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6、暴雨
雨声如 ...
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雨声如鼓点般密集地敲打着废弃机场的混凝土地面，台风带来的狂风从空旷的跑道上席卷而过，卷起地上的沙石和水花，打得人睁不开眼。
沈清昼站在跑道中央，浑身湿透，单薄的衬衫贴在身上，勾勒出过分瘦削的轮廓。他的脸色苍白得近乎透明，嘴唇发紫，不知道是因为冷还是因为心脏的剧痛。雨水顺着他的发梢不断滴落，模糊了眼镜镜片，他却顾不上去擦，只是死死地盯着面前的林野。
“你来干什么？”林野的声音被风雨撕扯得断断续续，但那股子烦躁和压抑还是清晰地传进了沈清昼的耳朵里。
他跳下摩托车，头盔随手扔在座位上，大步朝沈清昼走过去。皮衣已经被他脱下来裹在了沈清昼身上，此刻他自己只穿了一件薄薄的黑色T恤，被雨水浇透后紧紧贴在身上，勾勒出肩背结实的线条。左眉骨那道浅疤在闪电的映照下显得格外醒目，像是一道永远无法磨灭的印记。
“回去。”林野伸手去拉沈清昼的手臂，指节用力，声音低哑，“现在，立刻，马上。”
沈清昼没有动。
他低着头，看着林野握着自己手腕的那只手。那只手上全是伤口——指甲缝里还有没洗干净的机油，虎口处有一道新鲜的划伤，血珠混着雨水往下淌。就是这双手，昨天还在修车铺里拧螺丝、换链条，把一辆破自行车擦得干干净净。
就是这双手，刚才还握着摩托车把手，在暴雨中以一百多码的速度在跑道上飞驰。
“林野。”沈清昼开口，声音很轻，几乎被雨声淹没，“你刚才最快开到了多少？”
林野愣了一下，随即皱眉：“你管这个干什么？快走，这里不安全。”
“一百三十，还是一百四十？”沈清昼抬起头，镜片后的桃花眼通红，不知是被雨水蜇的还是哭过，“你的心脏能承受吗？万一失控呢？万一打滑呢？你想过没有？”
“我想过。”林野松开他的手腕，别过脸去，声音硬邦邦的，“所以我没死。”
沈清昼闭了闭眼，胸口那股闷痛又涌了上来。他深吸一口气，逼自己冷静，可声音还是控制不住地发抖：“林野，你能不能不要这么混蛋？”
林野没说话，只是从裤兜里摸出一根烟，想点上，却发现烟早就被雨水泡烂了。他骂了一声，把烟捏碎扔在地上，转身就往摩托车那边走。
“我送你回去。你跑出来，沈家的人肯定在找你。”
“我不回去。”沈清昼跟上去，脚踩在积水里，鞋子里灌满了水，每走一步都发出难听的声响，“林野，你听我说，我有钱——”
“我不要你的钱。”
林野猛地转身，两人之间的距离骤然缩短到不到半米。沈清昼能看清他眼底的红血丝，能闻到他身上那股机油和雨水混在一起的气味。
“沈清昼，你听好了。”林野一字一句地说，声音压得很低，像是从喉咙深处挤出来的，“我林野这辈子，最讨厌的事就是被人施舍。你卖你爸的怀表给我妈治病，那是你的事，我记你的人情。但这场车赛，是我自己接的，跟你没关系。”
“怎么没关系？”沈清昼的声音也拔高了，“你是为了——”
话说到一半，他突然停住了。
因为远处传来了汽车引擎的轰鸣声，不止一辆。
林野的脸色瞬间变了。他转身看向跑道入口的方向，两束刺眼的车灯穿透雨幕，直直地照过来。那是两辆黑色的轿车，车身在暴雨中泛着冷光，车牌号被泥巴糊住了，看不清。
沈家的人，来得比想象中更快。
“上车。”林野一把拽住沈清昼的手腕，把他往摩托车的方向拖。
“你呢？”沈清昼踉跄着跟上他的脚步，皮鞋在湿滑的地面上打滑，差点摔倒。
“我骑摩托，你坐好，我们冲出去。”林野的声音又快又急，头盔扣在沈清昼头上，动作粗暴却小心翼翼地把带子系好，“抓紧我，别松手。”
沈清昼想说“你的头盔给了我你怎么办”，但话还没出口，那两辆轿车已经冲进了停车场，车灯直直地照过来，刺眼的白光晃得人睁不开眼。
车门打开，四个穿黑色西装的男人走了出来。为首的那个沈清昼认识，是沈家的安保主管，退伍军人，姓赵，父亲叫他“老赵”。
