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3、叛逃 惩罚你，惩 ...
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于是我出走了。从你经纬分明的世界抽身，像一滴墨从工笔绢画中逃逸，宁愿化在混沌的雨水里。
这是我能予你的、最后的惩罚。惩罚你自初见，便不由分说介入我的命途；惩罚你递来婚书时，那不容置疑的平静目光；更惩罚我自己，明知是局，却仍饮鸩止渴，幻想用余生暖一块亘古的寒玉。
孩子，我们的儿女。
他们的眉眼，一半像你的清冷，一半似我的温钝。我曾抱着女儿，看她懵懂的眼瞳里映出我欢喜又悲凉的模样。她咿呀学语时，先会叫“爹爹”。你那时在旁听着，神情里有种事不关己的审视，仿佛在评估这声呼唤于你的棋局有无裨益。
儿子像你，神情早慧而疏离。三岁时便不喜人抱，独自摆弄算珠的模样，活脱脱是你心无旁骛的缩影。我教他念“蓼蓼者莪，匪莪伊蒿”，他仰头问：“父亲，这是说孩子不是父母期望的样子吗？” 我竟无言以对。
他们的存在，恰是这段姻缘最锋利的注脚——最精密的权衡，最无辜的证明。可当我决意离去时，这“无辜”本身，却成了最深的枷锁。
我将他们留在朱门之内。不是割舍，而是交付。你或许能给一个母亲所能给予的一切：严格的教养、清晰的规划、无可挑剔的前程。唯独给不了暖意，给不了那种被全然爱着的笃定。而这缺失，或许会成为他们一生追寻或背弃的源头。
也好。就让他们成为悬在你完美世界里的两柄静默的剑。不必言语，他们的存在本身，便时时叩问：以算计为经纬的人生，可能织得出真正的天伦？
江南的雨，与京城不同。它不疾不徐，能下满整个春天，把青石板路沁成深色。我在一间临河的客栈住下，推开窗，便是欸乃的橹声与迷蒙的水雾。
这里无人识我。我不再是谁的夫君，谁的父亲。我只是一个带着旧书箱、眉眼有倦色的过客。有时在酒肆独酌，听邻桌谈起京城某某大人的家事，恍如隔世。
我惩罚了你吗？或许没有。你大抵只会将我的离去，冷静地评估为一次“计划外的变量”，然后调整策略，继续你步步为营的人生。
可我终是惩罚了我自己。用这无尽的漂泊，来抵偿当初那一瞬的心动；用这有意的消失，来铭记你无意给予的荒芜。
雨丝飘进来，打湿了案头未写完的信。墨迹晕开，像一滴化了的泪，也像那夜合卺酒，洒在红锦上的残痕。
我终于彻底消失了，从你经纬分明、毫无误差的世界里。
而人间浩大，从此我的悲喜，再不必为你周全。
