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27、一辈子
倪战坐在 ...
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倪战坐在客厅的沙发上，腿上盖着一条毯子，手里端着一杯茶。小海的客户从福建给她带过来的，春天的新茶，闻起来有一股淡淡的兰花香。他把茶杯端到嘴边，抿了一口，不烫了，刚刚好，入口顺滑，回甘悠长。
念恩和念安在客厅的地板上搭积木。念恩搭了一座很高的塔，歪歪扭扭的，像比萨斜塔，随时会倒。念安在旁边搭了一座城堡，方方正正的，每一块积木都放得整整齐齐。念恩把最后一块积木放在塔顶，塔晃了一下，没倒。他得意地看了念安一眼，念安没有看他，继续搭她的城堡。念恩又把一块积木放上去，塔又晃了一下，还是没倒。他放了第三块，这一次塔倒了，积木散了一地，噼里啪啦的，像一堵墙塌了的声音。念恩愣了一下，眉头一皱，没有气馁，他蹲下来，把积木一块一块地捡起来，重新搭。
倪战看着念恩蹲在地上捡积木的背影，看着他那双因为蹲下而露出来的、胖乎乎的小腿，看着他后脑勺上那撮翘起来的头发，嘴角翘了起来。他把茶杯放在茶几上，弯下腰，把散落在沙发底下的一块积木捡起来，递给念恩。念恩接过积木：“谢谢爸爸”冲他暖暖的笑，继续搭。
门开了，小海从外面走进来。她穿着一件深蓝色的大衣，头发扎成马尾，脸上没有化妆，嘴唇有点干。她手里拎着一个袋子，里面装着她刚从菜市场买回来的菜——一条鲈鱼，一把青菜，一块豆腐，两根排骨。她把袋子放在厨房门口，换了鞋，走进客厅。她先看了一眼念恩和念安，看他们在搭积木，两个人都好好的。然后她走到倪战面前，弯下腰，把手放在他的额头上，停了一下，又放在他的脸上，摸了一下。
“不烧了。”她说。
“早就不烧了。”他说。
她没理他，把手伸进毯子里，摸到他的膝盖，轻轻地按了一下。“疼不疼？”
“不疼。”
她又按了一下。“疼不疼？”
“……有点。”
她瞪了他一眼。眼睛瞪得圆圆的，像两颗黑葡萄，但里面的笑意藏都藏不住，从眼角溢出来，顺着脸颊往下淌，淌到嘴角，变成一个大大的、傻傻的、没心没肺的笑。她蹲下来，把毯子掀开一角，把他的裤腿卷上去，露出那道像蜈蚣一样的伤疤。她看了几秒钟，然后把手指放在那道伤疤上，轻轻地、慢慢地从膝盖滑到小腿，从小腿滑回膝盖。
“恢复得不错，”她说，声音里带着一种“我就知道会这样”的得意，“比我预想的快。”
“是，都是你的功劳。”他说。
“本来就是。”她说，站起来，把毯子重新盖好，把他裤腿放下来，又把毯子的边角掖了掖，确保不会漏风。她做这些的时候，动作很轻，很快，像是在做一件做了无数遍的、熟练得不需要思考的事情。
他看着她，看着她蹲在地上给他掖毯子的样子，看着她因为蹲下而露出来的、后颈上那几根碎发，圆圆的肚子，他看着她，忽然觉得心疼。她瘦了。比他从南苏丹回来的时候瘦了。颧骨比以前高了，下巴比以前尖了。他知道她为什么瘦。她要照顾他，要照顾念恩和念安，要照顾公司，要照顾里里外外上上下下所有的事情。她一个人，分成了很多个人，一个在武汉，一个在南苏丹——不，南苏丹的那个已经回来了，但武汉的这个还没有回来，她还在那里，在他的康复训练里，在念恩和念安的作业本上，在公司的合同里。偶尔还在菜市场的鱼摊前和厨房的灶台边，她有时候会想给他们亲自做顿饭。她说他吃她做的饭太少了，她要给他补起来。她一个人，做着那么多事，扛着那么多担子，咽着苦。但她从来没有抱怨过。一次都没有。
她每天早上起来，给他倒好水，陪他一起吃早餐，再陪他去做康复训练，然后去公司上班，下班回来陪孩子们玩一会儿，又给他按摩。她做这些的时候，总是笑着的，她的眼睛看见他总是亮亮的。他看着她眼睛里的光，心里疼得厉害。
“小海。”他叫她。
“嗯。”她在厨房里，水龙头哗哗地响，她在洗鱼。
“你不要做饭了，待会让保姆做。”
水龙头关了。她擦干手，走过来，站在他面前。“怎么了？哪里不舒服？你不在家时，我从来不做饭的，一次也不做，你从吃到我做的菜应该猜得到吧！”她睁大眼睛抱歉的看着丈夫，除了两个宝宝小时候的各自泥状的辅食，他确实算是第一个吃到她做的饭人。“还是我做得不好吃啊！”她眼睛里只有他。
“没有不舒服。也没有不好吃，比起压缩饼干，你做的饭简直是人间美味”。他拉住她的手，把她拉到沙发上，让她坐在他旁边。“你坐下，听我说，你现在怀着宝宝，本来就容易累，我不想你这样辛苦。”
她坐下来，看着他。他的表情很认真，认真得像在开一个什么重要的会议。
“家里有很多人可以帮你，不要再去买菜做饭了，然后我也可以自己去康复中心，不用送我。孩子的作业有家教可以辅导，不要担心。”他说。
她愣了一下：“看来我做的饭真的是难以下咽，做饭是因为我真的想自己亲手煮饭菜给和孩子们吃。至于送你是因为我想多陪陪你。看孩子作业是因为我想看看我孩子的作业，就只是这样而已！”
他听她说完看着她，看了几秒钟。然后笑了，带着一点点无奈和一点点心疼的笑。
“傻瓜，”他说，“你知道你在说什么吗？”
“知道，我就想像一个正常的家庭，妈妈做饭，爸爸陪孩子们玩，然后一家人一起吃饭，睡觉。每次我想到你一个人在那样的环境里生活，我就难受，你的腿，做了四次手术到现在走路还是有点不自然，下雨天膝盖都会疼。可是我都帮不了你。”
