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11、回家的路 当你期待路 ...
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《城南旧事》他读了一周，还给她时，书里夹了一张便签，上面只写了两个字：“好看。”她接过书，看到那张便签，抬头看他一眼，眼睛弯了弯，什么也没说。
又过了几天，她递给他另一本书，封面是淡绿色的，书名《边城》。递过来时，她说：“这个你应该也会喜欢。”
就这样，借书还书成了他们之间固定的联系。每周一两次，有时是课间，有时是放学后。每次交接都很简短，往往只有几句话：“看完了？”“嗯。”“这本给你。”“好。”但就是这简单的几个字，让周景行每周都有了期待。
十二月悄然而至。天气越来越冷，教室里的暖气烧得更足，窗户上的水雾越来越厚，成了同学们涂鸦的画板。每天早读课前，总有人用手指在玻璃上画各种图案，画完很快又被新的雾气覆盖。
那天傍晚，轮到周景行值日。他扫地、擦黑板、倒垃圾，忙完时已经快六点了。天色早就黑透，走廊里的灯亮着昏黄的光，整栋教学楼空空荡荡的，只有风声在窗外呜咽。
他背上书包，正准备锁门离开，走廊那头传来脚步声。他抬头，看到沈未希从楼梯口走过来，脚步有些急，脸颊被冷风吹得微红。
“你还没走？”他有些惊讶。
“图书馆今天闭馆早，我刚从那边过来。”她说，微微喘着气，“走到校门口才想起来……有本书忘在教室了。”
她走进教室，到自己座位上翻了翻，从抽屉里拿出一本书，塞进书包。然后抬头看看他：“你也刚值完日？”
“嗯。”
“那……一起走？”她问，语气很自然，像在说一件再平常不过的事。
周景行愣了一秒，点点头：“好。”
他们一起下楼。楼道里的声控灯随着脚步声一层层亮起，又一层层在他们身后熄灭。鞋子踩在水磨石地面上，发出清晰的回响。整栋楼只有他们两个人，那种空旷感让脚步声显得格外响亮。
走出教学楼，寒风扑面而来，带着夜晚特有的凛冽。沈未希缩了缩脖子，把围巾往上拉了拉，遮住半张脸。周景行下意识地放慢脚步，走到迎风的那一侧。
“你家住哪边？”他问。
“东边，过了红绿灯再走一段。”她指了指方向。
“我也是东边。”他说，“不过我在红绿灯之前那个路口拐弯。”
“那可以顺路走一段。”她说。
于是他们沿着校门外那条路，并肩往前走。路灯在头顶投下昏黄的光，把两个人的影子拉得很长，时而交叠，时而分开。路上人不多，偶尔有骑自行车的人从身边经过，车铃声清脆地响一声，很快消失在夜色里。
他们走得很慢。不是刻意慢，而是那种自然而然的、不急不赶的速度。谁也没说话，只是静静地走着。风从路边的梧桐间穿过，带起一阵阵沙沙的声响。枯叶被风卷起，在地上打着旋儿，发出干燥的摩擦声。
走到红绿灯路口时，周景行停下脚步：“我往这边拐了。”
沈未希也停下，看了看他指的方向，点点头：“嗯。那……明天见。”
“明天见。”
他转身往巷子里走，走了几步，忍不住回头看了一眼。她还站在路口，正望着他的方向。看到他回头，她似乎愣了一下，然后抬起手，轻轻挥了挥。
他也挥了挥手，然后继续往前走。巷子很黑，只有尽头有一盏路灯，发出昏黄的光。他走在那光里，心里有一种说不清的、暖洋洋的感觉，像是喝了一杯温热的牛奶。
那天晚上，他躺在床上，翻来覆去睡不着。脑子里反复浮现的，是路灯下她站在路口的身影，和她抬起手轻轻挥动的样子。那画面很简单，没什么特别，却像刻在脑子里一样，怎么也抹不掉。
