变得沉稳、精准。他知道哪块肌肉最易痉挛，哪个穴位按压能最快缓解放射性疼痛。他的手指带着薄茧，力度透过皮肤，直抵酸胀的根源，那是一种带着痛楚的抚慰。余逝从一开始的僵硬、抗拒，到后来的顺从、甚至依赖。他会不自觉地，在疼痛袭来时，将身体微微侧向孟灾那一方，一个无声的邀请。而孟灾，总能在第一时间接收到这个信号，手便会如期而至。
正常的表演，越来越熟练。
他们穿着校服，穿行在校园，表情平静，脚步匆匆。在教室里，他们坐在最后一排，一个刷题，一个看谱，互不干扰，却总在对方需要时，默默递上一支笔，或指出一个错误。在食堂，他们面对面坐着，沉默地吃完盘中的食物，孟灾会自然地把余逝不爱吃的青菜夹到自己碗里，余逝会把他餐盘里仅有的、他爱吃的红烧肉，默默拨一半过去。在琴房，他们是最刻苦也最古怪的一对。不合奏时，各练各的，互不打扰，空气里只有单调重复的音阶和练习曲。合奏时，眼神交汇极少，却默契得惊人，一个轻微的呼吸变化，一个几乎看不见的点头，就能调整整个乐句的速度和力度。他们不再试图表达什么，只是精准地、冷酷地执行谱面上的每一个符号，将情感剥离，只剩下最纯粹的技术。奇怪的是，这种剥离了情感的演奏，却因极度精准和彼此气息的完全同步，产生了一种冰冷的、却极具穿透力的、机械般的美感。连最挑剔的老师，在听完他们最新一次排练后，都沉默良久，最后只说了一句：“……很干净。继续。”
同学们看他们的眼神，从最初的好奇、探究、窃窃私语，渐渐变成了某种习以为常的疏离。他们太独了，像两个自我封闭的星球，按照自己的轨道沉默运行，不与任何人产生交集。这种独，反而成了一种保护色。恶意渐渐失去了兴趣，转而寻找更新鲜的谈资。只有邹禹寒，依旧像一头横冲直撞的犀牛，每周雷打不动地来“污染”他们的宿舍，用巨大的噪音和垃圾食品，蛮横地撕开他们沉默的茧，强行注入一点粗野的、带着烟火气的正常。
外公的汤，成了某种仪式。
每周日下午，风雨无阻。保温桶，洗净的碗，带走的垃圾。沉默的来，沉默的走。但余逝开始会在外公转身时，极轻地、几乎听不见地说一句：“外公慢走。” 孟灾会在喝汤时，偶尔评价一句：“今天的汤，咸淡刚好。” 外公不会回答，只是布满皱纹的眼角，会几不可查地、微微动一下。那桶汤，是脐带，连着那个残破却真实存在的家，提醒他们来处，也给予他们最后一点、沉默的底气。
省赛的日期，一天天逼近。
压力像不断上涨的潮水，淹没脚踝，膝盖，腰际……他们闭口不谈，但琴声里的紧绷，日益加深的黑眼圈，偶尔相对无言的、漫长的沉默，都泄露了痕迹。余逝肩伤复发的频率增高，有时练到一半，会突然脸色煞白，冷汗涔涔地放下琴，走到角落，背对着孟灾，弓着身子，肩膀微微发抖。孟灾不再像最初那样强行介入，只是停下，静静等待。有时等几分钟，有时等十几分钟。直到余逝自己缓过来，抹一把额头的冷汗，走回来，重新架起琴，声音嘶哑地说：“继续。”
他们不再谈论“如果失败”、“如果疼得受不了”、“如果……”。那些如果太沉重了，像悬在头顶的巨石，不能想，一想就会垮掉。他们只谈“下一个小节怎么处理”、“这个指法如何更省力”、“晚上吃什么”。用最具体、最琐碎的现实，填充每一分每一秒，不给恐惧留一丝缝隙。
夜晚，依旧是战场。