他看着她，看着她的眼睛。她的眼睛是红的，但没有哭。她只是看着他，看着他这张被她看了无数遍的、被晒得黝黑的、颧骨很高的、眼窝深陷的、眼眶下面有两道青黑色阴影的脸，看着他那条盖在毯子下面的、做过四次手术的、走路还是有点瘸的、下雨天就会疼的腿。
“老公，”她说，声音很轻，“虽然我做饭很难吃，但是你们在忍耐一段时间，我相信我的厨艺一定会有所改善的”。
他哭笑不得，“我真的没有嫌弃过你煮的饭菜。”
“那你还不要我送你，你以后都别想逃出我的五指山。”她伸出手，把手掌摊开，举到他面前。她的手不大，手指修长，指甲剪得很短，干干净净的，没有涂任何颜色。掌心的纹路细细密密的，像一张小小的、复杂的地图。
“照顾你们，我一点都不觉得累，我现在很幸福，很开心，乐此不疲，你不在我身边，我才觉得累，难受，我真的很感激可以照顾你，我想每天有很多时间看见你，和你在一起。我们一家人在一起，我就踏实。”她说。
他看着她的手，看着那张小小的、复杂的地图，看着那些细细密密的纹路。他伸出手，把自己的手掌贴上去，掌心对着掌心，手指对着手指。她的手比他小很多，贴在一起的时候，他的手指比她的长出一截，像一个大人在牵着一个小孩子。他把手指合拢，握住了她的手，握紧了，不松不紧的：“老婆，我在你身边，我不会走”。
“好，”她说，“再也不能走，要陪我一辈子。”
他笑了，眼角却情不自禁的流下泪，他也不知道自己怎么了，见够了世间离别，现在却这样容易落泪。她把他的手翻过来，看着他的手背，看着他手背上那几道已经愈合却留下印迹的伤痕，看着他手指上那几颗被枪磨出来的、厚厚的茧。她低下头，在他的手背上亲了一下。他的皮肤是粗的，硬的，像砂纸。她的嘴唇是软的，暖的，像一片花瓣落在石头上。石头不疼了。花瓣说——不疼了。石头信了。
倪战的身体一天天好转。从走路需要扶墙，到可以自己慢慢走；从自己慢慢走，到可以牵着念恩和念安去公园；从牵着孩子去公园，到可以陪念恩踢球——当然跑不快，只能站在球门前面当守门员，念恩踢过来的球他大部分都接不住，念恩说他“爸爸太菜了吧！”。
他笑了，说“你厉害”。
念恩得意了，又踢了一脚，球飞进了花丛里，把念安刚种的那盆多肉砸翻了。念安从屋里跑出来，看到那盆被砸翻的多肉，没有哭，只是站在那里，看着念恩，看了三秒钟。念恩被她看得心虚，低下头，说“对不起”。念安没有说话，蹲下来，把多肉捡起来，重新种进花盆里，又把土压实，浇了一点水。她做这些的时候，动作很慢，很仔细，像是在做一件很重要的事情。倪战站在那里，看着念安蹲在地上种多肉的背影，看着念北低着头认错的样子，看着那盆被砸翻又被重新种好的多肉，嘴角翘了起来。他转过身，看到肚子高高的小海站在门口，手里端着一盘切好的水果，也在笑。他们的目光碰在一起，都笑了。没有说话。不需要说话。
手术后稍作休养，倪战便又投入到工作中去。
腿伤整体好转后，他被任命为某部教导员。上任那天，他穿了一身干净的军装，熨得笔挺，帽子戴得端端正正，皮鞋擦得锃亮。他站在镜子前面，看着镜子里的自己。镜子里的那个人，比在南苏丹的时候胖了一些，气色好了一些，眼眶下面的青黑色消失了。但他的右腿还是有一点瘸，不仔细看看不出来，但他知道。他低下头，看着自己的右腿，看了几秒钟，然后把裤腿往下拉了拉，遮住那道像蜈蚣一样的伤疤。他抬起头，看着镜子里的自己，深吸了一口气，然后转过身，走出了门。
上任后，倪战处处起模范带头作用。他每天早上第一个到办公室，把当天的报纸整理好，把会议室的白板擦干净，把热水烧好。他带着战士们出操，跑不动就快走，快走跟不上就慢走，但他从不缺席。他站在操场上，看着那些年轻的战士们迈着整齐的步伐从他面前跑过去，阳光照在他们脸上，照在他们额头的汗珠上，照在他们明亮的眼睛里。他站在那里，看着他们，想起了自己年轻的时候。那时候他的腿也是好的，跑得很快，跳得很高，踢球能把球踢到球门的死角。那时候他不知道，有一天他会站在操场上，看着别人跑步，自己只能慢慢地走。但他不后悔。他选择了这条路，走过了那些地方，经历了那些事情，遇到了那些人，受了那些伤，做了那些手术，变成了现在的自己。他接受这个自己。这个走路有点瘸的自己。这个做过四次手术的自己。这个被小海握在手心里的自己。这个被念恩和念安叫“爸爸”的自己。
部队各项建设稳步提升。倪战带着战士们搞训练、搞教育、搞安全、搞后勤，每一项工作都抓得很紧，每一个细节都不放过。他开会的时候，声音不大，但很稳，稳得像一块石头，像他坐在会议室里对那些战士们说话的时候一样稳。他说：“我们是军人。军人就要有军人的样子。不怕苦，不怕累，不怕流血，不怕牺牲。但也要注意安全。安全不是怕死，是对家人负责，对自己负责，对战友负责。你们每一个人，都有父母，有兄弟姐妹，有的还有老婆孩子。你们活着，他们才能安心。你们活着，才能继续保家卫国。”他说这些话的时候，语气很平淡，像在念一份文件。但那些战士们听进去了。他们看着教导员那条走路有点瘸的右腿，看着他因为站久了而微微皱起的眉头，看着他额头上那颗因为疼痛而渗出的汗珠。他们听进去了。
他们依然聚少离多。倪战在部队，小海在公司，念恩和念安在学校。一家人分在三个地方，有时候一个月都聚不了一次。小海周五下午去学校接念恩和念安，开车上高速，两个小时，到部队驻地。周日晚上再开车回来，两个小时，到家已经快半夜了。有时候倪战有任务，周末不能出来，她就白跑一趟。但她还是去，每个周五，雷打不动。倪战劝过她，说“你不用每个周末都来，孩子也要休息”。
