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2、琴墨和鸣 那场雪下了 ...
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那场雪下了整整一夜。
雪粒子敲打着玻璃窗的声响，伴着画室里暖黄的灯光，成了顾辞远和苏砚之间最安静的背景音。后半夜雪势渐歇，风也小了，窗外的世界被裹进一片白茫茫的静谧里，连路灯的光晕都变得柔和，落在积雪上，映出细碎的银光。
凌晨四点多，顾辞远的助理终于驱车赶来，车子碾过积雪的声响，在寂静的巷子里格外清晰。
顾辞远起身告辞时，苏砚正坐在画架前，对着那幅未完成的雪景图出神。他接过苏砚递来的羽绒服，指尖不经意间擦过苏砚的手背，留下一点微凉的触感。“添麻烦了。”他笑着说，眼底带着几分歉意，又带着几分不舍。
“无妨。”苏砚摇头，送他到门口。
顾辞远穿上羽绒服，兜帽刚戴上，又抬手摘了下来，露出沾着雪粒的发梢。他像是想起什么，忽然从口袋里掏出手机，晃了晃屏幕：“留个联系方式吧？下次有空，我请你吃饭，算是道谢。”
苏砚愣了愣，他素来不擅长和人打交道，更别说留联系方式给一个刚认识的人。可看着顾辞远那双盛着笑意的桃花眼，拒绝的话到了嘴边，又咽了回去。他转身回画室，拿了张便签纸，写下自己的微信号，递了过去。
顾辞远接过便签，指尖捏着薄薄的纸页，像是握着什么珍宝，低头扫了一眼，就郑重地收进了口袋。“一定。”他挥了挥手，弯腰坐进车里。
车窗缓缓摇上，隔绝了巷子里的寒气。车子发动的瞬间，顾辞远忽然又降下车窗，探出头来，雪风吹乱了他的发丝，他却毫不在意，只看着门口的苏砚，声音清晰地传过来：“你的画室，我很喜欢。”
苏砚站在原地，看着车子缓缓驶离，车灯的光晕在雪地里拉出一道长长的影子，直到车子拐过巷口，消失不见，他才收回目光。
指尖还残留着姜茶的温热，鼻尖似乎还萦绕着顾辞远身上淡淡的烟草味和雪的清冽气息。
他转身回到画室，关上门，将寒风隔绝在外。暖黄的灯光依旧亮着，落在那幅雪景图上，落在画布上被顾辞远碰过的地方。
苏砚站在画架前，忽然来了兴致。
他拿起一支细毫笔，蘸了一点钴蓝，笔尖在调色盘上轻轻晕开，调出一抹比天色更浅的蓝。然后，他俯身，在画布右下角的雪地里，细细勾勒出一个身影。
那是个抱着琴箱的男人，穿着黑色的羽绒服，兜帽半掀着，露出线条利落的下颌线。苏砚凭着记忆，一点点描摹他的眉眼，描摹他唇角的笑意，描摹他抱着琴箱时，手臂微微用力的弧度。
一笔一画，落墨成痴。
窗外的天渐渐亮了，第一缕晨光透过窗帘的缝隙，落在画布上，落在那个新添的身影上，像是给画面镀上了一层温柔的金边。
再次见到顾辞远，是在一周后。
那天是个难得的晴天，阳光透过落地窗，洒在画室的地板上，映出窗台上多肉植物的影子。苏砚正坐在画架前，画一幅水墨荷花。他手里握着一支狼毫笔，蘸了浓淡相宜的墨汁，在宣纸上轻轻一点，再顺势一拉，一片舒展的荷叶便跃然纸上。
砚台里的墨汁泛着淡淡的光泽，旁边的白瓷碟子里，盛着一点花青和赭石，是用来调色的。画室里静悄悄的，只有笔尖划过宣纸的沙沙声，和窗外偶尔掠过的鸟鸣。
“吱呀”一声，木门被轻轻推开。
一道熟悉的男声传了进来，带着几分笑意，像是春日里的风，温柔得让人心里发痒：“苏老师，我来赴约了。”
苏砚的画笔顿了顿，墨汁在宣纸上晕开一小点，像是荷叶上的露珠。他回头，撞进一双含笑的桃花眼。
顾辞远站在门口，手里提着一个食盒，食盒是原木色的，带着两只小巧的提手。他身上穿着一件驼色的风衣，料子是柔软的羊绒，长度及膝，风一吹，衣摆轻轻晃动。
那颜色，和苏砚挂在衣架上的驼色大衣，一模一样。
苏砚的心跳漏了一拍，他放下画笔，站起身：“你怎么找到这里的？”
“问了美术馆的工作人员。”顾辞远晃了晃手里的食盒，笑得眉眼弯弯，“他们说，苏老师的画室就在这条巷子里。刚炖的排骨汤，小火慢炖了三个小时，你尝尝？”