从那之后，他俩经常一起走路回家。不是每天，但每周总有两三次，会恰好赶上同一时间离开学校。有时是值日碰巧排在同一天，有时是她从图书馆回来，他刚打完球，有时只是放学时在校门口偶遇。无论哪种情况，只要遇上了，就会自然而然地一起走。
那段路不长，正常走大概五到十分钟。但他们总是走得很慢，常常走上二十多分钟。路上聊的也都是些很普通的事：今天布置的作业，下周的考试，班里发生的趣事，某道题的解法……没有一件是重要的，但每一件都让他们走得慢一点，再慢一点。
有一次，路过一家小店，沈未希忽然停下，指着橱窗里摆的一排小挂件说：“你看那个，像不像你？”
周景行顺着她手指的方向看去，是一只毛茸茸的、表情有些呆的小狗挂件。他愣了一下，然后哭笑不得：“哪里像了？”
她歪着头看了看，又看看他，认真地说：“眼睛。都是圆圆的，有点呆。”
“你才呆。”他反驳。
她没理他，笑着走进店里，过了一会儿出来，手里拎着一个小袋子。她把袋子递给他：“送你。”
他打开一看，正是那只呆萌的小狗挂件。
“……干嘛送我？”
她耸耸肩：“觉得适合你。不想要可以扔了。”
他当然没扔。回家后，他把那个挂件挂在书包的拉链上，每次看到都会想起她说“眼睛圆圆的有点呆”时的表情——嘴角弯着，眼睛亮亮的，带着一点狡黠的笑意。
还有一次，路过一个卖烤红薯的小摊，香气飘过来，她脚步慢了下来。周景行注意到了，问：“想吃？”
她犹豫了一下，点点头。
他掏出零钱，买了两个，递给她一个。她接过去，烫得直换手，却舍不得放下。剥开皮，热气腾腾地冒出来，她小口小口地吃着，脸上露出满足的表情。
“好吃吗？”他问。
“嗯。”她点头，然后补充了一句，“比学校门口那家好吃。”
他记下了。以后每次路过那个小摊，都会想起她说这句话时的样子——嘴里冒着热气，脸颊被冻得微红，眼睛弯成两道月牙。
冬天越来越深，天黑得越来越早。那条回家的路，从落叶满地，走到光秃秃的树枝在风中摇晃。路灯依然昏黄，把他们的影子拉得很长。风依然很冷，但走着走着，好像也没那么冷了。
有时走到路口要分开时，她会说一句“明天见”，他会回一句“明天见”。很简单，像任何一个同学之间的道别。但不知道为什么，每次听到这三个字，他心里就会涌起一种奇异的安定感，好像明天是真的会见的，好像明天是值得期待的。
有一次，走到路口时，她忽然问：“你觉得这条路长吗？”
他想了想，说：“以前觉得挺长的，要走十几分钟。现在……”他顿了顿，“好像也没那么长了。”
她笑了，没说话。路灯照在她脸上，把那笑意映得很柔和。
“我拐弯了。”他说。
“嗯。明天见。”
“明天见。”
他转身走进巷子，走了几步，又忍不住回头。她还站在路口，望着他的方向。和第一次一样，看到他回头，她抬起手，轻轻挥了挥。
他也挥了挥手，然后继续往前走。
巷子尽头那盏路灯依然亮着，昏黄的光在夜色里晕开一小片温暖。他走进那光里，心里那种说不清的、暖洋洋的感觉又涌了上来。
后来他才知道，那条路其实一直都没变长也没变短，变的是走在那条路上时的心情。当你期待路的尽头有一个人等着说“明天见”时，再长的路也嫌短；当你知道明天真的会见到那个人时，再冷的风也不觉得冷。
而那时候的他，还不明白这种感觉叫什么。只是隐约觉得，每天上学放学的路上，好像多了一点值得期待的东西。说不清是什么，但就是有。