她说“孩子想爸爸”。
他说“我也想他们，但你也累”。
她说“我不累”。
他看着她的脸——瘦削。他心疼得说不出话。他只能把她搂进怀里，把下巴搁在她的头顶，闭上眼睛。
周五晚上，她带着念恩和念安，开车到了部队驻地。倪战已经在门口等了。他穿着一身军装，站在路灯下面，影子被灯光拉得很长。念北看到倪战，从车上跳下来，跑过去，抱住他的腿。
倪战把两个孩子都搂进怀里。念恩的头发蹭着他的下巴，痒痒的；念安的帽子蹭着他的耳朵。
小海站在车旁边，看着倪战蹲在地上，一手抱着一个孩子，脸埋在孩子们的头发里。
她走过去，蹲下来，伸出手，抱住了他们三个人。
路灯下，四个人的影子叠在一起，分不清谁是谁的。夜风吹过来，带着桂花的香气，淡淡的，若有若无的，你刻意去闻的时候闻不到，你不注意的时候它又飘过来了。她在那香气里，在他的心跳里，在孩子们的笑声里，闭上了眼睛。
她想，这辈子，就这样了。聚少离多，但心在一起。路很远，但总能走到。人很累，但值得。她选择了这个人，选择了这条路，选择了这种生活。她不后悔。她从来没有后悔过。
倪战抬起头，看着小海。路灯的光落在她脸上，把她的脸照得亮亮的，像一块被河水冲刷了很多年的玉石。她的眼睛是亮的，弯弯的，像月牙。她的嘴角是翘的，不是笑，是一种很自然的、放松的、像刚睡醒时的弧度。他看着她，忽然想起了很多年前，在武汉的机场，她站在人群里，穿着一件米白色的风衣，头发披在肩上，手里牵着两个孩子。她看着他，看了很久，然后跑过来，抱住他，说“你回来就好，回来就好”。那是他这辈子听过的最好听的话。不是“我爱你”，不是“我想你”，是“你回来就好”。回来就好。活着回来就好。回到我身边就好。
他伸出手，把她的手握在手心里。
“小海。”他说。
“嗯。”
“孩子们都上小学了。”
“嗯。”
“时间过得真快。”
“嗯。”
“我们老了。”
“嗯。”
“你还记得有一次我去工地找你吗？”
“记得。”
“在杭州，工地上，你戴着白帽子，蹲在基坑边上，看图纸。”
“你站在我后面，看了很久。”
“你知道我在看你？”
“知道。”
“那你怎么不回头？”
“我懒得回头，怕你浪费我时间。”
“那现在，你把时间都给了我。”
“是啊，我也没想到跟你结婚代价这么大。”
“别想后悔，你都是三个孩子他妈了。”他笑着摸摸她的肚子。
“倪战。”
“嗯。”
“这辈子，谢谢你。”
“谢什么？”
“谢谢你活着回来。谢谢你让我等你。谢谢你让我照顾你。谢谢你让我做你孩子的妈妈。谢谢你让我做你的妻子。”
他没有说话。他只是把她的手握得更紧了一些，紧到他的拇指能在她的手背上摸到那枚“平安”戒指的轮廓。
路灯下，四个人的影子还叠在一起。夜风吹过来，桂花的香气还飘着。远处有战士们在喊口令，声音不大，但很整齐，一下一下的，像心跳。她听着那个声音，闭上了眼睛。她想，这就是她的一辈子。不是轰轰烈烈，不是死去活来。是一个人愿意在众人面前握住你的手，并且不打算松开。是一个人在很远很远的地方，看不清他的脸，但知道他一直在。是一个人走了很远很远的路，受了很多很多的伤，做了很多很多次手术，走路有点瘸了，但还是要站在操场上，看着那些年轻的战士们跑步。是一个人在周五的晚上，开两个小时的车，带着两个孩子，到部队驻地，只为见他一晚。是四个人，在路灯下，抱着彼此，不说话，也不松手。
这就是她的一辈子。她的一辈子，就是这样了。她不觉得苦，不觉得累，不觉得委屈。她只觉得——值了。
他们的第三个孩子出生在十一月。武汉的十一月，桂花开过了最后一茬，香气已经淡得几乎闻不到了，但院子里的那棵桂花树上还挂着几簇小小的、黄白色的花，风一吹就落下来，落在草地上，落在台阶上，落在婴儿车的顶棚上，细细密密的，像一场无声无息的雪。
林小海抱着孩子坐在客厅的沙发上，头上戴着帽子，身上搭着毯子，阳光从窗户里照进来，落在她身上，落在孩子身上。孩子很小，很小，小到她的手臂环过去，就能把他整个地兜住。他的脸只有她的拳头那么大，皮肤皱巴巴的，红通通的，像一个粉嘟嘟小娃娃。他的眼睛闭着，睫毛短短的，翘翘的，像两把小小的、还没长开的小扇子。他的嘴巴微微张着，露出粉色的、还没有长牙的牙床，口水从嘴角流出来，蹭在她的衣袖上，湿了一小片，她没有擦。她低着头，看着他的脸，看了很久。她想起念恩和念安刚出生的时候，也是这么大，这么小，皱巴巴的，红通通的。他看着她，不哭也不闹，就那么看着她，好像在对她说——妈妈，我来了。
她低下头，在孩子的额头上亲了一下。他的额头是热的，烫烫的，像一块被太阳晒了一小会儿的石头。她的嘴唇在那块石头上停了一秒，也许两秒，然后离开。
“念初，”她轻轻地叫了他一声，“倪念初。”
孩子的嘴巴动了一下，像是在梦里听到了自己的名字，嘴角翘了一下。
倪战从部队赶回来的时候，小海和孩子已经出院。他穿着一身军装，深绿色的，熨得笔挺，帽子夹在腋下。他走到客厅门口，停下来，看着她，看着她怀里的孩子。他的眼睛红了，他站在那里，看着他们，看了很久。久到念恩从房间里跑出来，抱住他的腿，叫了一声“爸爸”，然后念安也跟着跑出来，叫了一声“爸爸”。
