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4、锈迹 天亮时，风 ...
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天亮时，风停了。
顾言深坐在练习室的地板上，背靠着镜子。那条打着石膏的腿架在把杆上，肿得厉害，皮肤被撑得发亮。
直播切断后的二十四小时，互联网炸了。
苏明买通的那几个“前员工”连夜发了道歉声明，承认收钱造假。星耀传媒的股票开盘即跌停，而深蓝娱乐官微粉丝一夜暴涨三百万。
顾言深赢了。
赢得很难看，但赢麻了。
我没去打扰他。
直到傍晚，陈老师推门进来，看见顾言深这副样子，冷笑一声。
“哟，这不是顾大少吗？直播演得挺卖力啊。”他把乐谱摔在钢琴上，发出一声脆响，“怎么，腿还不利索就来上课？深蓝是慈善机构，收留你这种废人？”
空气凝滞。
顾言深没动，甚至连眼皮都没抬一下。他只是静静地看着镜子里那个憔悴的男人，仿佛陈老师骂的不是他。
这种无视比反抗更激怒人。
陈老师走到他面前，居高临下地俯视着他：“顾言深，别以为红了就了不起。在我眼里，你就是个靠女人施舍的废物。有本事你唱一个？唱那个《锈迹》给我听听，看看你这破锣嗓子还能不能见人！”
练习室里的其他学员都停下了动作，屏息看着这边。
顾言深终于动了。
他撑着地板，用那条好腿发力，慢慢站了起来。身体因为久坐而僵硬，他晃了一下，但我没去扶。
他看向陈老师，眼神里没有恨，只有一种深不见底的疲惫。
“老师。”他开口，声音沙哑得像吞了沙砾，“我腿脚不便，站着不稳。能坐着唱吗？”
陈老师愣了一下，随即大笑：“行啊，废人就该有废人的样子。坐吧，让我们听听，顾总的遗愿清单里，有没有唱歌这一项。”
顾言深没理会讽刺，拖着那条石膏腿，一瘸一拐地挪到钢琴前。
他没有坐琴凳，而是直接坐在了冰冷的地面上。
他调整了一下姿势，让那条坏腿舒服一点，然后抬头，看向镜子里的我。
四目相对。
他没有求救，也没有示威。
只是一眼。
指尖落下。
第一个音，是破的。
沙哑，走调，甚至不如一个业余爱好者。陈老师嗤笑出声。
但第二个音，第三个音……
他开始跟上节奏。
不是在用技巧唱，而是在用命唱。
“刮骨疗毒，方知痛楚。”
他唱到这句时，声音陡然拔高，那个高音没有上去，却硬生生用气声顶住了。
脖颈青筋暴起，额角汗水顺着下巴滴在钢琴漆黑的琴盖上，晕开一小片水渍。
他不是在唱歌。
他在把那天在天台上没吼出来的那口气，全都吐在这间屋子里。
一曲终了。
死一般的寂静。
陈老师脸上的嘲讽僵住了。
顾言深喘着粗气，像一条离水的鱼。他撑着钢琴，想站起来，却因为腿麻重重地摔了回去。
我没忍住，走过去，伸手拉了他一把。
他的手掌滚烫，全是汗。
“这就完了？”陈老师回过神，嘴硬道，“也就是个半残的卖惨表演……”
“老师。”顾言深打断了他。
他没看陈老师，而是看着我，眼神里终于有了一丝活气。
“这首歌，”他指了指钢琴，“叫《锈迹》。”
“我知道。”我轻声说。
“林晚，”他看着我，一字一顿，“就算铁生了锈，刮掉那层皮，里面还是铁。”
陈老师脸色铁青，摔门而去。
顾言深没力气再站起来了，他瘫坐在地上，仰头看着天花板。
汗水顺着他的下颌线滑落，滴进领口里。
我蹲下身，从包里拿出一包纸巾，抽出一张，递给他。
他没接。
他忽然伸出那只没受伤的手，不是去接纸巾，而是握住了我的手腕。
他的手掌烫得吓人，带着潮湿的汗意。
“林晚，”他抬头看着我，眼泪终于顺着眼角滑落，滴在我的手背上，滚烫，“你能不能……能不能别这么看着我？”
“我怎么看着你了？”
“用那种……看垃圾的眼神看着我。”他哽咽着，像个溺水的人抓住最后一根稻草，“我知道我现在就是垃圾。可你能不能……稍微，稍微别那么讨厌我？”
我没抽回手。
我只是蹲下身，与他平视，用另一只手轻轻覆在他的手上。
“顾言深，”我听见自己说，“睡吧。明天还要早起。”
没有安慰，没有承诺。
但在那个深夜里，这是我们之间唯一的温柔。
