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1、协议 ...
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雨水沿着落地窗无声滑落，将窗外的城市灯火晕染成一片模糊的光斑。
顾星遥坐在律所会议室里，指尖摩挲着那份文件的烫金边缘。空气里弥漫着旧纸张、廉价咖啡和某种更隐秘的气息——金钱与死亡混合的气味。椭圆形长桌对面，三位身着深色西装的律师像三尊雕像，只有偶尔翻动纸张的窸窣声证明他们还活着。
“顾先生，这是季寒川博士生前最后一份有效遗嘱的补充条款。”中间那位年长的律师推了推金丝眼镜，声音平直得像一把尺子，“作为遗产的主要受益人及名誉捍卫者，您需要同意一项……附加条件。”
顾星遥没有抬头。他的视线落在文件第三页那行加粗的条款上：
【第7.3条特殊婚姻关系条款】
受益人顾星遥需与季寒川博士（以其现有存在形式）缔结法律认可之婚姻关系，并履行附则A所列之特定维护义务。该关系持续至附则B所定义之“自然终结”条件触发。
“现有存在形式。”他轻声重复这几个字，声音在过分安静的会议室里显得突兀。
“是的。”律师的语调没有任何起伏，“根据季博士生前指示及技术团队的确认，他的……躯体，目前处于一种特殊的机械化保存状态。这符合法律对‘人身’定义的广义解释，因此婚姻登记在法律上是可行的。”
顾星遥终于抬起头。窗外恰有一道闪电划过，瞬间照亮会议室，也照亮了他苍白得过分的脸。他的眼下有浓重的阴影，像是很多天没有睡好——事实上也确实如此。过去一个月，他在法庭上和季寒川那些远房亲戚厮杀，争夺的正是这份文件的签署权。
“我需要做什么？”他问。声音比他预想的要稳。
年轻些的律师滑动平板电脑，调出一份清单。“主要是仪式性的。每周一次，前往季博士所在的维护室，进行基础状态确认。具体操作会有技术人员指导。此外，您需要定期居住在他指定的宅邸，这既是权利也是义务。”
“就这些？”
“就这些。”年长律师接话，“婚姻关系主要是为了确保遗产的完整性和您作为伴侣的合法身份。季博士生前……非常注重逻辑的严密性。”
顾星遥的嘴角扯出一个几乎看不见的弧度。注重逻辑。是的，这很季寒川。
他想起来一个夜晚。大约两年前，季寒川的私人实验室。空气里是熟悉的机油和臭氧味，巨大的观测窗外是虚假的星空投影。季寒川背对着他，站在控制台前，银灰色的头发在模拟的星辉下泛着冷光。
“星遥，”他没有回头，声音透过实验室的通讯器传来，带着电子设备特有的轻微失真，“如果有一天，我不再以你认知的形式存在……你会害怕吗？”
那时顾星遥以为这只是季寒川又一次沉浸在那些晦涩的前沿理论中，随口抛出的哲学呓语。他走过去，从后面轻轻抱住那具总是微凉的身体，把脸贴在他略显单薄的背上。
“怕什么？”他低声笑，故意用嘴唇蹭了蹭季寒川的后颈，“你变成星星，我就当个天文爱好者；你变成机器人，我就……给你上发条？”
季寒川的身体几不可察地僵了一下，随即放松，覆上他环在腰间的手，指尖冰凉。
“……好。”他极轻地应了一声，轻得像一声叹息，瞬间淹没在实验室恒定的、低沉的嗡鸣里。
现在想来，那根本不是随口一问。那是预告。
“顾先生？”律师的声音将他拉回现实。
“我需要看看维护义务的具体内容。”
一份更厚的附件被推到他面前。附则A，长达二十三页。他快速翻阅——大多是技术术语：定期校准、能量注入、系统状态检查。翻到最后一页时，他的目光停住了。