念恩从他怀里挣出来，抬起头，看着他，眼睛亮亮的，像两颗黑葡萄，“妈妈生了个小弟弟。”
“爸爸知道。”倪战看着坐在沙发上抱着儿子的妻子有些愧疚的不知道怎么上前。
“那就是小念初。”念安小手指着被妈妈抱着的弟弟。
“爸爸知道。”倪战深情的看着妻子说。
他站起来，走到沙发前，低下头，看着那个小小的、皱巴巴的、红通通的孩子。念恩和念安这么小的时候他都只是在照片上看到的。孩子还在睡，嘴巴微微张着，口水从嘴角流出来，蹭在襁褓上，湿了一小片。他伸出手，用食指的指背轻轻地、慢慢地从孩子的眉心划到鼻尖。孩子的眉头皱了一下，又松开了，嘴巴动了一下，像是在梦里尝到了什么好吃的东西，嘴角轻轻的蠕动。
“念初，”倪战轻轻地叫了一声，然后抱住妻子和儿子。
他给孩子取这个名字的时候，小海问他为什么。他说——“念初，念初，初心不改，方得始终。”她看着他，看了很久。然后她笑了，她知道他在说什么。他在说——我走了那么多路，经历了那么多事，受了那么多伤，做了那么多次手术，去了那么多危险的地方，但我从来没有忘记过，我为什么出发。我的初心，是你。是你和孩子们。是这个家。是这片没有硝烟的天空底下，有你们在等我回去。初心不改，方得始终。
倪战在家待了不到一个月。孩子满月那天，他接到了新的命令。他站在客厅的窗前，手里握着那张纸，白纸黑字，写着他的名字，他的部队编号，他的任务地点——苏丹。他看着那个名字，看了很久。苏丹。他太熟悉那个地方了。他去过很多次，走过很多路，经历过很多事，见过很多人。现在他又要回去了。回到那片土地上，回到那些他以为再也不会回去的地方。
“又要去哪里吗？”她的声音从他身后传来。
他转过身。
她站在门口，穿着家居服，月白色的，棉质的，软软地垂在身上，领口有一圈细细的蕾丝，是他妈妈特地找裁缝订做的。说是“女人坐月子不能着凉”。她很少穿这种带花边的衣服，她喜欢简单的东西，简单的颜色，简单的款式。但这件家居服她穿了，因为婆婆说“你穿上肯定好看”，她就穿了。好看不好看，她没照镜子，也不知道。
她站在门口，头发披散着，黑色的，长长的，垂在肩上，发尾微微卷曲，还带着刚洗过后的柔顺，因为月子婆婆妈妈都不让她洗头，还是趁两个妈一起出门送孩子上学，他帮她洗的。她的头发又黑又软。一缕一缕的，像山间清晨的薄雾。她没有扎起来，念恩和念安上学去了，念初刚睡着，家里很安静，安静到她不需要把头发扎起来，不需要把自己收拾得利利索索的，不需要开会、签字、接电话、处理那些永远处理不完的事情。最近一个月她都没去公司，都是萧逸一个人忙前忙后，她可以懒一下。她就把头发散下来了。
她的脸上不施粉黛，素净得像一张刚画好的画，还没有被人碰过，没有折痕，没有污渍，干干净净的。因为刚出月子，脸上多了些肉感，不是胖，是那种被养好了的、饱满的、像熟透了的桃子一样的丰润。颧骨不像以前那么突出了，下巴也不像以前那么尖了，脸颊鼓鼓的，红扑扑的，像小时候冬天在外面跑了一圈回来，被冷风吹过又被暖气烘过的那种红。她的皮肤光洁得像一块被河水冲刷了很多年的玉石，不是那种耀眼的、夺目的白，是一种沉静的、含蓄的光泽，像被月光泡过，又被阳光晒过，温温的，润润的。
她的眉毛比以前淡了一些，但还是弯弯的。她的眼睛比以前亮了一些，不是那种年轻的、不谙世事的亮，是一种被生活打磨过的、沉淀下来的、像深水里的光一样的亮。她的嘴唇没有涂口红，是本来的颜色，淡淡的，粉粉的，像初春的桃花，还没完全绽开，但已经能看出花苞里的颜色。
她站在那里，月白色的家居服垂到小腿，衣摆被从窗户缝里挤进来的风吹得微微晃动。她的左手垂在身侧，手指微微蜷曲着。
倪战看着她，看了很久。久到她被他看得有些不好意思了，低下头，看了一眼自己的衣服，又抬起头，看着他。
“你看什么？”她柔柔的问。
他没有说话。他只是看着她，看着她的头发，她的眉毛，她的眼睛，她的脸颊，她的嘴唇，她的下巴，她的脖子，她的锁骨，她的肩膀，她的手臂，她的手，她的腰，她的腿，她的脚。他看着她，像在看一幅画，一幅他看了很多年、已经烂熟于心、但每一次看都还是会觉得好看的画。不，不是画。画是静的，她是动的。她在呼吸，她的胸口在起伏，她的睫毛在颤动，她的嘴角在微微翘起，不是笑，是一种很轻的、很淡的、像被什么东西轻轻拨动了一下心弦的弧度。她是活的。她是暖的。她是他的。
他走过去，走到她面前，伸出手，把她的手握在手心里。他用另一只手，把她脸上的一缕头发拨到耳后，指尖从她的颧骨上滑过去，光滑的，温暖的，像被太阳晒过的丝绸。
“小海，”他说，声音很低，低到像是在跟自己说话，“你真好看。”
她笑了。笑得很轻，很淡，但眼睛里的光是亮的。她踮起脚尖，在他的额头上亲了一下。他的额头是热的，烫烫的，像被太阳晒了一整天的石头。
他突然把她抱了起来。
不是那种小心翼翼的、怕碰碎了什么的抱法，而是一只手揽住她的腰，另一只手兜住她的腿弯，把她整个人从地上捞起来，像捞起一片被风吹落的云。她的身体在他怀里轻轻晃了一下，本能地伸出手，搂住了他的脖子。月白色的家居服在他的手臂上蹭出了褶皱，她的头发垂下来，扫过他的脸颊，痒痒的，带着那股淡淡的、像青草一样的洗发水的味道。
他走进房间，没有开灯。窗帘半拉着，午后的光从缝隙里挤进来，薄薄的一层，落在床上，落在枕头上，落在地板上，像一条安静的、金色的河流。他用脚把门带上，咔哒一声，很轻，像是怕惊动了什么。小儿子在婴儿床上睡得很安稳，丝毫不知道父母进来了。
