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8、夜宵 ...
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凌晨一点半，整条巷子只剩路灯跟油烟作伴。锐把摩托车熄火，摘了头盔，顺手往我脑袋上一扣：“别又着凉了。”他自己顶着一头被夜风吹乱的碎发，像根本没觉得冷。我抱着他的腰跳下后座，肚子很配合地“咕咚”一声，他笑出声：“别急，老板听见订单了。”
巷子尽头那家“老周烧烤”支着半旧的蓝色帐篷，灯泡发黄，把油烟照得像一幕老电影。门口塑料凳矮得几乎蹲地，我们却每次抢着坐——那儿离炭炉最近，既能取暖，又能第一时间闻到肉味。老板远远看见锐，铲子敲得铁槽叮当响：“今晚还是老样子？二十串羊肉、十串脆骨、两串烤馒头，外加一份豆皮？”锐偏头看我，我故意板着脸：“再加两串牛油、一份烤韭菜，一瓶冰豆奶。”老板嘿嘿笑：“小林今天胃口大，好事儿。”
我耳根一热，锐却大大方方把胳膊搭在我椅背上，像给我围了条看不见的围巾。炭火“噼啪”炸出火星，铁网上的羊肉滴油，火苗猛地蹿高，把我们的影子投在帐篷顶上，摇摇晃晃，一会儿拉长，一会儿重叠，像在做一场无声的皮影戏。
第一串羊肉上桌，他先递给我。我咬下一口，外焦里嫩的肉汁烫得直吸气，他伸手在我嘴唇边轻碰：“慢点，没人抢。”指尖沾了点辣椒粉，我鬼使神差地握住，舔掉那抹红。他的眸色瞬间比炭火还深，低声道：“林，别乱撩，这儿有油烟掩护，我可不一定忍得住。”
我笑得呛咳，他顺手把冰豆奶插上吸管递过来。我喝一口，凉得牙齿发颤，却故意把吸管推到他嘴边：“一起。”他低头就着我手吸了一口，喉结滚动，脖子上还沾着一点摩托车机油的痕迹，像叛逆的纹身。我盯着那里，心跳得比鼓风机还吵。
烤馒头片上来了，表面刷了蜂蜜，边缘焦黄。锐拿一串，两面都先咬一口，确定不烫了才递给我：“小时候我妈总说，馒头边最香，要留给重要的人。”我接过，指尖碰到他掌心，温度比炭火还高。蜂蜜的甜混着麦香，在舌尖化开，我却觉得更甜的，是他掌心的汗。
吃到一半，巷口突然传来洒水车的音乐——《茉莉花》，走调版。锐笑出声，跟着旋律哼：“好一朵美丽的茉莉花……”声音低低的，却意外好听。我咬下一口韭菜，辣得直皱眉，接上去唱：“芬芳美丽满枝桠，又香又白人人夸……”两个人的声音缠在油烟里，像给这首老歌重新刷上一层年轻的漆。老板一边撒孜然一边笑：“俩小伙子唱得不错，再来一首？”我挥手，却听见锐轻轻把最后一句改了词——
“让我来将你摘下，送给……”他顿住，目光落在我脸上，没出声，只比出口型：林。那一刻，头顶灯泡忽然闪了一下，像舞台的追光，把他睫毛下的笑纹照得清清楚楚。我喉咙发紧，韭菜的辣意一路烧到眼眶，只好低头假装吹豆奶，结果吹得泡沫溢出来，洒了他一手。
他“嘶”地抽气，却笑得更坏，抽了张纸，慢条斯理擦过我指缝，再到他手腕，动作轻得像在给琴轴调音。擦完并不松手，掌心贴着掌心，十指自然扣住——油乎乎、汗津津，却没人想分开。远处洒水车走远了，音乐剩个尾音，我们的手却像被无形的踏板踩住，延音开到最大，久久不松。
最后一串牛油上来，肥得晶莹剔透。我递到他嘴边：“你最爱。”他咬下一颗，油脂顺着唇角滑，我下意识拿拇指去抹。他握住我手腕，就着我手指把第二颗咬下，舌尖不经意扫过指腹，像电火花噼啪炸开。我猛地缩手，差点打翻辣椒罐，他笑得坏透了：“味道不错，就是有点咸。”
买单时，老板照例抹了零，还多送一把烤花生。锐把花生倒进我头盔，“路上吃”。我捧着头盔，他推着车，两个人慢慢往巷口走。路灯把我们的影子拉得老长，肩膀偶尔撞一下，就粘在一起，再不肯分开。
走到拐角24小时便利店，他忽然刹车：“等等。”不一会儿拎出一只热乎乎的纸袋——烤红薯。我瞪他：“还吃得下？”他剥开焦皮，露出金黄内芯，热气裹住我们，“不是饿，是甜的要留到最后。”他掰下一半，递给我。第一口绵密甘甜，像把整个秋夜含在嘴里。我含糊地说：“下次换我请你。”他侧头，舌尖舔掉我唇边一粒薯肉：“下次？那就明晚，后晚，大后晚……”
我笑着用肩膀撞他，他顺势抓住，把人带到怀里。夜风掠过，红薯的糖香混着他外套上的机油味，竟成了最独特的香水。远处天幕隐隐泛白，我们却还站在路灯底下，你一口我一口，像要把所有滚烫的甜，都熬进只属于两个人的深夜。
直到老板收摊的铁门“哗啦”一声，我们才回过神。锐把最后一颗花生抛进我嘴里，戴上头盔，拍拍后座：“回家。”我跳上车，抱住他腰，指尖在他外套上写下无形的字——谢、谢、你。摩托车轰然启动，尾灯在巷口划出一道红色休止符，却把下一顿宵夜的预约，写进了胸腔里滚烫的谱表。