他说着，迈步走进画室，食盒刚打开，一股浓郁的肉香就弥漫开来。那香气混着淡淡的葱花味，驱散了画室里墨汁的清冷，添了几分烟火气。
顾辞远把食盒放在红木书桌上，掀开盖子，里面是一盅热气腾腾的排骨汤，汤色奶白，排骨炖得软烂，浮着几片翠绿的葱花。他又拿出两个白瓷碗，盛了两碗，递了一碗给苏砚。
“趁热喝。”
苏砚接过碗，温热的触感从指尖传来，暖意顺着手臂，一路蔓延到心底。他抿了一口，汤鲜味美，不油不腻，带着恰到好处的咸淡。
顾辞远坐在一旁的木凳上，看着他喝汤，目光落在画架上的荷花图上，忽然开口：“这是写意荷花？”
“嗯。”苏砚点头，放下碗，拿起画笔，“刚起了个头。”
“我看你刚才落笔，好像和我见过的不太一样。”顾辞远凑近了些，目光里满是好奇，“荷叶的边缘，是特意留了白吗？”
“是。”苏砚耐心解释，“留白也是水墨画的一部分，留一点白，才显得荷叶有灵气，像是被风吹过，还带着水汽。”
顾辞远听得认真，时不时点头，偶尔还会问几句关于笔墨技法的问题，比如皴法、晕染，比如如何用墨色表现荷花的姿态。苏砚一一作答，他的声音温和，顾辞远的语气带着几分好奇，两人的对话细碎而温和，像窗外拂过的春风，轻轻柔柔的，吹得人心尖发痒。
阳光渐渐移到画布上，落在苏砚握着画笔的手上，落在顾辞远微微前倾的肩膀上。
苏砚调墨的间隙，忽然抬头，看着顾辞远，轻声问道：“你平时写歌的时候，也这么安静吗？”
他总觉得，顾辞远是属于舞台的，是张扬的，是热烈的，和画室里的安静格格不入。
顾辞远愣了愣，随即笑了，眼角弯起好看的弧度：“写歌的时候，我比这疯多了。”他想起自己在录音棚里，为了一句歌词反复打磨，为了一个旋律彻夜不眠的样子，眼底闪过一丝无奈，又很快染上笑意，“不过，在你这里，很舒服。”
舒服到，让他忘了舞台上的喧嚣，忘了聚光灯的灼热，只觉得心里平静得像一潭湖水。
苏砚的脸颊微微发烫，像是被阳光晒得，又像是被顾辞远的话烫得。他低下头，假装去洗笔，耳根却悄悄红了，红得像宣纸上的朱砂。
顾辞远看着他泛红的耳根，眼底的笑意更浓了，却没有戳破，只是安静地坐在一旁，看着他忙碌。
那天下午，顾辞远在画室里待了很久。
他像是想起什么，从随身的背包里拿出一把吉他。吉他是原木色的，琴身有几道浅浅的划痕，看起来有些年头了。他抱着吉他，坐在窗边的摇椅上，调整了一下坐姿，指尖轻轻拨动琴弦。
“叮”的一声，清脆的声响在画室里漾开。
然后，琴声缓缓流淌出来。
那是一首新歌，旋律清冽，像山涧的溪流，穿过石缝，绕过草木，带着淡淡的草木香，淌过画室的每一个角落。没有歌词，只有纯粹的琴声，时而舒缓，时而轻快，像是在诉说着一个温柔的故事。
苏砚靠在画架旁，手里握着画笔，却忘了下笔。他看着窗边的顾辞远，看着阳光落在他的发梢上，落在他握着琴弦的手指上，看着他微微闭着眼，嘴角带着笑意的模样，心里像是被什么东西填满了。
不知过了多久，他低下头，看着面前的宣纸，手里的画笔不知不觉间，动了起来。
他没有继续画荷花，而是在宣纸的一角，细细勾勒出一个男人的侧影。男人坐在摇椅上，怀里抱着吉他，阳光落在他的身上，镀上一层金边，眉眼温柔得不像话。
夕阳西下的时候，琴声渐渐停了。
顾辞远收起吉他，抬头看向苏砚，目光落在他手里的宣纸上，落在那个熟悉的侧影上。他的目光顿了顿，随即站起身，缓步走了过去。
苏砚听到脚步声，才回过神来，看着宣纸上的侧影，脸颊瞬间红透了，慌忙想把宣纸收起来。
“别动。”顾辞远的声音在耳边响起，低沉而温柔。
他站在苏砚身后，目光落在宣纸上，落在那个抱着吉他的自己身上，唇角弯起一个温柔的弧度。夕阳的余晖透过落地窗，洒在两人身上，洒在宣纸上，将墨色的影子染成了温暖的橘色。
顾辞远看着苏砚泛红的耳廓，看着他握着画笔微微颤抖的手，看着他眼底的慌乱与羞涩，沉默了片刻，忽然开口。
他的声音很低，带着几分沙哑，又带着几分认真，像是怕惊扰了这满室的温柔：“苏砚，我好像，对你很感兴趣。”
苏砚握着画笔的手猛地一顿。
笔尖的墨汁滴落在宣纸上，晕开一小片浓黑，像一颗投入湖心的石子，在他的心底，漾开一圈又一圈的涟漪。
