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3、第 3 章 ...
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黑暗。
然后是痛。
莫宁皱了皱眉。
耳边有声音，很模糊，像是隔着厚厚的玻璃。
“……小宁？小宁你醒了吗？”
谁？
小宁？
他费力地掀开眼皮。
视线模糊了好一会儿，才渐渐清晰。
首先映入眼帘的，是一片发黄、带着裂纹的天花板。
墙角有深色的水渍，形状像一张扭曲的脸。
吊扇静止不动，扇叶上积着灰。
不是他的公寓。
不是任何一处安全屋。
甚至不是医院。
他尝试转动脖子，一阵剧烈的酸痛从后颈传来，让他闷哼出声。
“小宁！你醒了！”
一张脸凑了过来。
是个中年男人。
五十多岁的样子，面容憔悴，眼袋很深，头发花白了大半，穿着洗得发白的蓝色工装，袖口磨损得起了毛边。
男人眼睛里布满血丝，此刻却闪着激动又小心翼翼的光。
莫宁盯着他，没说话。
大脑在缓慢重启。
湄南河、撞击、水、黑钻耳钉。
背叛。
然后是……什么？
“你感觉怎么样？头还晕不晕？”男人伸手想摸他的额头，动作有些犹豫，“医生说你低血糖，加上劳累过度，休息两天就好了……你别担心，爸已经跟剧组请过假了……”
爸？
莫宁的瞳孔猛地收缩。
他张了张嘴，想说什么，但喉咙干得发紧，发出的声音沙哑得连自己都陌生。
“??????……”他下意识说，泰语，“水。”
男人愣了一下，没听清：“什么？小宁你说什么？”
莫宁这才彻底清醒。
他看着眼前这张陌生的、写满关切和疲惫的脸，又环顾四周——
不到十平米的房间，掉漆的木质家具，墙上贴着褪色的明星海报，窗外是灰扑扑的老式居民楼，晾衣杆上挂着五颜六色的衣服在风里飘。
这不是曼谷。
这不是东南亚任何一个城市。
这是——
华国。
他猛地坐起来！
动作太急，眼前一黑，差点又栽回去。
“哎你别急！”男人慌忙扶住他，“慢慢起，慢慢起……你要什么？喝水是吗？”
男人转身去倒水
莫宁看着他佝偻的背影，又低头看向自己的身体。
瘦，苍白
手臂细得能看见淡青色的血管。
手指修长，但没有常年握枪留下的茧子。
皮肤光滑，没有任何疤痕。
这不是他的身体。
这不是莫宁的身体。
“来，喝水。”男人端着一个印着“安全生产”字样的白色搪瓷杯回来，水温刚好，“小心烫。”
莫宁接过杯子，没喝。
他看着杯子里晃动的水面，又抬头看男人。
“你……”他开口，声音还是沙哑，但换成了中文，“是谁？”
男人的表情僵住了。
“小宁……你、你说什么？”他声音发颤，“我是爸爸啊……林国栋，你不记得了？”
林国栋。
小宁。
莫宁。
破碎的记忆碎片像潮水一样涌进大脑——不属于他的记忆。
一个二十二岁、在娱乐圈底层挣扎的小演员。
一个母亲早逝、父亲重病、欠了一屁股债的年轻人。一个因为连续三天只吃一顿饭、在片场晕倒被送回来的……
废物。
莫宁闭了闭眼。
“我手机呢？”他问，语气很冷。
林国栋被他这种陌生的语气弄得有些无措，但还是赶紧从床头柜抽屉里拿出一个手机：“在这儿，在这儿。昨天送你回来的人一起拿回来的。”
莫宁接过手机。
“.....？？？”
这是一台老旧的按键手机，塑料外壳已经磨损得发白，屏幕很小，键盘上的数字标识都快磨没了。
牌子他没听过，大概是华国某个早就倒闭的山寨厂商。
他按了一下开机键。
屏幕亮起，背景是一个穿着廉价戏服的年轻人——应该是这个身体的原主，莫宁。
