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18、季风拂过的永恒 ...
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温诗意最后一次走进那间教室时，阳光正沿着当年的角度，斜斜地落在靠窗的位置。讲台上的粉笔盒里，还剩半根白色粉笔，和她退休那天留下的一模一样。
今天是学校百年校庆，也是她和晏临川相识的第二十个秋天。香樟树的叶子落了满地，踩上去沙沙作响，像在低声念着一首漫长的诗。
“温老师，您看谁来了！”苏念的声音从走廊传来，带着雀跃的回响。
走廊尽头，林砚推着轮椅慢慢走来。轮椅上的老人穿着熨帖的中山装，手里捧着个锦盒，正是晏临川的同桌。他身后跟着一群孩子，都是基金会救助成功的患儿，每个人手里都举着片金黄的桂花，像捧着星星。
“这是临川托我保管的东西，”老人打开锦盒，里面躺着枚银质书签，上面刻着完整的《季风与少年》，末尾多了一行小字，“2013年秋，于香樟树下补全”，“他说等你真正放下的那天，再交给你。”
温诗意接过书签时，指尖触到冰凉的银面，却仿佛能感受到当年他刻字时的温度。书签背面的纹路里，嵌着细小的桂花碎，是岁月也磨不去的香。
校庆典礼的压轴环节，设在翻新后的操场。舞台背景是幅巨大的照片拼图，左边是晏临川镜头里的旧校园，右边是如今的模样，中间用无数张学生的笑脸连接，像条跨越时光的桥。
“接下来，有请温诗意老师为我们朗诵《季风吹散的诗》终章。”主持人的声音落下时，全场响起掌声。
温诗意站在舞台中央，望着台下攒动的人头。林砚带着妻儿坐在第一排，小家伙举着“晏临川”字样的灯牌，眼睛亮得像星；苏念的爷爷在轮椅上轻轻打着节拍，嘴角带着欣慰的笑；远处的香樟树下，几个新入学的学生正模仿着照片里的姿势，对着天空拍照。
她没有看事先准备的稿子，只是望着那片熟悉的香樟林，轻声开口：
“风把信吹过二十年的距离
海接住了所有未说出口的尾音
香樟树的年轮里
藏着半块奶糖的甜
和两枚钢笔尖的温度
那些被季风撕碎的诗
早已在时光里长成新的模样
是孩子风筝上的字迹
是病房窗外的朝阳
是每个秋天落在发间的桂花
是我终于敢说出口的
‘我记得’”
最后一个字消散在风里时，天空忽然飘起细碎的桂花雨。是学生们从香樟树上摇落的，金黄的花瓣打着旋儿落下，落在她的发间，落在舞台的地板上，落在每个人的肩头，像场温柔的加冕。
典礼结束后，温诗意独自走到后墙的梧桐树下。新栽的树苗已长得比人高，树干上挂着块木牌，是她亲手写的：“所有被记住的，都不会真正离开。”
她蹲下身，把那枚银书签轻轻埋在树根下，又撒上一把今年的新桂花。泥土的湿润混着银器的凉，酿出种奇异的温柔，像他从未缺席的陪伴。
离开校园时，夕阳正把她的影子拉得很长。身后传来孩子们的笑闹声，混着隐约的朗诵声，是新学的《季风与少年》。温诗意回头望去，只见香樟树下，一个穿白衬衫的少年正弯腰捡起地上的信纸，转身时的侧脸在余晖里模糊成光，像极了很多年前的晏临川。
她忽然明白，所谓结局，从来不是终点。
晏临川留在相机里的光影，变成了孩子们镜头下的新风景；他藏在日记里的牵挂，化作了基金会救助的希望；他刻在戒指上的桂花，年年秋天都会落在她的发间——这些碎片拼在一起，就是那首诗的最终形态：不是被季风打散的遗憾，而是在时光里不断生长的永恒。
温诗意迎着晚风慢慢走远，口袋里的银书签拓片微微发烫。那是她特意留下的纪念，上面的字迹清晰依旧，像在说：有些诗，吹不散，忘不掉，会跟着季风，年复一年地回来。
而那个叫晏临川的少年，终究成了她生命里最温柔的季风。每当桂花飘落，每当钢笔划过纸面，每当有人在香樟树下写下第一句诗，他就会顺着风回来，笑着说：
“你看，我们的诗，活在每个春天里。”
这一次，温诗意没有回头，只是轻轻扬起了嘴角。因为她知道，风里的诗，从来不需要回应，只要记得，就是最好的结局。