“少爷，请跟我们回去。”老赵的声音没有任何起伏，像是在说一件再平常不过的事情，“老爷很生气。”
沈清昼下意识地往林野身后退了半步。
林野挡在他面前，像一堵不太厚实但异常坚定的墙。雨水顺着他的脸往下淌，滴在下巴上，又落在地上。他的右手慢慢伸进口袋，摸到了那把银色军刀的刀柄。
“他不想回去。”林野的声音很平静，平静得不像是在面对四个训练有素的保镖，“你们听不懂人话？”
老赵看了他一眼，目光在他眉骨的伤疤和手腕的红绳上停留了一瞬，然后移开，像是在评估一个不值一提的障碍物。
“林野，南城一中高三十四班，母亲陈婉，瘫痪在床，修车铺在星河湾三号楼底商。”老赵的语气平淡得像在念一份档案，“我劝你不要多管闲事。沈家的家事，不是你一个孩子能掺和的。”
林野的手指在刀柄上收紧，指节泛白。
沈清昼能感觉到他绷紧的脊背，能感觉到那股压抑的、即将喷薄而出的怒火。他伸手，轻轻握住了林野攥紧的拳头。
“别。”沈清昼的声音很轻，只有两个人能听见，“别动手。你打不过他们。”
林野没动，但拳头慢慢松开了。
老赵朝身后的人使了个眼色，两个保镖走上前来，一左一右地架住了沈清昼的手臂。动作不算粗暴，但力道大得让人无法挣脱。
“少爷，得罪了。”
沈清昼没有挣扎，因为他知道挣扎没有用。他只是转过头，看着林野，看着那个站在暴雨中、浑身湿透、脸上分不清是雨水还是什么的少年。
“林野。”他说，“别接那个车赛了。求你。”
林野站在原地，雨水从他的发梢滴落，滑过眉骨的伤疤，顺着脸颊的线条往下淌。他看着沈清昼被带上车，看着车门关上，看着那两辆车的尾灯在雨幕中渐渐远去。
他手里还攥着那把军刀，刀柄硌得掌心生疼。
良久，他低头，看着地上被雨水冲刷得几乎看不清的脚印。
那些脚印一大一小，一深一浅，交错在一起，又被雨水慢慢冲散。
林野蹲下来，伸手摸了摸其中一枚脚印的边缘，指尖触碰到冰冷的积水，像是在触碰某个已经远去的人的余温。
“沈清昼。”他轻声说，声音被风雨吞没，连他自己都听不清。
远处，那辆红色的法拉利还停在跑道尽头，富二代不知什么时候已经走了，只剩下一地的烟头和几个空易拉罐。
林野站起来，走到摩托车旁，跨坐上去。钥匙拧开，引擎发出低沉的轰鸣。他摘下头盔——那是沈清昼的头盔，刚才那人戴过，里面还残留着淡淡的洗发水的味道。
他把头盔抱在怀里，没有戴上。
雨越下越大，像是天被人捅了个窟窿。
林野发动了摩托车，车灯在雨幕中撕开一道微弱的光。他没有往星河湾的方向开，而是朝相反的方向驶去——那里是南城的老城区，有一家二十四小时营业的修车店，老板是他父亲生前的朋友，也许能借到一些钱。
母亲这个月的药费还没凑齐。
沈清昼被带回去了。
他还活着，但活得像一具行尸走肉。
林野拧紧油门，摩托车在暴雨中飞驰而过，溅起一路的水花。
他在心里默念：沈清昼，等我。
等我把钱凑齐，等我把事情摆平，我就来找你。
到时候，谁也别想把我们分开。
雨声轰鸣，淹没了所有的声音，也淹没了少年胸腔里那个快要溢出来的、滚烫的秘密。
与此同时，沈家的黑色轿车在暴雨中平稳地行驶着。
沈清昼坐在后座，身上裹着林野的皮衣，手腕上不知什么时候又被戴上了那条电子脚镣。他低着头，看着脚镣上闪烁的红色指示灯，一言不发。
老赵从副驾驶递过来一条干毛巾：“少爷，擦擦吧，别感冒了。”
沈清昼没有接。
他只是把皮衣裹得更紧了一些。
那件皮衣上有机油的味道，有烟草的味道，还有一点点铁锈的味道。那是林野的味道，是星河湾那间四十平米出租屋的味道，是一个在泥泞里挣扎求生却依然拼命想活下去的人的味道。
沈清昼把脸埋进皮衣的领口，闭上了眼睛。
车窗外，暴雨如注。
车窗内，一个少年把自己缩进一件不属于他的皮衣里，像是缩进了一个短暂的、摇摇欲坠的避难所。
他知道，回去之后等待他的是什么。
父亲的震怒，继母的冷嘲热讽，更严密的看守，也许还有那所远在大洋彼岸的学校。
但他不后悔。
至少，他把林野从那条跑道上拦下来了。
至少，那个混蛋还活着。
这就够了。