笑得很腼腆，眼神干净得愚蠢。
莫宁盯着屏幕看了两秒，然后快速按下一串号码。
陈的私人号码。
听筒里传来机械的女声：“对不起，您拨打的号码是空号……”
他挂断，又拨另一个号码。
阿伦的。
依然是空号。
再拨。
所有他记得的号码，所有能联系到的方式，一个一个试过去。
全部是空号。
“小宁……”林国栋在旁边小心地问，“你给谁打电话呢？是不是剧组有事？我跟王导说过了，他说让你休息两天，不扣钱……”
莫宁没理他。
他翻看手机通讯录。
寥寥几十个联系人，备注都是“王哥（经纪人）”、“张导剧组李助理”、“医院刘护士”、“房东赵阿姨”……
没有陈，没有阿伦，没有任何一个他认识的人。
他点开短信收件箱。
最新一条是昨天下午的：
【王哥：莫宁你他妈能不能有点用？跑个龙套都能晕倒！导演气得当场换人！这月的钱扣一半！再这样你给我滚蛋！】
再往上翻，全是类似的内容。
催债的、催房租的、剧组通知的、医院催缴费的。
莫宁放下手机，靠在床头，闭上眼睛。
他在思考。
第一，他死了。在湄南河，还不知道是被谁害死了。
第二，他重生了。在华国，在一个叫莫宁的十八线小演员身上。
第三，这个莫宁，穷，病弱，负债，有个重病的父亲，在娱乐圈最底层挣扎。
第四，他现在，就是莫宁。
“小宁……”林国栋的声音又响起来，带着试探，“你是不是……还不舒服？要不咱们再去医院看看？爸这儿还有点钱……”
“不用。”莫宁睁开眼，语气冷淡。
他掀开被子下床。
身体虚软，但他撑住了。
走到墙边那面裂了缝的穿衣镜前。
镜子里的人，二十二岁，苍白，瘦削，五官漂亮得甚至有些女气，眼睛很大，睫毛很长，此刻正因为震惊而微微睁圆。
黑发柔软地贴在额前，整个人散发着一种未经世事温顺的脆弱感。
和他前世那张即使微笑也带着戾气的脸，天差地别。
莫宁扯了扯嘴角。
镜子里的年轻人也扯了扯嘴角。
那个笑容僵硬，陌生。
“真不爽啊。”他轻声说，用只有自己能听见的声音。
“小宁？”林国栋跟过来，担忧地看着他，“你……你还好吗？”
莫宁转身，看着他。
这个自称是他父亲的男人。
憔悴，苍老，身上有淡淡的消毒水味和汗味，眼神里的关切是真的，但那种小心翼翼近乎卑微的姿态，让他觉得烦躁。
他想起了自己的父亲。
那个酗酒、家暴、最后死在赌场后巷的男人。母亲抱着他哭的那天，他对自己发誓，这辈子不会再让任何人用“父亲”这个身份绑架他。
“我饿了。”莫宁说，绕过林国栋，走向那个兼做厨房的狭窄阳台。
阳台更破旧。
一个生锈的煤气灶，一个旧冰箱，地上堆着塑料袋装的青菜和几个土豆，碗柜里放着几个碗。
林国栋赶紧跟过来：“饿了好，饿了好！爸给你煮面！马上就好！”
他手忙脚乱地开火，烧水，从冰箱里拿出两个鸡蛋，又翻出一小把蔫了的青菜。
莫宁靠在门框上，看着他忙碌的背影。
这个男人煮面的动作很熟练，但手指在轻微发抖，放盐的时候犹豫了一下，只放了很少一点。
“盐少了。”莫宁突然开口。
林国栋手一抖，差点把盐罐打翻：“啊？哦哦，我怕你口味淡……”
“按你平常的量放。”莫宁说，“我口味重。”
林国栋看了他一眼，眼神有些困惑，但还是多放了一勺盐。
面很快煮好。
清汤寡水，两个荷包蛋，几根青菜。
林国栋把碗端到那张掉漆的小桌上，又拿来一双筷子，用袖子擦了擦才递给他：“小心烫。”
莫宁坐下，接过筷子。
他吃得很慢。
不是因为这面有多难吃——而是因为他在思考。
接下来怎么办？
回去？
怎么回去？
他现在这个身体，这个身份，连张去东南亚的机票都买不起。
