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57、出租屋 谢恒搬 ...
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谢恒搬出迟曜家是在两个月后。
他用编程外包和家教攒下的钱，在学校附近租了一个小单间——真的很小，不到二十平米，一室一厨一卫，窗户对着老旧的居民楼，阳光只在下午三点到四点之间能照进来一小时。
但很干净。墙壁是新刷的米白色，地板是浅色木纹，窗帘是深灰色的棉麻质地。家具很简单：一张单人床，一张书桌，一个简易衣柜，还有窗台上那盆从迟曜家分株来的绿萝。
搬家那天，迟曜非要跟来帮忙。他开着那辆改装过的银色跑车——谢恒现在知道这车有多贵了——把谢恒那点少得可怜的行李塞进后备箱，然后大摇大摆地开进了这个与他的世界格格不入的老旧小区。
“你就住这儿？”迟曜环顾四周，虎牙咬着下唇，“太小了吧。”
“够用。”谢恒把最后一个纸箱搬进屋，额头上有细密的汗珠。他今天没戴眼镜，因为搬家容易弄脏，琥珀色的眼睛在自然光下显得格外清澈。
迟曜撇撇嘴，但还是帮着收拾起来。他把那盆绿萝摆在窗台正中央，把书桌上的台灯调到最合适的角度，把床单铺得一丝褶皱都没有——虽然十分钟后谢恒重新铺了一遍，因为他铺反了。
收拾完，两个人并肩坐在床沿上，看着这个狭小但整洁的空间。午后的阳光正好照进来，在木地板上切出一块明亮的梯形，灰尘在光柱中缓慢飞舞。
“谢恒。”迟曜突然开口。
“嗯？”
“你以后……就一个人住了？”
谢恒转头看他，看见那双琥珀色的眼睛里有些复杂的情绪——不舍，担忧，还有一点点……委屈？
“嗯。”他点头，“但你随时可以来。”
“那我要是天天来呢？”
“随时欢迎。”
迟曜咧嘴笑了，虎牙露出来，泪痣也跟着动：“那说好了。我以后天天来蹭饭。”
“你会做饭？”
“我不会。”迟曜理直气壮，“所以你来我家做。”
谢恒也笑了，很淡，但眼睛弯了起来：“好。”
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谢恒确实变回了以前那个“平平淡淡”的样子。
在学校里，他依然是那个戴着白色透明眼镜、永远年级前三、礼貌疏离得近乎冷漠的谢恒。制服永远熨烫得笔挺，作业永远工整完美，回答问题永远逻辑清晰。
但只有迟曜知道，那层冷淡的表象下，藏着多么汹涌的温度。
比如现在，午休时间的天台上。
谢恒靠在栏杆上看书，白衬衫的袖子挽到手肘，露出清瘦的手腕。迟曜躺在他旁边的野餐垫上，嘴里含着棒棒糖，琥珀色的眼睛半眯着，看着天空飘过的云。
“谢恒。”迟曜突然开口。
“嗯？”
“我想喝奶茶。”
“不行。”谢恒头也不抬，“你上周食物中毒才刚好。”
“就一口。”
“一口也不行。”
迟曜翻了个身，趴着，下巴搁在手臂上，眼睛眨巴眨巴地看着谢恒：“那你亲我一下，我就不喝了。”
谢恒翻书的动作顿了顿。他推了推眼镜，转头看向迟曜。阳光正好落在他脸上，把那颗泪痣照得闪闪发亮，虎牙抵着下唇，眼神里满是狡黠和期待。
谢恒放下书，俯身，在迟曜额头上轻轻印下一个吻。
“好了。”他说，声音很轻。
迟曜愣了两秒，然后脸慢慢红了。他把脸埋进臂弯里，只露出通红的耳尖：“……你耍赖。”
“是你说的。”谢恒重新拿起书，嘴角却悄悄上扬。
