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20、风起青萍 ...
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时光在望云乡的山坳里，仿佛流淌得格外缓慢，却又在不知不觉中，给人与土地都刻下了深深的印记。转眼间，闻骇在这里已是第五个年头。
他几乎褪尽了所有从城市带来的痕迹。皮肤是长年累月风吹日晒留下的深麦色，粗糙，却透着健康的质感。原本略显单薄的身板，因为常年的劳作和跋涉，变得精悍而结实。他能操着一口流利甚至带着地道俚语的方言，和坐在村头大榕树下的老人们闲聊一下午，从今年的收成聊到几十年前的往事。他不再是那个格格不入的“外来干部”，年轻人亲切地叫他“闻哥”，老人们则带着信赖唤他“小闻”。
他主导推广的食用菌种植项目，在经历了几番挫折后，终于在今年迎来了不错的效益。看着村民们拿到分红时脸上质朴而灿烂的笑容，听着他们开始主动和他商量来年扩大规模或者尝试新品种的计划，他感到一种前所未有的满足。这种满足，远非城市里一份薪水所能比拟。他甚至无师自通地学会了修理常见的农具，以及村里那台关键时刻总爱罢工的老式柴油发电机。扳手和螺丝刀在他手中，似乎比当年在车棚里更加驯服。
生活被这些具体而微的琐事填满：协调两户人家因宅基地边界产生的龃龉；陪着突发急病的留守儿童奶奶，深一脚浅一脚地赶往镇卫生院；为了给一段年久失修的水渠争取维修资金，在县水利局的走廊里守候一整天……这些事琐碎、耗神，有时甚至让人感到无力，但它们真实、有温度，让他感到自己的双脚是牢牢踩在大地上的，是一种脚踏实地的充盈。
他依旧住在乡政府那间简陋的宿舍里。唯一的装饰，是窗台上用几个废弃的洗衣液瓶子剪开栽种的野兰。不知名的品种，是从山里移来的，却意外地生命力顽强，偶尔会开出几朵淡紫色的小花，在风中微微摇曳。夜深人静时，他会就着那盏光线昏黄的白炽灯看书，不再仅仅是那本翻烂了的《相对论》，更多的是各种农业技术推广、乡村治理案例的书籍。看得累了，便抬起头，透过没有窗帘的窗户，望向外面那片毫无光污染的、墨蓝色的天幕。银河如练，星子低垂，密密麻麻地洒满天穹，近得仿佛伸手就能撷取一把。
他知道，余时风一定会喜欢这里的星空。清澈，浩瀚，包容一切，也铭记一切。
乡里有了新的规划，准备在更深、更偏远的大山深处，一个名叫“云盘顶”的村民小组，试点推广一种经济价值更高的中药材。那里只有零星七八户人家，散落在海拔近千米的山坳里。通路、通电都是困扰了几代人的老大难问题，之前的干部也去过几次，最终都因为条件过于艰苦、投入产出比太低而不了了之。当乡里开会讨论人选时，闻骇几乎没有犹豫，平静地开了口：“我去吧。”
老乡长看着他，欲言又止，花白的眉毛拧在一起：“小闻，云盘顶那地方……路太难走了，天气更是说变就变。上面也只是个初步设想，要不……再等等看，或者先缓缓？”
闻骇收拾着桌上散落的文件，声音不高，却带着不容置疑的坚定：“总得有人去。情况到底怎么样，总要亲眼去看看才知道。”