【核心维护操作简述】
每周一次，于指定时间前往维护室。
操作：使用专用密钥，为系统主发条装置上弦（完整旋转36圈）。
目的：维持基础机能运转。
发条。
那个夜晚的玩笑，像一颗子弹，在两年后精准地命中了他。
顾星遥闭上眼，深深吸了一口气。空气里的旧纸味让他有点反胃。当他重新睁开眼睛时，里面那些挣扎的痕迹已经消失不见，只剩下一种近乎空洞的平静。
“笔。”他说。
钢笔被递到他手中，沉甸甸的，是律所喜欢用的那种带有分量感的款式。笔尖悬在签名处上方，他停顿了几秒。
窗外的雨声似乎变大了。
然后，他落下笔尖。
顾星遥
三个字，签得平稳而清晰，和他此刻的心跳形成鲜明对比。最后一笔拉得很长，像一道决绝的切割线。
“明智的选择。”年长律师收起文件，脸上终于露出一丝可以称之为“表情”的松动，“所有手续会在三个工作日内完成。届时，您就可以搬入季博士的宅邸，并……履行您的第一次义务。”
第一次义务。说得像什么光荣的任务。
顾星遥站起身，膝盖有些发软，但他站得很直。“宅邸地址？”
“山顶天文台。季博士生前大部分时间都在那里。”年轻律师递过一张卡片，上面是手写的地址和一组电子密钥，“这是临时通行码。正式手续完成后，您的生物信息会被录入系统。”
顾星遥接过卡片。纸张很厚实，边缘切割得整齐锋利。
“还有什么需要我了解的？”他问，目光扫过三位律师。
年长律师沉默了片刻，似乎在斟酌措辞。“顾先生，”他终于开口，“季博士的……存在状态，可能和您预期的不太一样。我们建议您……做好心理准备。”
“怎么不一样？”
“他……”律师罕见地卡壳了，最后只是说，“您亲眼见到就会明白。技术人员会在第一次维护时全程陪同指导。”
顾星遥点了点头，没再追问。他转向门口，手握住冰凉的黄铜门把。
“顾先生。”年长律师在身后叫住他。
他回头。
“季博士在设计这一切时，”律师的声音低了些，“反复强调过一个词：‘选择’。他说，所有的协议都必须建立在完全知情和自由选择的基础上。”
顾星遥看着他，等他说下去。
“所以我想确认，”律师推了推眼镜，镜片后的眼睛直视着他，“您清楚自己在选择什么，对吗？”
窗外的雨依旧下着。城市在雨幕中模糊成一团混沌的光晕。
顾星遥没有回答。他只是拉开门，走进了走廊昏暗的光线里。
门在身后轻轻合拢，隔绝了会议室里那股金钱与死亡混合的气味。
电梯下降时，他靠在冰冷的金属厢壁上，从外套内袋里摸出一个小东西——一枚素圈的钛合金指环，表面没有任何装饰，只有内侧刻着几个已经有些磨损的字母：J.H.C ➔ G.X.Y，还有一个歪歪扭拙的、手工刻上去的星星图案。
那是很多年前，某个他喝醉的夜晚，非要亲手刻上去的。结果刻坏了季寒川当时最喜欢的一枚实验用指环。他记得季寒川皱着眉头看了半天，最后只是叹了口气，把指环收进了口袋，再也没戴过。
顾星遥以为他早就扔了。
直到一个月前，整理季寒川“遗物”时——那些被火烧得面目全非的个人物品里——这枚指环被装在一个小小的防火金属盒中，完好无损。
电梯到达一楼，“叮”的一声轻响。
顾星遥握紧指环，金属的边缘硌着掌心。他走出大楼，雨水立刻打在他的脸上，冰冷而真实。
他抬起头，望向城市远方的山脉轮廓。在雨幕之后，在云层之上，那座山顶天文台像一座沉默的墓碑，也像一座等待新主人入住的、精致的牢笼。
而他刚刚亲手，为自己拧上了第一圈发条。
