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57、霁坞工坊的木与光 ...
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江南的雨巷深处，藏着一间不起眼的木作工坊，门头挂着块斑驳的木牌，写着两个字——霁坞。工坊的主人叫gjwoo，熟客们都喊他“霁坞”，没人知道这串字母的由来，只当是他名字的谐音。
gjwoo是个年轻的木艺师，性子沉静得像深巷里的老木头。他的手很巧，能把一截普通的楠木，雕成叶脉分明的书签；能把一块开裂的老榆木，打磨成温润的茶盘。工坊里永远飘着淡淡的木香，墙角堆着各式木料，窗台上摆着他的半成品，阳光透过雕花窗棂落进来，在木料上投下细碎的光斑。
他不爱说话，每天的生活就是和木头打交道。天刚亮就去后山挑木料，上午刨木、打磨，下午雕刻、上漆，傍晚时分，就坐在门槛上，看着雨巷的青石板路被夕阳染成金红色。
巷子里的人都说，霁坞是个“怪人”，守着一间小工坊，不声不响，像被时光遗忘了一样。直到那年夏天，一个迷路的摄影师闯进了雨巷。
摄影师背着相机，淋得半湿，慌慌张张地冲进霁坞的工坊躲雨。“抱歉，打扰了。”他抹了把脸上的雨水，抬头就撞进了gjwoo沉静的目光里。
gjwoo正握着刻刀，在一块檀木上雕琢。他抬眼看了看狼狈的摄影师，没说话，只是指了指旁边的木凳，又递过一条干净的毛巾。
摄影师道了谢，擦干身上的雨水，就被工坊里的木作吸引了。墙上挂着木雕的花鸟鱼虫，桌上摆着木簪、木梳、木镇纸，每一件都透着温润的光泽，像是有生命一般。“这些都是你做的？”摄影师忍不住问，语气里满是惊叹。
gjwoo点了点头，放下刻刀，指了指桌上的一块木牌——上面刻着“gjwoo霁坞工坊”，字体清隽，和他的人一样，带着淡淡的温和。
“霁坞……好名字。”摄影师笑了，“雨后山坞，该是很美的景象吧。”
gjwoo的眼里闪过一丝微光。这是第一次有人读懂他名字里的意境。他的名字，取自“雨后初霁，山坞藏幽”，是他心里最向往的画面。
雨下了整整一个下午。摄影师没急着走，就坐在木凳上，看着gjwoo做木活。阳光渐渐穿透云层，落在gjwoo的侧脸上，他握着刻刀的手稳而轻，檀木的碎屑簌簌落下，像一场温柔的雪。
摄影师忍不住举起相机，按下了快门。
快门声惊动了gjwoo，他抬头看了看摄影师，眼里没有不悦，只有淡淡的疑惑。
“抱歉，”摄影师有些不好意思，“你做木活的样子，太好看了，忍不住就拍了。”
gjwoo摇了摇头，重新低下头，手里的刻刀却慢了几分。
从那天起，雨巷里多了一道奇怪的风景。每天清晨，摄影师都会来霁坞的工坊，带着热腾腾的豆浆和油条；gjwoo则会把刚做好的木簪，放在窗边，等阳光落在上面，折射出温润的光。
摄影师会拍gjwoo做木活的样子，拍木料在他手里慢慢成型的过程，拍阳光落在木雕上的光斑。他说，gjwoo的木作里，藏着江南的温柔，藏着时光的静好。
gjwoo也会偶尔和摄影师说话。他会讲木料的脾气——楠木温润，檀木醇厚，老榆木带着岁月的沧桑；会讲雕刻的技巧——哪里该深，哪里该浅，哪里该留有余韵。
摄影师听得入迷，他发现，这个沉默的木艺师，心里藏着一片广阔的天地。
秋深的时候，摄影师要走了。他把一沓照片送给gjwoo，照片里，有gjwoo专注的侧脸，有阳光下的木雕，有雨巷的青石板路，还有工坊门口，那株悄悄绽放的桂花。
“这些照片，送给你。”摄影师的语气里带着不舍，“我把它们发到网上了，很多人都喜欢你的木作，说想看看霁坞工坊的样子。”
gjwoo接过照片，指尖轻轻拂过照片上的自己。阳光落在照片上，暖融融的。
“留下来，好吗？”gjwoo忽然开口，声音很轻，却带着一丝不易察觉的期待。
摄影师愣住了，随即笑了，眼里的光比阳光还要明亮。“好啊。”他说，“我想把霁坞工坊的木与光，拍给更多人看。”
后来，霁坞工坊的名气渐渐传开了。有人专程来雨巷，就为了买一支gjwoo做的木簪，拍一张阳光落在木雕上的照片。
工坊的门口，挂起了一块新的木牌，上面刻着：gjwoo霁坞工坊，木藏温柔，光栖岁月。
每天傍晚，夕阳西下的时候，gjwoo和摄影师会坐在门槛上，看着雨巷的灯火一盏盏亮起。gjwoo手里握着刚做好的木梳，摄影师手里拿着相机，两人相视一笑，眼里的温柔，像江南的雨，绵长而细腻。
雨后初霁，山坞藏幽。
gjwoo的霁坞工坊里，不仅藏着木雕的温柔，还藏着时光的静好，藏着两个人的爱意。
