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1、迷路 ...
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白源记得出发时的天气好得不像话，天空蓝得像块刚洗过的宝石一样，山风卷着大自然的香气往人肺里钻。她背包里的冰镇柠檬水瓶凝着水珠，顺着侧袋往下滴——这是出发前特意在便利店买的全冰柠檬水，想着爬到山顶时能喝上一口冰爽的。手机里的徒步APP还在播报着海拔，前方三百米有处绝佳观景点，可她拐过那块刻着“云栖”的巨石后，世界突然就变了。
身后的路消失了。
取而代之的是一片望不到边际的梅林，眼前也是如此。
红梅像燃得正旺的火焰，白梅缀在枝头，风一吹就簌簌往下落，像下了场碎雪；还有些淡粉的、绛紫的，混在其中，把整座山坳染成了打翻的调色盘。梅树长得极密，老干虬结着伸向天空，新枝却又抽出细嫩的绿芽，明明是深秋的时节，偏生有了种春深似海的错觉。
空气里全是梅花的甜香，浓得化不开，有些许刺鼻。白源捏了捏自己的脸颊，疼的——不是梦。她忽然想起课本里的《桃花源记》，只是这里没有桃花，只有漫山遍野的梅，开的这样不合时宜。
更奇怪的是时间。她明明记得出发时是上午九点，太阳刚爬过山头，可在这片梅林里走了一会，日头已经歪歪斜斜挂在西边，把梅瓣染成了蜜糖色。手腕上的手表在乱转，指针一会儿指东一会儿指西，最后停在下午六点半，再也不动了。
手机信号早就没了，屏幕上只剩“无服务”三个灰色的字。背包里的柠檬水下得很快，现在只剩小半瓶，冰早就化透了。她试着往回走，可每一条岔路都长得一模一样，刚绕过一棵被雷劈过的老梅树，转个弯又看见同样的断枝在眼前横亘。
当最后一缕阳光被梅枝剪碎时，白源终于慌了。暮色像融化的墨汁，在梅林里漫得极快，那些白天看着明媚的梅花，此刻都成了模糊的色块，枝桠在昏暗中张牙舞爪，像无数双伸向天空的手。
就在这时，她看见远处亮起一点暖黄的光。
那光藏在梅林尽头，隔着层层叠叠的花枝。白源揉了揉发酸的眼睛，确定不是幻觉后，几乎是跌跌撞撞地往那边跑。被横生的枝桠勾住了登山服也顾不上，脚下的落梅积了厚厚一层，踩上去像陷进柔软的棉花。
越走近，那团光越清晰。等她拨开最后一丛挡路的白梅时，整个人都定住了。
那居然是一座庄园。
浅灰色的石墙爬满了深绿的常春藤，暗红色的尖顶在暮色里泛着温润的光，几扇拱形窗户敞开着，里面透出橘黄色的灯光，在满地落梅上投下格子状的光斑。门廊下挂着两盏铁艺灯，玻璃罩里的火苗静静跳动，把门环上缠绕的藤蔓花纹照得明明灭灭。
这房子太突兀了。像是从欧洲乡村电影里直接搬来的，尖顶、浮雕、雕花栏杆，连门前那尊雕像，都带着古老的韵味。可它偏偏就立在这片梅林里。
天色彻底暗了，气温也开始降下来，风卷着梅瓣擦过脸颊，带着点湿冷的潮气。白源摸了摸口袋里仅剩的能量棒，咬了咬牙——比起在野地上冻死，不如进去看看，说不定有什么保暖的东西。
她走上铺着青石板的小径，鞋底敲出的声响在寂静里格外清晰。门是厚重的橡木做的，黄铜门环被磨得发亮，形状是两只交缠的天鹅。门廊的柱子上摆着几盆枯萎的白玫瑰，陶盆边缘刻着一行模糊的花体字，像是某种外语。
“有人吗？”白源抬手敲了敲门，天鹅门环撞击木门的声响在空旷里荡开，“我是徒步迷路的，能不能借个地方歇一晚？”
没有回应。
房子里静悄悄的，只有灯光稳定地亮着，像只沉默的巨兽在凝视着她。白源又敲了一次，力道更重些，门环撞出的声音惊飞了门廊屋檐下的一只夜鸟。
“您好？请问有人在家吗？”
还是没人应。
她正犹豫着要不要转身，那扇沉重的橡木门忽然“吱呀”一声，自己往里敞开了道缝。一股暖烘烘的气息涌出来，混着木质家具的醇香和淡淡的雪松味，驱散了她身上的凉意。
