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12、青巷暖粥，岁岁如常 ...
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南方的小镇总裹着湿软的秋意。青石板路被晨露浸得发亮，巷口的糖炒栗子炉冒着白汽，焦糖香混着桂花香飘进“拾光旧书”的木窗里，落在安沐的发顶。
他正蹲在柜台后，指尖捏着细针，小心翼翼地补一本1992年版的《小王子》。书脊松了线，针脚歪歪扭扭的，刚穿好的线又滑了出来，他懊恼地噘嘴，耳尖悄悄泛红——跟很多年前槐巷里那个怕鬼的少年一模一样，连捏针手抖的模样都分毫不差。
“又跟针较劲呢？”
熟悉的笑声从身后传来，吴季端着一碗热粥走过来，白衬衫袖口卷到小臂，露出线条干净的手腕。他把粥放在柜台上，指尖轻轻碰了碰安沐的耳垂，凉丝丝的，惹得安沐缩了缩脖子。
“谁较劲了！”安沐把针往针线盒里一丢，抬头时正好撞进吴季的眼睛——那双眼很亮，带着点笑意，跟记忆里那个白衬衫鬼的眼神如出一辙，却多了人间的温度，“是这书太旧了，线都脆了！”
吴季没戳破他的小别扭，只是拿起那本《小王子》，指尖拂过泛黄的纸页：“我教你，先把线在蜡上蹭蹭，就不容易滑了。”他坐在安沐身边，掌心托着安沐的手腕，帮他把线穿过针孔。指腹的温度透过薄卫衣传过来，安沐的脸慢慢热起来，像被炉子里的栗子烫了似的。
这是他们在小镇住的第三年。吴季是旧书店的店主，安沐是隔壁花店的帮工，每天收了摊就往书店跑——有时帮着整理书架，有时蹲在角落看吴季修旧书，偶尔被吴季逗得脸红，就假装生气地去抢他手里的《唐诗三百首》，说“别总看这个，陪我看《城南旧事》”。
“栗子该好了，去买一袋？”吴季揉了揉安沐的头发，把热粥往他面前推了推，“先喝粥，小米粥熬了半个钟头，你昨天说想喝稠点的。”
安沐端起粥碗，暖意在掌心散开。粥面上浮着层米油，是吴季用柴火灶慢煮的，跟很多年前张记粥铺的味道几乎一样。他喝了两口，忽然想起什么，抬头问：“你说，咱们会不会在哪里见过啊？比如……另一个巷子里？”
吴季正擦着书架上的灰，闻言动作顿了顿，转头时眼里盛着笑意：“或许吧。可能在某个飘雪的冬天，你在补书，我在旁边看；又或者在某个元宵夜，你盯着兔子灯发呆，我帮你买了下来。”
安沐的脸更红了，把粥碗往他面前递了递：“别胡说！快喝一口，粥要凉了。”
吴季笑着接过，喝了一口，眼神软得像粥里的米：“不胡说。不管以前有没有见过，以后每天都这样——你补书，我煮粥，秋天买栗子，冬天看落雪，好不好？”
安沐没说话，只是轻轻点头，指尖悄悄勾住了吴季的袖口。青石板路上的脚步声慢慢远了，栗子炉的白汽还在飘，桂花香落在翻开的《小王子》上，书页间夹着的银杏叶，是去年秋天他们一起捡的，纹路还清晰得很。
傍晚关店时，吴季牵着安沐的手往巷尾走。夕阳把他们的影子拉得很长，叠在落满桂花的石板路上。安沐忽然想起白天的话，小声问：“你说的那个‘另一个巷子’，会不会有棵老槐树啊？”
吴季低头看他，把他的手往自己口袋里塞了塞，挡住晚风：“或许有吧。但不管有没有，这里有你，有粥，有旧书，就够了。”
巷口的栗子炉还在冒汽，桂花香漫了满巷。两个身影慢慢走着，像很多年前槐巷里的那对人，却没有生死相隔的遗憾，只有岁岁如常的暖——旧书会老，栗子会凉，可牵着的手，永远是暖的；身边的人，永远都在。