去往云盘顶的路，与其说是路，不如说是被采药人和山兽常年累月踩踏出来的痕迹。陡峭，狭窄，许多地方仅容一人侧身通过，一旁就是云雾缭绕、深不见底的悬崖。闻骇背着装满干粮、水和调查工具的背包，拄着一根结实的木棍，独自一人开始了攀登。林木葱郁，遮天蔽日，越往上走，空气越发稀薄清凉。他花了几乎一整个白天的时间，汗水多次湿透衣背又被他体温暖干，才终于在暮色四合时，抵达了那片仿佛被时光遗忘的土地。
那里的贫穷，是凝固的，像山崖本身一样沉默而沉重。留守的老人蜷缩在低矮、昏暗的木屋里，眼神因长年缺乏交流而显得有些浑浊、呆滞。孩子们穿着明显不合身、打满补丁的旧衣服，小脸脏兮兮的，看到陌生人，怯生生地躲在门后，只露出一双黑白分明的大眼睛。但当闻骇拿出随身带去的彩色糖果和崭新的图画书时，孩子们眼中瞬间迸发出的那种纯粹的、几乎要溢出来的惊喜和光亮，让他觉得这一路所有的艰辛和疲惫，都值了。
他仔细勘察了云盘顶的土壤成分，测试了水源的PH值，记录了不同时间段的光照情况。晚上，就着跳跃的煤油灯光，他和仅剩的几户能主事的人家围坐在一起，听他们用含混的方言诉说生活的艰难，对未来的迷茫，以及那一丝几乎被磨灭的、对改变的渴望。他的笔记本上，密密麻麻地写满了歪歪扭扭的字迹，画着简易的地图，记录下每一个细节，每一个期望。
他在云盘顶那间漏风的、用木板搭成的临时住所里住了两晚。第三天清晨，推开吱呀作响的木门，外面是浓得化不开的乳白色山雾，几乎对面不见人。湿冷的空气瞬间包裹上来，沁入肌骨。几位老人早早等在外面，挽留他，说看这天气，怕是要变天，下山的路太危险，让他无论如何等天气放晴再走。
闻骇看了看腕上那块几十块钱买的电子表，想到乡里下午还有一个关于下一阶段扶贫资金具体使用方案的会议，需要他带着云盘顶的一手资料去汇报。
“没事，”他谢绝了老人们的好意，语气尽量轻松，“我常走山路，熟悉。走得快一点，估计能赶在雨前下山。”他将村民们硬塞给他的、用旧布包着的几个煮鸡蛋和烤山芋，仔细地放进背包最里层，和其他物品隔开，然后紧了紧鞋带，拄着木棍，再次踏上了那条险峻的归途。
山里的天气，果然如同孩儿面。走到半山腰，原本只是浓重的雾气骤然加重，天色迅速阴沉下来，如同傍晚提前降临。紧接着，毫无预兆地，豆大的雨点噼里啪啦地砸落下来，瞬间就连成了雨幕，天地间一片混沌。雨水冰冷刺骨，很快浇透了他的衣服，沉重的布料紧紧贴在身上，束缚着动作。山路在雨水的冲刷下，变得泥泞不堪，湿滑得像抹了油。能见度急剧下降，几步之外便是一片模糊。
他紧紧靠着内侧长满青苔的岩石山壁，将身体重心放低，每一步都踩得极其谨慎，试探着前进。狂风呼啸着卷过山谷，惊风过处，带着凄厉的呜咽声，将密集的雨点抽打在他的脸上、手上，生疼。路边碗口粗的树木被吹得剧烈摇晃，发出不堪重负的呻吟。那风，起于青萍之末，微不可察，却在这特定的地形和天气里，汇聚成了如此骇人的自然伟力。
在一个特别陡峭的“之”字形拐弯处，意外发生了。脚下原本就被雨水泡得松软的泥土，承受不住他身体的重量和雨水的持续冲刷，突然毫无征兆地大面积塌陷。他只觉得脚下一空，整个人瞬间失去平衡，猛地向外侧滑去！
求生的本能让他下意识地伸手，徒劳地想要抓住什么。指尖擦过冰冷湿滑的岩石，掠过带着锯齿边缘的草叶，除了满手的湿冷和泥泞，什么也没有抓住。身体在湿滑的陡坡上加速下坠，石块和灌木枝桠刮擦着他的身体。