“我说的是亲嘴！”
“你没说。”
“你——！”
迟曜气鼓鼓地坐起来，樱花粉头发的纪言亭正好从天台门探出头来，看见这一幕，立刻缩了回去，还体贴地关上了门。
“你看！”迟曜指着门，“言亭都看见了！”
“看见了又怎么样。”谢恒语气平淡，“他知道我们在一起。”
“可是……”迟曜的耳朵更红了，“可是也不能这么……这么……”
“这么什么？”谢恒终于放下书，转身看着他，眼镜后的眼睛里有很淡的笑意，“宠你？”
迟曜不说话了，只是瞪着他，但那眼神一点杀伤力都没有，反而像某种小动物的虚张声势。
谢恒伸手，揉了揉他的头发，动作很轻：“乖，奶茶真的不能喝。医生说了，你的肠胃至少要养一个月。”
“那我要吃冰淇淋。”
“不行。”
“蛋糕。”
“不行。”
“薯片。”
“不行。”
迟曜彻底蔫了，整个人瘫回野餐垫上，像一条失去梦想的咸鱼：“那我还能吃什么……”
“我中午做了便当。”谢恒从书包里拿出一个保温盒，“你爱吃的照烧鸡排，少油少盐的版本。还有蔬菜沙拉，水果是草莓。”
迟曜的眼睛又亮了起来。他坐起来，眼巴巴地看着谢恒打开盒子——照烧鸡排切成整齐的小块，蔬菜沙拉颜色鲜亮，草莓洗得干干净净，还贴着水珠。
“你什么时候做的？”迟曜拿起筷子，夹了一块鸡排放进嘴里，眼睛幸福地眯起来，“好好吃……”
“早上。”谢恒看着他吃，眼神温柔得像化开的蜂蜜，“在你赖床的时候。”
迟曜吃得腮帮子鼓鼓的，像只仓鼠。谢恒就那样看着他，偶尔伸手擦掉他嘴角的酱汁，动作自然得像做过千百遍。
阳光，天台，便当，还有两个并肩而坐的少年。
一切都美好得像一幅画。
如果忽略迟曜偷偷把一颗草莓塞进谢恒嘴里的动作，和谢恒无奈但纵容地吃下去的表情的话。
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食物中毒事件发生在上周五。
迟曜不知道吃了什么不干净的东西，半夜开始上吐下泻，发高烧，被紧急送进医院。谢恒接到电话时是凌晨三点，他穿着睡衣就冲出了出租屋，打车赶到医院，在急诊室门口守了一整夜。
迟巍也来了，但只是拍了拍谢恒的肩，说了句“辛苦你了”，就把空间留给了两个少年。
迟曜在病床上昏睡，脸色苍白，嘴唇干裂。谢恒就坐在床边，握着他的手，一遍遍地用棉签蘸水润湿他的嘴唇，一遍遍地量体温，一遍遍地确认输液瓶里的药水。
天亮时，迟曜终于醒了。他睁开眼，看见谢恒通红的眼睛和憔悴的脸，愣了愣，然后虚弱地笑了：
“你怎么……像个熊猫……”
谢恒没说话，只是紧紧握着他的手，眼泪毫无预兆地掉下来。
那是迟曜第一次看见谢恒哭得那么凶。不是压抑的呜咽，是崩溃的、后怕的、像劫后余生的痛哭。他哭得浑身发抖，眼镜都摘了，整张脸埋在迟曜的手心里，滚烫的眼泪浸湿了床单。
迟曜用另一只手轻轻抚摸他的头发，声音沙哑：
“对不起……吓到你了……”
谢恒摇头，说不出话，只是哭。
从那天起，谢恒对迟曜的饮食管控严格到了近乎偏执的地步。
所有外卖都被禁止。所有零食都要经过他的审查。所有饮料——除了白开水和谢恒自己榨的果汁——都被列入了黑名单。他甚至专门买了一个小本子，记录迟曜每天吃了什么，喝了什么，有没有不舒服。
迟曜起初还抗议，撒娇，耍赖。但每次谢恒只是静静地看着他，眼镜后的眼睛里有还未完全褪去的、那夜的惊恐，迟曜就蔫了。
他舍不得让谢恒再担心。
