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8、游历（下） 卫昭入岭南 ...
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离开甘州之后，卫昭跟着商颂走了很远的路。往西去过陇右，往东走过齐鲁。在陇右学会了看星象辨方向，在齐鲁学会了看人断事。最后，商颂带她一路往南，进了岭南。
那一年，她十四岁。
岭南和北边不一样，山多，林子密，空气湿得像揣了一团湿棉花在胸口。商颂走在前面，步子不紧不慢，偶尔停下来，指着路边一株草说这个解毒、那个止血。卫昭跟在后面，记着。走了几天，进了一条山沟。两边的山夹着一条窄路，地上铺着腐烂的竹叶，踩上去软塌塌的。商颂脚步慢下来，回头看了她一眼。
“跟紧。”
转过一个弯，眼前豁然开朗。山坳里凹进去一块平地，几间竹舍歪歪斜斜地挤在一起，屋顶长满了青苔。村口有棵大榕树，气根垂下来，像一挂帘子。树下石桌石凳，桌上刻着棋盘。旁边坐着一个人，头发花白，穿着一件灰色粗布衫，腰背佝偻。旁边站着一个年轻人，穿着粗布衣裳，眉眼清秀，眼神很沉，手里端着一碗水，没喝，就那么端着。
商颂走过去，站在那人面前。那人没抬头。
“来了？”
“来了。”商颂说。
“这就是你那个徒弟？”
“嗯。”
“多大了？”
“十四。”
那人放下竹刀，抬起头。眼睛浑浊，眼珠上一层灰白。他什么都看不见，但他的脸朝着卫昭的方向，嘴角动了一下，像是在确认什么。
“温竹。”商颂说，“我跟你提过。”
卫昭拱手：“先生好。”
温竹没有应，他撑着竹杖站起来，旁边那个年轻人伸手扶了一下，他挡开了。
“苏辞，倒茶。”
苏辞转身进屋，端了一壶茶出来，三只碗，缺口的。他先端给商颂，再端给温竹，最后端给卫昭。卫昭接过来，碗是热的，茶水黄褐色，苦味先于热气漫过来。她喝了一口，很苦，但咽下去之后，舌根底下有一点回甘。
温竹自己没喝，把碗放在石桌上，手指摸着碗沿，一圈一圈地摸。
“你师傅，”他开口，“教了你什么？”
“扶竹，劈柴，挑水，站桩。剑法，兵法，识人，断事。”
“够了。”温竹说，“他该教的都教了。但他没教你一样东西。”
卫昭等着。
“养。”温竹说，“养地，养人，养自己。”
商颂坐在石凳上，端起碗喝茶，没说话。温竹也没再说什么。苏辞站在旁边，安静得像一棵长在墙角的树。
那天晚上，卫昭住在竹舍的偏房里。被子是粗布的，洗得发白，但很干净，有太阳晒过的味道。她躺在竹榻上，听见隔壁有人在说话。声音很低，偶尔能听见几个字，像是从水底下浮上来的气泡。
“……等了多久了？”
“二十多年。”
“……还等吗？”
“等不等都一样了。”
然后是沉默，很长很长的沉默。卫昭不知道他们在说谁。二十多年，比她的命还长。
第二天早上，卫昭起来的时候，雾气还没散，白茫茫的，远处的竹林像泼了墨。温竹已经坐在门口了，苏辞蹲在灶台边烧水，火苗舔着锅底，噼啪响。商颂坐在石凳上，面前摆着棋盘，自己跟自己对弈。
卫昭走过去，在温竹旁边坐下。
“先生，昨天你说养地、养人、养自己。怎么养？”
温竹没有直接回答，指了指菜地：“你去把那边那袋草木灰拿来。”
卫昭走过去，墙角立着一只麻袋，里面是灰。她提过来。温竹抓了一把，撒在菜地上。他的手很稳，灰从他指缝间漏下去，匀得像下雨。
“土酸了，菜长不好。撒灰，中和一下。”他拍了拍手上的灰，“人也一样，太硬了，要软一下；太软了，要硬一下。你得知道什么时候该干什么。”
“怎么知道？”
温竹的脸朝着她，那层灰白的眼珠底下，像有什么东西在看。不是在看她的脸，是在看别的。
“摔多了就知道了。”他说。
苏辞端着托盘过来，上面两碗粥，一碟咸菜。他把粥放在卫昭和温竹面前，又端了一碗给商颂。卫昭喝了一口，粥是糙米熬的，稠，能立住筷子。咸菜是芥菜腌的，咸，但很脆。
“苏辞跟了你多久了？”卫昭问。
“十年。”温竹说，“捡他的时候他才十二，瘦得跟猴似的，他妈死在山路上，他蹲在尸体旁边不走。问他去哪，他说不知道。就留下了。”
苏辞站在灶台边，背对着他们，手上的活没停。卫昭看不见他的表情。
“他爹呢？”
“没了。这山里的人，十个有八个都没了爹妈。”
卫昭没有再问。