噩梦还是会来，像不定时造访的幽灵。有时是冰冷刺骨的河水，有时是滴血的刀刃，有时是母亲惊恐的眼神，有时是父亲癫狂的脸。余逝会在黑暗中猛然惊醒，浑身冷汗，呼吸困难，指尖掐进掌心，留下深深的月牙痕。孟灾总会在第一时间醒来，不是被吵醒，而是一种近乎本能的同时惊醒。他不会开灯，不会大声询问，只是伸出手，在黑暗中准确地找到他，握住他冰冷潮湿的手，或者将他颤抖的身体搂进怀里，用平稳的心跳和体温，包裹住他。有时，孟灾自己也会陷入梦魇，呼吸粗重，拳头紧握，嘴里发出模糊的、痛苦的呓语。这时，轮到余逝在黑暗中睁开眼，伸出手，轻轻拍打他的后背，像安抚一个受惊的孩子，直到他紧绷的身体渐渐放松，沉入更深的睡眠。
他们在彼此的噩梦中互为灯塔，在漫长的黑夜里互相取暖。伤痕没有消失，痛苦并未远离，但它们被共同承担了。一个人的深渊，因为有了另一个人的凝视和陪伴，似乎就不再那么深不见底。
治愈远远谈不上。
他们依旧伤痕累累，疲惫不堪，对未来充满不确定的恐惧。但有些东西，确实在生长。像石缝里挣扎求生的野草，艰难，却顽强。
他们学会了在疼痛中呼吸，在沉默中交流，在绝望中抓住对方的手。他们用日复一日的、枯燥到极致的练习，重建对生活的掌控感。用外公每周一次的汤，确认自己尚未被世界彻底抛弃。用邹禹寒没心没肺的喧闹，提醒自己正常世界还存在。用彼此深夜无意识的依靠和醒来时的第一眼对视，确认“我还活着，你也在”。
这不是童话般的愈合，没有奇迹，没有顿悟。这是一场惨烈的、漫长的、静默的跋涉。每一步都踩在过去的玻璃碴上，鲜血淋漓。但至少，他们不再是独自跋涉。至少，在漫长的、似乎没有尽头的黑夜里，当他们回头，总能看到另一双同样布满血丝、却始终望向自己的眼睛。
那双眼睛在说：疼吧，我知道。累吧，我也有。但你看，天还没亮，路还很长。我们，一起。
窗外的梧桐，叶子快落光了。省赛，就在下周。
他们并排坐在琴凳上，对着摊开的、画满标记的乐谱。窗外是冬日惨淡的天光。房间里很安静，只有暖气片发出细微的嗡嗡声。
孟灾抬起手，揉了揉眉心，脸上是掩饰不住的疲惫。
余逝看着谱子上一个复杂的和弦，手指无意识地在膝盖上模拟着指法，肩膀传来熟悉的、隐痛的前兆。
沉默良久。
孟灾忽然开口，声音有些沙哑：“最后一段，双音部分，你的揉弦可以再慢一点，但幅度加大。紧张度不够。”
余逝“嗯”了一声，没抬头，手指在膝盖上微微调整了姿势。
又一阵沉默。
然后，余逝极轻地、几乎像叹息一样，说：“你第三小节的渐弱，收得有点急。气息没沉到底。”
孟灾顿了顿，侧过头看他。余逝依旧低着头，专注地看着谱子，侧脸在昏暗的光线下，苍白而安静。
孟灾看了他几秒，转回头，也看向谱子，几不可查地点了下头：“好。再来一次。”
没有鼓励，没有加油，没有“我们可以的”这种空洞的口号。只有最实际的技术调整，最冷静的问题指出。像两个在暴风雨中修船的工匠，不理会滔天巨浪，只专注于手中的钉子和木板，一下，又一下，将残破的船身，勉强钉牢。
琴声再次响起。依旧精准，依旧冰冷，依旧带着破釜沉舟的、孤注一掷的决绝。
但这一次，在那些精确的音符之下，在那些克制的呼吸之间，似乎多了一丝极其微弱、却真实存在的东西——
不是希望。希望太奢侈了。
是确认。确认彼此还在，确认船还未沉，确认哪怕下一刻就是深渊，这一刻，他们仍在一起，敲打着同一根钉子。
这就够了。
对于在深渊边缘行走的他们来说，这就已经是，全部了。