他把她放在床上，动作很轻，但很坚定。她的背碰到床垫的时候，弹簧轻轻响了一下，她的头发散在枕头上，黑色的，铺开来，像一匹展开的绸缎。她抬起头，看着他。他的脸背着光，看不太清表情，但她能看到他的眼睛——那双眼睛里有火，不是那种烧得人坐立不安的、灼热的火，而是一种更深沉的、被压抑了太久、像岩浆一样在心底翻涌了很多天的火。那种火不烫人，但能把人融化。
他俯下身，一只手撑在她耳边的枕头上，另一只手放在她的腰侧，手指轻轻收紧，抓住了那件月白色家居服的布料，一把扯开，他看着她因为哺乳而非常丰满的胸部，他没有动，只是那样撑着，看着她。他的呼吸有些重，胸口起伏着，像是在努力地、拼命地压着什么，又像是在等着什么。她没有躲。她伸出手，手指轻轻地、慢慢地从他的眉心滑到鼻尖，从鼻尖滑到嘴唇。他的嘴唇是干的，有些起皮，在烈日下被烤了太久的嘴唇。她的指尖在他的唇上停了一下，然后滑下去，滑到他的下巴，滑到他的喉结，滑到他领口第一颗扣子的位置。
她解开了那颗扣子。
刚出月子她的手指有些没力，使不上太大的力气，解扣子的时候有些笨拙，指甲在扣眼那里卡了一下，又滑出来了。他没有帮她。他只是看着她，看着她低着头、认真地、笨拙地解他扣子的样子。她的睫毛垂着，微微颤动着，像两把小小的扇子。她的脸颊红红的，不知道是因为刚出月子脸上多了肉感，还是因为别的什么。她解了很久，久到她自己都有些急了，皱了一下眉，嘴巴微微抿了一下——那是她着急时的小动作，他太熟悉了。他伸出手，覆在她的手上，把她的手包在自己的掌心里，然后带着她的手，一颗一颗地解开了剩下的扣子。
他的皮肤是黑的，被太阳晒了很多年的那种黑。她的皮肤是白的，像玉，像月光，像刚从水里捞出来的莲子。黑和白贴在一起的时候，像是谁在宣纸上画了一笔浓墨，又蘸了一点清水，晕开来了，界限模糊了，分不清哪里是墨，哪里是水。
他低下头，把脸埋在她的颈窝里。她的脖子是热的，烫烫的，有一股奶香——那是念初留下的味道，她还喂着奶，身体里还住着那个小小的、柔软的、需要她喂养的生命。他闻着那股味道，嘴唇一路向下滑，她轻轻嗯了一声，甘甜的乳汁流进他的喉咙里。她伸出手，手指插进他的头发里。他的头发是硬的，粗的，像他这个人，不柔软，不光滑，但摸久了，会上瘾。她摸着他的头发，从头顶摸到后脑勺，从后脑勺摸到脖颈，一下一下的，很慢，很轻，像是在安抚一只受了伤的、终于回家的、可以放下所有防备的野兽。
他的嘴唇离开那里，从她的颈窝滑到她的锁骨，从锁骨滑到她的肩膀。她的肩膀是窄的，瘦的，骨头硌着他的嘴唇，但他没有移开。他在那里停了一下，嘴唇贴着她的皮肤，感受着她脉搏的跳动。一下，一下，又一下，轻轻的，像小鸟扑棱翅膀。他想起这些年，这副单薄的肩膀扛了多少东西——公司，孩子，家，他不在时发生的一切，那些她一个人咽下去的苦，那些她一个人流过的泪，那些她一个人熬过的夜。他欠她的。他欠她太多。
他抬起头，看着她的眼睛。她的眼睛是亮的，像星星，像月亮，像深海里发光的鱼。她的嘴角是翘的，不是笑，是一种很轻的、很淡的、像刚睡醒时的弧度。她的手指还插在他的头发里，没有拿出来，只是停在那里，轻轻地、一下一下地摸着他的头皮。他的眼眶有些热，但没有哭。他只是看着她的身体，目光移到她的小腹上，因为刨腹产，肚子上留下了不完美的疤痕，她感受到他停止了动作就睁开眼睛，她发现他看着自己的腹部，她知道那里有一条丑陋的疤痕，她突然有些失落，窘迫，她拉过睡衣去遮，他感受到妻子的难过，他拉开衣服，那些淡淡的疤痕，因为他而留下的疤痕，他不能让曾经完美的妻子因为这两条疤痕受伤。“不要遮，我想看看。”小海羞怯的把头撇向一边，闭上眼睛，泪流了下来，他温柔的吻掉妻子的泪，又一路下滑吻到她的小腹，和疤痕上，很轻很温柔，她没有变丑，反而让她更美了。她被他吻到天旋地转，一种对丈夫的渴望与服从油然而生，她发出吟昵之声。
倪战看着妻子，她虽没有了那种年轻时、张扬的、让他一眼就惊艳的美，却是一种沉静的、内敛的、需要时间才能读懂的美，像一本翻了很多遍的书，边角都卷起来了，书页都泛黄了，但每一次读，都能读出新的东西。
她看着丈夫，伸出手，把他拉下来。
他倒在床上，窗帘的缝隙透进来的那道光，落在她身上，把她的皮肤照得近乎透明。她仰面躺着，丰满的身躯面对着他的身体，手指从他的胸口滑到他的腰腹，在那里停了一下，感受着他腹部肌肉的紧绷。他的身体是硬的，每一块肌肉都绷着，像一张拉满了的弓。她用手指在那张弓上轻轻地拨了一下，像是在弹一首没有谱子的、随意的、但很好听的歌。
她的身体是软的，柔的，像一块被揉了很多遍的面团，有温度，有弹性，有生命。他的手在她的身体上慢慢游走，像是在抚摸一件失而复得的珍宝，不敢用力，怕碎了；又舍不得松开，怕丢了。她的身体在他手下微微颤抖着。他的手掌是粗的，有茧，有伤疤，有被枪磨出来的硬硬的皮。那些粗糙的、坚硬的地方划过她柔软的皮肤时，会留下微微的红印，像一条细细的、被火烧过的痕迹。她没有躲。她只是闭上眼睛，感受着那些粗糙的、坚硬的地方，在她身上走过的轨迹——像一条河流，流过了她这片干涸了太久的土地。河水来了，土地湿润了，变软了，变得可以长出东西了。她不知道会长出什么。也许是草，也许是花，也许是树。但她知道，会长出来的。因为他的手，是春天。