于是就有了天台上那幕——谢恒带着自己做的便当，迟曜眼巴巴地看着，虽然抱怨，但吃得干干净净。
也有了现在，放学后谢恒的出租屋里，迟曜瘫在唯一一张椅子上，看着谢恒在小小的厨房里忙碌的背影。
“谢恒。”迟曜叫。
“嗯？”
“我们晚上吃什么？”
“清蒸鱼，蒜蓉西兰花，紫菜蛋花汤。”
“又是鱼……”迟曜嘟囔，“我都快变成鱼了。”
谢恒转过身，手里还拿着锅铲，眼镜片上沾了一点水汽：“医生说你需要补充优质蛋白。”
“我知道……”迟曜站起来，走到厨房门口，靠着门框，“但是我也想偶尔吃点垃圾食品嘛……”
谢恒看了他一眼，没说话，转身继续切菜。
迟曜盯着他的背影看了一会儿，然后悄悄凑过去，从后面抱住他的腰，下巴搁在他肩上：
“谢恒……”
“嗯。”
“你对我真好。”
谢恒切菜的动作顿了顿。他放下刀，转过身，把迟曜搂进怀里，下巴抵着他的发顶：
“因为我差点失去你。”
声音很轻，但迟曜听出了里面的颤抖。
他收紧手臂，把脸埋进谢恒的颈窝：“不会的。我以后会注意的。”
“嗯。”
“所以……”迟曜抬起头，眼睛亮晶晶的，“周末我能吃一次火锅吗？清汤的那种！”
谢恒看着他，看了很久，最后叹了口气，很轻，但带着纵容：
“只能吃清汤。蔬菜要多，肉要煮熟，不能喝冰饮料。”
“好耶！”迟曜欢呼，踮起脚尖在谢恒脸上亲了一下，“谢恒你最好了！”
谢恒的耳朵红了。他推了推眼镜，转身继续切菜，但嘴角是上扬的。
小小的出租屋里弥漫着饭菜的香气，混合着夕阳透过窗户洒进来的暖光，混合着两个人交错的呼吸，混合着一种平凡的、日常的、但无比珍贵的温暖。
迟曜坐在椅子上，晃着腿，看着谢恒的背影，突然开口：
“谢恒。”
“嗯？”
“等三年后，我们结婚的时候，也要这样。”
谢恒转过身：“什么样？”
“就是你做饭，我在旁边看着。”迟曜说，虎牙露出来，眼睛弯成月牙，“然后你一边做一边唠叨我，说我这个不能吃那个不能喝，但我还是要偷吃。”
谢恒愣了愣，然后笑了。不是那种很淡的笑，是真正的、从眼底溢出来的、温柔得能把人融化的笑：
“好。”
“那说好了。”
“说好了。”
窗外的夕阳渐渐沉下去，把天空染成一片绚烂的橙红。城市的灯光一盏盏亮起，像倒置的星空。
在这个小小的、简陋的、但充满爱的出租屋里，两个少年许下了一个关于未来的、甜蜜的约定。
有清蒸鱼，有蒜蓉西兰花，有谢恒的唠叨，有迟曜的耍赖。
还有一辈子。
很长很长的一辈子。
足够把所有的“不能吃”变成“可以偶尔吃一次”，把所有的“要小心”变成“有我在”，把所有的“三年之约”变成“每一天”。
夕阳完全落下时，谢恒把最后一道菜端上桌。
清蒸鱼香气扑鼻，西兰花翠绿欲滴，蛋花汤冒着热气。两碗米饭盛得满满的，筷子摆得整整齐齐。
“吃饭。”他说。
迟曜蹦蹦跳跳地跑过来，在谢恒脸上又亲了一下：
“谢谢大厨！”
谢恒的耳朵又红了。他坐下来，给迟曜夹了一块鱼肚子上的肉——最嫩，刺最少。
迟曜吃得腮帮子鼓鼓的，眼睛幸福地眯起来：
“好吃！”
谢恒看着他，眼镜后的眼神温柔得像要滴出水来。
他知道，未来的路还很长。有三年要等，有无数困难要克服，有无数目光要面对。
但至少此刻，在这个夕阳西下的傍晚，在这个小小的出租屋里，有这个人，有这顿饭，有这个约定——
一切都值得。
一切都美好得像一场不愿醒来的梦。
而他会用尽全力，把这场梦，守护成现实。
用一辈子。
用所有的爱。
