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24、药片开出的花 枕头里的药 ...
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枕头里的药片越来越多，我开始听见它们说话。
不是每天都说，是有时候。晚上的时候，夜深人静的时候，月光从窗户照进来的时候，它们就开始说话。
声音很小，很轻，像很多只小虫子在嗡嗡嗡。但如果仔细听，能听出它们在说什么。
它们在说它们自己。
白色的圆形的药片说，它们是来帮我的。帮我把那些害怕的东西赶走，帮我把那些乱糟糟的想法理清楚，帮我睡得更安稳。它们说它们是好东西，是我应该吃的。
黄色的椭圆形的药片说，它们是来陪我的。陪我度过那些难熬的时间，陪我在黑夜里睁着眼睛等天亮，陪我想那些想不明白的事。它们说它们是朋友，是我可以信任的。
蓝色的小圆片说，它是他给我的。它说他开它的时候，想了很久。想我，想那些害怕的东西，想怎么才能让我好一点。它说他希望我能好，但又不想让我变成另一个人。它说它很矛盾。
我听着它们说话，有时候会回答。
“我知道你们是来帮我的。”我对白色的药片说，“但我不能吃你们。吃了你们，我就不是我了。”
白色的药片沉默了一会儿，然后说：“你不吃我们，那些害怕的东西就不会走。”
“它们可以不走。”我说，“它们也是我的一部分。”
白色的药片不说话了。
“你们可以陪我。”我对黄色的药片说，“但不要催我吃药。”
黄色的药片说：“我们不催。我们只是陪着。”
“好。”我说。
“那他呢？”蓝色的药片问，“他给你开的，你也不吃吗？”
我看着那片蓝色的小圆片。它在月光里发着淡淡的蓝光，像一小片从天空掉下来的碎片。
“他开的，”我说，“我不吃。”
蓝色的药片沉默了一会儿，然后说：“他知道了会难过。”
“他知道的。”我说，“他知道我藏药片。他知道我没吃。他知道我还是我。”
蓝色的药片不说话了。
但过了一会儿，它又说：“那你还留着我们干什么？”
我想了想，说：“留着你们，就是留着你们。”
“什么意思？”
“你们在这里，”我指着枕头，“在我身边。我不吃你们，但你们在。这就够了。”
药片们都不说话了。
月光从窗户照进来，落在枕头上，落在那一片药片上。它们躺在荞麦里，一粒一粒的，在月光下发着淡淡的光——白的，黄的，蓝的，像很多颗小小的星星。
我看着它们，忽然想到一件事。
如果我不吃它们，它们一直在这里，会怎么样？
会坏掉吗？会化掉吗？会长出什么东西吗？
不知道。
但我想看看。
从那以后，我每天都会把新藏的药片放进枕头里，和那些旧的放在一起。旧的越来越多，新的也越来越多。枕头越来越鼓，荞麦越来越少，药片越来越多。
我开始在夜里听它们说话。不是每一片都说，只有一些说。白色的说得多，黄色的说得少，蓝色的说得最少。但每片蓝色的小圆片都会说一句话：“他开我的时候，在想你。”
我听着，心里那滩温温的水就会漾开一点。
有一天晚上，月光特别亮。我躺在枕头上，后脑勺压着那些药片，忽然感觉有什么东西在动。
不是药片在动，是枕头在动。
我坐起来，把枕头翻过来，打开。
荞麦里，那些药片中间，长出了一棵小苗。
很小很小的一棵，比小拇指还短，嫩绿色的，有两片小小的叶子。叶子是圆形的，厚厚的，像两片小小的耳朵。
它从药片中间长出来，根扎在荞麦里，茎细细的，叶子嫩嫩的。
我看着它，愣住了。
“你是谁？”我问。
它不会说话。但风吹过来的时候，它轻轻摇了摇，好像在回答。
我看着那些药片。白色的，黄色的，蓝色的，它们围着小苗，像很多颗小星星围着一棵小小的树。
药片开出的花。
不，不是花，是苗。还没开花，还在长。
我盯着它，看了很久。久到月光移动了一大截，久到那些药片又说起话来，久到走廊里彻底安静下来。
“你会长成什么？”我问。
它不会说话，只是摇了摇叶子。
我把枕头重新放好，躺下去。后脑勺压着那些药片，压着那棵小苗。软软的，有点硌，但和以前不一样了。
以前只有药片硌我，现在有药片和小苗一起硌我。
小苗硌得更轻一点，嫩嫩的，像婴儿的小手在摸我。
我闭上眼睛。眼前出现那棵小苗的样子。嫩绿色的，两片小叶子，从药片中间长出来，在月光里轻轻摇。
它会一直长吗？会长多高？会开花吗？会结什么果？
不知道。
但我想看着它长。
第二天早上，我把枕头打开，看那棵小苗。
它还在。比昨晚长大了一点点，真的只有一点点，但确实是长了。两片叶子大了一点点，茎也长了一点点，颜色从嫩绿变成浅绿。
我看着它，笑了。
小周来送药的时候，我正看着它。她走过来，也往枕头里看。
“看什么？”她问。
我指着那棵小苗。
她看了看，皱起眉头。
“蓝枫，这是草。枕头里长草了，我给你换个新的。”
“不。”我把枕头抱在怀里，“不换。”
她看着我，叹了口气。那叹气的声音是淡灰色的，落在我肩膀上，凉凉的。
“那也得把草拔掉。”她说，“不然会烂在里面的。”
“不拔。”我说，“它是我种的。”
她愣了一下。
“你种的？种什么？”
“种药片。”我说，“药片开花长出来的。”
她看着我，眼睛里有东西在动。那东西是褐色的，像干涸的血迹，和第一天发现我藏药片的时候一样。
“蓝枫，”她慢慢说，“药片不会开花。”
“会的。”我说，“你看。”
她看着那棵小苗，看了很久。然后叹了口气，没再说话，端着托盘走了。
下午，邱鹤来的时候，我拉着他看那棵小苗。
“你看。”我指着枕头里，“药片开的花。”
他看着那棵小苗，看了很久。然后伸出手，轻轻碰了碰那两片小叶子。
“很嫩。”他说。
我点点头。
“它会一直长吗？”
他看着小苗，想了想，说：“会。”
“长成什么？”
他看着我的眼睛。那两圈金色在下午的光里亮亮的。
“长成树。”他说，“你的树。”
我看着那棵小苗。很小很小，比小拇指还短。但他说会长成树。我的树。
“蓝色的吗？”我问。
他点点头。
“蓝色的。”
我看着小苗，笑了。
晚上，月光照进来的时候，我又打开枕头看它。
它又长大了一点点。两片叶子更大了，中间还冒出了一点点新的芽，嫩嫩的，黄黄的，像还没睁开的眼睛。
我看着那个新芽，心里那滩温温的水又漾开了一点。
药片开出的花。不，药片长出的树。
我的树。
那些药片，白色的黄色的蓝色的，围着小苗，在月光里发着淡淡的光。它们在说话，嗡嗡嗡的，但今天说的不一样了。
它们在说：“我们变成树了。”
我听着，笑了。
“嗯，”我说，“你们变成树了。”
蓝色的药片们说：“他开我们的时候，没想到会这样。”
“他知道了会高兴吗？”
蓝色的药片想了想，说：“会。”
我看着那棵小苗。很小很小，但它会一直长。会长成树，长成我的树，蓝色的树，和心里那片枫叶一样的蓝。
到那时候，我就不用藏药片了。
因为药片都变成树了。