不是那种急切的、不管不顾的。她皱了一下眉，有点疼，一种被撑开了的、被填满了的、太久没有感受过的、有些陌生的感觉。他停了一下，看着她，等着她适应。她的眉头慢慢舒展开了，她的呼吸从急促变得平稳，她的手从他的腰上移开，放在他的胸口上，感受着他的心跳。他的心跳很快，快到她能听到，快到他以为她会说“你的心跳好快”。她没有说。她只是把手放在那里，感受着那些跳动，一下一下的，像鼓点，像钟声。
他很慢，有力，她身体微微抬起，又落下，像海浪，一波一波的，不急不缓。窗帘的缝隙透进来的那道光，在他们身上移动着，从她的脸移到他的背，从他的背移到她的腿，从她的腿移到他们交握的手上。他们的手十指交握，扣在一起，分不清谁是谁的。他用力了，指甲嵌进了她的手背，留下小小的、月牙形的印痕。她没有躲。他把她握得更紧了。
她的呼吸变得急促了，从鼻子里发出细细的、像小猫一样的哼声。她的脸红了，不是那种害羞的红，是一种被从身体深处点燃的、从里往外烧的红。她的眼睛半睁半闭，睫毛颤动着，像两把被风吹动的小扇子。她的嘴唇微微张开，露出两排白白的、整齐的牙齿。她的嘴唇在动，像是在说什么，又像是什么都没说。他低下头，吻住了她的嘴唇。她的嘴唇是软的，暖的，像两片被太阳晒过的花瓣。他的嘴唇是干的，有些起皮，但碰到她的那一刻，也变软了，变湿了，变暖了。他们吻了很久，久到她的嘴唇微微有些肿了，久到他的嘴唇不再起皮了，久到他们分不清哪片嘴唇是他的，哪片是她的。
她先到了。她的身体忽然绷紧了，像一张被拉满的弓，然后慢慢松开，像一朵花，在风中被吹得摇摇晃晃，终于完全绽开了。她的嘴里发出一声很轻的、像叹息一样的声音，不是叫，不是喊，是一种从喉咙深处溢出来的、压抑了很久的、终于可以释放出来的声音。她的身体在他身下微微颤抖着，像一片被风吹落的叶子，在空中飘了很久，终于落了地。他抱着她，把脸埋在她的颈窝里，感受着她的颤抖，感受着她的温度，感受着她的呼吸。他的身体也到了。不是那种剧烈的、火山爆发一样的到，是一种更深沉的、像大地在震动一样的到。他的身体绷紧了，然后松开了，像一根被拉了很久的弦，终于可以松下来了。他的脸还埋在她的颈窝里，他的呼吸打在她的皮肤上，热热的，痒痒的。她的手指插在他的头发里，轻轻地、一下一下地摸着他的头皮。她的眼泪流了下来，没有声音，没有预兆，就是从眼眶里涌出来，顺着脸颊往下淌，淌到他的脖子上。他感觉到了，那些热热的、咸咸的液体，滴在他的皮肤上，像雨。他没有说话，没有问她“你怎么了”，没有说“别哭”。他只是把她的头抱得更紧了一些，抱得更深了一些，把她的头发摸得更轻了一些。
窗帘的缝隙透进来的那道光，慢慢地从床上移到了地板上，从地板上移到了墙上，从墙上移到了天花板上。光在移动，时间在走，他们在那里，在那个小小的、安静的、只有他们两个人的房间里，抱着彼此，不说话，也不松手。
过了很久，他终于从她身上翻下来，躺在她的旁边。他把她的手拉过来，放在自己的胸口上，让她的掌心贴着他的心脏。他的心跳还是很快，但比刚才慢了一些，比刚才稳了一些，像一辆开了很久的车，终于下了高速，驶进了乡间小路，速度慢了，但还在走。她侧过身，把脸贴在他的胸口上，听着他的心跳。咚，咚，咚，咚。不快的，沉稳的，像远处寺庙里的钟声，一下一下的，不急不缓。她听着那个声音，闭上了眼睛。
“倪战。”她说。
“嗯。”
“你心跳好快。”
“嗯。”
“是因为我吗？”
“嗯。”
她笑了。笑得很轻，很淡，但眼睛里的光是亮的。她把脸在他胸口上蹭了蹭，像一只找到了窝的小猫，拱了拱，找了一个最舒服的位置，然后就再也不动了。他的手放在她的背上，慢慢地、一下一下地抚摸着，从她的后脑勺摸到腰，从腰摸到后脑勺，像在摸一件很珍贵的、怕碎了怕丢了怕被人抢走了的宝贝。她被他摸着，慢慢地、慢慢地沉入了睡眠。她的呼吸变得很轻，很轻，轻得像风，像树上飘下来的一朵花。他听着她的呼吸，看着天花板上的那道从窗帘缝隙里挤进来的光，看着它慢慢地、慢慢地移动着，从墙的那头移到这头，从这头移到了那头。
他想起很多年前，第一次抱她的那个晚上。那时候他还在部队，她还在武汉。他们刚在一起不久，聚少离多，每一次见面都像打仗——争分夺秒的，恨不得把一分钟掰成两分钟用。那天她送他去机场，在安检口外面，她抱了他一下，很轻，很短，像一片落叶落在肩上，还没有感觉到重量，就已经被风吹走了。他站在那里，看着她，看着她的眼睛，她的睫毛，她的鼻尖，她的嘴唇。她的眼眶红了，但没有哭。她只是看着他，看了很久，然后说——“到了给我打电话。”他点了点头，转过身，走了。他没有回头。他知道如果他回头了，他就走不了了。
现在他不用走了。他就在她身边。她就在他怀里。他们的第三个孩子正在旁边的婴儿床上睡觉，念恩和念安再过六个小时就要放学了，婆婆妈妈还没有回家，应该是结伴逛街去了。他哪儿都不想去了。他只需要躺在这里，抱着她，听着她的心跳，看着天花板上的光慢慢地移动。这就是他这辈子最想要的。不是轰轰烈烈，不是死去活来，是这样一个普通的、安静的、什么都不会发生的早上。是这样一个躺在身边、呼吸很轻、睫毛微微颤动、为他生下了三个孩子但依然很美的女人。是这样一个家。是这样一个可以让他卸下所有防备、放下所有坚强、把脸埋在她颈窝里流泪的地方。