就算回去了，以莫宁这张脸，谁会认他是莫宁？
复仇？
找谁复仇？
手机震动了一下。
是短信。
【王哥：明天下午三点，《浮尘》剧组试镜最后一次机会！演个侍卫，有三句台词！再不来你这辈子别想演戏了！地址发你了，自己看！】
莫宁放下筷子，点开短信。
地址是在一个影视基地。
附件还有一段剧本片段，打印在照片上，字很小，但勉强能看清。
侍卫。三句台词。
“小宁，是工作吗？”林国栋小心翼翼地问，“要是身体还没好，就跟王导说说，下次……”
“去。”莫宁打断他，“为什么不去？”
他抬起头，看着林国栋。
眼神不再是莫宁那种温顺带着怯意的眼神。
而是一种冰冷带着锐利压迫感的目光。
林国栋被这眼神看得一愣。
莫宁开口，“我住院花了多少钱？”
林国栋回过神来，慌忙摆手：“没、没多少！就一点检查费，不贵的！你别担心这个，爸还有钱……”
“说实话。”莫宁说。
林国栋沉默了几秒，肩膀垮了下去：“……八百多。不过医生说了，你就是低血糖，休息好就行，不用再花钱了……”
“你的病呢？”莫宁又问，“医生怎么说？”
林国栋的脸色更白了：“我、我没事……老毛病了，吃吃药就行……”
莫宁没再追问。
他低头，继续吃那碗面。
吃完最后一口，放下筷子，拿起那个破旧的按键手机，开始翻看。
银行短信余额：127.36元。
未接来电：23个，其中18个来自“王哥”。
备忘录里记着：下月房租800，爸药费1200，水电费大概200……
他关掉手机，站起身。
“我出去一趟。”他说。
林国栋立刻紧张起来：“你去哪儿？你身体还没好……”
“透透气。”莫宁走到门边，穿上那双洗得发白的帆布鞋，“很快回来。”
他拉开门。
老旧楼道里弥漫着霉味和油烟味。
楼下传来孩子的哭闹声和电视机的嘈杂声。
莫宁走下楼梯，走出这栋破旧的居民楼。
外面是华国南方一个三线城市的傍晚。
街道狭窄，电线杆上贴满小广告，路边摊冒着热气，行人匆匆。
他站在街边，看着这一切。
陌生、嘈杂、贫穷、平庸。
和他曾经掌控的那个血腥、奢华、危险的世界，是两个极端。
手机又震动了。
还是王哥。
莫宁接起来。
“莫宁你他妈终于接电话了！”那边传来暴躁的吼声，“明天下午三点！听见没有！最后一次机会！再搞砸了你就等着睡大街吧！”
莫宁把手机拿远了一点，等那边吼完，才开口。
声音平静，甚至带着一丝嘲讽。
“地址发我。”他说，“侍卫那三句台词太蠢了。如果你还想这个角色有看点，建议编剧重写。”
电话那头沉默了足足五秒。
“……你说什么？”王哥的声音充满了难以置信。
“我说，”莫宁一字一句，“那三句台词，蠢得不符合人类基本逻辑。如果编剧不会写，我可以教他。”
说完，他挂了电话。
站在嘈杂的街边，看着夕阳把天空染成脏兮兮的橙红色。
莫宁，或者说，现在的莫宁，慢慢地露出了重生后的第一个真正的笑容。
那笑容很冷，嘴角带着自嘲
从俯瞰湄南河到……踩口水滩
从一句话定人生死，到一句话定今晚吃不吃得起肉。
抬起头，最后看了一眼这片陌生的天空。
然后转身，走进那栋破旧的居民楼。
他一步一步往上走，脚步声在空旷的楼梯间回响。
前世他走的是铺着地毯的走廊，两边站着低头的手下。
现在走的是水泥台阶，两边堆着邻居的破纸箱。
走到家门口，他停了一下。
门内传来压抑的咳嗽声，还有塑料袋窸窣的响声——大概是在整理那些永远理不清的药费单子。
他掏出钥匙，插进锁孔。
拧开。
“我回来了。”他说。
语气平淡，没有温度，但也没有不耐烦。