后来的日子，卫昭就在这山坳里住了下来。商颂没有催她走，他自己也住了下来，每天跟温竹下棋。两个人都不说话，棋子落在棋盘上，啪啪的，像有人在敲木鱼。温竹看不见，但他摸得准，棋子落在哪里，他用手指一摸就知道。有时候商颂刚走完一子，他也摸一摸，然后慢慢伸出手，落下自己的子。两个人下得慢，一局棋能下半天。
卫昭有时候在旁边看。她看不懂棋，但她看得懂他们的沉默。那沉默不是空的，是满的——像一只装满了水的碗，再滴一滴就要溢出来，但就是没溢。苏辞有时候也看，站在温竹身后，不说话，不看棋，看温竹的手。
上午卫昭去菜地干活，拔草，松土，浇水。温竹教她怎么判断土是干是湿——捏一把，攥紧了，松开，土能成团不散，就是刚好；散了的，太干了；黏手的，太湿了。她蹲在地里，手指插进土里，凉丝丝的，能感觉到土粒在指缝间摩擦。她学得快，没几次就能自己判断了。
下午温竹坐在门口削竹篾，编竹篮。卫昭在旁边帮忙，递篾片，打下手。温竹的手很快，看不见，但篾片在他手指间翻飞，从不出错。薄薄的竹篾从他指缝里穿过去，像流水。卫昭问他怎么做到的。他说：“手比眼睛好使。眼睛会骗你，手不会。”
晚上三个人坐在院子里剥花生。花生是前年收的，壳硬，剥得手指疼。苏辞剥得快，手指一捏就开，花生米落在碗里，叮叮当当。卫昭剥得慢，指甲都劈了。温竹剥得最慢，但从不捏碎花生米。他一颗一颗地摸，摸到裂口的地方再捏开，花生米完整无损。月光照下来，三个人的影子拖在地上，长的短的，叠在一起。
有一天傍晚，卫昭帮温竹收晾在外面的衣裳。衣裳是粗布的，补丁摞补丁，但洗得很干净，叠得整整齐齐。她抱着衣裳进屋，温竹坐在桌边，面前摊着一本书。书页发黄，边角卷了，像被翻了一辈子。
“你识字？”温竹问。
“识。”
“念给我听。”
卫昭翻开书，是《大学》。
“大学之道，在明明德，在亲民，在止于至善。”
“知道什么意思吗？”
“不知道。”
温竹靠在椅背上，闭着眼。过了很久。
“明德，就是人心里本来有的那点好东西。”他的声音不大，像在跟自己说，“明明德，就是把它找出来，擦亮它，让它发光。”他睁开眼，脸朝着卫昭，“你师傅教你的那些本事，是外面的。这个，是里面的。外面的本事让人怕你，里面的本事，让人服你。”
卫昭把那句话又念了一遍。她不是在念，是在刻。
住到半个月的时候，有一天傍晚，苏辞在灶台边洗碗，水声哗哗的。温竹忽然叫卫昭过去。
“你过来。”
卫昭走过去。温竹从怀里摸出一把竹刀，递给她。刀不大，巴掌长，刀把磨得光滑发亮，刀刃薄得像纸。那是他削竹篾的那把刀，她见过无数次。
卫昭接过来，刀很轻，但很稳，一上手就知道是好东西。
“我自己做的。”温竹说，“削竹篾用的。你留着，以后看见它，就想起我说的话。”
“什么话？”
“养土。”
卫昭等了等，温竹没有再说什么。
“苏辞。”他喊了一声。
水声停了。苏辞从灶台边走过来，站在卫昭面前。
“你跟他走。”温竹说。
苏辞没有犹豫，没有多问。他朝温竹跪下，磕了一个头。额头磕在地上，闷响了一声。站起来，转身看着卫昭。
卫昭看了看温竹，又看了看远处还在下棋的商颂。商颂没有抬头，他和温竹的那盘棋还没下完，棋盘上的子稀稀拉拉的，像秋天的树。
“先生，”卫昭说，“您把苏辞给了我，您自己——”
“我有别的弟子。”温竹打断了她，“他们不走。这里的事，总要有人看着。”
卫昭不知道这里有什么事，但她没有问。她跪下，磕了一个头。
出了村口，卫昭勒住马，回头看了一眼。温竹还坐在门口，佝偻着背，脸朝着山。夕阳在他身后，把他的影子拉得很长。苏辞站在他身后，一动不动，像一棵从地上长出来的树。
商颂走在她旁边。
“师傅。”
“嗯。”
“温先生等的是什么？”
商颂没有回答。马蹄踩在碎石路上，咯吱咯吱的。
那把竹刀贴着卫昭的小腿。她忽然想起那碗茶——苦，但咽下去之后，舌根底下有一点回甘。温竹教她的东西，那碗粥，那把竹刀，那盘没下完的棋，那二十年。她想起那个傍晚，温竹坐在门口，脸朝着山。山那边是什么，没有人知道。二十多年了，山还是那座山。人老了，看不见了，但还坐着。
他等的是什么，她没有问出来。但后来她知道了。在北境的帅帐里，在岭南的祭坛上，在看到那些图腾和那个和自己长得一模一样的女人之后，她知道了。有些东西，你不需要等，它一直在。