他低下头，在她的额头上亲了一下。她的额头光滑，像一块玉。他的嘴唇在那块玉石上停了几秒，然后离开。她动了动，把脸在他胸口上又蹭了蹭，含含糊糊地嘟囔了一句什么，没有醒。他笑了。
孩子哼哼唧唧了几声，先是像小猫叫，细细的，软软的，然后又大了些，带着一点不耐烦的哭腔。她的睫毛颤了颤，眼睛慢慢睁开了。刚醒来的那一刻，她的目光是散的，像是从很深很深的地方浮上来的，还带着梦的余温。她脸上的潮红还未散尽，迷迷糊糊的看向正看着自己的丈夫，她眨了眨眼，眼神才慢慢聚拢，像两盏灯被眼前的人点亮。
“儿子醒了，”她的声音有些哑，带着刚睡醒时特有的那种慵懒的、软糯的腔调，“应该是饿了。我是不是睡了很久？”她撑着胳膊想坐起来，头发从肩上滑下来散在锁骨上，露出一半白皙丰满的胸脯。她的动作有些急，像是怕孩子等久了，会哭得更厉害。
他按住了她。
他的手覆在她的肩膀上，不重，但很稳。她看了他一眼，他什么也没说，只是把她按回去，帮她掖了掖被角，然后翻身下床。他的动作很快，但很轻，怕惊动了什么似的。他套上裤子，赤着脚走到婴儿床边，他回来的时候，念初已经不哭了。小小的婴儿窝在他怀里，被一只粗壮的手臂稳稳地托着，另一只手拿着尿不湿，夹在胳膊和身体之间。他的动作有些笨拙——他不是那种擅长做这些细碎事情的男人，他的手指太粗了，指节太突出了，那些小小的扣子、带子、贴纸，在他手里总是不太听话。但他做得很认真，低着头，把尿不湿铺在床上，把念初的小腿提起来，把小屁股擦干净，擦上护肤油，把新的尿不湿塞进去，把贴纸撕开，对好，粘上，再用手按了按，确认不会漏。他做这些的时候，眉头微微皱着，嘴唇抿着，像是在拆一颗炸弹。
念初被他折腾得有些不耐烦，小脸皱了一下，嘴巴瘪了瘪，大哭起来。
他把换好尿不湿的念初抱起来，转过身，走到床边。她靠在床头，被子拉到胸前，头发披散着，脸颊还带着红晕。她伸出手，他把念初递给她，像递一件易碎品——一只手托着孩子的头，一只手托着孩子的屁股，慢慢地、小心翼翼地放到她的臂弯里。
孩子到了她怀里，立刻安静了。小脸往她胸口拱了拱，嘴巴张着，像一只等待喂食的小鸟。咕噜咕噜的，小家伙喝得很急，像是饿了很久。她被吸得有些疼，皱了一下眉，但没有动，只是用手轻轻地托着他的后脑勺，手指抚摸着他细软的胎发里，慢慢地、一下一下地摸着。
他躺回她身边，侧着身，一只手撑着头，看着他们。被子拉上来，盖住了她的肩膀，也盖住了他的。他的另一只手放在她身旁，手指离她的手臂只有一寸的距离，没有碰她，只是放在那里。
他看着儿子吃奶。小家伙闭着眼睛，腮帮子一鼓一鼓的，嘴巴裹得紧紧的，像是怕有人跟他抢。偶尔停下来喘口气，哼一声，又含回去，继续吃。他的小手在空中抓了几下，抓住了她的头发，攥住了，攥得紧紧的，指节小小的，白白的，像几颗刚剥出来的莲子。她低下头，看着那只攥着她头发的小手，认真的轻轻去掰开。他伸手小心翼翼解开儿子抓着妻子头发的小手。
他看着妻子的脸。她的脸微微侧着，下巴微收，目光全身
心的落在孩子身上，睫毛垂下来，像两把小小的扇子。她的嘴唇微微翘着，不是笑，是一种自然的、放松的、像刚睡醒时的弧度。她的头发垂下来，遮住了半边脸，他伸出手，把那缕头发轻轻地拨开，指尖从她的颧骨上滑过去，光滑的，温暖的，像被太阳晒过的丝绸。她的皮肤是光洁的，因为刚出月子，脸上多了些肉感，那种饱满的、像熟透了的桃子一样的丰润。脸颊鼓鼓的，红扑扑的。
午后的光从窗帘的缝隙里挤进来，薄薄的一层，落在床上，落在她身上，落在孩子身上。光在她的头发上镀了一层金色，在她的肩膀上画了一条柔和的弧线，在孩子的小脸上投下一小片温暖的、晃动的光影。空气里有什么在飞舞，细细的，亮亮的，是尘埃，是光里的尘埃，缓慢的，轻盈的，像是在跳一支没有人看得见的舞。
念初吃完了左边，松开了嘴，小嘴还吧唧了两下，像是在回味。她把他换到另一边，他含住了，又继续吃，这次吃得慢了一些，有一搭没一搭的，像是在吃一顿不着急吃完的饭。她用手轻轻地拍着他的背，一下一下的，不急不缓，像在打一个很慢很慢的拍子。
他伸出手，把她的手握住了。她的手很小，很暖，手指还带着奶香，是念初蹭上去的。他把她的手握在手心里。她看了他一眼，他也看着她。两个人对视着，谁都没有说话。
念初吃完了，嘴巴松开了，头歪到一边，嘴角还挂着一滴奶。她用手指把那滴奶擦掉，把他竖起来，让他趴在自己肩膀上，轻轻地拍着他的背，拍了几下，他打了一个嗝，小小的，像青蛙叫。她笑了，他看着她笑，也笑了。
她把念初放下来，放在他们中间。孩子已经睡着了，嘴巴微微张着，睫毛短短的，翘翘的。他的小手攥着拳头，放在脑袋两边，像一只投降的小青蛙。她看着他，看了很久，然后把被子往上拉了拉，盖住他。他伸出手，把她的手从被子上拉过来，放回自己的手心里。
他们就这样躺着，孩子在中间，他们在两边。他的手握着她的手，她的头枕着他的手臂。光从窗帘的缝隙里挤进来，落在他们身上，落在孩子身上，落在他们交握的手上。时间在走，光在移动，楼下的桂花树上还有最后一茬花，风一吹就落下来。世界很大，很吵，有很多他们管不了的事，有很多他们去不了的地方，有很多他们见不到的人。但此刻，在这个房间里，在这张床上，在这个午后薄薄的光里，他们什么都有了。
她又在爱人怀里安安稳稳的睡着了，他也随着她们均匀的呼吸进入美好的梦中。。。。。。
