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3、文竹 ...
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老城区的旧楼，爬满翠绿的藤蔓，三楼的阳台摆着几盆文竹，叶片细长，透着清雅。
沈砚是个自由插画师，三十出头，戴细框眼镜，手指沾着颜料，总穿宽松的亚麻衬衫，说话慢声细语，像旧楼里的阳光，温和得让人安心。他作息不规律，常熬夜赶稿，阳台的竹影映在画纸上，成了他画里常出现的风景。
楼下花店的老板叫季晓竹，比沈砚小五岁，个子高挑，皮肤白皙，笑起来有个浅浅的梨涡，穿洗得干净的工装围裙，每天抱着花束进进出出，身上总飘着淡淡的花香。他话多，热情，见谁都打招呼，是这条街的“活招牌”。
两人的相识，是因为一盆快枯萎的文竹。
沈砚的文竹招了虫，叶子发黄，他急得团团转，抱着花盆下楼，正好撞见季晓竹在搬刚到的向日葵。
“老板，这竹还能救吗？”沈砚声音带着点无措。
季晓竹放下花，接过花盆看了看，指尖拂过叶片：“小事，我帮你修修，再配点药，过几天就好。”他说话时，阳光落在他发梢，像镀了层金边。
那天沈砚在花店待了一下午，看季晓竹修剪枝叶、配杀虫药，动作熟练又温柔。店里的花香混着泥土的气息，沈砚紧绷的神经渐渐放松，忽然觉得，这个热闹的花店，像个能让人安心的小世界。
文竹救活后，沈砚成了花店的常客。
他不爱花，却爱来这里待着。季晓竹忙的时候，他就坐在角落的小桌旁，看他包花、算账，听他和客人聊天，偶尔递上一杯自己泡的茶。季晓竹不忙时，就拉着他说些花的趣事：“玫瑰要斜剪根才好活”“洋甘菊的花语是坚强”“你画里的竹，比真的还好看”。
沈砚熬夜赶稿，季晓竹总会留一束新鲜的洋甘菊，放在他门口，附一张小纸条：“熬夜伤身体，记得喝水。”沈砚收到花，心里暖暖的，第二天就会画一张小画，送到花店，画里是季晓竹抱着花的样子，眉眼弯弯。
有一次，沈砚赶稿到凌晨，低血糖犯了，头晕眼花。他挣扎着下楼买吃的，却在花店门口晕了过去。季晓竹正好起来浇花，见状赶紧把他扶进店里，煮了红糖粥，一口一口喂他。
“你怎么这么不爱惜自己？”季晓竹皱着眉，语气带着点责备，眼神却满是担忧。
沈砚看着他，眼眶有点红：“没人管，习惯了。”
季晓竹的心像被针扎了一下，轻声道：“以后我管你。”
从那以后，季晓竹每天都会给沈砚准备早餐，有时是三明治，有时是包子豆浆，放在他门口。沈砚也会提前画好小画，放在早餐旁，画里是不同的花，配着温暖的句子。
日子一天天过去，旧楼的藤蔓又长了一截，文竹的叶子更绿了。
沈砚的画有了新的主题，不再只有竹，还有向日葵、洋甘菊、玫瑰，还有那个抱着花的少年。他的画变得温暖，投稿也屡屡被采纳，渐渐有了名气。
季晓竹的花店生意越来越好，他在店门口摆了个小架子，专门放沈砚的画，旁边写着：“插画师沈砚的小世界”。有人来买花，总会被画吸引，顺便买走一张，说要带回家沾沾温暖。
那天，沈砚画完一幅画，是季晓竹在阳光下浇花的样子，画的名字叫《暖阳》。他拿着画，走到花店，正好撞见季晓竹在修剪那盆文竹。
“晓竹，”沈砚轻声道，“这幅画给你。”
季晓竹接过画，眼睛亮得像星星：“真好看！”他抬头看向沈砚，鼓起勇气，握住他的手：“沈砚，我喜欢你，你愿意和我在一起吗？”
沈砚的心跳漏了一拍，他看着季晓竹紧张又期待的眼神，笑了，反握住他的手：“我愿意。”
阳光透过花店的玻璃，洒在两人身上，文竹的影子落在地上，像一个温柔的拥抱。
后来，沈砚把画室搬到了花店二楼，楼下卖花，楼上画画。季晓竹忙完了，就上楼看沈砚画画，给他递杯茶，或者从背后轻轻抱住他。沈砚画累了，就下楼帮季晓竹包花，听他和客人聊天，偶尔插句话，惹得大家哈哈大笑。
他们的日子，没有惊天动地的誓言，只有一屋花香，一室墨香，三餐四季，细水长流。
傍晚，沈砚会和季晓竹坐在阳台，看夕阳西下，看文竹的影子在墙上摇晃。季晓竹靠在沈砚肩上，轻声说：“这样真好。”
沈砚点点头，握住他的手：“嗯，有你在，真好。”
旧楼的藤蔓还在生长，文竹的叶子依旧翠绿，阳光依旧温暖，他们的故事，像窗边的竹，安静，却充满生机，在岁月里，慢慢生长，永不凋零。
