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9、话剧节 “—— ...
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“——好消息！”
第二天早读，老张推门进来，满面红光，像颗刚从油锅里捞起来的炸元宵。
“学校要举办话剧节！每个班都要出节目！而且——”他顿了顿，环视全班，卖足了关子，“大课间全部改为排练时间！”
教室里静了一秒。然后爆发出震耳欲聋的欢呼。
我也差点跟着欢呼。不是为了话剧，是为了后半句——不用跑圈了！
十二月的北京，操场就是个大冰窖，每次跑操都像一场针对意志力的公开处刑。现在好了，话剧节，好，太好了，我实名支持。
我刚往后一仰，打算趁乱补个觉，就听见老张补充道：“所有人都要参与，要么上台，要么进后台。”
……当我没说。
——
下课铃一响，我立刻把脸埋进臂弯，假装与世长辞。
然而敌人的脚步还是逼近了。
“陈——洵——同——学——”
文艺部部长像幽灵一样飘到我桌边。她是个扎马尾的女生，据说从小学就开始当干部，练就了一双能在茫茫人海中精准锁定劳动力的鹰眼。
“我去上个厕所。”我站起身。
“你刚下课就去？”
“肾不好。”
我跟她擦肩而过，步伐沉稳，眼神坚毅，步伐越走越快——
然后她跟进了厕所。
是的，女文艺部部长，跟进了男厕所。
她就站在门口，抱着胳膊，一脸“你尿你的，我等你”的坦然。旁边洗手的男生吓得水龙头都忘了关。
“陈部长，”我深吸一口气，“这里气味不太适合您高贵的鼻腔。”
“后台可以加舞蹈生微信。”
“……什么时候报名？”
——
我回到座位，面上波澜不惊，心里已经开始盘算选哪个舞种。
刚坐下，旁边就陷下去一块。
是徐喆。
他靠过来，近得不合时宜。阳光从窗户斜斜切进来，正好铺在他侧脸上，把那些细小的、几乎透明的绒毛染成了金色。他眯起眼睛，像一只晒太阳的猫——不，猫没那么乖，他更像一只被太阳晒化了的棉花糖。
“陈洵。”他微微侧过头，把耳朵凑向我，像是在等待什么指令。
我的视线不受控制地落在他耳垂上。
那里多了一颗十字耳钉。银色的，很小，不仔细看会以为是阳光的碎屑。但随着他歪头的动作，那一点冷光便从发丝间漏出来，像黄昏的海退潮时，忘在沙滩上的一枚贝壳，里头还装着没来得及带走的夕阳。
还有香味。不是洗衣液那种清苦的皂角味，是另一种，甜的，暖的，像那个时候的风，刚好从某个开着栀子花的墙角拐了个弯，吹到你脸上。花的味道。
我不知道自己愣了多久。
“洵哥，”他忽然开口，声音压得很低，尾音带着一点他自己可能都没意识到的上扬，“你来参加吗？”
我盯着他睫毛的弧度，脑子里不受控制地冒出一个念头：
想逗他。
“嗯？”我往后一靠，翘起二郎腿，故意把视线从他脸上移开，投向窗外那棵光秃秃的梧桐，“我要是不去呢？”
他似乎没料到这个答案。
沉默持续了三秒。我余光瞥见他的手指在桌沿蹭了一下，像只被拒绝抚摸的狗，讪讪地收回爪子。
“我会参演。”他说。
“哦。”
“你来看看吧。”他又说。
这回轮到我顿了一下。我转过头，对上他的眼睛。
阳光已经移开了，他的脸重新落回阴影里，但那双眼睛还是亮得惊人——不是灯光反射的那种亮，是里面真的有什么东西在发光。像两块被溪水冲刷了很久很久的琥珀，湿润、温热、深不见底。
“你往台上一站，观众就该退票了。”
顿了顿。
“——毕竟你本身就是荒诞剧的绝佳注脚。”
他眨了眨眼。
话已经说出去了。
“……绝佳注脚。”
我脑子里把这四个字倒放了一遍。荒诞剧。
这词儿哪儿蹦出来的？
我一个月看过的书加起来不超过十页，英语卷子上的阅读理解全靠李亮的腋下视角。荒诞——这是形容贝克特的还是形容食堂西红柿炒月饼的？不知道。
可能上个月陪涂女士看什么国际电影节报道，字幕飘过去没来得及关。也可能单纯是这破学校话剧社的海报贴了满墙，那俩字天天在眼前晃，晃久了就自己长进脑子了。
反正它就那么从嘴里溜出去了。
像不小心按到手机里一个从没点开过的APP，它居然——打开了。
我盯着面前那棵光秃秃的梧桐。
妈的，装到了。
就是不知道他听没听懂。
我伸手，指尖在他肩膀上点了点，往下滑，停在他校服拉链那儿——不轻不重地戳了一下。
“导演给你的剧本是不是就六个字：往那儿一杵，收钱。”
他没躲。也没笑。他只是低头看了一眼我落在他胸前的手，然后又抬起头来看我。
那个表情我后来想了很久，始终没想明白。
不是生气。不是委屈。不是被冒犯后的僵硬。
他那个表情，我后来对着天花板复盘了好几遍。
像小时候玩捉迷藏，躲进衣柜最深处，屏住呼吸，听见脚步声近了又远，远了又近。
然后柜门从外面拉开，光涌进来，晃得人眯起眼。
他不知道是该先遮住眼睛，还是该先笑。