她走过来，站在他面前，伸出手，把他手里的那张纸拿过去，看了一眼，折起来，放回他的口袋里。
“什么时候走？”她问。
“下周一。”
她点了点头。没有哭，没有闹，没有说“不要去”。她只是点了点头，像他每一次要走的时候一样，点一下头，然后转过身，去给他收拾行李。他站在那里，看着她的背影，她已经三十七岁了，从二十几岁嫁给他，可结婚这么多年他陪伴她的日子屈指可数。这些年她一个人扛着公司、扛着孩子、扛着家、扛着所有他不在时发生的一切。他欠她的。这辈子都还不完。
他走过去，从背后抱住了她。他的下巴搁在她的头顶，她的头发蹭着他的下巴，痒痒的，有一股洗发水的味道，很淡，像青草。他把手臂收紧了一些，紧到她的后背贴着他的胸口，紧到他能感觉到她的心跳——和他的心跳不一样，她的心跳更快一些，更轻一些，像一只小鸟在扑棱翅膀。他把那只小鸟护在怀里，护得紧紧的，不让它飞走。
他感受到有水滴到他手上，她的身体在不受控制的颤抖。他把她的身体转向自己。
“小海。”他捧起她泪流满面的脸。
“嗯”她不敢看他，她不想这样让他为难，她很想任性的跟他吵闹，可是她做不到，她不忍心。
“等我回来。”他吻掉她的泪，吻她的嘴唇和脸。
“嗯。”她强忍着不让泪流得更多，但是就是控制不住。她想狠狠咬他，最终也只是抱着丈夫轻吻他的唇。
倪战走了。他穿着那身军装，深绿色的，熨得笔挺，帽子戴得端端正正，皮鞋擦得锃亮。他走到门口，停下来，回过头，看了一眼客厅。小海站在客厅中央，左手抱着念初，右手牵着念安，念恩站在她旁边，手里攥着那辆掉了漆的小汽车。他们看着他，他看着他们。他看了很久，久到念恩叫了一声“爸爸”，久到念安的眼眶红了哭了，久到念初在梦里伸了一个懒腰，嘴巴动了一下，像是在叫“爸爸”，但他还不会叫，他太小了，小到还不知道什么是离别，什么是想念，什么是“爸爸要去很远很远的地方”。岳父岳母和妈妈都在门口等着。
倪战转过身，走了。他不敢回头。他知道他们在他身后看着他。他走出家门，走出院子，走出那棵桂花树的影子，坐进了父亲的车里。车开了，驶出了那条路，驶上了主路，驶向了机场。他才敢回头。他把手伸进口袋里，摸到了那张照片——小海怀孕五个月的时候拍的，穿着碎花裙子，站在阳台上，阳光照在她身上，把她整个人都镀上了一层金色的光。他把照片贴在胸口上，闭上了眼睛。
南苏丹，瓦乌。他又回来了。
他站在营地的门口，看着这片他太熟悉的土地——暗红色的天空，焦黑的大地，倒塌的房屋，烧焦的树木，干涸的河床，散落一地的弹壳和瓦砾。空气中弥漫着硝烟和灰尘的味道，呛得他直咳嗽。他用手捂着嘴，咳了几声，然后放下手，走进营地。他走过那些他走过的路，经过那些他经过的地方，看到那些他见过的人——有的还在，有的已经不在了。他走到那间招待所前面，停下来。那间用集装箱改造的简易房还在，白色的墙皮剥落了大半，露出下面红褐色的铁皮。现在他与家人分隔两地，听着风声，听着远处隐隐约约的、像心跳一样的炮声，想着彼此。
他还要工作。他还有任务。他还要在这片土地上，做他该做的事。他把那些想念压下去，压到心底，他关上了心门，锁上了锁。然后迈开步子，朝营地的深处走去。
他被派往苏丹，不是因为别人不能去，是因为他有丰富的维和部队作战经验，是因为他对苏丹的地理位置太熟悉了，熟悉到闭上眼睛都能画出那张地图——哪里是沙漠，哪里是草原，哪里是河床，哪里是雷区，哪里是反政府武装的据点，哪里是平民的避难所。他太熟悉了。熟悉到他的身体还记得那些地方的温度、气味、声音——那些灼热的、干燥的、像火烧一样的温度，那些硝烟的、血腥的、焦糊的气味，那些爆炸的、哭喊的、像地狱一样的声音。他的身体记得。他的腿记得。他做过四次手术的、走路还是有点瘸的、下雨天就会疼的右腿，记得。但他是军人。军人不能因为腿疼就不去，不能因为害怕就不去，不能因为去过太多次、经历过太多事、失去过太多就不去。军人只能去。去哪里，去多久，去干什么，都不是他能决定的。他能奢望的只有一件事——活着回来。
他站在营地的操场上，看着那些年轻的战士们。他们有的刚来，有的已经来了很久。刚来的那些，脸上还有稚气，眼睛里还有光，还不知道什么是真正的恐惧，什么是真正的失去。已经来了很久的那些，脸上有了风霜，眼睛里有了沉淀，知道什么是真正的恐惧，什么是真正的失去，但他们还在。他看着他们，想起了自己第一次来的时候。那时候他的腿还是好的，跑得很快，跳得很高，不知道什么是韧带重建、半月板切除、副韧带修复。那时候他还没有遇到她，还不知道什么是想念，什么是牵挂，什么是“你一定要回来”。那时候他以为自己是刀枪不入的，以为自己是无所不能的，以为自己是不会死的。后来他知道了。他不是刀枪不入的。他会受伤，会流血，会疼，会怕，会想家，会在深夜里把一个人的照片贴在胸口上，闭上眼睛，在心里默默地说——小海，我想你了。小海，我还活着。小海，等我回来。
他收回目光，低下头，看着自己的手。手上有茧，有伤疤，有被枪磨出来的、厚厚的、硬硬的茧，有被弹片划过的、长长的、凸起的伤疤。他把手握成拳头，握紧了，硌手的，但不疼。他抬起头，看着那片暗红色的、像一块烧焦的铁一样的天空。天边有一道很淡的、几乎看不见的光，那是太阳在云层后面努力地、一点一点地往上爬。他看着那道光，看了很久。
“倪战。”有人在叫他。
他转过身，朝那个声音走去。他的右腿已经不疼了。