白源吓得往后缩了半步，心脏“咚咚”撞着胸腔。门缝里一片昏暗，只能隐约看见门厅深处悬着盏水晶灯，折射出细碎的光。这场景太像恐怖片里的桥段，可身后的梅林已经浸在墨色里，那些梅树的影子在风里摇晃，比眼前的未知更让人发毛。
她攥紧背包带，深吸一口气，像是赌命似的跨过了门槛。
门在身后轻轻合上，发出“咔哒”一声轻响。白源猛地回头，门扉严丝合缝，房子的灯亮了，仿佛刚才的自动开启只是她的错觉。
门厅比想象中更宽敞。挑高的穹顶挂着盏巨大的水晶灯，成千上万的切割面反射着光芒，把整个空间照得亮如白昼。深色实木地板擦得能映出人影，墙上挂着几幅油画，画的都是穿着束腰长裙的女人，背景是大片大片的梅林，画框是厚重的鎏金样式，左手边的旋转楼梯铺着暗红色地毯，扶手雕着繁复的卷草纹，栏杆上摆着几尊小巧的雕像。
空气里飘着若有若无的香气，像是旧书页混着壁炉烟火的味道。白源放轻脚步往前走，登山鞋踩在地毯上几乎没声音。客厅里摆着一组深绿色的皮质沙发，扶手处的包浆亮得温润，对面是个巨大的石砌壁炉，炉膛里堆着劈好的木柴，却没有点火的痕迹。壁炉上方挂着面椭圆形镜子，银质镜框依旧闪着银光，映出她拘谨的身影和空荡荡的客厅。
她一间间屋子看过去。餐厅里的长桌能坐二十人，银质餐具在灯光下泛着冷光，高脚杯倒挂在餐边柜的铜架上，杯口纤尘不染。厨房是开放式的，不锈钢水槽亮得晃眼，咖啡机、面包机一应俱全，冰箱里甚至整齐码着牛奶和鸡蛋。
她想如果随便从这拿点东西回去，自己都不用再过现在朝九晚五偶有单休的生活吧。
二楼的卧室更是奢华得惊人。主卧里的四柱床挂着真丝帷幔，床头摆着两个鎏金烛台，梳妆台上的香水瓶排成一排，瓶身是切割水晶的，灯光透过时能在墙上投出彩虹。衣帽间大得像个小房间，挂满了各式各样的衣服，从不知什么时候的花边长裙到熨帖的西装，甚至还有几件冲锋衣，款式和白源身上这件有些相似。
可这一切都透着股说不出的怪异。沙发上没有一点褶皱，床铺平整得像刚铺好的样品，梳妆台上的口红都按色号排列，连浴缸边缘都没有一丝水渍。这地方太完美了，完美得像个精心布置的舞台，却没有任何生活过的痕迹，而有的东西看起来甚至是十六七世纪的物品，却又到处存在违和感。
白源走到走廊尽头，发现最后一扇门是虚掩的。门楣上挂着块小木牌，刻着两个字：书房。
推开门的瞬间，她闻到了旧书的味道。
两面墙的书架顶到了天花板，塞满了烫金封面的精装书，有些书脊都褪色了，书口泛着自然的黄。房间中央摆着张巨大的胡桃木书桌，桌面上铺着暗绿色的皮质桌布，角落放着个黄铜墨水瓶，笔尖还沾着点深褐色的墨水。
书桌上孤零零地放着本书。
封面是深棕色的小羊皮，边缘已经磨损出毛边，烫金的花纹在灯光下泛着温润的光泽。没有书名，也没有作者，只在封面正中央，用银线绣着一行花体字。
白源走到书桌前，指尖轻轻拂过封面。那行字的轮廓在指尖下微微凸起，她辨认了好一会儿，才看清是五个简体字：《亡妻回忆录》。
“亡妻”两个字像冰锥似的扎进眼里。
她不是个爱窥探隐私的人，连朋友的日记本都会下意识避开。可此刻，那本书像有某种魔力，让她的目光无法移开。空无一人的庄园，一尘不染的房间，这本突兀地放在书桌中央的回忆录……无数个疑问在心里翻腾，像被风吹起的梅瓣。
指尖不受控制地碰了碰书脊，皮革的凉意顺着指尖爬上来。她深吸一口气，像是做了什么重大决定，翻开了封面。
扉页是泛黄的羊皮纸，上面用钢笔写着一行字，字迹清瘦有力，带着点中西融合的风骨：
“纪念爱人去世的第二十七个梅季。——伊莎贝拉”
伊莎贝拉。
白源的呼吸猛地顿住了。这名字像块投入深潭的石头，在她心里撞出巨大的回响。她下意识地往后翻了一页，看见第一章的标题只有两个字：
“初遇”
而正文的第一行，赫然写着她的名字——
“遇见白源那天，也是这样的好天气。”
窗外的风突然紧了，卷着梅瓣拍打窗棂，发出细微的声音。
