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19、鞋店里的旧尺码 ...
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第九天，祁安想去市中心那家老字号运动鞋店。
那是他和秦淮十七岁时最爱逛的地方。玻璃柜台里摆着各式各样的球鞋，白的蓝的红的，鞋边的胶线看得清清楚楚。那时两人都在长个子，鞋子换得勤，却总舍不得买新款，常常攒几个月的零花钱，凑钱买一双打折的同款鞋，你穿一天我穿一天，鞋帮上沾着泥土，却像是得了宝贝。
祁安记得，他人生中第一双限量版篮球鞋，是秦淮送他的十八岁生日礼物。秦淮在快餐店打了一个月的工，瘦了好几斤，把皱巴巴的钱递到柜台时，手指都在抖。鞋码是42码，那时祁安的脚才刚够41码，秦淮却梗着脖子说：“买大一点，能穿久点，等你长个子。”
后来那双鞋被他穿得鞋面起了毛，鞋底磨平了边，却还是舍不得扔，出国前仔细刷干净，收在鞋盒里，藏在了老宅的衣柜最深处。不知道现在，是不是也跟着老宅一起，被卖掉了。
祁安乘公交去市中心，车窗外的街景飞速倒退，高楼越来越密，霓虹招牌晃得人眼晕。他记得以前这里都是矮楼，街角有卖棉花糖的小摊，秦淮总爱买一支粉色的，举在他眼前晃悠，说“像你脸红的样子”。
运动鞋店还在，只是翻新过了，玻璃柜台换成了开放式货架，灯光亮得刺眼，货架上的球鞋款式新颖，价格标签看得人眼花缭乱。祁安站在门口，愣了好一会儿，才慢慢走进去。
店员热情地迎上来：“先生，想看什么款式？我们新款刚到……”
“我随便看看。”祁安的声音很轻，目光掠过一排排崭新的球鞋，最终落在角落里的折扣区。那里摆着几双旧款，款式看着有些眼熟，像极了他和秦淮当年穿的那双。
他走过去，拿起一双白蓝配色的球鞋，指尖拂过鞋帮上的logo，塑料的质感有些硬，却带着熟悉的温度。鞋码是42码，和秦淮送他的那双一模一样。
“这款是老款了，卖得不多。”店员跟过来说，“先生要是喜欢，可以试试，现在打五折。”
祁安摇摇头，把鞋放回货架。他的脚早就长到了42码，可那双鞋，他再也穿不上了。
他在店里慢慢转着，目光落在儿童区的小码球鞋上。蓝白相间的款式，鞋面上绣着小熊图案，和他小时候穿的第一双球鞋几乎一样。那时秦淮总爱踩他的鞋后跟，说“这样就能跟你绑在一起了”，气得他追着秦淮打，两人绕着小区跑了三圈，最后累得瘫在草地上，笑着分享半块面包。
“先生，您要找特定款式吗？”店员见他站了很久，又问了一句。
“不找，”祁安笑了笑，“就是想看看。”
他走到玻璃柜前，里面摆着最新款的限量版篮球鞋，设计花哨，价格是当年的好几倍。他想起秦淮送他鞋时的样子，穿着洗得发白的T恤，额角还带着汗，眼睛却亮得惊人。
那时的快乐多简单啊，一双鞋就能高兴好几天，一句承诺就能信一辈子。
“这款卖得特别好，很多年轻人都喜欢。”店员指着那双鞋说，“上周有位先生来买，说要送人，还问我们有没有旧款的42码，说十几年前在这里买过一双，想找双一模一样的。”
祁安的脚步顿了顿。
“我们哪还有旧款啊，”店员笑着说，“那位先生挺执着的，站在这里看了好久，还翻了我们的库存记录，最后没找到，才走的。”
祁安的喉结动了动，没说话。他能想象出秦淮当时的样子，眉头紧锁，手指在货架上滑过，像在寻找一件丢失的珍宝。可有些东西，丢了就是丢了，就算找到一模一样的款式，也找不回当年的心情了。
他走到店门口，回头看了一眼。阳光透过玻璃门照进来，在地板上投下一片亮斑，货架上的球鞋反射着光，晃得人眼睛疼。
“谢谢。”祁安轻声说，推开门走了出去。
街上人来人往，车水马龙。祁安站在路口，看着对面的红绿灯，忽然觉得有些恍惚。他好像看到两个穿着同款蓝白球鞋的少年，勾着肩站在斑马线前，其中一个踮脚踩了踩另一个的鞋后跟，被对方笑着推开，闹成一团。
绿灯亮了，人群涌了过去，那两个少年的影子被淹没在人潮里，再也看不见了。
祁安跟着人群往前走，脚步很慢，像在追赶一段正在远去的时光。
手机在口袋里震动了一下，是条短信，陌生号码发来的，只有三个字：“等你呢。”
是秦淮。他大概又在公寓楼下的咖啡馆，或者在去画室的路上，用另一个号码固执地发着消息，像个不肯认输的孩子。
祁安看着那三个字，看了很久，最终还是删掉了短信，把手机塞回口袋。
还有四天。
他还要去那个喂过流浪猫的巷口，去看看当年和秦淮一起罚站的学校走廊，最后……去机场前，再喝一次巷口的豆浆。
把所有该记住的细节都刻在心里，然后在飞机起飞时，随着轰鸣声一起，轻轻放下。
风穿过人群，带着汽车尾气的味道，吹得他头发乱了。祁安抬手理了理，继续往前走，背影单薄却坚定，像一片终于要飘向远方的叶，再也不会因为某双旧球鞋，停下脚步。
街角的棉花糖摊还在，粉色的糖丝在阳光下闪着光，像极了当年秦淮举在他眼前的那支。祁安站在摊前看了看，最终还是转身离开。
有些甜，尝过一次就够了。
就像有些人，爱过一场，也就该算了。