坠落的过程，在感官上被无限拉长，却又短暂得容不下任何完整的思绪。没有预想中的恐惧，脑海里闪过的，是一些破碎而宁静的画面：是望云乡新修的水泥路上，孩子们不用再踩泥泞，追逐嬉戏的灿烂笑脸；是那个曾经骂过他“瞎搞”的老农，递过来那个热乎乎的红薯时，别扭又真诚的眼神；是窗台上那几株在微风细雨中轻轻摇曳的、淡紫色的野兰；最后，一切归于很多年前，那个弥漫着机油和阳光味道的午后，在破旧自行车棚的阴影里，一个清瘦白皙的少年，低头专注地帮他给生锈的链条上油时，那微微颤动的、像蝶翼般的睫毛，和那线条柔和、无比认真的侧脸……
然后，一切戛然而止，归于彻底的、万籁俱寂的安静。
暴雨在傍晚时分渐渐停歇，仿佛耗尽了所有力气。山间重新被浓雾和暮色笼罩，静谧得可怕，仿佛什么都没有发生过，只是一场寻常的秋雨落幕。直到第二天下午，闻骇始终没有出现在会议室，手机信号也始终显示不在服务区，一种不祥的预感才开始在乡政府蔓延。
搜救队是在第三天中午，在一处谷底相对平缓的、长满柔软蕨类植物的洼地里找到他的。他侧卧在那里，姿势甚至带着一丝安详，像是长途跋涉后，终于找到了一个可以安心歇息的地方，陷入了沉睡。除了坠落时不可避免的刮擦伤，身上并没有太多挣扎和痛苦的痕迹，脸上的表情甚至是平和的，只是身体的温度，早已被山雨和大地带走，冰冷得如同周围的岩石。
他背包里，那几个用塑料袋层层包裹、又用旧布仔细捆好的煮鸡蛋和烤山芋，完好无损，甚至没有沾染上多少泥污。一同被仔细保存的，还有那本被雨水和鲜血浸透了一小半、边缘卷曲破损，但内里字迹依然清晰可辨的、关于云盘顶未来发展规划的笔记本。
没有想象中的轰轰烈烈，没有临终前感天动地的遗言。他的离开，安静得像山间一阵寻常的风，吹过树梢，拂过草尖，留下了细微的痕迹，最终又消散于无形，归于这片他选择并深爱着的土地的永恒寂静。
望云乡的乡亲们用他们最朴素、最传统的方式悼念他。几位云盘顶下来的老人，在他坠崖的大致方位，点燃了一挂小小的、响声沉闷的鞭炮，嘴里喃喃念叨着外人听不清的话语。孩子们自发地把他曾经送来的那些彩色图画书，整齐地码放在乡政府门口的石阶上，像一个小小的、无声的祭坛。那条他无数次往返、最终将他留下的山路，后来被多方筹措资金拓宽、硬化，成了连接山里山外真正的“希望路”。在路旁一个可以俯瞰大片山峦的拐弯处，人们立了一块未经精细打磨的青石石碑，没有镌刻姓名，只深深地刻了三个朴拙的大字——“修路人”。
风，依旧日复一日地吹过望云乡的山岗，吹过层层叠叠的梯田，吹过食用菌大棚外新挂的招牌，吹过学校里孩子们朗朗的读书声。只是，细心的人或许能感觉到，那风里，似乎多了一丝不易察觉的、坚韧而温柔的气息，仿佛在诉说着一个未尽的故事，守护着一片被汗水与生命浇灌过的土地。
人们茶余饭后，偶尔还会提起那个话不多、做事却异常扎实认真的年轻干部，说他像一阵山风，不知从何处来，在此地盘旋数载，滋养了山林，然后又悄无声息地去了远方。但山记得他踏过的每一步，路记得他流下的每一滴汗，那些因为他而一点点变得生动、变得充满希望的生活，记得他。
骇浪惊涛终将归于无边的沉寂，而那阵掠过高山深谷的惊风过处，漫山青翠，岁岁年年，生生不息。
